Depuis quelques jours, un hiver glacial venait de tomber dans les rues londoniennes, poursuivant son passage jusqu'aux rues pavées du Chemin de Traverse et ainsi, le monde sorcier anglais. Des violentes bourrasques s'engouffraient dans les rues étroites provoquant par intermittence des explosions stridentes auditives. Les rues étaient devenues soudainement vides, de rare courageux bravant le gel et les gifles glaciales. Un chemin habituellement si animé, vidé de ses sorciers. Les heures d'ensoleillement se faisaient rares, une noirceur palpable ne cessait de battre dans le ciel. Cela faisait bien des années que Londres ainsi que le Chemin de Traverse n'avait pas connu une météo aussi froide. La température était négative depuis bien des jours et la neige commençait à reprendre ses droits sur la couleur des environs. Des pavés blancs aux poubelles des restaurants, les flocons se déposaient sur chaque matière qui osaient leur tenir tête. Mélangé ensemble, les bourrasques de vent soulevaient les flocons pour dresser un rideau brumeux à l'extérieur.

Lui, n'avait plus rien de courageux. Plus une once d'espoir. Il ne bravait pas le froid ni la neige. Ses yeux ne brillaient plus. Ils fixaient, les pupilles vides, les gelures présentes sur les carreaux de la fenêtre qui se trouvait juste à ses côtés. Perdu dans un recoin, où les ombres l'enveloppaient, une chope de bière posée sur la table qui lui faisait face. La bière la plus forte qu'il avait voulu. La sienne. Une nouvelle amie. Compagnon solitaire pour une vie solitaire. Matt avait oublié le nom de l'établissement dans lequel il se trouvait. Ironique. Lui qui y venait passer ses journées depuis maintenant plusieurs mois. Ce vieux pub du Chemin de Traverse n'avait rien d'extraordinaire, bien au contraire. Il était sale. Les verres poussiéreux. Les couverts encore tâchés du repas de la veille. Les chaussures collaient au sol tout comme les habitués collaient le bar. Lui n'était pas un habitué. Il voulait s'en persuader. Il ne collait pas le bar justement. Non. Il n'était pas comme eux. Pourtant, la chaise sur laquelle il se tenait n'avait connu que son postérieur ses derniers temps. Et le tenancier connaissait son prénom. Tout comme les autres alcooliques présents. C'était bel et bien un habitué.

Ses doigts caressèrent la chope, contact léger, doux, délicat. N'allons pas jusqu'à sensuel, cela serait l'enterrer plus bas que terre. En y regardant bien, il pouvait encore voir quelques uns de ses poils blancs de barbe d'hier sur l'une des arrêtes de la chope. Le sorcier haussa les épaules et porta le liquide ombragé jusqu'à ses lèvres pour le laisser descendre dans sa gorge et ensuite réchauffer son coeur. Sorcier. Il n'en avait plus rien. Plus de ressemblance. Plus l'esprit. Plus de baguette. Cette dernière devait se trouver au fond de la Tamise, ballottée par ici et là au gré des courants marins. Il s'en fichait. Il n'avait plus à rendre compte à ce monde magique. Plus à protéger ce monde. Auror, il l'avait été. C'est beau. C'est joli. C'est pompeux. Mais c'est inutile. Faire de la figuration pour les imbéciles. Montrer du rêve, en vendre à la population magique. Autant fuir. Comme il l'avait fait. Sans rien dire. Sans avertir personne. Juste fuir. Il excellait dans ce domaine. Houdini faisait pâle figure face à lui. Lui qui venait de s'échapper d'un monde de sorcier, au nez et la barbe des sois disantes puissantes institutions magiques. Un léger sourire narquois se dessina sur les lèvres de l'homme, qui laissa même échapper un doux rire méprisant.

Le liquide coula de nouveau en lui, l'enveloppant, le berçant. Un doux rot suivi, discret, les bonnes manières avant tout. La chope roula sur la table, indécise à se jeter au sol ou à rester entière. Saute donc. C'est une bien belle manière de dire au revoir. Nouveau rire méprisant, plus fort, moins discret. L'un des saôulards du bar leva la tête, réveillé, surpris, grognant de mécontentement. Ne t'inquièté pas l'ami, elle viendra te chercher bien assez tôt pour que tu puisse enfin dormir tranquillement. Prenant appui difficilement sur ses bras, le sorcier se leva, tituba deux fois à droite puis une fois à gauche pour que l'une de ses mains trouvent finalement appuie contre le mur. Il avança, une fin voile de brume devant les yeux et les membres engourdis. Le froid et la neige surement. Une excuse de plus pour ne pas admettre ce qu'il était. On l'interpella. Au bar. Le tenancier lui fit signe. Non pour payer mais bel et bien pour reprendre de l'élixir de vie. Un grognement comme réponse. Charlatan. Il te voyait venir, à essayer de le saouler pour ensuite profiter de lui. Par la barbe de Merlin ! Il faudra bien plus que les quelques bières qu'il a bu ici pour le faire tomber. Il se sentait parfaitement bien. Et un nouveau rot faillit lui faire rejeter au sol le liquide en trop qui se trouvait dans son corps.

La poignet de la porte échappa à plusieurs reprises à son emprise. Saleté. Voilà que le tenancier venait d'envouter la porte pour qu'elle ne le laisse pas sortir. Il grogna encore et encore jusqu'à finalement réussir à ouvrir le battant d'un coup d'épaule. Malin le gamin. Quelques pas vers l'avant, quelques pas vers l'arrière. Quelques autres à droite puis à gauche. Le sorcier arriva finalement à sortir de l'établissement. Il s'arrêta quelques instants, le regard vide. Les autres se plaignaient du froid mais lui ne le ressentait pas. Que des pleurnichards. Il faisait tellement bon dehors. Ou du moins, c'est ce que lui laissait croire son esprit embrumé. Car le sorcier portait un vieux costume bleu grisâtre, délavé. Sa cravate pendait nonchalamment à son cou tandis que ses chaussures avaient perdu leur éclat bleuté pour devenir marron pisse. La brume devant ses yeux lui laissa quelques instants voir l'intérieur du pub via l'une des fenêtres. Face à lui se tenait un homme, les cheveux en pagailles de couleur gris tout comme sa barbe mal rasée, qui enveloppait le bas de son visage. L'homme paraissait totalement saoul. Pauvre gars pensa le sorcier, sans se rendre compte que la fenêtre venait seulement de lui donner son propre reflet.


Matt soupira, grogna puis avança en titubant au bon vouloir des bourrasques de vent. Traversant le Chemin de Traverse sans avoir une destination précise, l'amenant dans des ruelles de plus en plus profondes, de plus en plus obscures d'où les cris stridents du vent ne cessaient de l'appeler.

Désolé pour le retard...
Nouvelle soirée de débauche. Une de plus, une de moins. Cela n'avait aucune importance pour lui. Matt n'avait plus rien à perdre. Plus rien à gagner. Sa vie entière s'était écroulée et lui n'avait fait que la regarder tomber, laissant la poussière s'échapper entre les doigts de ses mains. Il n'avait plus la force. Plus la force de se battre. Plus la force de se relever. A quoi bon de toute manière ? Viré de son ancien boulot pour lequel il avait tout donné mais jamais assez pour réussir à attraper les masqués. Il avait réussit à redécouvrir l'amour. Une dernière fois. Mais il avait eu peur et la fuite avait été son échappatoire. Puis la chute avait été longue. Très longue. Trop longue. L'argent lui avait manqué. Obligé de vendre sa maison pour réussir à survivre dans un piteux studio de bas étage. Mis à part son loyer, le reste de ses gallions partaient dans l'alcool. Option de facilité que l'ancien Auror avait accueilli les bras grands ouverts. On pouvait le juger. Il s'en foutait. C'était le seul moyen pour lui d'oublier. De chasser ses propres démons. De refuser la réalité qu'il était devenu.

Plus les ruelles s'assombrissaient autour de lui, plus la neige commençait à recouvrir entièrement les pavés londoniens. Ses pas crissaient sur la fine pellicule blanche, tandis que sa démarche chancelante l'amenait doucement vers des lieux qui lui était inconnu. Il n'avait pas envi de rentrer. Pas ce soir. Dormir à la belle étoile n'était pas une idée brillante, mais le brun n'en avait que faire. Son cerveau n'arrivait même plus à capter les images que lui renvoyaient ses yeux, dans le liquide ombragé qu'il avait passé la nuit à engloutir lui frappait les temps à un rythme infernal. Un va et vient d'alcoolique. Une démarche devenue trop habituelle pour lui. Il n'avait plus rien de l'adulte responsable à la tenue impeccable d'autrefois. Plus rien.

Un bruit sourd retenti dans la ruelle, provoquant un spasme de peur chez le sorcier, qui essaya de s'arrêter. Essayer oui. Car il du s'y reprendre à deux reprises pour réussir à ordonner à ses pieds de stopper le mouvement. Le nez justement tourné vers eux, il entend des mots. Des paroles prononcées face à lui. Une inspiration forte. Une expiration tout autant pénible, tant l'odeur nauséabonde que dégage son haleine est infecte. Puis ses yeux remontent tout comme son nez et ses pupilles clairs fixent les deux silhouettes qui lui font face. L'un d'entre elle se détache de l'autre pour lui tourner autour. Les visages sont floues, tout comme les paroles qui viennent se déposer à ses oreilles. Il fallut plusieurs minutes à l'ancien Auror pour les reconnaître. Matt se racla la gorge, ce qui manqua de justesse de le faire dégoupiller tout l'alcool ingurgitée aux pieds de ses interlocuteurs. Avec un classe certaine, il laissa même échappe un rot bruyant et nauséabond avant de rire. Un rire gras, pâteux et méprisant.

"V'là les deux compères. Jamais l'un sans que l'autre lui tienne la queue. J'vous l'ai déjà méprisables gamins, je suis pas intéressé. Nouveau éclat de rire. Enfilez-vous dans cette ruelle à même les pavés ou j'ne sais où, c'est pas mon problème. Dégagez."

Le dernier mot avait voulait être prononcé avec autorité mais la voix était comme le propriétaire, pitoyable. Malgré tout, pour le brun, cela avait sonné juste et agressif dans son esprit. Esprit embrumé par l'alcool. Mais il n'avait que faire des deux tourtereaux. Wildsmith l'incompétent. Peverell le toutou de bonne famille. C'est deux là formait une belle paire d'imbéciles. Des incapables comme rarement l'ancien Auror en avait rencontré. Il n'avait rien à faire avec eux. Et eux n'avaient rien à faire avec lui. Alors, décidé à partir pour continuer à déambuler dans les ruelles jusqu'à trouver le sommeil, Matt décida de forcer le passage, épaule en avant, vers le Wildsmith. C'était le plus gringalet du groupe. Le plus fragile. Non ?