LA d'Eden

Ça devait être un éclat de rire suspendu, un geste banal interrompu brusquement par le débarquement inquiétant d’un patronus qu’il ne connaissait pas. Des mots résonnent dans la salle principale devenue soudainement silencieuse, lui faisant trembler les doigts qui devaient être en train de nettoyer un verre. Ce n’est pas tant la voix, qu’il reconnaît à peine, que l’effroi se dégageant de certains propos, le cœur s’arrête, dans l’attente. Attendre afin de voir s’il n’y aurait pas autre chose, d’autres mots, plus rassurants, confirmant que c’était là une vaste boutade. Rien.  
Tout lâcher abandonner dans un mouvement angoissé, les yeux écarquillés et la bouche scellée se ruent à l’extérieur des Trois Balais pour se laisser guider par le patronus alarmiste.

Le cerveau gelé ne tarde pas à découvrir Eden aux côtés d’un corps allongé dans l’obscurité, le souffle du Wildsmith se coupe avant qu’il ne pousse sans ménagement le Vert & Argent. S’accroupir près des cheveux formant jolies vaguelettes sur la terre. D’abord hésiter, toucher ne pas toucher, ne surtout pas empirer l’état, Lore ? il comprend rapidement que c’est inutile, elle ne l’entendrait pas. Vite vite vite quelque chose, un sortilège, une idée, une illumination, ou un retour en arrière, oui, l’empêcher de pénétrer dans la forêt ce soir, effacer cette vision d’horreur de la Fiancée évanouie.
Les mains écrabouillent les tempes de trop réfléchir, épouvantées de ne pouvoir rien faire. La médicomagie, il ne connaissait pas, aucun sort, aucune solution, simplement rester là, près d’elle et évaluer les dégâts. Il tente de glisser une main derrière la tête inconsciente de l’Amoureuse, une seconde à peine pour qu’il sente le liquide chaud lui infiltrer l’épiderme intérieur de la main ; en dépit du stupide mouchoir déposé là. pu*ain. C’était mauvais signe, c’était forcément mauvais signe. Essayer de calmer une poitrine qui s’angoisse et se secoue.

Une panique telle qu’il ne la supporte pas, ne peut imaginer les pires scenarii possibles qui se termineraient avec Loredana entre quatre planches de bois. Non, le cœur amoureux est incapable de gérer cette frayeur lui frigorifiant les entrailles. Alors quoi ? Forcément, c’est la rage qui se présente.
Tous les efforts de ces derniers temps afin de se calmer, d’embrasser paisibilité et sérénité s’envolent, soufflés par la colère de voir la vie de la Métamorphomage abîmée. Le sang brillant sur ses doigts terrifiés comme funeste gâchette, non pas de l’instinct de prédateur, mais d’une irrépressible bestialité.
De sa vivacité maudite, le Loup se redresse alors et saisit immédiatement le col du Serpentard, pour aller le presser contre l’écorce d’un arbre, à deux pas. Pas de prélude, tout de suite, hurler : QU’EST-CE QUE TU LUI AS FAIT ? La narratrice sait pertinemment qu’il s’en fiche en réalité, comme un urgent besoin d’évacuer absolument la peur et la fureur. Secouer l’Adolescent et ne pas retenir le grondement qui roule dans la gorge bouillante – tel un avertissement - répéter la question qui n’attendait aucune réponse : QU’EST-CE QUE TU LUI AS FAIT ? Les gestes s’enchaînent, mécaniquement, le poing du Fripon s’écrase sur la joue d’Eden, une fois deux fois trois fois, y mettre toute la force que sa lyncathropie lui avait transmise, lui fracasser la pommette. Ne plus prendre le temps de respirer, parfaite marionnette du déchaînement intérieur. Une folie monstrueuse. Le poing s’élève de nouveau, il allait le tuer.

Parce que quelque part peut-être qu’Arty n’avait pas été suffisamment clair, peut-être qu’il avait laissé, malgré lui, penser que c’était une simple discussion banale autour d’une tasse de thé fumante et qu’il serait ravi d’avoir la version des faits d’Eden.
Mais pas du tout.
S’il s’arrête de le frapper, c’est seulement parce que la prise de parole de l’adolescent le surprend, comme une folle envie de lui arracher les lèvres pour qu’elles arrêtent de bouger. Son histoire ne l’intéresse pas, absolument pas, les arguments, les raisons le pourquoi du comment passent littéralement au-dessus de ses boucles belliqueuses. MAIS TA GU**LE ! Chaque mot débile prononcé par le Serpentard attisait l’irritabilité de la Bête qui souhaitait tout simplement en démordre, défendre la vie de l’Amoureuse qui avait emprunté un chemin inquiétant et sinueux, cela par la faute de l’Autre Bavard.

Attends. Brusquement il lâche le gamin et se recule d’un pas. Assourdissant et surprenant silence. C’est étrange quand tout, soudainement, se calme, même les insectes devaient être en train de tendre leurs ailes, à l’affût de la prochaine déflagration. T’es en train d’me dire que c’est de sa faute à elle ? Une question d’une voix blanche, et si l’Autre voulait garder sa langue, il ferait mieux de l’empêcher de papillonner. Sa Fiancée était probablement en pleine discussion avec la Mort et l’autre stupide idiot bête lui sifflait dans les oreilles que ce n’était pas de sa faute ? C’est pas toi ?! C’EST PAS TOI ?! ASSUME pu*ain ! ASSUME ! Il le ferait assumer, aucun doute là-dessus. Les doigts querelleurs du Wildsmith s’emparent alors abruptement de la tignasse du Pleunichard pour le traîner avec violence mais sans difficulté là où la Métamorphomage semblait dormir – aussi belle que si elle dormait. REGARDE ! Lui foutre la figure devant la Demoiselle inerte, OSE ME DIRE QUE C’EST PAS D’TA FAUTE ! Non, en vérité, il ferait mieux de se taire.
La rage ne retombe pas, rendant ivre le cœur d’un Arty qui n’en avait pas fini – loin de là. Il jette alors au sol le Poudlarien avant d’attraper le mouchoir inutile qui reposait près de la tête de l’Amoureuse. Sans attendre, le Fripon se met à califourchon sur lui, et d’un coup de coude joliment bien placé, il lui brise le nez dans un mélodieux bruit sourd. Parce qu’à cet instant, il n’y avait rien de plus satisfaisant que de sentir les os de l’Abruti exploser sous son membre ravi. Le forcer ainsi à ouvrir la mâchoire afin d’y introduire sauvagement le mouchoir ensanglanté. Il finirait par l’étouffer. Grogner des paroles inaudibles pouvant se résumer à un reprends le ton stupide pu*ain de mouchoir de m*rde ou quelque chose comme ça.  

Ne pas prêter attention aux jambes qui tremblent de ne surtout pas regarder le corps inconscient de Loredana, de cette solution qui n’avait pas encore effleuré le front du Poufsouffle. Peut-être se réveillerait-elle. Oui, par le bruit des cris et des coups, elle se réveillerait et pourrait le calmer. Oui, elle se réveillerait et il pourra la prendre dans ses bras. De saugrenues idées qui vacillent dans le cœur du Loup, toujours essoufflé et grisé de la raclée qu’il était en train de mettre au Vert & Argent. Il appuyait appuyait et sentait avec délice les suffocations du gamin sous ses griffes vigoureuses.

Un violent coup qui suit directement des dents enfoncées dans ses doigts, Arty avait chancelé brutalement, l’arcade bruyante et bouillonnante d’un sang qui s’écoulait sans crier gare. Même pas le temps de crier ou de grimacer sous l’intensité de la douleur fourmillant sur le côté du visage. Il se redresse, trébuche, titube. Un œil est embrumé du rouge qui s’échappe de la profonde plaie, la rage comme épaisse œillère, le Loup-Garou n’a même pas fait attention à une présence qui venait de s’ajouter, là, aux côtés de Loredana. Ou bien était-ce son inconscience qui l’avait de suite rassuré – il pouvait ainsi exploser sans s’inquiéter.

TU FUIS ? Sérieusement ? Les jambes flagellent à cause du front complètement sonné d’une pierre qui avait été plus agressive que prévue. TROUILLARD ! Pour lui, rien de plus abject que le manque de persévérance, surtout dans une bastonnade. Si son abdomen n’était pas soudainement secoué de nausées – le traumatisme de la roche sur son sourcil – il aurait pu faire mine de vomir devant le comportement lâche du Serpentard. Mais non, sans qu’il ne l’anticipe, il ne peut plus avancer davantage, les genoux cèdent et la terre l’appelle – il tombe. Les genoux enfoncés dans la boue, il n’en démord pourtant pas, REVIENS ! C’est que l’autre n’était pas si loin, quelques pas tout au plus, mais le Poufsouffle se retrouvait contre sa volonté, vissé dans l’herbe, parcouru de tremblements toujours aussi hardis, cette volonté de réduire l’Adolescent en poussières.
Excepté que, quand l’Homme est en difficulté, les chaînes de la Bête se relâchent brusquement, un profond réflexe de survie guidé seulement par la fureur d’en découdre. Toujours à terre, le corps du Wildsmith s’anime alors de spasmes impétueux, une échine qui éclate abruptement. Il ne crie pas. Malgré le déchirement qui lui secoue les entrailles, aucune grimace, au contraire. On décèlerait presque un mince sourire au coin des lèvres du Fripon, il accueille la malédiction comme une bienfaitrice protectrice.

Se laisser totalement aller au corps vivement secoué à droite à gauche, aux os qui se brisent et se replacent dans d’inquiétants claquements. La poitrine se gonfle et s’écrase d’une respiration affolée, qui tente de contrôler les trop brutaux changements. Une rapide transformation sous le joug de la colère, ce n’est pas la première fois, et c’est presque immédiatement que les crocs transpercent les gencives, que les griffes embrochent les ongles.
Bientôt, la broussailleuse toison noire recouvre le Loup apparaissant petit à petit ; les muscles aiguisés ne tardent pas à se dessiner. D’une fébrile secousse, la Bête se met sur ses pattes, les sombres iris ne se détachant pas du corps maigre de l’Ennemi. Celui qui avait osé la titiller, lui faire l’affront de blesser son belliqueux colocataire.

Rugir, et sans aucune hésitation, le Loup bondit. Une cible déjà verrouillée depuis de nombreuses minutes, les babines s’excitent, anticipent le moment où elles croqueraient la chair de l’Abruti.