Il était honorable de prétendre agir comme un défenseur de la veuve et de l'orphelin, mais déjà ne fallait-il pas avoir deux mains gauches. L'erreur qu'il venait de commettre était à la fois risible et impardonnable, mais pire que cela, elle pourrait avoir raison de lui et du coéquipier qu'il avait entraîné dans cette impasse. Altaïr ne pouvait plus se permettre de transplaner, et laisser son confrère faire face au danger seul ; si un malheur survenait, le poids de la culpabilité le meurtrirait en permanence. Il devait faire face à ses ennemis jurés, en tâchant de garder la tête haute malgré la honte qui lui collait à la peau. Au moins, son imprudence pouvait être une couverture suffisante, lui qui risquait la révélation de son identité de Phénix maintenant qu'il avait clairement exhibé son opposition, et au vu des différentes campagnes de propagande des masqués, il ne préférait pas imaginer quel sort lui serait réservé. En attendant, le jeune homme tenta de saisir la pièce rebelle qui continuait son incessant ballet, mais à peine eût-il le temps d'esquisser un mouvement qu'elle s'envola en direction d'une des deux silhouettes. Le désespoir lui donna un coup dans l'estomac alors qu'il se plantait complètement à découvert face aux deux Mangemorts, non sans brandir avec fureur sa baguette magique. Apparemment, il n'avait plus vraiment le choix, il devait à tout prix leur arracher son Gallion des mains s'il ne voulait pas qu'ils découvrent les propriétés magiques de ce dernier. Heureusement, un CRAC sonore caressa brutalement ses tympans et lui informa que ses camarades avaient, une nouvelle fois, décidé de voler à son secours. Ce soir-là, il s'agissait d'Amnesius, le nouveau de la bande, qu'il ne connaissait que brièvement pour avoir déjà discuter avec lui au quartier général, mais le simple fait qu'il fasse partie des Aurors suffisait à le rassurer. On pouvait dire que les Phénix avaient bien fait de le recruter, tant sa spontanéité était louable. Sans hésiter une seule seconde, il leur chipa une nouvelle fois le Gallion puis s'empressa de les agresser ouvertement, avant de glisser à l'adresse de son allié un sarcastique « Besoin d'aide ? ». La guerre était déclarée.

Comme à chaque fois avant un duel, Altaïr eut du mal à trouver son souffle, et l'angoisse le paralysait complètement. Il avait déjà réussi à neutraliser un masqué avec Amy, mais ce jour-là ils s'étaient retrouvés en supériorité numérique. Faire preuve de prudence, ou d'agressivité, son cerveau refusait de lui donner une réponse. Tout son être lui hurlait de prendre la fuite, mais la bravoure qu'il avait su gagner en rejoignant l'Ordre lui ordonnait de se battre. Mais avant qu'il ne songe à quelconque entreprise, une violente bourrasque -bien trop forte pour n'être que naturelle- le plaqua au sol. Mais comme si ce n'était pas suffisant, une autre force lui agrippa les chevilles et l'emprisonna fermement contre les pavés de la ruelle. Il ne lui fallut que quelques secondes pour identifier la nature de cette emprise, et c'est sans hésiter plus longtemps qu'il murmura un #Numen Arma, pendant que les racines grimpaient le long de son corps, en lui arrachant au passage des fragments de peau. Tout en gémissant, il sentit le pommeau de sa baguette se modeler et s'intégrer à sa paume de main pendant que l'embout de bois se transformait en lame argentée. Avec vigueur, il découpa les racines qui le retenaient puis parvint à se libérer complètement avant de se relever, arme en main. Il aurait été inutile de tenter un combat au corps à corps face au colosse, et il doutait de pouvoir atteindre le second Mangemort -une femme, de tout évidence- sans se prendre un sortilège en pleine face. Aussi, pendant que les rouages de ses méninges se mettaient à nouveau en marche, il se rua vers le corps d'Amnesius, lui aussi prisonnier des racines, lui glissa le poignard dans la main pendant qu'il s'armait de sa baguette magique. Aussitôt, Altaïr fut dépaysé. Il n'était pas extrêmement malin d'emprunter l'arme de quelqu'un d'autre face à un tel enjeu, mais il s'agissait de son unique chance de gagner du temps pendant que son allié revenait peu à peu dans le feu de l'action. La rigidité de la baguette surprit d'abord l'ancien Serdaigle, mais il n'avait pas le temps de s'attarder sur la science des baguettes magiques pour le moment. À court d'idée, et angoissé à l'idée d'entraîner Amnesius dans sa chute, il devait se concentrer pour être sûr de parvenir à lancer un sortilège avec la baguette d'un étranger ; l'objectif était de ne pas s'attarder dans des expérimentations douteuses. Autant rester dans un domaine qu'il maîtrisait parfaitement, domaine qui, dans son cas, se révélait être la pyromanie et la destruction. Avec conviction, il lança un #Bombarda en direction des deux meurtriers, puis, alors que le bruit de l'explosion se fraya un chemin jusqu'à ses oreilles, sans qu'il ne puisse voir s'il avait fait mouche, il s'accorda quelques minutes de répit grâce à un #Promptus Nebulae. Son attaque était tout ce qu'il y avait de plus irréfléchie, mais au moins elle avait le mérite de déboussoler complètement ses adversaires. Épuisé par l'effort que lui avait demandé l'utilisation des sortilèges, il trouva tout de même la force de retourner vers son ami, afin de constater s'il pouvait à nouveau retrouver possession de sa baguette.

Sa vie se résumait-elle donc à cette incessante valse avec le danger ? En équilibre au dessus d'un gouffre insondable, où triomphaient les ombres et le mal, Altaïr tentait en vain de garder espoir, mais à chaque fois le destin se jouait de lui et rendait son attache de plus en plus friable. Oh, comme il serait facile de se laisser tomber ! passer de la victime à l'assaillant ! inspirer le souffle chaud de la Tentation ! sombrer dans le voile de la démence ! et annihiler toute morale... Mais tout son être se révoltait à cette idée, le maintenait debout et lui insufflait l'adrénaline dont il avait besoin pour se battre. Perdu dans la brume qu'il avait lui-même créé, il avançait à l'aveuglette en quête de ses deux seuls alliés, Amnesius et sa baguette. Alors qu'une silhouette se détachait dans son champ de vision, un projectile le cueillit au niveau de la tempe et l'entraîna irrémédiablement vers le sol. D'atroces gouttes de sang se répandaient sur sa langue, se glissaient dans sa gorge, relevaient son cœur. Quelques unes de leurs sœurs coulaient le long de sa joue et brouillaient sa vue, si bien qu'il fut contraint de sceller ses paupières le temps de reprendre ses esprits. Toute notion du temps lui semblait étrangère. Quelques secondes, une heure, trois jours, il ignorait combien de temps il était resté allongé au sol. The innocent can never last. Wake me up when september ends. Lorsque ses jambes furent à nouveau capables de soutenir son poids, il se releva puis, non sans tituber, il progressa dans le brouillard. Son frère d'arme ne tarda pas à le dénicher dans la brume et procéda sans lâcher un seul mot à l'échange de baguettes. Tout se déroulait comme dans un cauchemar, sans qu'il n'ait aucune emprise sur ce qui était en train de se passer, une migraine acérant les forces qui lui restaient. CRAC. Non, ne pars pas. Reste. Il ne voulait surtout pas rester seul face à ces deux machines de guerre, surtout dans l'état où il était. Cependant, le simple fait d'entrer en contact avec le bois d'orme suffit à raviver la rage qui l'avait tenaillé lorsqu'il avait entrepris de faire exploser la ruelle quelques minutes plus tôt. Le Phénix était prêt à incendier son flambeau et à détruire les ombres qui avaient tenté de l'abattre.

Malheureusement, sa détermination fut de courte durée. Le cri effleura ses oreilles alors qu'il portait ses mains à sa gorge, incapable de reprendre son souffle. Un brouillard de mots, un brouillard de mots flottait devant ses yeux. Respire. Réfléchis. Coup de génie ou idée simplement stupide, l'ancien Serdaigle cessa sa lutte et stoppa sa respiration, afin de canaliser son attention ailleurs. Le danger éveilla instantanément ses sens. S'insinuant au sein de son essence, ce sifflement docile semblait s'élever subitement derrière ses oreilles. Reconnaissable entre mille. On ne pouvait pas dire que le jeune homme était un ami des bêtes, mais s'il avait été réparti dans la maison de Rowena Serdaigle, c'est bien parce qu'il savait faire preuve de lucidité. Aussi, alors que l'attaque semblait imminente, il plaqua sa bouche contre les pavés...et inspira de tout son saoul. Ce fut une délivrance, lorsque ses bronches s'ouvrirent pour accueillir le souffle de la vie. Ce fut vital lorsque son cerveau se libéra de la brume qui l'entravait. Mais ce fut presque létal lorsque la gueule béante du serpent s'ouvrit sur son avant-bras. N'ayant pas d'autres choix -et d'idées- Altaïr inspira profondément, rassembla toute sa concentra puis se laissa engloutir par le néant -CRAC- lorsque les crocs de la créature se refermèrent. Le Phénix atterrit en position couchée, quelques mètres plus loin, le brouillard meurtrier stagnant derrière lui. Bien évidemment, ça aurait été bien trop facile si le reptile n'avait pas fait des siennes en emportant un morceau de sa peau, engourdissant ainsi la moitié de son bras gauche. Le contraste entre la paralysie et la douleur qui fluctuait dans ses veines était assez saisissant, mais quelque chose le rassurait : s'il avait été venimeux, le poison aurait déjà fait des siennes, aussi bien sur le plan physique que psychologique, non ? À moins qu'il ne tarde à faire effet. N'y pense pas. S'il sortait vivant de ce spectacle macabre, il s'empresserait de rentrer au quartier général, où il trouverait probablement un antidote, à moins qu'un de ses camarades ne connaisse un sortilège pour une telle blessure. Au pire des cas, il ferait un petit séjour à Sainte-Mangouste, mais la taille du serpent ne l'ayant pas spécialement intimidé, il demeurait confiant. Pour l'heure, il devait à nouveau faire face à ses ennemis, qui se tenaient face à lui, alors que sa tête continuait à lui lancer des signaux de détresse et qu'il était privé d'un de ses bras. Et qui plus-est, il ne parvenait pas à trouver Amnesius... Et s'il s'était... enfui ? Inconcevable. Il lui faisait confiance, il le devait. Profitant du court laps de temps de répit que le Ciel daignait lui accorder, le jeune homme se releva, puis contempla le décor de guerre civile qui s'étendait devant ses yeux. Les lignes se distordaient, les couleurs paraissaient tantôt criardes, tantôt faibles. Était-ce le coup qu'il avait reçu qui altérait ainsi sa vision, ou bien le venin craché par la sournoise bête ? Cesse de penser. Ça rendait l'exercice encore plus bancal. Clignant des yeux, il brandit sa baguette avec fermeté, concentrant ses yeux sur les deux silhouettes masquées. Profitant de la diversion créée par une longue langue de feu sortie de nulle part, l'ancien Serdaigle murmura un #Exteo Stattiga. Les trois flèches jaillirent de l'extrémité de sa baguette et fusèrent parallèlement sur le colosse. Altaïr, animé d'une rage, espérait faire mouche, voir le sang de ce meurtrier souiller les quelques pavés ayant résisté à l'explosion. Mais sa vision étant encore trop endommagée, il se détourna et, après avoir pointé sa baguette contre sa poitrine, prononça distinctement, mais à voix basse, un « Kaleidem ». Lorsque l'on ne pouvait faire front, il fallait se résigner à s'abaisser aux pratiques de ses ennemis ; ici, agir dans l'ombre.

Sous ses pas, un manège cruel qui l'attirait irrémédiablement. Autour de lui, un patchwork de couleurs dans la nuit et une pluie de décombres. Derrière lui, la Mort crachait son souffle étrangleur, et étendait à nouveau ses atroces griffes pour l'emprisonner une seconde fois. Altaïr n'était plus qu'une ombre parmi les ombres, incapable de déterminer la stratégie la plus adaptée pour le tirer hors de ce piège. Perdu dans un décor hostile, il se sentait seul et condamné, comme un pendu devant l'échafaud. Le jeune homme était réduit à ce degré de fièvre, d'angoisse vitale, de démence incertaine. Ses sens s'alarmaient au moindre soupçon de stimulus tandis que ses jambes semblaient supporter de plus en plus difficilement son propre poids, comme si les pavés dévastés qu'il foulait pouvait lui offrit la paix et le repos dont il avait si besoin. Alors qu'ils ne représentaient rien d'autre que sa tombe. Chuter c'était succomber à la facilité, persister ce n'était que retarder l'inévitable. L'esprit encore encombré par la douleur et la peur, le Phénix ne vit pas arriver l'ennemie, et c'est ainsi qu'il précipita lui-même sa chute.

Reculant avec hésitation, l'ancien Serdaigle ne tarda pas à heurter la façade d'un établissement lourdement endommagé, et l'offrant cruellement aux mains meurtrières du masque. Puis la lame lui caressa subtilement la hanche, le livrant à découvert, sans aucune chance de survie. Malgré l'angoisse qui poursuivait sa quête dans ses veines, Altaïr demeurait suffisamment lucide pour concentrer son attention sur le charme qu'il essayait de maintenir depuis quelques minutes. S'il restait invisible à ses yeux, peut-être penserait-elle à un subterfuge. Alors qu'il sentait que la lame s'enfonçait de plus en plus dans sa chair, il perçut un mouvement de recul dans l'attitude de la fanatique, comme si une force supérieure souhaitait l'empêcher de commettre l'irréparable. Et cette force était le Doute. Il ne s'agissait probablement pas de l'unique personne qu'elle s'apprêtait à abattre de sang froid, alors pourquoi un tel revirement de situation. Ce fut alors la première fois de sa vie que le Phénix eut l'envie stupide et incontrôlable de déchirer à coup de griffes le masque immonde qu'elle arborait pour pouvoir contempler le regard qui se cachait derrière. Le libérer de l'obscurité, lui faire respirer l'air doux de la vie, briser la chaîne qui l'attachait au meurtre. La femme qui se perdait dans les ténèbres avait-elle la force de lutter contre cette emprise ? Était-elle la maîtresse de ses faits et gestes lorsqu'elle le portait ? Ou détruisait-il, en même temps que son identité, le peu de sentiments qu'elle avait pu ressentir un jour ? Impossible de le dire, et c'est ainsi que le jeune homme ressentit le même mouvement d'hésitation que son adversaire. Lui qui aurait pu se délivrer rapidement, se laisser une nouvelle fois gouverner par ses pensées. Prenant les devants, le masque enfonça davantage le poignard en le tournant en même temps, poussant ainsi le gamin aux gémissements de douleur. Brusque rappel à l'ordre. Le sang coulait, sa couverture se perdait, ses yeux plongèrent dans ceux inhumains du masque, et lui insufflèrent toute la haine et la peine qu'il vouait à cette entité et à cette femme. S'il devait mourir de sa main, qu'elle ose affronter ce regard. Mais Amnesius en jugea autrement.

Bien décidé à ne pas laisser son frère d'arme mourir sans réagir, l'Auror désarma leur adversaire et en l'espace de quelques secondes, celui-ci se retrouva au sol, un pied au travers de la gorge. Toutes les questions de morale qui lui étaient venues à l'esprit auparavant s'évanouirent aussitôt au profit d'une colère sourde contre ce masque railleur, mesquin, immuable. Un mouvement bref, rapide, et il ne tourmenterait plus personne. Cela semblait si facile et accessible qu'un frisson lui parcourut l'échine, et il se surprit même à encourager son allié du regard. Elle ne se serait probablement pas gênée si la situation avait été inversée. Ce désir de lui rompre la nuque ne faisait que raviver les douleurs qu'il avait collectionnées au cours du duel, si bien que le sortilège lancé par Amnesius n'apaisa en rien ses maux, au contraire. À nouveau il grinça des dents, serra les poings, refusant de se montrer affaibli face à celle qui était en partie responsable de sa condition. Elle n'avait peut-être pas envoyé le serpent, ni envoyé le brouillard étrangleur, mais elle aurait pu le faire si l'idée lui était parvenue. L'élan de tolérance qu'il avait pu ressentir lorsqu'elle avait osé hésiter se trouvait désormais changé en une pulsion meurtrière qui l'inquiétait lui-même. Même les paroles de son ami, qui se voulait rassurantes, effleuraient ses tympans sans que son cerveau ne puisse en interpréter le sens. Il la voulait morte, mais au lieu de lui accorder cela, Amnesius se ravisa. Pouvait-il le blâmer ? N'avait-il pas lui-même fait preuve d'hésitation ? Ignorant la macabre déception qui le fit grimacer, il adressa un regard conciliateur à l'Auror, comme pour lui signifier qu'il garderait le silence sur cette petite défaillance si on les interrogerait à leur retour. Mais avant qu'il n'ait le temps de dire quoique ce soit, il brandit sa baguette en direction d'une silhouette qui semblait suivie d'une boule de feu. Un tel détail ne l'inquiéta pas un seul instant, lui qui avait l'esprit encore confus à cause des coups qu'il avait reçus. Profitant de la disparition progressive de la douleur, il tenta un #Stupéfix, mais la faible boule lumineuse qui jaillit de sa baguette puisa en lui le reste d'énergie qu'il avait retrouvée. Il ne pouvait plus, capitulait. Le sol l'appelait de plus en plus, l'incitait à sombrer dans l'inconnu, et ses muscles refusaient tout effort supplémentaire. Sa baguette brûlait au creux de sa main, comme pour l'inciter à se battre davantage, mais tout son corps protestait. Il devait retrouver Amnesius, il ne pouvait prendre la fuite sans lui. Mais ce sifflement angoissant éveilla à nouveau son ouïe et une fois encore la panique prit le dessus. Son esprit le ramena dans ce brouillard létal où il voyait sa vie s'échapper du bout de ses lèvres, sans avoir de contrôle dessus. Seul. Perdu. Impuissant. La différence était que cette fois-ci, son esprit lui jouait des tours. Et il y avait une issue en la personne d'Amnesius, son allié, son ami, son frère. Il le voyait à présent, appréhendant le danger, sur ses gardes, digne de sa profession, digne de son allégeance. Il n'y avait pas dire, c'était un Phénix accompli, à présent.

« Je ne peux plus, aidez-moi...monsieur. Sortez-moi d'ici, s'il vous plaît. »

Le Monsieur pour brouiller les pistes, pour ne pas laisser suggérer aux deux oreilles indiscrètes qu'ils se connaissaient déjà. Se faire passer pour un adolescent faible, pour lequel de telles situations étaient complètement inconnues, encore une fois pour noyer le poisson. Malgré les blessures, la peur, et la fatigue, sa lucidité persistait encore. On ne l'avait pas réparti à Serdaigle pour rien. Sans attendre sa réponse, il plongea sur son bras désarmé, et l'agrippa avec vigueur pour être sûr de ne pas à devoir supporter la désartibulation. Un tintement sonore retentit alors. Un masque qui s'écrase sur les pavés. Ce regard éternellement moqueur. Une femme démasquée. Un visage imperceptible. Emporté par le néant. CRAC.