Promenade dans le village de Godric's Hollow

Comme le soupir impatient d’un.e amant.e, sa baguette glisse avec la passivité de l’habitude entre ses doigts gantés de noir, de ce cuir habillant la pulpe, de ces longues robes de ténèbres et de ce masque mortuaire d’argile, prenant ainsi à jamais le visage d’un.e anonyme. Car telle est la Peur, ce que les enfants craignent quand la lumière s’éteint, ce que les gouvernements sont trop aveugles pour constater.

Nous sommes les Justes : ni n’avons ni identité ni singularité. Nous sommes des outils tout entier dédiés à la Cause seule et unique sous les ordres absolus du Maître qui seul Lui sait quand l’avènement de l’Evolution s’opérera.

Avoir pu répondre cela.
Mais c’eut été accordé bien trop d’importance au jeune poussin, tout encore enrobé de liquide amniotique.
Et puis, il est amusant, dans ses particularités bravaches : ne pas avoir contenu un gloussement là encore atone et anonyme en fonction des mots, l’esprit occultant les insultes pour se concentrer sur quelque chose de… Comment dire… Plus intéressant ?

« - Eh bien eh bien Mr. ToolSmith… Vous semblez suivre les pas de l’agent Elly Wildsmith avant vous. Même nom, même carrière, même traîtrise des opinions et des idéologies… Etes-vous ce soir venu pour, comme elle avant vous, rejeter votre Ministère et faire vœu d’obéissance à l’Ordre Noir ? Je vous en prie, faites. Geste dédaigneux du bout du gant, l’invitant à se prosterner s’il le souhaite. Ne guère avoir le temps pour ce genre de babillage. Si, néanmoins, vous vous accrochez à ce qui vous reste d’honneur et, étant d’humeur clémente, je suis disposé.e à vous laisser partir. Mais faites vite, vous ne voudriez tout de même pas réveiller notre bourgeoise population. »

Et sur ces mots, pointer sa baguette en direction de l’Enfant.
Il eut mieux valut qu’il garde ses ailes de feu : peut-être l’auraient-elles mieux protégées que la rutilance d’un Ministère dont les fondations pourries ne permettent plus que l’auto-annihilation.
Quel dommage tout de même : son être semble picoter de potentiel. A voir, pour dans une autre vie, une autre nuit.

Quel crapoussin enroulé de noir celui-là. Arty grimace. Il ne l’aime pas. Le Masqué déclenchait en lui des haut-le-cœur indigestes. Il devrait d’ailleurs en profiter pour lui vomir dessus, décorer son costume laidement ennuyeux. Il l’écoute déblatérer à propos d’Elly, le plus attentivement possible dont il était capable, tandis qu’Odette vagabonde toujours entre ses doigts soudainement impatients. Puis son sourcil se hausse, brusquement, la baguette reste coincée entre l’index et le majeur, tangue dangereusement. Quoi ? Les mots restent accrochés à ses tympans brusquement perturbés. Qu’est-ce qu’il venait de dire ? Et puis ce mouvement de main qui attendrait que lui, Arty, s’agenouille devant les Ténèbres. Piqué au vif, c’est que les Mangemorts ne bénéficiaient pas de leçons de babysitting, le gamin s’énerve. Pourquoi tu m’dis ça ? Elly partisane ténébreuse. Ses mèches folles se secouent virulemment. Non, non, non. Il refuse d’y croire. Allégeance aux Mangemorts, sa prétendue sœur ? Improbable, c’était elle qui l’avait convaincu de devenir Auror. Non. Hein-hein. J’te crois pas. Taratata. Il s’agite, se balance de droite à gauche, c’est son corps tout entier qui ne digère absolument pas la fausse information.
De la provocation.
Ses lèvres se pincent. Évidemment. Tout simplement. C’était fait exprès pour qu’il s’agace, pour que la boule colérique fasse son apparition et l’empêche de respirer correctement. Et lui tombait dans le piège, enragé qu’il était. Il regarde le plus méprisamment possible la baguette du Masqué pointée en sa direction. Tu rêves. S’il pensait qu’il allait prendre ses jambes à son cou. En plus, est-ce que ce n’était pas contre son devoir d’agir ainsi, de fuir ?

Une seconde pour que ça bascule, c’est toute sa posture qui s’éloigne légèrement, se donner de l’espace pour lever le bras en direction de l’adversaire. Son premier duel. Il se permet quand même de chuchoter, héhé, c’est la première fois que j’me bats pour de vrai. Même pas peur. Ou presque. Avant que la colère rageuse ne reprenne le dessus sur l’enthousiasme d’être réellement confronté à l’ennemi, diffamateur qui plus est. Parce qu’il mentait, c’était obligé. Il paierait donc ces paroles incongrues sur Elly. Elle ne méritait pas ça, c’était pour elle qui se battrait donc, pour son honneur, après tout, c’est ce qu’on faisait pour les membres de sa famille. Une seconde supplémentaire pour imaginer l’autre être secoué par un brillant #Electrocorpus grâce à une Odette rivée sur son costume tout noir. Le voir gigoter d’électricité, supplice dont il apprécierait grandement le spectacle.

[Statistique Création : 60 – Malus – Bébé Auror : -5]

  Réussite critique (1-10) : Mazette, il est on fire ce soir. Ou alors c’est de la chance, toujours est-il que l’autre reçoit une décharge si impressionnante qu’il en tomberait par terre, le cœur brièvement électrisé. Comme quoi, la colère peut servir. Il se permet donc quelques petits pas de danse pour célébrer sa victoire.
 Réussite (11 - 55) : Pour un premier combat, ce n’est pas si mal. Comme quoi, il ne faut pas sous-estimer les fanfarons. Le Masqué doit être secoué, choqué. 
Echec (56 - 95) : On va mettre ça sur son le dos de son niveau de débutant. A la limite, l’adversaire est chatouillé, légèrement, et encore, c’est parce qu’il le veut bien. Arty secoue une Odette qui vraisemblablement, n’est pas si méchante ce soir et refuse de fonctionner correctement.
 Echec critique (96 - 100) : Décidément, il fallait qu’il travaille sur ce détail désagréable. Le fameux et terrible recul de la baguette qui refuse d’attaquer. C’est sa propre main qui est toute électrisée, un cri de douleur, il jure, décidément, ça commence plutôt mal.

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'Dé 100 faces' : 33

Mes excuses pour le retard

Mouche du coche : provocation qui pique, instille le Doute. Pas de vaccin, démangeaisons éternelle. Souffrance sans repentance. Pas de compromis pour les traitres, ceux qui crachent leur blason. Non. Simplement le dédain qui leur est dû, et l’amusement qu’ils confèrent. Pas d’inclinaison, mais le sourire est en demi-lune, face à l’Enfant qui s’agite. Les humeurs qui commencent à bouillir. Bientôt, il s’enflammera.
Pour l’instant, l’esprit quitte sa tranquillité. Ruisseau agité par un tumulte intérieur. Se délecter, de la vision de cette eau nouvelle. Mettre de l’eau dans son vin, de la vérité dans l’ignorance. Déchirement, conflit… Tout cela est propice à l’éveil, mais l’Enfant peut-il seulement voir ?

Tout à sa contemplation, minutieuse, pédagogique, ne pas être préparé. Imprudence, coûteuse. L’électricité parcourt les membres, distend la pulpe et la rend encore plus réceptive. Toujours très mal réagir à l’électricité : corps trop conducteur. Ne pas être fait de caoutchouc.
De spasmes en pulsations, voici l’Ombre qui pose un genou à terre, encaissant comme elle le peut le choc de l’attaque tandis que ses doigts gantés, crispés sur la baguette de bois clair, tentent de distraire les impulsions et la douleur. Le souffle passe par les rainures du masque mortuaire fait d’argile.

Habiter le visage d’un mort, certes, mais ne souhaiter en être un maintenant.

Pénible, tendre les muscles qui, dès le début des affrontements, crient au repos : être une Ombre de bibliothèque et non de terrain. Alors, puiser au fond de son domaine créatif, afin d’éduquer l’Enfant : #Exteo Stattiga !

[Statistique Création : 70 – Pas de Bonus/Malus]

Réussite critique (1-10) : L'habitude au vol, trois flèches du Parthes, perçantes contre la chair adolescentes, à degrés variés : cuisse, ventre, cou.
Réussite (11 - 70) : Les trois flèches du Parthes sifflent aux oreilles : traîtresses, seules deux atteignent leur cible. Epaule et genou. La fin d'un aventurier ?
Echec (71 - 95) : Les flèches du Parthes sont traîtresses, même pour le Parthes lui-même. Rien ne sort, si ce n'est un amer sentiment d'échec.
Echec critique (96 - 100) : Les flèches du Parthes sont traîtresses, surtout pour celui qui les conjure : le vent tourne et soulève les jupons des Moires. Une flèche dans le ventre, une à l'épaule, l'autre à la cuisse. Le Pédagogue en parodie de St Sébastien.

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'Dé 100 faces' : 51

Ça ne l’avait pas touché en plein cœur, évidemment, mais c’était tout comme. C’est que son impulsivité hypersensibilité le fait exploser rapidement, dès que les flèches traversent les couches de l’épiderme. Mazette que la colère faisant monter rapidement-incroyablement l’adrénaline agissait comme une bulle de protection. Certes il a mal, il hurle, insulte d’un parfait son of a b*tch ! C’est que c’était du sérieux. Avant que le mur à proximité ne l’accueille à bras ouverts pour l’empêcher de s’écrabouiller totalement sur le bitume qui n’attendait sûrement que ça. Goûter au sang, saveur délicieuse du fer qui se serait répandue dans les rainures de l’asphalte. Alors il résiste et d’un geste rageur retire les flèches logées dans son épaule et son genou. Ce n’était plus un jeu, il grimace et pense être sur le point de s’évanouir. Titube. S’accrocher à quelque chose, certes les pierres, juste là, mais surtout cette idée : ne pas mourir.
Puis il y a cette pensée, il était trop jeune, un bébé, un adolescent, face un sorcier qui visiblement s’y connaissait, et n’avait pas peur. Ces flèches auraient pu le transpercer de manière mortelle, irrévocablement. Ça en fait trembler ses doigts libres qui n’ont pas lâché Odette. Même pas il avait eu le temps de se délecter du moment de souffrance électrique de l’adversaire. Et le fait que le Masqué ait réussi à le toucher, le faire chanceler, crier comme un nouveau-né, non, il ne pouvait accepter. Alors il lui lance le regard le plus noir qu’il trouve sans que ce soit trop terni par la douleur qu’il tente de loger ailleurs dans son cerveau. J’aurais pu mourir là ! T’es sérieux ? Il s’agite, ses bras interprètent la révolte avant de comprendre que le gauche est ralenti, meurtri. F*ck ! Forcément, il n’avait pas cicatrisé instantanément. Il essaie de s’avancer, impossible. Son genou menace de se liquéfier et de le faire tomber. Coincé, la fureur le démange, vagabonde et le picote dangereusement sous chaque parcelle de peau. J’te jure, j’vais. Arrêter de parler, brusquement il lève Odette. Elle aurait davantage les mots qu’il fallait pour la situation présente. C’était à ça aussi qu’il pouvait se raccrocher : l’élément rassurant et flamboyant, celui au sein duquel il se sentait pousser des ailes enflammées, tout pyromane qu’il était : #Sphaera Ignis !

[Statistique Destruction : 70 – Pas de Bonus/Malus]

Réussite critique (1-10) : Il a l’impression d’avoir des super-pouvoirs quand c’est comme ça. Maîtriser l’élément du feu alors qu’une boule enflammée jaillit d’Odette pour aller heurter brusquement, violemment, rageusement la poitrine de l’adversaire.
Réussite (11 - 70) : Son genou le lance trop alors qu’il formule le sortilège adoré, ça bouscule Odette qui expulse une boule de feu mais trop basse, dans les jambes, les pieds. Quoi que, ça le ferait peut-être sautiller, le petit masqué. 
Echec (71 - 95) : Pareil, on va accuser le genou douloureux, il s’est avancé beaucoup trop confiant avant de flancher. La boule de feu se loge dans le mur qui pourtant s’était montré conciliant, le pauvre, être remercié de la sorte.
Echec critique (96 - 100) : Finalement, les flèches ont fait quelques dégâts psychologiques, le feu s’empare de sa main sans qu’il comprenne le exactement pourquoi du comment. Mais bon, une fois grand brûlé, peut-être qu’il deviendrait réellement une divinité inflammable.

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'Dé 100 faces' : 16

Le souffle qui se reprend, petit à petit, alors que l’on sent les membres grésiller, que l’on entend les veines qui s’agitent à contre-courant. Les impulsions électriques sont encore présentes, paralysent les membres. Une partie de son visage est contracté, pendra bientôt, peut-être. Davantage dans quelques années, car a peau sous le masque d’argile ne manque guère de souplesse. Mais il y a une paralysie certaine, à la façon de ces fourmis métaphoriques qui viennent grignoter les membres engourdis qui eux, sont bien en chair. L’on a pourtant un rictus de satisfaction en avisant le gamin. A peine sorti de Poudlard, probablement toujours à l’école des Aurors, sous l’égide d’un instructeur, tout comme le Double Deux pouvait l’être pour soi. Si jeune, si peu préparé. Il ne semble pas réalisé, ou peut-être de façon infinitésimale, qu’il se trouve face à un Mangemort. Mage noir, Ombre silencieuse, souffle des ténèbres. Tant de périphrases et de synonymes pour signifier finalement si peu de choses : sa personne. Les qualificatifs grandiloquents sont à réserver afin de désigner et glorifier leur Cause : ses artisans ne sont rien derrière.

Il s’énerve, s’agite. Du sang bleu, mais qui s’échauffe rapidement, jusqu’à ébullition, alors que l’on en profite pour tâcher de se remettre debout, maîtriser son souffle et ses battements de cœur, tandis que l’esprit irrigué d’adrénaline et de pulsions combattantes distille des stratégies, des potentialités. Avoir de l’amusement dans l’affrontement et…-

La peur, le choc de la réalisation, dans cette posture courbée à mi-chemin entre la génuflexion et la station debout. Là, l’enfant fougueux, si fragile d’esprit a réussi à invoquer une boule de feu, qui s’avance vers lui, visage craquelé, compressé dans une paralysie partielle et…
Le temps n’est plus à la réflexion, mais à l’action, tandis que subitement la panique lui intime de lancer, à son tour, un sort afin de contrer les flammes ou, tout du moins, espérer en réchapper.

« - #Ascensio ! »

[Statistique Mobilité : 50 – Pas de Bonus/Malus]

Réussite critique (1-10) : Baguette pointée vers le sol et corps qui s’envole, échappant ainsi à la paralysie et aux flammes. Atteindre un pic à bonne distance alors que la chaleur sphérique réchauffe les bottes tout en partant s’écraser au loin ; cela semble bien mesuré, avant d’invoquer un #Molliare sous ses pieds en avisant le sol se rapprocher. Atterrissage en douceur, sans casse, permettant ainsi d’enchaîner avec un #Protego, afin de se prémunir et de récupérer de cette prestation physique trop importante pour sa fragile personne. Se permettre nonobstant, en se relevant, d’épousseter sa cape : dommage que le masque dissimule le crânement narquois, bien que ses paroles donnent le ton, provocantes : « - Eh bien eh bien, Enfant, avec feu si minable, pas étonnant que les Phénix vous aient en répugnance. » (malus « Rhétorique perchée » activé pour le tour suivant)
Réussite (11 - 50) : Baguette au sol et corps qui s’en vol, se libérant ainsi de sa paralysie dans les membres touchant vers l’extérieur, alors que son œil gauche clignote comme un phare. Atteindre un certain pic d’altitude : probablement un peu haut et pas suffisamment bien coordonné : des flammes lèchent ses bottes et le bas de sa robe et de sa cape de jais. Avoir la présence d’esprit d’invoquer un #Molliare alors que l’on se rapproche du sol à grande vitesse, mais peut-être un peu tard ou un peu trop précipitamment, car la chute n’est pas tout à fait maîtrisé non plus. L’on tombe au sol, sans trop de casse néanmoins, mais l’on reste à terre pour l’instant. En se relevant, ne pas manquer cependant de faire œuvre d’un tact rapide et tout à propos à l’encontre de son adversaire : « - Eh bien eh bien, Enfant, avec feu si minable, pas étonnant que les Phénix vous aient en répugnance. » (malus « Rhétorique perchée » activé pour le tour suivant)
Echec (51 - 95) : La baguette pointe inconsciemment, en direction des flammes, à la façon d’une défense bien sommaire face à un adversaire bien trop important. Le sort est lancé, à la va-vite, par cette mâchoire sous le coup d’une paralysie soudaine dû à l’Electrocorpus précédent, et aucun Ascensio ne sort de sa gorge. La peur panique, l’adrénaline et la présence d’esprit impose de se jeter au sol, ou sur le côté, mais les mouvements sont désordonnés et il est bien trop tard pour s’en sortir indemne. Dans la précipitation, l’épaule, le ventre et la jambe brûlent sous la couche de protection des vêtements, alors que du masque craquelé s’arrache un cri de douleur.
Echec critique (96 - 100) : La baguette, trop prompt, impulsive, dans un geste mal dosé pour cause de paralysie partielle due aux chocs électriques ne point pas véritablement vers le sol. C’est en biais, c’est biaisé, vers l’arrière. Le sort, lui, est prononcé avec une grande force dans son Ascensio, propulsant ainsi le Masque d’Argile directement en compagnie des flammes, les traversant dans un cri de douleur avant d’atterrir au sol, fumant, puant la chair carbonisée, aux pieds de l’Auror.

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'Dé 100 faces' : 64

Lui, aurait pu se jeter dedans, purger les deux plaies que le Masqué lui avait fait, cautériser le tout. C’est que de voir s’élever des flammes lui réchauffe le cœur, le rassure, surtout qu’il a l’impression fière d’avoir le dessus, oublier la douleur provoquée par les flèches retirées pour rire de la pirouette ratée du Ténébreux. Terrible cascadeur, c’est que le costume ne devait pas être fort pratique, alors Arty rit, ses éclats se répercutent de tous côtés, il n’allait pas se priver de se moquer, l’occasion était trop lumineuse. Son égo se gonfle de nouveau, Odette tremble d’enthousiasme mais est brièvement répertorié au second plan alors que le gamin tente d’applaudir son adversaire, Bravo ! youtch. Avec une épaule abîmée, c’est difficile. On fait moins le malin maintenant hein ? Évidemment, puisque l’autre était en train de crier, et toujours cette sensation étrange qui apparaît à l’intérieur du Blaireautin qui se délecte des brûlures tortionnaires que le Mangemort devait supporter. Aucune empathie, juste un sourire qui apprécie grandement le spectacle offert. Avant que ses mèches tintées de sueur ne lui fouettent le front admiratif de la position délicate dans laquelle le costumé se trouvait.
Oui.
Ne pas perdre de temps, faire payer à l’autre l’affront qu’il avait osé commettre en insultant sa propre sœur. Lui faire regretter de l’avoir considéré comme un vulgaire enfant qui ne savait rien faire. C’était là où Arty surprenait le plus, quand on le prenait pour un benêt et qu’il se révélait tout à fait dangereux. Profiter rapidement de la position de faiblesse du Masqué, même si c’était loin d’être fairplay. Toujours sans bouger, parce qu’il n’est pas sûr de pouvoir avancer sans chanceler, élancements de douleur obligent, il relève une Odette guerroyante toute souriante, elle aussi. On pourrait même voir dans ses yeux de bois se refléter – de façon clichée – la lueur des flammes dansantes. Musique dramatique pour une scène de combat tendue alors que les lèvres d’Arty s’entrouvrent davantage, c’est qu’il a hâte de voir la suite. #Fustigeaflamma !

[Statistique Destruction : 70 – Bonus Pyromane : +5]

Réussite critique (1-10) : Indiano Jones enflammé, il fait claquer le fouet flamboyant, ponctué d'un hihaaaa ! terrible, c'est qu'il se croit dans un film le petit, mais ça n'empêche pas, au contraire, ça l'amuse et lui donne de l'assurance, pincement de lèvres satisfait alors que la corde brûlante vient s'enrouler autour du torse avachi du Masqué.
Réussite (11 - 75) : C'est qu'il devait retenter ce sortilège depuis l'épisode du vampire où c'est son propre bras qui s'était fait ligoter. Pas trop mal donc, pour cette fois, il progresse dans la domestication du feu le Wildsmith, le fouet vient s'enrouler autour du bras du Mangemort en train de glapir. Il pourrait même tirer d'un coup sur le fouet, tel une laisse, et partir en balade. Ou alors l'utiliser comme un fil tenant une marionnette ! Oui ! En voilà un bien beau de jouet ! Allez, debout ! qu'il crache comme on pourrait dire sèchement à un chien de s'asseoir.
Echec (76 - 95) : Beeeeh. Cri de déception, qu'est-ce qu'il se passe ? Est-ce qu'inconsciemment il n'était pas prêt à blesser gravement l'adversaire ? Non, ce n'était pas ça, du tout. L'autre devait être en train de gigoter de douleur, il évite le fouet qui vient claquer sur le bitume n'ayant rien demandé.
Echec critique (96 - 100) : Mazette décidément, à chaque fois maintenant ! N'était pas Indiana Jones qui voulait, c'est ça le problème. Ou peut-être que c'est parce qu'il n'avait pas de chapeau ce soir, oui, sûrement. Toujours est-il que le fouet du gamin vient une nouvelle fois lui saucissonner l'avant-bras, il a beau se retenir, grimacer, non, rien n'y fait, il n'arrive pas à ne pas hurler.

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'Dé 100 faces' : 93

L’amertume au bord des lèvres : bile opaque qui vient distiller sa rage de vaincre dans les veines. Volonté portée à ébullition par cette approche spontanée et bien trop rapprochées des flammes de l’Auror. Et l’Enfant qui flambe par ses rires.
Mauvaise idée ou embranchement : payer le prix de son hybris.
L’on sent dans ses membres, sur le ventre et sur la jambe principalement, la terrible morsure des flammes. Le vêtement pend et l’on gémit dans la poussière alors que le corps se roule dedans, façon rouleau à tapisserie. Eteindre les flammes, expier, consumer sa douleur dans de la culpabilité. Et le fouet claque à son côté, puis de l’autre. Celui de l’auto-flagellation ? Ou bien l’autre est-il si inexpérimenté qu’il n’arrive pas à viser ? L’on ne confie pas de ciseaux à des idiots, alors un fouet à un gamin… Qu’il apprenne d’abord la discipline, avant de vouloir la prodiguer : il n’y a de la place que pour un seul pédagogue.

Qui ne doit pas rester à terre.

Pas le temps de s’occuper des brûlures ou des membres engourdis : profiter des moulinets absurdes du gamin qui bêle pour se prodiguer un #Revigor Maxima, permettant à sa personne de se remettre sur ses deux jambes.
Il était temps d’apprendre une leçon à l’impertinent et de, surtout, ne pas s’attarder dans le coin. Finalement, les jeunes Aurors du bureau reçoivent un entraînement, et l’on préfère éviter de faire partie intégrante de la formation.
Question de bon sens.

Le sort de soin est grossier mais suffisant pour avoir l’air en forme. Il faudra se pencher davantage sur les blessures une fois de retour à Hollow, car la douleur est toujours présente. L’adrénaline et la rancœur sont un anesthésiant efficace, mais pour combien de temps ?

Courir en direction de l’enfant : la découverte, avant de lancer le sort fétiche. Reçu d’un Auror, infligé à un Phénix… Et désormais à un autre membre du Bureau ? Juste retour des choses. Ce geste-là, c’est le karma :

« - #Acidileus ! »

Courir sans s’arrêter, poursuivre sa lancée avant de se réfugier derrière un #Protego formulé. Du moins, c’est dans l’idée.

[Statistique Création : 75 – Auto-flagellation]

Réussite critique (1-10) : Profiter de la distraction, l'effet de surprise, la soudaine vigueur des membres pour cracher un jet digne d'un basilic sous stéroïdes, visant directement la section entre le ventre et les genoux du gamin. Histoire de lui apprendre la vie par la castration. Reyes en Double-Face et Arty en Abélard : logique.
Réussite (11 - 75) : Une course qui manque de souffle, un brin désordonnée : l'on n'est pas habitué.e aux grandes démonstrations physiques. Le sort atteint le gamin, en plein sur le ventre, façon giclée de produits toxiques. Peinture de guerre biologique, alors que l'on se protège en anticipant les représailles. Songer à la fuite.
Echec (76 - 95) : Précipitation, remous. Le liquide s'éjecte hors de la baguette à la façon d'un ivrogne vomissant en quittant son bar. Dommage d'avoir visé sur la pelouse et les bosquets de fleurs alors. Les mains tremblent, mais l'on a toujours la présence d'esprit de se protéger. Echecs sur échecs... Il va vraiment falloir fuir le plus rapidement possible.
Echec critique (96 - 100) : L'on n'est décidément très malhabile, question aptitudes sur le terrain. Après les mouvements balourds face à la boule enflammée, l'on trébuche dans sa course en se prenant les pieds dans le fouet. Trop tard, le sort est lancé, et c'est une pluie d'acide qui se vomit sur la personne d'un Masque hurlant. Mauvais karma.

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'Dé 100 faces' : 79

Pour une fois qu’il s’était vu utiliser un sortilège badass bien comme il faut, il fallait qu’il le rate presque. Bon, au moins cette fois-ci il ne se retrouvait pas avec la main légèrement brûlée. Il progresse, le petit, il progresse. Plus tard, il saurait enfiler correctement le chapeau d’Indiana et faire claquer le fouet à la manière du Balrog. Peut-être même qu’il arriverait à se faire pousser des cornes, tout comme lui, il faudrait qu’il y réfléchisse. Mais en réalité, il faudrait surtout qu’il se prépare un véritable costume d’Auror, avec des étoiles, une cape et des baskets avec des ailes. Il y penserait, un jour. Pour le moment il est trop occupé à regarder le Masqué se dandiner par terre, puis essayer de gagner des PV. Le gamin tape du pied. C’était carrément pas juste, pourquoi lui avait le droit d’utiliser une potion soin ? Enfin, une potion, façon de parler. Ils se font face, de nouveau, et lui se sent comme figé par les blessures, incapable de se lancer un pareil sort, c’est qu’il a trop peur de se rater et de tomber à la renverse. Puis voici que le Mal-Déguisé commence à charger. Allait-il l’attaquer au corps à corps ? Arty n’avait pas les muscles pour essuyer une telle attaque. Par réflexe, il lève les mains au niveau de sa poitrine, tenter tant bien que mal de se protéger, alors qu’il aurait pu simplement faire de même, un petit protego et puis on en parlait plus.

Mais la chance était de son côté. Il entend le sortilège prononcé par le grand méchant et c’est chaque parcelle de sa peau qui se crispe, il en ferme même les yeux, attendant de recevoir la sentence acidifiée. Ça allait faire mal, très mal.
Puis une paupière s’ouvre, l’autre la suit. Rien. Il explose de rire, décidément, ce Mangemort était une blague, pas beaucoup plus performant que lui, bébé Auror. C’est que le gamin est surtout tout à fait soulagé, aussi, il ne se voyait pas avec une telle cicatrice, il en avait déjà suffisamment. Mais il sait pertinemment qu’il ne pouvait pas se permettre d’être aussi proche de son adversaire, l’empêcher d’avancer, garder une certaine distance de sécurité, par précaution. Quelque chose, alors dans la précipitation, il balance un #Seismus, histoire de bien réveiller les voisins.

[Statistique Manipulation : 47 – Pas de Bonus/Malus]

Réussite critique (1-10) : Véritable et incroyable météorologiste qu'il était, son séisme fait gronder le bitume qui remue, se secoue, se fend peut-être par endroit, mais surtout, tremble juste sous les pieds du Masqué, embarqué dans le mouvement de la terre.
Réussite (11 - 47) : Le sol tremble, mais Arty n'a pas su viser correctement, ses yeux sont fatigués, tout flous, peut-être que le Mangemort est quelque peu désemparé, gesticule pour garder son équilibre, mais rien de plus.
Echec (48 - 95) : Il fallait qu'il trouve un moyen de partir, clairement, l'autre allait se moquer. Absolument rien ne s'est produit. Il secoue une Odette réticente avant de paniquer intérieurement. C'est qu'il n'était pas du tout en état de transplaner, en fait. Il veut regarder le Mangemort, lui crier un pouce ! Mais quand même, il se respectait un minimum.
Echec critique (96 - 100) : Sortilège beaucoup trop précipité de la part d'un lanceur qui commence à atteindre les limites de sa concentration. C'est sous ses pieds que le sol gigote dangereusement, le gamin tangue pour finalement être emporté par la Terre toute bosselée et en mouvement. C'en était trop pour ses membres déjà blessés, il hurle de douleur. Peut-être qu'il était temps d'appeler à l'aide.

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'Dé 100 faces' : 77

L’on y a cru. L’on pensait être en mesure de réussir quelque chose ayant un degré supplémentaire de style, quelque chose qui puisse impressionner. Après tout, l’on était plutôt bien parti, au tout début. Tant que cela reste du domaine de la rhétorique… Le manque d’entraînements se fait cruellement sentir. Le Maître n’allait pas être content… C’est une attitude récurrente, en plus, chez soi. Cette tendance masochiste, peut-être, à l’auto-sabordage. Le fait de se retrouver consciemment ou non dans une situation désastreuse, sans avoir possibilités d’en sortir. Comme un besoin de punition qu’on ne parvenait jamais à satisfaire.
L’autre, après tout, ne savait manier le fouet en face. Et face à ses tentatives de faire s’ébranler la Terre, suite à sa castration ratée, l’on ne peut s’empêcher de laisser un rire traverser la résonnance de l’argile. Un rire répondant au précédent, car tous deux sont si ridicules, dans ce combat. Entre un jeune puceau prépubère métrosexuel et une Ombre affamé rendue paresseuse et ralentie par le travail en souterrain. Une taupe contre une limace. Rien de dangereux, simplement deux feux follets n’ayant pas assez de prestances pour véritablement se mêler dans une danse en-dehors du temps et des pulsions.

Alors on rit, tant qu’on peut, pas tant que ça, car la morsure douloureuse des brûlures finie par faire mourir l’enthousiasme. L’esprit s’est déjà éloigné, l’on ne se sent plus d’humeur professionnelle : simplement hâtive et amusée.
L’on salue l’adversaire d’un geste de la main ample, tant pis pour les parterres de fleurs de McKinnon. Un pouce ganté levé en l’air, tandis que l’on transplane un retour sécuritaire à Hollow.

La fuite était toujours une option préférable. Et il n’y a pas de comptes à rendre, s’il ne s’est rien produit.
L’on avisera un autre jour, à une autre rencontre.

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HRPG

Départ de 40 : merci pour ce RP