C’est étrange de se dire que la deuxième année est déjà terminée, vous ne trouvez pas ? J’aime bien être à Poudlard, malgré les élèves qui bousculent dans les couloirs, ceux qui font trop de bruit dans la Salle Commune, ceux qui font les idiots en cours. Parce qu’il y a quand même la grande bibliothèque aux nombreux livres, le parc aux couleurs éclatantes et aux petits animaux intéressants, la tour d’Astronomie si haute qu’on a l’impression de pouvoir toucher les étoiles, les cours tous intéressants, même ceux qu’au début je n’aimais pas trop ou qui me posaient beaucoup de difficulté. Oui, cette année ma baguette a un peu mieux fonctionné. Enfin, ça dépendait des jours et des sortilèges mais globalement on peut dire que je suis satisfaite. Alors j’aime bien Poudlard, c’est une école bizarre mais intéressante.

Je suis tout de même contente de rentrer à la maison. J’y retourne à chaque vacances, et à chaque fois je suis contente. Parce que bon, c’est chouette la maison, il y a toujours du calme là-bas ! Ça change de l’école. Sauf qu’avant d’y être, il faut prendre le train et ça j’aime un peu moins. Surtout lorsqu’il faut monter dedans, puis en descendre quand on est arrivé, ce sont les pires moments car tout le monde est tout le temps pressé, et c’est encore pire que pour aller en cours… Les élèves bousculent, crient, se chamaillent, appellent leurs parents… Oui, moi aussi je suis contente d’être rentrée mais croyez-moi ce serait bien plus rapide et agréable si on sortait en file indienne dans le calme. C’est déjà suffisamment difficile de marcher en tirant la grosse valise et en portant le gros sac sur le dos, alors je vous laisse imaginer comment c’est lorsqu’on se fait bousculer.

Voilà pourquoi je suis toujours la dernière à sortir quand on arrive au quai neuf et demi – ou trois quarts ? Peut-être un tiers. Je sais plus. Bref, ça n’a pas d’importance. J’attends toujours que les élèves soient tous passés à côté de ma place, et puis je peux enfin sortir. Comme ça pas de soucis, personne ne me pousse, c’est bien plus agréable. Franchement, il faudrait que les autres essaient. Mais tant pis pour eux en même temps, chacun sa façon de faire. Quand j’arrive sur le quai au nom étrange, il y a encore des familles présentes, celles qui prennent le temps de dire Bonjour comment ça va, le voyage s’est bien passé ? et qui écoutent leurs enfants raconter les examens directement ici parce qu’elles sont impatientes. Je les regarde un instant, pensive. Ce sont certainement des familles de Sorciers, ma famille à moi n’est jamais venue jusqu’ici.

Je soupire un peu. C’est pas toujours génial d’avoir une famille moldue. Mais au moins, j’ai des choses à raconter, des choses qu’ils ne connaissent pas ! Tandis que ces enfants-là, bah leurs parents connaissent Poudlard, donc il n’y a pas grand-chose qui les étonnera. D’ailleurs en parlant de parents, il faudrait peut-être que je me mette en route. Abandonnant du regard les autres familles, je me dirige vers le mur qu’il faut traverser pour atteindre la partie moldue de la gare. Je ne m’y ferais jamais… Vous rendez-vous compte qu’on traverse un mur ? Je fais ça chez moi, rien ne se passe à part une bosse sur le front et quelques étoiles qui tournent devant mes yeux. L’idée me fait rire – je n’ai jamais essayé, je ne suis pas idiote non plus. Mais c’est presque sûr que d’autres ont déjà essayé… Remarquez, c’est vrai que c’est assez curieux d’imaginer qu’on a un nouveau pouvoir.

Une fois le mur passé, je cherche quelqu’un de ma famille du regard. D’habitude, j’ai une lettre quelques jours avant mon arrivée pour savoir qui sera là. Soit papa, soit maman, soit Mark. À mon premier retour, ils étaient là tous les trois mais je sais que c’était exceptionnel car ils travaillent beaucoup pour gagner de l’argent. C’est vrai, l’argent ne vient pas de nulle part et si on veut pouvoir garder la maison, manger, soigner mamie, et d’autres choses encore dont je ne me rappelle plus mais dont les adultes ont déjà parlé. Je ne suis pas un bébé, je sais comprendre ces choses-là. Mais est-ce égoïste d’espérer qu’ils soient là, à m’attendre en souriant ? Peut-être un peu, sauf que ça m’est égal. J’ai le droit d’imaginer, après tout je ne fais rien de mal. C’est normal de vouloir trouver sa famille après avoir passé plusieurs semaines loin d’eux, non ?

Mais il n’y a personne aujourd’hui. Pourtant, ils savent que je rentre aujourd’hui. Pourquoi n’y a-t-il personne qui m’attend ? Est-ce qu’ils m’ont oublié ? Ou ils sont en retard ? Ça peut arriver, des bouchons sur la route ou un autre imprévu de dernière minute. J’attends un peu, quelques minutes, peut-être un peu plus. Puis, la main serré sur le manche de ma valise, je m’avance un peu, je me faufile entre les gens présents qui attendent le départ ou l’arrivée d’un train. Peut-être qu’ils se sont trompés de quai. Alors je fais le tour, je regarde les adultes debout ou assis. C’est la première fois que j’observe les autres de cette manière, il y en a qui me regardent bizarrement d’ailleurs, j’aime pas qu’on me regarde ainsi. Mais j’ai plus important à faire que regarder les pieds par terre. Je veux trouver papa, ou maman, ou Mark. Sauf que j’ai fait le tour, et qu’il n’y a personne.

Je soupire à nouveau. Je connais le chemin entre la gare et la maison, c’est pas très compliqué à retenir même si c’est un peu long : on le fait toujours à pied à chaque fois que je vais à l’école où que j’en reviens. Je sais le faire toute seule. C’est juste que je préfère le faire avec un adulte, la valise est lourde, moi je suis pas très musclée et puis je sais pas, j’aime avoir quelqu’un que je connais avec moi, c’est rassurant, je me sens mieux – protégée, en sécurité. Mais tant pis, il faut bien se débrouiller toute seule. Alors j’arrête de tourner, je cherche du regard la sortie à travers toutes ces grandes personnes. C’est pas pratique d’être petite… De toute façon, les portes ne sont pas en plein milieu d’une pièce mais un mur, alors je suis les murs. Sauf que ce n’est pas sur une porte que finit par tomber mon regard. Non, c’est sur une dame que mes yeux se posent, une dame assise devant un piano.

Curieuse, j’oublie la maison pour m’approcher de l’adulte dont les mains dansent sur les touches blanches et noires de l’instrument de musique. Et des notes sortent, dansent dans les airs, je les entends bien : elles effacent tous les bruits de la gare, des trains qui démarrent et des conversations qui ont lieu. Il n’y a qu’elles, ces mélodies qui entrent dans l’esprit. C’est beau, c’est très beau, c’est… Magique ? J’ai déjà entendu de la musique, mais je ne savais pas qu’elle pouvait avoir cette capacité de calmer la panique qui tourne dans mon cerveau. Je suis bien là, concentrée sur les sons qui sortent grâce aux mouvements de doigts, mouvements qui semblent m’hypnotiser. C’est encore mieux que le chant des oiseaux dans le parc de Poudlard. Mais la magie est détruit par un adulte qui me bouscule, me râle dessus car je suis en plein milieu. Je m’excuse, pardon je voulais pas déranger, je me pousse. Si Mark était là, il me dirait quoi faire, où aller, il me dirait de bouger. Mais j’entends encore la musique, il y a toujours cette dame qui a l’air, elle aussi, plongée dans ses mélodies.

Alors je me décale, je cherche du regard un endroit où m’installer et je trouve rapidement. Je n’ai qu’à me mettre là, juste à côté. La valise lâchée par terre, je m’assois dessus, posant le sac à côté, ça fait du bien de ne plus être écrasée par ces bagages embêtants. Et dans un réflexe bien connu, je sors carnet et crayon, de quoi tracer sur le papier les images qui s’offrent à moi, à mes yeux attirés. La dame est forte, très forte, ses doigts ne semblent pas hésiter, son regard semble concentré, posé sur des feuilles couvertes de lignes et de notes que je ne sais pas lire. Comment fait-elle pour jouer de la musique sans regarder le clavier ? Je l’admire beaucoup, vraiment beaucoup. Émerveillée, je laisse ma main s’activer elle aussi, faire ce qu’elle veut. Je lui fais confiance, elle est liée à mon cerveau, elle sait quoi faire. Et même si je baisse les yeux pour vérifier les traits, je regarde surtout les mains, le piano. C’est ce qui se pose sur ma page. Des mains actives, un piano, des notes qui dansent dans les airs. Plus tard peut-être, je passerais au portrait. Après tout, je ne suis pas pressée : personne ne semble m’attendre.

Je me demande depuis combien de temps la dame est là, les mains dansant sur le clavier noir et blanc de son piano. Comment fait-elle pour rester si concentrée avec tout ce monde qui se bouscule et bavarde autour d’elle ? C’est certainement ce qui m’attire ainsi, comme si cette concentration me disait de venir, d’approcher pour pouvoir en faire partie. Car une fois assise sur ma valise, carnet et crayon dans les mains, la bulle invisible qui semble entourer l’Artiste s’étend jusqu’à moi. Je me sens bien ici, protégée par ces notes de musique qui tournoient tout autour de nous dans les airs. Elles effacent les autres, le paysage devient transparent tandis que mes yeux ne voient plus que les mains agitées, mes oreilles n’entendant plus que les douces mélodies qui s’échappent de l’instrument. La garde devient une place musicale par la présence de cette adulte qui parle un autre langage. Et j’aime beaucoup, vraiment beaucoup, cette sensation qui me fait oublier qu’il y a quelques minutes, j’étais sur le point de rentrer seule à la maison.

Perdue dans la contemplation des mains danseuses, agiles et douées d’un savoir qui m’est inconnue, je sursaute un peu en entendant une voix traverser la bulle. Qui, comment est-ce possible ? Étonnée, je lève les yeux vers la Musicienne : c’est elle qui a parlé. Elle qui me demande si j’attends un train, si je voyage seule. Je souris timidement, sans savoir quoi répondre. Je rentre de Poudlard, vous savez, l’école de magie. C’est ce qui me vient en tête, sauf que je n’ose pas le dire. Et si elle était Moldue ? Il ne faut pas leur en parler, la magie est un secret. Dire que je rentre de l’école est faisable, ça doit bien exister une école qui exige que l’on prenne le train… Mais peut-être que cette inconnue est une Sorcière. Alors peut-être que je peux parler de Poudlard. Au fond, qu’est-ce que ça change ? Il me faudrait expliquer pourquoi je suis là, seule assise sur ma valise. Dire qu’Ils ne sont pas là, que je dois rentrer seule. Et ça fait étrangement mal.

Tandis que je réfléchis, l’Artiste ajoute une question, explique préférer la musique tout en aimant l’art en général. Je ne comprends pas… Pourquoi me parle-t-elle ? Je ne suis qu’une enfant, une petite de treize ans qui revient de l’école. Je ne suis qu’une petite qui découvre encore le Monde, ce monde auquel les Moldus n’ont pas accès – et même le leur en réalité, je le découvre toujours. Je ne suis qu’une fille en train d’écouter sa musique, et elle aurait pu en être embêtée, me dire de bouger, me dire que je dérange comme l’a fait l’adulte tout à l’heure. Mais non. Elle est là, souriante, ses mains cessant de danser pour mieux m’écouter. Elle a l’air si gentille… En même temps, elle doit aimer qu’on l’écoute sinon elle ne serait pas venue ici. Et surtout : elle aime l’art. La musique surtout, ce doit être son domaine puisqu’elle joue merveilleusement bien du piano. Moi aussi, j’aime l’art. La dessin car c’est l’art que je fais, la musique également même si ça dépend laquelle, j’aime les photographies aussi, un coucher de soleil peut être si extraordinaire à observer dessus.

Alors c’est presque naturellement, même si un peu timidement, que je lui réponds «Je dessine vos mains qui font du piano. Elles sont très agiles, comme deux danseuses, c’est très beau.» Beau. Oui, c’est un bon mot. «Je… J’aime beaucoup votre musique. Et l’art aussi en général, comme vous. J’espère que ça ne vous dérange pas… Je ne voulais pas vous embêter ! C’est juste que…» Je commence à m’embrouiller, à me perdre, à m’inquiéter. Et si elle me parlait pour me dire que je la dérange ? Pour me gronder de la tracer sur le papier sans son autorisation ? Je ne sais pas comment me justifier, comment expliquer ma présence ici sans risquer de dire des bêtises, de parler de la magie alors qu’elle est peut-être une Moldue, d’avouer qu’il n’y a personne de ma famille présente alors que je viens de rentrer. J’ai peur de dire que je triste, car je sais que ce serait égoïste. C’est un murmure qui finit par sortir, «…Je rentre de l’école, je dois aller à la maison. Mais je vous ai entendu, et je n’ai pas pu partir sans vous écouter.» Je pose le regard sur le sol devant mes pieds, gênée. Et si j’avais fait quelque chose de mal sans le vouloir ? Je m’en voudrais tant !

Je ne suis pas sûre, mais je crois que la dame est contente de savoir que ce sont ses mains que je dessine, elle sourit toujours en m’entendant, elle n’a pas un regard énervé ni mécontent. D’autres auraient pu ne pas aimer ça, se faire poser sur la papier sans autorisation quelconque, et je l’aurais compris. En réalité, je me dis souvent que je n’aimerais pas que quelqu’un me dessine comme ça sans que je ne le sache, mais ce n’est pas le cas de la Musicienne qui dit être honorée. C’est un grand mot, honorée, un beau mot qui me fait sourire timidement. Est-ce un honneur, de se faire dessiner ? Pourtant, je ne fais que tracer les courbes de ses mains – d’ailleurs à bien y penser, un inconnu ne saurait pas reconnaître les mains de la femme ici présente. Mais qu’importe ? Je me suis toujours dit que tant que moi je me souviens d’où viennent tous mes dessins, tout va bien. Et puis, ça laisse libre court à l’imagination aussi, c’est pas plus mal n’est-ce pas ? En tout cas, je suis contente de voir l’inconnue honorée. Étrangement, ce mot me fait plaisir, je ne sais pourquoi.

Pourtant, je ne peux m’empêcher d’être inquiète, de me dire que je l’ai certainement dérangé à force de poser mon regard sur elle, sur ses deux mains danseuses. J’aurais pu la déconcentrer, sans le vouloir évidemment. Non, là n’était pas mon but et je préfère le lui dire, qu’elle ne voit pas comme une personne malpolie ou méchante. Il y a ces moments où l’envie est plus forte que la raison… Ces moments où je n’écoute plus mon cerveau qui réfléchit, mais plutôt cette voix qui me réclame de regarder, d’écouter, de m’approcher. Et je suis un peu soulagée lorsque l’Artiste m’assure que je n’ai rien fait de mal. Ainsi, mon regard ne l’a pas embêté ? Étonnée, je ne sais pas quoi dire alors qu’elle ajoute que c’est elle qui est venue me déranger. Je contemple mon carnet sur lequel reposent deux mains sur un piano. Les détails ne sont pas encore là, mais on reconnaît bien ce qui est représenté, en tout cas c’est mon avis. J’aime la précision, la réalité autant que le rêve, et c’est étrange car ce dessin représente un peu les deux. Le vrai, le faux, les deux mélangés, comme le monde moldu et celui magique, sans qu’on ne sache distinguer l’un de l’autre.

La dame m’aurait-elle réellement dérangée ? La réponse est non, évidemment. Car elle s’est montrée gentille avec moi, car elle a dit être honorée, car elle dit être curieuse. Je souris à nouveau alors qu’elle rit un peu. C’est bien d’être curieuse, tous les adultes le disent. Alors pourquoi parle-t-elle de défaut ? Il est vrai qu’il y a plusieurs types de curiosité. Et à mon avis, cette curiosité-là n’était pas mauvaise : elle a bien le droit de vouloir savoir pourquoi je la regarde ainsi, autant, en regardant également mon carnet sur lequel danse le crayon. Alors je murmure que «Non, vous ne m’avez pas dérangé…». Je ne pense pas qu’expliquer mon avis sur sa curiosité serait utile. Pourquoi ? Je ne sais pas vraiment. Je n’ai peut-être juste pas envie ? Je préfère la musique, l’art, tout en veillant à être polie. Aussi j’explique, toujours dans un murmure, que je reviens de l’école. Sans donner trop de détails, ce n’est pas mentir si ? Je ne veux pas dire de trop grosses bêtises… Je ne veux pas me faire gronder, me faire punir. Même si je ne pense pas que dire à un adulte moldu que la magie existe sans donner de preuve soit très grave, il se dire juste que j’ai beaucoup d’imagination et c’est tout.

Et la Musicienne parle. Je l’écoute, soudainement curieuse. Elle aussi allait à l’école en train. Avec certainement une valise aussi grosse que la mienne, et un sac comme le mien. Y a-t-il des Moldus qui partent ainsi, dans une école très loin de chez eux pour plusieurs semaines ? Certainement dans des écoles spéciales. Je ne sais pas trop, depuis que j’ai onze ans je vais à Poudlard alors je ne connais pas les possibilités qui auraient pu s’offrir à moi dans un autre contexte. Mais voilà, l’adulte parle de Poudlard. Elle aussi prenait le train pour y aller. Elle aussi y étudiait la magie. Elle aussi… Est une Sorcière. Une Sorcière Musicienne, une Sorcière Artiste dans une gare mi-moldue mi-sorcière. Trop étonnée pour répondre de suite, je reste là, en silence, perdue dans mes pensées tandis que mes yeux la suivent distraitement. Elle retourne à son piano, se remet à faire danser ses doigts sur le clavier. Et je souris, encore une fois. Quelle était la probabilité de croiser aujourd’hui une Sorcière Pianiste ? Certainement très faible, ne me demandez pas les calculs s’il vous plaît. Mais… S’en est une. Une vraie, sinon elle ne connaîtrait pas cette école dans laquelle je suis. N’est-ce pas merveilleux ? C’est une chance rare que j’ai, j’en suis certaine.

Alors je me lève, laissant carnet et crayon sur ma valise pour m’approcher de quelques pas de la Sorcière, veillant à ne pas la gêner. Beaucoup de questions se bousculent dans ma tête, vraiment beaucoup. Je ne sais pas par où commencer, c’est si compliqué ! Je vérifie d’abord autour de nous que personne ne pourrait nous écouter, mais non : les gens font étrangement attention à ne pas bousculer une pianiste et son instrument, pour que la musique continue de valser dans l’air de la gare. Pourtant ils ne s’arrêtent pas, ne dessinent pas, ne regardent pas. Ils entendent juste, marchent peut-être au pas des mélodies mais c’est tout. Et moi, moi je suis là, et je réponds doucement «Oui, je connais Poudlard ! C’est là que je vais à l’école.» C’est si étrange de pouvoir dire une telle chose dans la gare pleine de Moldus ! Qui aurait cru que je rencontrerais une Sorcière Musicienne ? Quelques années plus tôt, c’était peut-être elle à ma place. Curieuse, je contemple les participations, un de ces sujets de questions qui sont nées. «Est-ce que… Vous jouez de la musique moldue ? Ou est-ce qu’il existe des partitions de Sorciers ? Je me suis toujours posé beaucoup de questions là-dessus…» Sur le piano aussi, mais j’ai peur de demander trop de choses Les deux mondes sont en partie semblables et en partie différents, c’est si étrange… C’est comme un aveu qui vient, timide, «En fait, moi aussi je suis curieuse. Il y a tellement de choses à découvrir !» Et je suis tellement contente de rencontrer une Artiste Sorcière !

Poudlard. C’est vraiment une drôle de coïncidence que cette dame soit une Sorcière, qu’elle ait elle aussi été une élève de cette école de magie. Quoi de plus étonnant que cette rencontre ? Il est vrai que les deux mondes se mêlent facilement dans la gare qui sert aux élèves Sorciers autant qu’à toutes les catégories de Moldus, mais de là à croiser une Musicienne Sorcière… Le hasard fait merveilleusement bien les choses. Car parler à un Moldu ne me dérange pas, même si je n’aime pas trop parler en fait, après tout j’en suis une moi-même. Je suis une Sorcière née dans un monde sans magie, c’est bizarre mais apparemment assez courant. Quoi qu’il en soit, je ne suis malgré cela pas mécontente de croiser une Sorcière Artiste. Pourquoi le serais-je ? Comment le pourrais-je l’être ? J’aime l’art, cette inconnue aussi. Et si même en étant Sorcière on peut pratiquer de l’art une fois adultes… J’en suis heureuse. Étrangement heureuse. Je n’ai encore jamais réellement réfléchit à un métier plus tard, je suis certaine qu’il est encore trop tôt, mais rien ne m’empêche d’être contente de voir qu’on peut tout faire. Même si, maintenant que j’y pense, ce n’est peut-être pas tellement son métier à elle.

En tout cas, la dame trouve aussi que c’est une coïncidence. Je souris timidement tandis qu’elle ajoute que ses souvenirs de l’école sont bons. Agréables. Joyeux, peut-être ? Je me demande dans quelle maison elle était. De ce que je sais, les maisons de Poudlard ont toujours été les mêmes, il n’y a eu aucun changement depuis sa création. Alors l’Artiste était forcément dans une des quatre maisons que je connais… Je me demande beaucoup de choses, je suis curieuse. Mais je n’ai pas envie de paraître malpolie, donc je ne demande rien. J’enregistre tout de même ses paroles optimistes : si elle ne garde que de bons souvenirs, je devrais finir par m’y habituer malgré les points négatifs d’une école si loin de la maison avec plein d’élèves bruyants et pour certains embêtants. Je me contente de répondre que «Je m’y plais aussi ! C’est bien la magie, et c'est drôle que vous aussi vous y êtes allé !». Ce n’est pas un mensonge, je n’entre juste pas dans les détails. Ce n’est pas grave, si ? Après tout, aussi gentille soit-elle pour l’instant, elle est encore une inconnue. Une Artiste, une Musicienne, une Sorcière, une personne certainement extraordinaire certes, mais aussi une inconnue. Et on m’a dit déjà plusieurs fois que c’était mal de parler aux inconnus. Il paraît qu’il y a des gens dangereux, des gens méchants. Sauf que je n’aime pas voir le mal partout… Même si j’ai plutôt tendance à m’écarter des élèves de mon âge car je les trouve méchants et incompréhensifs.

Et malgré cela, malgré les conseils et les consignes, je ne peux jamais m’empêcher de le faire lorsque la-dite inconnue me paraît intéressante. Comment refuser de répondre à une Pianiste qui vient vers moi ? Je ne peux pas. D’ailleurs, la curiosité peut être une bonne chose, j’aime apprendre. En plus, j’ai remarqué que les adultes aimaient souvent quand on leur pose une question sur un sujet qui le passionne. Ou qu’ils apprécient, tout simplement. Je crois que c’est également le cas de cette dame qui n’hésite pas à me répondre lorsque je l’interroge sur les partitions moldues et magiques. Attentive, je l’écoute m’expliquer qu’elle joue de la musique moldue par habitude. C’est sa culture, elle y a été élevée. Est-elle née-moldue, elle aussi ? Ou sang-mêlée élevée dans le monde moldu ? L’un comme l’autre, ça revient à la même chose : elle ne connaît pas vraiment la musique magique. Moi non plus, et il faut avouer que j’en suis bien curieuse. À quoi est-ce que ça ressemble ? Est-ce que les notes changent selon l’envie du Musicien ? Est-ce qu’elles défilent, comme les dessins papiers animés ? Voilà de bonnes questions sans aucune réponse pour le moment, mais ce n’est pas grave car les bibliothèques n’ont pas été inventées pour rien. «Moi aussi, j’ai été élevée chez les Moldus. Mais j’avoue que je ne m’y connais pas trop non plus en musique moldue…» Attirée par le dessin, par l’envie de communiquer à ma manière autant que par l’envie de reproduire le monde. Quand on est petit, on est parfois égoïste et en y pensant maintenant, je pense que je l’ai été également. Alors je conclue, tout sourire, par un «Je me renseignerais !» plein de promesses. C’est pour cela que l’on grandit.

Pour apprendre, pour mieux connaître le monde, pour s’éloigner du monde de l’enfance et grandir. C’est important d’être grand, de savoir ce qu’il y a autour de nous. Je m’y ouvre à peine, étant restée concentrée sur mes domaines préférés comme le dessin et l’Astronomie mais mieux vaut tard que jamais n’est-ce pas ? Et puis, on n’est pas tous élevés de la même manière, et dans ma famille l’art n’est jamais un centre de discussion. Pourtant je suis curieuse, mais il y a des moments où cette curiosité est laissée de côté car peu encouragée. Et même si l’adulte s’est excusée d’être curieuse, présentant un instant cette curiosité comme un défaut, elle est tout de même d’accord avec moi. Je souris en l’écoutant. Découvrir le monde et voir tout ce qu’il a à offrir est une idée bien séduisante, même si ce n’est pas facile. Enfin, certainement parce que je suis encore à l’école. Et puis quand même, j’ai connu l’Espagne moi ! J’y suis née et j’y ais grandit quelques années. Je me demande si elle a voyagé, elle, pour dire ça. Où aurait-elle pu aller ? Sur un autre continent ? Préfère-t-elle les pays chauds ou les pays froids ? Les pays de sable ou les pays de neige ? Tout fait rêver je trouve, et pour avoir vu les deux – la plage d’Espagne et la neige d’Écosse – je sais de quoi je parle. J’ai tout sur mon carnet, mes carnets. Combien de carnets ai-je remplis ainsi ? Tout ce qui est devant mes yeux, tout ce qu’imagine mon esprit, tout cela remplit les pages blanches et douces de mes carnets.

Alors je hoche la tête. Car l’adulte a bien raison : par mes traits de crayon j’immortalise tout ce que je peux, tout ce que je voie. Je me suis même habituée à dessiner des gens pour pouvoir aider Leliana avec son joli projet. Oui, j’ai vraiment de tout dans mon carnet. Des inconnus, des images que je ne reverrais peut-être jamais, des images que je reverrais certainement. Dans le carnet que j’ai sorti tout à l’heure, il y a le château sous la neige – très difficile car il faisait super froid dehors, mais j’ai réussit à faire ce que je voulais. Il y a aussi une licorne dessinée par un mélange de branches printanières, ce que mon esprit a voulu voir un bel après-midi ensoleillé. On peut trouver aussi un chiot noir, adorablement gentil, câlin et joyeux ; quelques oiseaux posés dans un tas de feuilles orangées automnales ; une fleur aux pétales couvertes de rosée dont les petites gouttes forment de minuscules arc-en-ciel. Le monde est poétique je trouve. «Oh oui, je dessine souvent. Je m’installe dans un coin, comme là, et je reproduis ce que je vois. Parfois c’est réel, parfois pas vraiment… Je fais de tout.». Quelques pas en arrière et je récupère mon carnet – j’ai envie de lui montrer car elle semble sincèrement intéressée. Heureusement que ce n’est pas le carnet où j’ai dessiné monsieur Corbeau et monsieur Renard… «Parfois aussi, je dessine le passé.» Je lui souris timidement en ouvrant une de mes pages préférées : la plage en bas de la falaise, l’Océan au bout. «J’aime découvrir mais je n’ai pas beaucoup voyagé, même si j’ai vu l’Espagne… Est-ce que vous y êtes déjà allé ? Est-ce que vous avez fait des voyages ?». Je suis curieuse, je l’ai dit. Et étrangement, cette Musicienne a le don de faire sortir de cette curiosité. C’est peu habituel…