Ouuuuui soupirent ses muscles tout engourdis alors qu’il plonge nu, doucement tout doucement, ne rien froisser qui ne le soit déjà, dans le jacuzzi citrouillonneux. La dernière fois qu’il avait utilisé un même bain à remous, il n’avait pas eu le temps d’en profiter pleinement, ce soir, alors que la porte des Trois Balais était fermée, tous les sorciers fortement alcoolisés sur le chemin du retour, il pouvait s’octroyer un petit moment détente, rien qu’à lui, avant de plonger dans la nuit fraîche pour rejoindre la Cabane. Là, les bras posés sur le rebord du bain, la nuque apaisée et les yeux fermés, seulement bercé par le clapotambour des bulles qui remuent qui remuent. Agréable mélodie qui jurait avec les bruits gravés dans les tympans désormais travailleurs du gamin, fabriqués des éclats de voix des clients, des conversations badines inintéressantes, de la vaisselle utilisée, lavée, rangée, de la précipitation du service.
Il soupire une nouvelle fois devant la douleur courbatue qu’il n’avait jamais ressentie auparavant. Certes il y avait le martyre post-transformation lunaire, la sensation de retrouver ses os calés aux bons endroits, mais rien à voir. Ne serait-ce parce qu’ici, son corps meurtri ne respirait aucune malédiction, juste la fatigue d’une journée éreintante. Comme si son corps à chaque craquement l’engageait entièrement dans cette nouvelle vie qui s’offrait à lui, loin des éclairs des sortilèges duellistes, de la paperasse ennuyeuse.

Les boucles s’élèvent en rythme avec la respiration étirée du Wildsmith, elles évitent tout à fait d’être éclaboussées, mauvais souvenir de la dernière fois qui reste toute floue. Elles tourmentent le front, lui font savoir qu’il aurait été bien de rameuter quelques friandises-pâtisseries à s’enfiler. Un regard se tourne alors vers l’apaisante pièce, ignore l’ensemble de ses vêtements jeté ça et là, pour se dire que oui, un petit plateau n’aurait pas été une si mauvaise idée.

Aucun sursaut. Aucun rameutage hâtif de jus de citrouille pour cacher l’intimité enfouie dans l’orange. Il avait simplement tourné les yeux vers la porte qui dévoile les cheveux blonds éclaircis du serveur. Le sourcil se dresse légèrement pour marquer la surprise de voir le cousin l’alpaguer. Tout petit qu’il était, sa place n’était-elle pas dans les dortoirs conformes de Poudlard, sous les couvertures qui grattouillent ? Moue interrogative balayée par la question du Felagünd. Comment ça qu’est-ce que j’fous ? ça s’voit pas ? j’prends un bain. Décidément, Lïnwe n’avait pas hérité de la partie intelligente des Wildsmith. A vouloir lui frotter la tête pour lui retirer toutes les questions idiotes qui pourraient lui effleurer le sous crâne. C’était le rôle d’un cousin plus âgé n’est-ce pas, que de guider et aider le plus petit. Alors oui, un jour peut-être, le gamin serait tout à fait capable d’articuler de simples politesses telles que Bonsoir Lïnwe comment vas-tu, mais qui semblaient présentement beaucoup trop fades. Le gamin se retourne dans le jus pour faire face au reste de la pièce, menton contre le marbre – supposé – du jacuzzi, il observe le cousin fricottant avec la porte. Peut-être lui devait-il tout de même une réponse satisfaisante, soupir donc, histoire de ne pas tendre inutilement le prochain repas de famille. J’me détends, j’ai mal partout là d’trop travailler tout le temps. Il hésite à demander au Gryffondor de ne pas prévenir Kohane, emmêler sa langue et garder le secret selon lequel il profitait tranquillement du spa après les heures de travail. Mais la délation n’était pas valeur partagée de la famille, du moins il l’espérait. A vrai dire, il n’en savait fichtrement rien, pas plus qu’il ne connaissait son cousin posté juste là, à le regarder prendre son bain.

Même si la bizarroïdité de la situation lui frôle le nez. On prend des bains entre cousins ? A la fois inceste et pas tellement vraiment, mais Lïnwe ignorait que le Wildsmith était faux. Il avait pensé à voix haute, naïvement, lui qui n’avait jamais eu de tels liens familiaux avant de se glisser sous l’aile d’Elly, il hausse les épaules, c’est que ça lui importait bien peu. Contrairement à cette fameuse magnifique question : Tu m’as ramené des gâteaux ? Ventre de Poufsouffle qui grouillonne sous les bulles, sans aucun tact. Il devait bien y avoir quelques petits privilèges à être gérant des Trois Balais.

Non j’prends mon bain habillé gros bêta. C’était ainsi, depuis le duel ou peut-être même avant, il y avait entre les deux cousins un fil électrique désagréable, une escarmouche éternellement ennuyante, qui gratouillait gratouillait la langue ne pouvant s’empêcher d’être piquante. C’était à celui qui serait le plus écrabouillateur, ou ridicule, ou les deux. Le gamin avait levé les yeux au plafond devant l’acceptation finale du cousin de venir se baigner avec lui. A ne pas comprendre ces gens qui disent non, posent des questions pour finalement acquiescer et profiter – ceux qui se font désirer. Évidemment, le Fripon ne peut s’en empêcher, d’observer sans gêne le teint fantomatique du Felagünd pénétrer dans l’orange, un sourire satisfait sur la frimousse. Mais alors qu’il avait accepté, s’était soumis à la demande du Wildsmith de partager le temps d’un bain, le Gryffondor n’avait pu faire autrement que de montrer qu’il voulait être le plus tenace, à refuser d’apporter de quoi manger. Arty grommelle, rien de plus. Ce n’était pas comme s’il allait forcer son cousin à répandre ribambelle de gouttes de citrouille dans l’établissement à la recherche de miettes à grignoter. Pas envie de nettoyer.

Alors le temps d’un court instant il allait déposer délicatement sa nuque sur le rebord du jacuzzi, profiter pleinement de cette heure de détente. Mais avant que les paupières ne se ferment, endormies par la mélodie bullesque, les rétines se heurtent au visage du Fouloulou.
Il a soudainement envie de le gratter, cet air condescendant sous ses mèches blanches. Il ne tilte que présentement que le jeune serveur avait fait acte de rebellion en refusant de lui obéir. Le faquin ! Et il l’affichait presque avec fierté. Pourquoi tu m’regardes comme ça ? t’as quoi ? Arty connaissait l’arrogance l’insolence et la désinvolture comme maquillage qu’il portait quotidiennement, mais les voir sur le visage du cousin, ça l’irritait davantage – leur ressemblance familiale tenait peut-être d’ailleurs juste là, à leur attitude condescendante. Alors forcément, sa main droite agile frôle rapidement la surface du jus de citrouille pour aller éclabousser les cheveux blancs délicats du cousin. Joueur comme toujours. Faire redescendre de son piédestal imaginaire le Felagünd, celui qui croit pouvoir provoquer sans représailles un Arty traditionnellement belliqueux. Il rit pour couronner sa lâche attaque avant de se déplacer vers un autre rebord du jacuzzi. Là, avec taquinerie il s’empare d'un gant connu pour ses bienfaits du gommage. Non ! par contre toi, tu peux m’brosser. Petit soin de la peau, après tout, l’autre était serv(it)eur.
Dernier petit sourire avant de se rapprocher malicieusement, il tourne le dos à son cousin et lui tend royalement par derrière le fameux gant. Allez, chop-chop !

Ce n’était pas tout à fait comme ça qu’il imaginait le prélude à son gommage. Aucune préparation de sa peau d’enfant, aucun soin prodigué et surtout surtout, aucun avertissement. Il y penserait, plus tard, à offrir à son employé une formation aux soins du corps, lorsqu’il aura terminé de recracher toute la pulpe de citrouille agglutinée dans sa gorge surprise. La main sur le torse, il s’étouffe presque de l’orange tasse qu’il venait d’avaler – grand merci au Fouloulou. Les boucles mouillées tentent de raviver un front préoccupé qui se balance à force de tousse. A peine il entend les paroles de son cousin gratouiller ses tympans, c’est qu’il avait une vie à maintenir en dehors du jus. Entre deux égarements de glotte, il parvient tout de même à s’énerver, mais t’es complètement cinglé ?! Quelques secondes supplémentaires pour se remettre de ses émotions et se replacer devant le Gryffondor. Allez gratte là au lieu de saouler. Étonnant cette façon qu’il a de ne pas essayer de se venger, c’est qu’il avait certaines priorités, se détendre était elle de ce présent instant. T’as d’la chance d’avoir dit qu’j’étais beau. Oui comme si c’était clairement la raison pour laquelle il ne s’était pas enflammé et avait coulé le blondinet – faire croire qu’il aurait pu.

Mais il le voulait absolument ce gommage du dos, applique-toi hein, en rajouter une couche alors que le gant frottille le dos fatigué épuisé de son éprouvante journée. Il rigole légèrement, un chuckle qui s’envole de voir que ça le chatouille en même temps que ça râpe sa peau – une fine douleur agréable. Petits cambrages de la colonne dans les endroits les plus chatouilleux. Avant de penser que c’était là fabuleux moments de complicité, propices aux révélations et aux confessions. Dis, ça te fait quoi d’être mon cousin ? Parce que ça devait forcément lui faire quelque chose, obligé, pas possible autrement, histoire de faire plaisir à cet égo dimensionnellement surdimensionné. Il en réfléchit même en tapotant les bulles citrouilloneuses qui apparaissent à la surface. Une façon comme une autre de lancer une banale conversation dans un jacuzzi avec son cousin.

Quoi ?! exclamé d'une voix absolument choquée à en faire éclater toutes les bulles du bain, d'un coup. Il se retourne vivement, une grimace outrée sur la bouille, tandis que ses mains frappent de caprice le jus de citrouille. Non, c'était une information qu'il était tout à fait incapable de digérer, de bien prendre, voire même d'avaler avec indifférence. Arty était tout, sauf indifférent. Alors provoquer un tel sentiment chez les autres, non, il n'était pas d'accord. Tu mens. C'était obligé, sa langue devait être trop fière pour avouer qu'il était extrêmement heureux d'être lié familialement au Wildsmith. Pourquoi tu mens ? Lui demander, continuer dans les explications, quand bien dans ses neurones brutalement tout électriques il avait déjà les réponses souhaitées-désirées, forcément vérité, contrairement aux mots sortant de la bouche du cousin. Le Fouloulou était un mal élevé orgueilleux qui méritait une nouvelle éclaboussure de citrouille dans la figure.
Il aurait du - aurait pu puisque légitimement outragé - demander à ce que le gommage se poursuive. Mais après un tel soin, l'hydratation était importante. Alors le voici sous-marin de la mer orange, du moins jusqu'au menton, ne surtout pas y plonger les cheveux-trophées, trop d'efforts quotidiens pour qu'ils soient perturbés par le dégoûtant Cucurbitaceae. Il voyage donc, hydratant l'entièrement de son dos en nageant-marchant comme un petit chien jusqu'à un rebord éloigné du blondinet. S'y accouder et enfin dévoiler la terrible vérité : j'devais m'détendre ici. Toi t'es sous sauf de la détente. C'était peu de le dire, en plus d'être agaçant, il en était terriblement vexant, à secouer les certitudes pourries-gâtées du Blaireautin. Et ce, sans gâteaux. Donne moi un truc pour me détendre. Ordre du gérant envers son employé, pas le genre de ton qui - normalement - donnait envie de discuter. Parce qu'il sait qu'une fois que son corps, dégoulinant de gouttes et de pépins de citrouille, retrouverait le sol réel, ses muscles se remettraient à lui faire mal, être debout et courir partout toute la journée. Oui, il méritait bien une petite surprise, n'importe quoi, qui lui fasse oublier qu'il avait un corps de papy.