Ça y’est. Intérieurement, il s’était transformé en Pan-pan, dans Bambi. Des bonds dans le tuyau en caoutchouc, plusieurs, répétés, ça n’en finissait pas. Mais il est comme enfermé dans sa propre tête, immobile, aveugle, muet, il allait morfler. C’est sûr. Il essaie de se faire une raison, d’appeler Aza par la pensée, il paraît que ça marche un peu chez les jumeaux, alors là, peut-être que, sait on jamais. Non, ça ne fonctionne pas, évidemment. Ses pieds rencontrent enfin un sol sur lequel il est traîné. Parce qu’en plus ils ne le traitent pas avec respect, quand même, ils pourraient faire un effort. Juste, le prendre dans leurs bras. Cette pensée le fait sourire intérieurement, quand bien même ce n’est pas le moment. Il n’a rien d’autre à faire que de se divertir lui-même de toute façon, pour éviter de se faire manger littéralement par la peur qui l’envahit, entièrement. Il se fait asseoir sur une chaise – là encore un fauteuil eût été trop demandé. Il le sait, la partie ne pouvait que commencer dorénavant. Après avoir entendu un des deux vomir. Élégant.

Puis il le sent. Sur lui. Ça le révulse, il n’avait jamais été contre le contact humain, mais là, fallait pas trop pousser non plus. Il essaie d’amorcer un mouvement, en vain, c’est qu’une demi-seconde il avait oublié qu’il était incapable de bouger. Alors il ferme les yeux, fort, tenter d’aller dans un endroit agréable, dans sa tête, ignorer l’angoisse, à la manière d’un psychiatre, ça s’est déjà vu, dans une certaine série moldue. Tenter d’oublier qu’il était de la chair fraîche pour eux.
Enfin, pas seulement. Visiblement ils voulaient quelque chose comme en témoignait la fameuse question. Enfin, une question, sans point d’interrogation. Arty essaie de rester de marbre, ne rien laisser transparaître, surtout pas que le nom qui vient de lui percuter l’oreille représente quelque chose, quelqu’un d’important. Le plus peut-être.
Il savait qu’Aza était un partisan des Ténèbres, ça ne lui avait jamais posé problème, il s'en fichait, il l'aimait quand même ; et ils venaient de le trouver chez lui, l’interrogation n’était pas incohérente. Mais il sait qu’il ne doit rien dire, pour le Serpentard, ça allait le foutre mal, à tous les coups. Et c’était la dernière chose qu’il souhaitait, mettre en danger le fameux pote.

Alors quand bien même il ne voit rien, il accroche à ses iris le regard le plus effronté possible. De toute façon, il allait souffrir, il le savait, ce n’était peut-être pas la peine de risquer la sécurité d’Aza pour autant. Il sourit, aussi un peu, l’occasion pour picoter les tortionnaires, parce qu’il ne faut jamais rater une occasion de provoquer. La taquinerie, bouclier le plus efficace du monde, pour lui. « Miss Peverell ? C’est ma professeure d’histoire de la magie. C’est tout. J’la connais pas. » C’est que sa voix était revenue, enraillée, cassée. Et le pire c’est qu’il avait réussi à dire ça le plus sérieusement du monde, presque. Il fait mine de ne pas comprendre l’implication de la professeure à cette histoire. Prétendre qu’il ne voyait absolument pas de qui ils parlaient.

On ne pourra pas dire qu’il n’avait pas essayé. De se faufiler parmi les mots, de s’en sortir comme il pouvait sans trop de dégâts pour Aza. Evidemment, cela n’avait duré que l’instant de la prise de parole. Les oreilles d’Arty sifflent lorsqu’il entend la description faite du Serpentard. Parce que le Masqué a raison. Il avait été trouvé chez lui. Pas de doutes, d’hésitations à avoir. Et il n’avait aucune possibilité de démentir. Alors. Quoi exactement ? Le vendre ? Certainement pas. Quoi qu’il pourrait peut-être essayer de : Je plaide le Fifth. Il ne dirait donc rien. Ils pourraient tout lui faire, il ne céderait pas. Ou du moins c’est ce qu’il aimait se dire dans sa tête, là, à cet instant. Mais il n’a pas l’habitude, de retenir les mots de déborder de ses lèvres provocatrices, c’est laborieux, un peu. Alors quand même. Puis d’abord il sait rien, arrêtez là. Vous dites n’importe quoi. C’était vrai, plus ou moins. Ils n’en avaient jamais vraiment parlé. Bien qu’ils n’ignoraient pas appartenir à deux camps résolument différent. Le gamin déglutit, est-ce que ça se voyait qu’il mentait ? Sans ses yeux, il n’est pas sûr d’être si grand comédien.

C’est alors qu’il entend du grabuge, du mouvement, puis une nouvelle voix, à faire froid dans le dos. C’était qui celui-là encore ? Vraiment ? Ils allaient être combien à cette party exactement ? On attendait encore du monde ? Arty soupire. La chasse. Tsssss. D’abord il avait été un poussin, puis une vulgaire proie, vraiment, le respect avait disparu, complètement. Il commence à s’agiter, s’énerver. C’est qu’il est trop angoissé. Qu’est-ce qu’ils allaient faire de lui exactement ? Celui qui a été trahi à un nom, j’vous ferai dire. Il aurait pu ponctuer cette merveilleuse prise de parole d’un fabuleux wesh. Il ne voit pas devant qui il se tient, bien que ça n’aurait pas changé grand-chose. Son insolence était sa manière de communiquer, d’étouffer la peur.
Eviter de grelotter, de chercher des yeux noirs quelques indices, détails des minutes à venir. Se crisper aussi, forcément, comme défense d’un sort éventuellement lancé prochainement. Mais il n’avait rien d’autre à faire qu’attendre, entièrement vulnérable. Et il détestait ça.