La répartition avait été une épreuve. Poufsouffle était certainement la pire maison dans laquelle il aurait pu être envoyé. Srđan n'avait pas la moindre idée de comment il pourrait justifier sa répartition à ses grands-parents. En fait, il ne pourrait pas... Le lendemain, dès qu'il avait pu s'échapper de l'effervescence des élèves excités par la rentrée, occupés à dévorer le double de leur poids en nourriture lors du traditionnel banquet, il avait attrapé sa guitare et était parti se perdre dans les couloirs. A force de marcher, son précieux trésor plus ou moins dissimulé sous sa cape, il avait fini par ouvrir une porte qui menait dehors. Au moins, le parc était magnifique. Il alla s'installer dans un couloir directement ouvert sur le parc, pour le moment absolument vide. Il n'y avait certainement pas que du mauvais dans cette école. Les poutres formaient de hautes voûtes au-dessus de sa tête, culminant à plusieurs mètres de hauteur. L'acoustique serait incroyable ici, et il profiterait du temps clément de la fin de l'été.
Le jeune sorcier s'assit à même le sol. Il ne voulait plus penser, même pas un instant, à ce qui arriverait plus tard. Il avait encore un bleu bien trop visible à l'œil, et plusieurs le long des bras. Ses côtes lui faisaient encore mal. Non, il n'était vraiment pas pressé de revoir ses grands-parents. Mais ça n'aurait pas à arriver, ils étaient loin, dans leur Serbie natale. Il prit une grande inspiration, pour se détendre. A son grand étonnement, il y parvint, peu à peu, aidé par la présence familière et rassurante de sa guitare. Après un coup d'œil autour de lui, pour lui confirmer que personne ne l'espionnait, il sortit de sa poche une petite bouteille de vodka. Il ne prit qu'une seule gorgée, juste pour se réchauffer, avant de la poser, un peu en équilibre, à côté de lui.

Une fois qu'il fut parfaitement à l'aise, sa guitare bien calée sous son bras, Srđan prit quelques instants pour faire venir l'inspiration, qui ce jour prit la forme d'une femme brune, d'une trentaine d'années, à l'air délicieusement mauvais, puis laissa les premières notes s'égrener tranquillement.

Oh, she's sweet but a psycho
A little bit psycho
At night she's screamin'
"I'm-ma-ma-ma out my mind"
Oh, she's hot but a psycho
So left but she's right though
At night she's screamin'
"I'm-ma-ma-ma out my mind"
She'll make you curse, but she a blessing
She'll rip your shirt within a second
You'll be coming back, back for seconds
With your plate, you just can't help it
No, no, you'll play along
Let her lead you o-, o-, on
You'll be saying, "No, no"
Then saying, "Yes, yes, yes"
'Cause she messin' with your head
Oh, she's sweet but a psycho
A little bit psycho
At night she's screamin'
"I'm-ma-ma-ma out my mind"
Oh, she's hot but a psycho
So left but she's right though
At night she's screamin'
"I'm-ma-ma-ma out my mind"
Grab a cop gun kinda crazy
She's poison but tasty
Yeah, people say, "Run, don't walk away"
'Cause she's sweet but a psycho
A little bit psycho
At night she's screamin'
"I'm-ma-ma-ma out my mind"

Complètement pris par sa chanson, il s'était fermé au monde extérieur, et ne prêtait pas attention aux bruits alentours. Il avait pratiquement les yeux fermés. Il ne se contentait pas de chantonner, mais se donnait à pleine voix; il n'y avait pas d'intérêt à ce genre de chanson sinon. Au pire, quelqu'un l'entendrait: la belle affaire! la personne verrait bien qu'elle gênait et passerait son chemin. Il ne craignait pas non plus les professeurs ni les préfets, ce ne pouvait quand même pas être interdit de chanter dans l'école.
Il n'y avait que sa bouteille qui pourrait éventuellement poser problème. S'il entendait quelqu'un s'approcher trop près, il pourrait toujours la dissimuler.

L'original!

Les notes coulaient sans difficultés, Srđan s'amusant à les faire monter tantôt dans les aigus, à les parler, à porter l'accent sur les paroles qui l'amusaient le plus. En cet instant, tout lui semblait parfait : il était seul, avec sa voix, occupé à tester de nouvelles choses, cherchant l'effet qui représenterait parfaitement ce qu'il voulait, battant la mesure avec le plat de sa main sur la guitare.

Apparemment, c’est pas la seule à être à côté de la plaque. Boire en pleine journée en composant des chansons tristes, c’est d’un cliché !

Srđan, sorti brusquement de sa transe par la voix féminine, faillit basculer en arrière. Par réflexe, il envoya un coup de pied dans la bouteille, qui vola à l'autre bout du couloir où elle se brisa en mille morceaux, son contenu se répandant partout alors qu'il lançait un une série de jurons en serbe. La chanson était fichue, il n'avait plus rien à boire, et il allait absolument assassiner la coupable. Il se redressa d'un coup, la guitare à la main, cherchant autour de lui qui avait osé l'interrompre.
Le poufsouffle eut beau se tourner, à gauche, à droite, jeter un œil dans le parc derrière lui, il ne vit absolument personne. Entendant un craquement suspect au-dessus de lui, il leva la tête : une fille, plutôt jeune, était accrochée comme un écureuil sur le sommet des poutres qui soutenaient le plafond. Pris au dépourvu, le poufsouffle recula de quelques pas pour mieux la voir, sans trop se dévisser le cou. Il était tellement surpris que sa colère était un peu retombée ; est-ce que tous les élèves anglais étaient complètement fous? A tout moment, la gamine risquait de faire un faux pas et de chuter, et elle trouvait encore l'audace de lui envoyer des piques du haut de son perchoir, tout en lui jetant un regard particulièrement peu impressionné.

Un rien inquiet pour la sale gamine, et un peu aussi à l'idée qu'il pourrait être accusé du meurtre de la jeune fille si elle tombait à ses pieds, Srđan essaya de ne pas parler trop agressivement :

" Toi, par contre, t'es pas un cliché. Comment tu as fait pour atterrir là? Tu appartiens à quelle espèce d'écureuil? Franchement, descends, tu risques de t'éclater par terre, là. "

En plus, le sol était maintenant jonché de morceaux de verre, débris de feue sa voka. La chute risquait d'être vraiment douloureuse. Cela dit, à la seconde où elle serait au sol, il lui ferait passer un  sale quart d'heure : quelle idée d'interrompre quelqu'un de cette façon! il faillit sortir sa baguette, qu'il entendait presque grésiller dans sa manche, elle aussi furieuse de cet arrêt intempestif, mais il était un peu tôt pour déraper dans l'école en lançant des sortilèges à une troisième ou quatrième année.

" C'était même pas une chanson triste. Juste pas de ton âge. Tes parents t'ont pas appris à ne pas interrompre? "

Bon, celle-là était un peu facile, mais lui parler comme à une enfant de huit ans suffirait peut-être à faire perdre à la fille son envie de rester là pour... il ne savait pas trop quoi, en fait. Peut-être que sa chanson l'avait juste dérangée et qu'elle espérait que ce soit lui qui parte. Depuis combien de temps était-elle là, installée en équilibre sous les voûtes? Etait-ce vraiment une élève, ou bien un esprit frappeur?