A trop vouloir surtout pas faire comme les autres, le Renard s'était retrouvé exactement comme les autres Ténébreux : d'une grisaille tristounette. Les chaussures vernies ne dansent pas ce soir, à se demander pourquoi avait-il revêtu le masque roux. Il n'avait pas la tête à ça, pas depuis l'erreur, le débordement.
Le museau ne frétille pas en se pourléchant des âmes à tarabiscoter, s'amuser de leurs doutes et de leurs angoisses pour faire grandir le fameux sentiment de puissance au fond des entrailles. Non, c'était plus une déambulation errante londonienne, quelques crac ! transplanants pour perturber le silence de la nuit. C'est difficile, de ne pas se revoir encore & encore la baguette belliqueuse entre les doigts, prenant un malin plaisir à torturer celle qui s'était révélée être l'Amoureuse. Les couleurs avaient quitté le Rusé, il tentait désormais de se raccrocher comme il pouvait à la Cause qu'il avait juré, promis de défendre. Essayer de continuer de lutter quand bien même ses sentiments étaient aplatis au creux de son ventre, sous une épaisse couche de culpabilité.

De loin, ses yeux avisent une silhouette pas tout à fait méconnue, une rencontre d'il y a peu. C'est marrant, ça ravive légèrement l'envie de titiller le feu. Un dernier retournement sur lui-même et le Mangemort transplane sur le toit où la jeune femme était en train de dessiner - encore. La nuit est bien moche ce soir. Il n'a pas encore la notion des polis bonsoir. Mains rivées dans les poches, il reste là, planté derrière elle. Ne pas s'approcher, simplement sonder les lumières de la ville. Elles se répercutaient sur son front mais ne l'émouvaient pas ; il était la pétillance éteinte, lui qui se glorifiait constamment de sa joie de vivre. Le taciturne s'était collé, avait agglutiné les poils du masque entre eux, et pas moyen de s'en débarrasser. Il aurait beau frotté frotté, la bêtise et l'impulsivité l'avait plongé dans un amas nébuleux - il doute.  

Désastreux. Est-ce que c'était comme ça qu'il pouvait résumer ces instants de Masqué désormais ? Oui, oui, sûrement. Il se contentent d'arpenter la communauté sans aucune volonté - déprimé. Même plus la force pour les longues tirades renversantes dont il pouvait être fier, celles qui avaient le pouvoir de retourner le cerveau des Écoutants, s'ils étaient prêts à ouvrir les yeux.
Il penche à peine la tête de remarquer que la jeune femme n'avait même pas frissonné. Elle avait relevé sa présence, avait compris, lui avait parlé. Les lèvres se pincent, presque rassurées de la douceur et de la perspicacité dont elle faisait preuve. C'était à marquer au fer rouge dans la biographie du Renard : ce moment où il était prêt à se confier à une presque Inconnue, sans retenue, sans comédie. Pas d'éclaboussures de joie futile et hypocrite. Juste lui, en proie au bataillon de pensées contradictoires.
Etre face à l'interrogation, parce qu'après tout, ça faisait quoi d'être celui qui doute ?
Sous le masque, les joues se gonflent d'indécision. Il n'avait pas l'habitude, avait toujours parfaitement su ce qu'il voulait, capricieux, rien ne lui était jamais refusé - jamais. Il avait suivi autant ses instincts que ses impulsions, sa rage. Et voyez où est-ce que ça l'avait mené. Maussade ; en face d'une jeune femme dont le crayon le connaissait plus que lui-même.

Il regarde la page tendue, les yeux méfiants prennent le temps d'analyser la silhouette mélancolique qui le représentait. La mâchoire se contracte, légèrement irritée tandis que de ses mains, il déchire le dessin, presqu'en colère de cette représentation à la fois si fidèle et si blessante. Non, non j'veux pas. Il voulait retrouver l'enthousiasme qui le caractérisait, chasser définitivement les mauvais souvenirs. Ceux qui le montraient en train de torturer l'Aimée, impulsivement, sans savoir qu'elle se cachait sous un épiderme modifié. Il secoue la tête, laisser tomber la maudite boulette de papier pour se détourner. Se détourner et souffler, grogner contre lui-même. Il s'accroupit pour essayer de déraciner ces émotions poisseuses en vrac. Les Mangemorts sont humains avant d'être masqués. C'est la conclusion qu'il tire dans cet exercice de respiration. Souvent, le Wildsmith s'opposait dans un escarmouche sibyllin à Cinquante-Deux. Lequel prendrait le dessus ? Celui fidèle et soumis à la Cause ou celui éperdument amoureux ? La langue claque sur le palet, il finit par s'allonger sur le béton froid du toit, le museau levé vers le ciel noir. Vous ne doutez pas, vous ? Parlez-moi. Parce qu'il ne pourrait supporter d'aller farfouiller dans ses propres sentiments, il préférait demeurer calfeutré en attendant que ça passe ; en écoutant les jacassements de cette femme, par exemple.

En même temps, quelle âme sensée voudrait réfléchir aux soucis et aux dilemmes. Non, c’était un véritable poison qui coulait dans le système neuronal jusqu’à l’arrêter complètement. A vous figer, vous empêcher d’avancer, justement. Le Renard n’était pas dans la réflexion, mais dans l’action, l’impulsivité – toujours. Alors quand les événements lui faisaient tourbillonner les méninges, le voici allongé sur un toit bétonné en présence d’une jeune femme dans l’écoute et la conversation. Étrange rencontre, sans qu’Odette III ne soit pour l’instant sollicitée. Sans qu’il essaie de vanter les mérites de la Cause pour charmer son esprit.
Bien sûr qu’il aurait envie d’y enfoncer ses griffes afin de découvrir ce qui pourrissait au fond de sa tête, ce qui l’a rongeait de l’intérieur – vilaine curiosité. Mais l’appétit de savoir était comme momentanément inerte. Plus de couleur, plus de vie, plus de malice.

Dans d’autres circonstances il se serait levé pour l’étrangler, lui couper les cordes vocales pour celle qui se prenait pour sa thérapeute. Pourtant, il se contente de se redresser sur les coudes en ronchonnant. S’il était arrivé là ce soir, c’était en partie parce que ses instincts belliqueux ne connaissaient aucune limite, alors, se contrôler se contrôler se contrôler. J’ai épousé la Cause, sans hésitation, qu’il finit par dire d’une voix songeuse, mais j’ai aussi épousé … simple seconde suspendue comme le passage d’une petite mouche sur son museau, quelqu’un d’autre. Cet éternel dilemme. Parfois ça se concilie bien, et puis parfois j’me retrouve à torturer cette Autre sans même le savoir. Et aimer ça. C’était le pire dans le souvenir, ce sentiment de puissance qui avait navigué dans ses membres enthousiastes alors qu’il ne savait pas que c’était son Amoureuse.
Et ce n’était pas tant les regrets. Il ne regrettait rien, ne l’avait même pas fait exprès. Simplement, ces situations-là s’accumulaient jusqu’à former une couche bien trop imposante de désastreux souvenirs. Il n’en voulait plus.

La question, la fameuse, avait remué les entrailles du Mangemort. Une question simple et pourtant, une véritable guillotine. Qui préférait-il entre la Cause et l’Épouse ? La réponse, il l’avait dite, déjà, l’avait murmuré à l’Amoureuse cette nuit-là. Il aimait sa femme d’une passion tout autant protectrice que destructrice, plus que tout était un euphémisme aux oreilles du Renard. Mais, les interrogations suivantes le font bondir brutalement, la véracité des propos, la flèche extrêmement bien placée fait chavirer le museau.
Voici revenir soudainement la boule de culpabilité. Parce qu’il sait pertinemment qu’il aurait pu, aurait du reconnaître Loredana même sous la métamorphomagie, le corps les vêtements, le parfum restaient les mêmes. Mais non, le Malicieux trop ivre de sa puissance sur la victime ne s’était pas arrêté. La Thérapeute avait raison ; et pour cela, l’envie le prend de l’étrangler. Les poings se serrent, les dents aussi.

Mais c’était ces instincts-là qu’il lui fallait absolument contrôler, qu’il lui fallait analyser et dompter. Tenter d’apaiser la fureur qui de suite avait répandu des flammèches contrariées à l’intérieur de Cinquante-Deux. L’impulsivité. Une adversaire bien trop coriace.
Debout alors que la jeune femme s’était allongée, le Renard commence une triste et lente déambulation autour du corps avachi de la Brune. Il dodeline négativement du masque, ce n’était pas faute d’avoir essayé, de la repousser, de vouloir séparer strictement l’homme du mangemort, de l’avoir dissuadée de s’approcher de Cinquante-Deux – en vain, elle est têtue qu’il avoue dans un souffle. La plus têtue et téméraire d’entre toutes. Les mains maussades dans les poches, il réfléchit. Je sais qu’elle peut endurer, mais à un moment donné, elle ne pourra plus. Aucun être humain ne pouvait encaisser les événements traumatisants qu’il avait fait subir à l’Amoureuse au fil des mois ; pas longtemps du moins. C’était une relation périlleuse qui brillait à son annuaire, la prochaine bêtise, et il se retrouverait décidément sans alliance – cette éventualité était son épée de Damoclès.

Il s’assoit finalement près de la jeune femme, j’suis fatigué. Drôle de confidence à faire à quelqu’un qu’il ne connaissait même pas – mais c’était peut-être là tout l’attrait de la discussion. Ça m’épuise de marcher sur des braises, cette double casquette comme vous dites, j’ai pas de solution. Les paroles n’ont pas beaucoup de sens, c’est dire comment tout était emmêlé derrière les poils roux. Je sais que ça fait pas de moi un mauvais Mangemort, toujours cette faim d’être le meilleur, mais quand Elle est là… il était plus Amoureux que Masqué, plus Arty que Cinquante-deux.
Les mains enserrent pensivement les genoux recroquevillés contre son buste. Et vous ? C’est quoi votre fardeau ?