Il était assis sur le parvis d'une église moche, l'air un peu hagard et les mains refermées autour d'une canette de gnomixtur' alcoolisée. Il avait plein de canettes similaires dans les poches, il avait vidé le distributeur de la Tête du Sanglier pendant que personne ne regardait, avait rétréci son butin et l'avait rangé dans son pantalon. Cela pesait un peu lourd, il faisait gling-gling en marchant mais rien d'insurmontable. Et s'il s'était posé devant cette église moche, ce n'était pas parce que les boissons volées pesaient lourd, juste qu'il était complètement cassé par sa journée et, en plus, il pleuvait.

Il n'avait pas dormi la veille, trop occupé à fignoler les détails pour sa prochaine expérience : une potion pour réveiller les morts. Plus particulièrement les boursouflets morts parce que c'était facile de s'en procurer. Il n'en était qu'aux balbutiements de son invention, il en avait pour des semaines de nuits blanches, de journées en cours de médicomagie et de soirée de services au bar histoire de gagner un peu d'argent. Train de vie un peu fatiguant qui lui valait des cernes encore plus marquées que jamais. Mais Ebenezer ne se plaignait pas, il s'occupait en permanence et n'avait pas l'impression de perdre son temps. Il y avait bien sûr des journées de relâchement mais ces dernières tendaient plus à l'ennuyer à mourir que de le reposer. Ce qu'il pouvait haïr les dimanches... Seulement, on était mardi et le mardi, il était cuit. Il n'avait même pas réussi à transplaner jusqu'au chemin de Traverse. Il avait dérapé au moment de se concentrer sur sa destination et avait atterri dans ce coin de Londres qu'il ne connaissait pas trop.

Un peu trempé, toujours dans son ensemble pantalon-chemise noir de serveur respectable au moins en apparence, il regardait tomber la pluie. De temps en temps, il avalait une gorgée de sa canette. Il était bien là. Personne ne le regardait, les gens qui défilaient se pressaient trop de rentrer se mettre à l'abri pour lever le nez. Il pleuvait des trombes, Ebenezer espéra qu'un orage éclate bientôt. Il aimait bien le tonnerre, ça le berçait presque. Il se rouvrit une gnomixtur' et regarda sa montre. Vingt-deux heure, il était parti tôt de la TS. Toute façon, il n'avait toujours pas vu la tronche de l'éventuel nouveau propriétaire. S'il continuait à travailler, c'était juste pour pouvoir payer sa part de loyer.

Il allait s'endormir là, avec en fond musical le bruit des gouttes. Peut-être qu'on le retrouverait noyé dans une flaque d'eau le lendemain. Ça le fit rire. Il se voyait bien retourné un bonhomme face contre terre en pleine rue, qui ne faisait même plus de bulle dans sa mini mare. La mort totalement débile. Il fit roulé sa canette vide jusqu'à un petit torrent éphémère. Il polluait pour la bonne cause: les insectes avaient un nouveau bateau s'ils le voulaient. Il n'y avait quasi plus de passants devant son église. Enfin, elle n'était pas sienne à proprement parlé mais Ebenezer était champion dans l'appropriation des choses qui n'appartenaient à personne donc à celui qui se déclarait propriétaire en premier. Plus un chat donc, juste des silhouettes floues au loin qui fuyaient la pluie. Il ouvrit une nouvelle canette.

Il était bien, assis sur son parvis, regardant ses gouttes de pluie tomber. Il était trop bien pour que ça dure. Les dieux ne voulaient jamais le laisser en paix. Il venait à peine de boire une première gorgée de sa toute nouvelle canette qu'une silhouette se traînait vers lui. Elle voulait lui piquer sa gnomixtur', son porte-monnaie, sa vie ? Ebenezer ne bougea pas, en apparence du moins, mais sa baguette avait glissé dans sa main. Et pendant que la silhouette le dévisageait, ses doigts se crispaient de plus en plus autour du bois. C'était une femme, une belle femme, mais elle faisait un peu peur là. Il lui fit un rictus-sourire en mode "qu'est-ce que tu me veux ?". Et ce qu'elle lui voulait ne lui plut pas.

Observons la scène sous un autre angle. D'un côté, il y avait le garçon brun aux allures de gosse qui était avachi sur les marches et qui buvait sa boisson à peine alcoolisée, de l'autre il y avait une femme qui pénétrait son espace vital sans même lui demander son avis et qui lui déclarer qu'il ressemblait à la personne qu'il détestait le plus au monde aka son père. Tout ça en pleine nuit, sous la pluie, devant une église anonyme londonienne. Quand Ebenezer disait qu'il avait mauvais karma, il fallait peut-être le croire. Il fit son mec surpris, d'un côté il l'était réellement.

- Qui ça ? Puis vous êtes qui vous ?

Il s'était reculé, relevé même, abandonnant sa canette au sol. Sa baguette était toujours dans sa main mais pas visible dans l'obscurité: il avait collé son bras à sa jambe de sorte que le bout de bois se mélange au pantalon. C'était quoi cette histoire d'oncle d'abord ? Il n'était pas branché famille et son père ne l'amenait plus à leur petites réunions à partir du moment où il avait compris que son premier fils était un cas désespéré dans l'art de s'intégrer en société, c'est à dire assez tôt. Alors des cousins, des cousines, il devait en avoir à revendre sans même qu'il ne connaisse leur visage. Il n'y avait qu'à Asclépius qu'il parlait, mais Asclépius était différent.

Alors oui, il niait connaître Adrian Lestrange mais qui n'aurait pas nié à sa place ? Même Adrian Lestrange aurait nié l'être. Parce que les gens flippants qui sortaient de nulle part pour dire à la personne qui passait par là qu'elle ressemblait à Pierre Paul Jacques, c'était bizarre. Et horriblement vexant. Ebenezer ne ressemblait qu'à lui, surtout pas à son père. Bon, peut-être qu'ils avaient les yeux un peu pareil mais ça s'arrêtait là. Lui avait un cerveau déjà.

Et l'autre qui croyait qu'il était sourd. Il avait bien compris la première fois. Quelle emmerdeuse. Il la regarda d'un air un peu atterré. Il avait été bien sur son parvis d'église à roupiller à moitié en buvant ses gnomixtur'. Puis il y avait eu cette sorcière, belle certes, mais enquiquinante. Elle s'était assise au sol et lui, il avait fait non de la tête. Adrian Lestrange, inconnu au bataillon, voilà. Version officielle pour les inconnues de l'inquisition. Plus si inconnue que ça vu qu'elle se présenta. Alhena Peverell, la belle affaire. La nièce de Lestrange-le-vieux, Lestrange-le-c*n et Lestrange-fils la connaissait pas. Lestrange-fils s'en fichait en fait. Alors Lestrange-fils lui balança une fausse identité sans ciller.

- Ben Hilswood...

Hilswood comme sa phénix de coloc avec qui il avait failli s'entretuer. Le nom était venu naturellement, il fallait dire qu'il le voyait inscrit sur les lettres qui traînaient dans la cuisine, sur les vieux parchemins de brouillons, sur la sonnette s'ils en avaient vu une. Et la pluie en featuring de sa déclaration. Pourquoi ne le laissait-elle pas regarder les gouttes tomber ? Non, elle préférait lui balancer qu'il avait l'air mort alors qu'il ne l'était pas. Il était fatigué juste. Il avait bossé, il avait révisé, il avait expérimenté, il en avait oublié de dormir. Il avait envie de se caler tranquille sans être dérangé par Jojo l'alcoolo version fille. Parce qu'elle, elle avait l'air bien déchirée, elle tanguait, elle mangeait les pilules à la Lizzie et lui, il jugeait. Pourtant, c'était Alhena qui faisait des remarques désagréables.

- Vous, vous ressemblez à un déchet...

Vengeance. Il toisait la sorcière au sol maintenant. Il hésitait presque à ranger sa baguette, elle n'avait pas l'air vraiment en éta t de lui balancer un éclair vert entre les deux yeux. Lui le pouvait éventuellement. Il était debout déjà avec sa baguette en main. Il pouvait lui balancer un coup de pied dans le menton sans brûler dix kilocalories. Il soupira. L'orage retentit plus loin. Enfin quelque chose d'intéressant. L'autre par terre, fesses vraisemblablement dans une flaque, devait planer loin. Presque il l'enviait parce qu'elle devait bien s'en foutre des enquiquineurs dans l'état où elle était.

Non mais cette femme faisait tout pour l'emm*rder. Entre le coup du "coucou t'ressembles à ton père" et le "oh mais ton pseudo en carton est pas directement inspiré du nom d'une de tes meilleures potes ?", c'était à croire qu'elle était défoncée et devin. Surtout qu'elle avait à peine fini sa question ô combien désobligeante que l'orage éclata, donnant à la scène l'ambiance des grandes révélations, un TINTINTINTIN à la Beethoven.

La pluie tombait toujours, empêchant presque la fuite à pied. Ebenezer se réfugia d'avantage vers l'entrée de l'église, ses cheveux dégoulinaient suffisamment. Au fond, il n'y avait même pas besoin de répondre à la sorcière, elle était dans son monde, qu'il soit là ou pas ne changeait rien. Elle l'avait délogé puis était passée à autre chose. Il fallait qu'il passe à autre chose lui aussi, au lieu de stagner sur des marches entourées de flaques d'eau à boire des canettes qui ne lui donneraient rien si ce n'est le diabète.

- Peut-être...

Peut-être qu'il était de la famille d'Izsa, peut-être qu'il voulait une pilule. Non, certainement même, il tendait carrément la main pour en attraper. Passer à autre chose, pas prendre la première porte vers l'état semi comateux de la défonce par fort état de fatigue. C'était un coup à se retrouver à bavouiller sous la pluie à côté de l'inconnue. Ils seraient mignons les cousins qui s'étaient jamais vus de leur vie à tanguer dans les flaques. Surtout qu'elle, elle savait même pas qui il était, du coup c'était trop drôle. Il ricana un coup dans la barbe qu'il n'avait pas. Oui, il allait se gober une pilule et tout irait mieux. Jusqu'au moment où cela ira plus bien du tout. La joie des redescentes.

- Du coup, c'est qui Adrian Lestrange ?

Il avait fait un merci de la tête pour la pilule, il lui tendit une gnomixtur' en échange. Il ne savait pas trop quoi faire, il ne savait pas trop quoi dire, nouveau coup de tonnerre.

Elle aimait bien Izsa, elle marquait un point du coup, non ? Ou alors, elle était phénix comme Izsa et dans ce cas... Dans ce cas rien, il ne faisait plus partie de la gueguerre, il avait suffisamment trinqué. Pour l'instant, il fallait juste se venger un jour et porter des manches longues. Il se demanda si les phénix connaissaient leur identité entre-eux, ce devait être comme pour l'autre groupuscule, oui pour certains, non pour d'autres et toujours cette foutue pluie. Cela devenait redondant.

Il se demanda aussi en combien de temps la pilule ferait effet, si ça ne risquait rien avec les gnomixtur' qu'il avait déjà bu, pas pour le mélange drogue-alcool (d'ailleurs, niveau alcool on était quasi niveau cidre), plus pour le côté excitant des deux substances. Qu'il ne se retrouve pas avec le cœur allant à cent mille alors qu'il était ivre de fatigue. Ce serait un coup à se noyer dans une flaque et la sorcière ne semblait absolument pas en état de le sauver si cela se déroulait. Adrian Lestrange était son oncle. Sa cousine était donc une droguée. Regard qui juge, une belle famille de ratés. Quoique qu'elle croyait, elle avait peut-être rien à voir avec lui.

- Il ne doit pas bien être marquant pour que vous croyez juste qu'il soit votre oncle.

Une pointe de triomphe dans le ton, sous-entendre l'insipidité du père lui plaisait bien. En réalité, il pourrait parler pendant des heures de tout plein de défauts à propos de son géniteur mais ce serait lui accorder beaucoup trop d'importance. Alors il se contentait du regard gris un peu dédaigneux qui était justement l'exacte réplique inconsciente du regard gris paternel.

Nouveau coup de tonnerre, il se plongea dans la contemplation de ses mains. Elles tremblaient. Froid ? Fatigue ? Effet ? Pitié, que quelque chose le réveille enfin.

- Pourquoi on est là ?

Sous la pluie, à dégouliner comme des gosses abandonnés.

Ok, ça parlait histoires de famille compliquées et absence de volonté de comprendre. Deux mauvais points pour la sorcière, il avait bien fait de mentir. Le Serdaigle en lui grognait contre l'envie de rester dans l'ignorance. L'asocial en lui fuyait les histoires compliquées comme la peste, spécialement quand elles touchaient des gens de son sang. Sourire compréhensif magnifiquement feint. Et ça commençait à monter, à monter. Les gouttes de pluie virevoltaient moins droit qu'avant, il avait moins envie de s'endormir jusqu'à se noyer dans les flaques d'eau, il se sentait de nouveau vivant et il avait comme une envie de tout casser. Il se disait qu'il serait temps de passer aux choses sérieuses, de récupérer les bouteilles d'alcools forts sous son pont mais avant... Avant, répondre à la sorcière à qui il avait posé il ne savait plus trop quelle question bateau.

- Non, ce n'est pas important. Il secoua la tête, envoyant des gouttes d'eau avec ses cheveux trempés. C'est sans doute pour ça que j'ai demandé.

Philosophe de comptoir, bonsoir.

- Vous croyez au destin ? Moi, j'pense qu'il me déteste. La preuve, même lorsqu'il voulait jouer au clochard moldu et muet, la moïra lui envoyait de la famille. Mais je m'en fiche un peu maintenant.

Ouais, maintenant qu'il se sentait planer, il se fichait bien de tout, même d'avoir à discuter avec cette femme aux cheveux corbak comme les siens. Il était même d'humeur bavarde mais il n'avait rien de très intéressant qui lui venait à l'esprit à part de raconter la vie des gouttes de pluie et des nuages qui ne cessaient jamais de vouloir les tremper. Il avait envie de danser aussi jusqu'à ne plus en pouvoir et tomber raide sur un trottoir. Après, il ferait partir les nuages, invoquerait la lune et regarderait les étoiles jusqu'à ce que le soleil se lève. A l'aurore, peut-être qu'il irait dormir ou peut-être qu'il ingurgiterait des litres de cafés pour retourner travailler.

- On s'en va ?

Il était resté trop longtemps sur le parvis de l'église, il craignait d'être contaminé par la foi à force.