Par ici la musique (même si tu sais déjà, tricheur )

Il répond au travers de la question de la brune. Comme s’il s’efforçait volontairement d’éluder son interrogation rhétorique. Comme s’il avait compris qu’au final, elle voulait juste le faire souffrir. Appuyer là où les mots peuvent faire mal, là où ils peuvent blesser davantage qu’une plaie, qu’une blessure physique. Et il lance à Elly une phrase pleine de sous-entendu, elle déraille un peu quand elle l’entend, mais elle n’en montre rien. Il jouait à un jeu dangereux, elle ne le savait que trop bien. Mais elle ignorait si elle devait s’y lancer à corps perdu, ou si, au contraire, elle devait maintenir cette distance qu’elle arborait depuis sa rencontre avec le stagiaire. Elle ne voulait plus se perdre dans les tréfonds de relations sentimentales qui l’attiraient irrémédiablement vers le fond. D’autant qu’elle ignorait tout des motivations du jeune homme, pour elle, il n’y avait que deux explications plausibles : soit le sang vélane qui coulait dans ses veines le rendait totalement amorphe de penser correctement, soit il avait un but autre, souhaitant sans doute se servir de la brune ? Ce n’était qu’un élève, après tout. Aussi l’ancienne auror pencha davantage sur la première solution. L’esprit du stagiaire devait être embué, il n’y avait pas d’autre explication.

Et que dire, d’elle, de ce qu’elle ressentait. Pouvait-elle aussi trouver une justification toute aussi logique pour son comportement lorsqu’elle était en sa présence ? Elle secoua sa tête de gauche à droite, comme répondant à sa propre pensée. Il était impossible qu’elle éprouve la moindre attirance pour le jeune homme. Ses prunelles le détaillent, passent sur les yeux azur, sur son nez, sur sa bouche étirée par un sourire. La brune recule, un pas, petit, minuscule. Comme si elle refusait de voir l’évidente naissance de sentiments. Elle ne l’admettrait pas, jamais. Elle ne le connaissait pas après tout, il s’agissait simplement d’un stagiaire avec lequel elle avait échangé pléthore de sortilège. Stagiaire qui réveillait en elle une fougue endormie, oubliée. La legilimens ne le savait que trop bien.

Elle ne prend pas la peine de répondre à sa blague, un simple roulement d’yeux vers le plafond du hall, tout au plus. Mais elle perçoit le changement de trait sur le visage d’Ethan, cet air plus grave qu’elle se surprend à apprécier, à observer. Sa voix se fait murmure et elle ferme une demi-seconde ses paupières, comme pour se reconcentrer sur la conversation plutôt que sur la forme de celle-ci. Elle perdait pied et n’aimait pas ça. Ce n’était plus une adolescente, et lui n’était qu’un gamin. Ca résonnait dans sa tête, encore et encore. Comme une litanie infernale dont elle ne pouvait pas se défaire, dont elle ne voulait pas se défaire. Parce que faire entrer le jeune homme dans sa vie serait faire preuve de faiblesse, elle le savait.

Mais plus elle tente de reprendre le contrôle d’elle-même, plus il s’approche d’elle, et la distance entre les deux silhouettes dans le hall de Ste Mangouste, reduit, devient peau de chagrin. Les yeux de la brune parcourent le visage du Serdaigle, elle cherche les failles, mais n’y trouve que les siennes, son incapacité à remettre à sa place le gamin. Ou peut-être y arrive-t-elle mais dans ce cas-là, pourquoi revient-il  à la charge ? Elle se perd dans ses réflexions alors que la question percute ses tympans. Non, elle n’allait pas bien. Pas du tout. Elle devait se recentrer sur elle, faire barrage, bloquer ce qu’elle pouvait ressentir, là, maintenant, alors qu’il s’approchait d’elle et qu’il saisissait son bras. Electrisant la peau de l’ancienne auror par un simple contact.

Il avait dû comprendre qu’une fois encore il avait été trop loin, qu’il avait dépassé les limites qu’ils auraient dû établir entre eux, dès le début. Peut-être était-ce d’ailleurs le moyen de les poser, les fameuses limites. De dire ce qu’il convenait de faire, en pareille situation. La brune était partagée, entre désir naissant au cœur de ses entrailles, et révulsion profonde des sentiments qui pouvaient naître. Elle ne voulait plus souffrir, jamais. Ni des départs, ni des disparitions. Ses ébènes se figent, le fixent. La main du brun s’imprime sur la peau de l’ancienne auror, elle ressent la pression de ses doigts sur ses anciennes blessures, cicatrisée par magie. Douleur fantôme ou sens exaltés ?

Il avait relevé la tête vers elle, croisant son regard céruléen aux noisettes interrogatives. Que faisait-il, pourquoi, pourquoi ne pouvait-il simplement pas s’éloigner d’elle, repartir loin. S’éloigner à tout jamais d’elle. Elle n’aurait pas dû le recruter, elle devrait le virer, ici, maintenant. Pour ne jamais avoir à recroiser ses yeux, à détailler les traits de son visage. Elle a la tête relevée pour lui faire face, pour soutenir son regard, la faute à la carrure du jeune homme, plus grand qu’elle d’au moins une tête. Un soupir se meurt au coin de ses lèvres alors qu’elle observe les siennes, qu’elle perçoit le mordillement. Ses dents qui perforent sa lèvre inférieure, elle l’observe, perd pied, un instant. Elle ferme ses yeux, vacille. N’est retenue que par cette pression sur son bras. Quand elle rouvre ses paupières, il est toujours là, n’a pas bougé, pas d’un centimètre. Et c’est elle qui se mord la lèvre, répondant à son propre geste fait quelques instants plus tôt. Elle doit s’éloigner, à tout prix.

Mais elle doit se rendre à l’évidence : elle n’y arrive pas. Elle n’arrive pas à amorcer la libération de son bras. Elle ignore si ce n’est pas un refus, purement et simplement, de s’échapper de son regard hypnotique. Elle se racle la gorge, cherche ses mots « Turner vous … ». Une pause, elle ferme ses yeux, à nouveau. Sa main libre passe sur sa nuque, ses doigts marquent sa peau, comme cherchant à lui donner du courage. Le courage de s’écarter, là, maintenant. Sa voix se transforme en murmure, doucement. Ses yeux retombent dans les prunelles empreintes de la couleur du ciel face à elle. Elle abat sa dernière carte, espérant qu’il trouve du courage là où elle a baissé les bras. « Turner … vous savez que j’ai du sang vélane dans les veines ? ». Regard désolé, un peu éhonté ? Elle ne sait plus trop, mais il doit savoir que son attirance pour elle, si attirance réelle il y a, n’est que le fruit d’une altération de son état. Rien de plus, n’est-ce pas ?

Un sursis, un simple sursis. Elle a besoin de se recentrer sur elle-même, de couper court à tous les liens sociaux qui sont siens, pour ne voir qu’elle. Elle-même. Le monde autour des deux silhouettes tournent, ne s’arrêtent pas. Alors qu’elle pressent, bien entendu, ce rapprochement. Elle perçoit sa silhouette qui s’approche, et la prédation change de camp. C’est elle qui devient une proie et c’est lui qui se fait prédateur. Elle aimerait partir, là, maintenant. Que son système nerveux enclenche un mécanisme de survie salvateur. Mais aucun mouvement, d’aucune sorte, ne se produisait. Elle restait là, observant le stagiaire comme s’il s’agissait d’une œuvre inconnue à laquelle elle devait offrir une analyse. Chose dont elle était bien incapable.

Elle n’entend aucun des mots, ne perçoit aucuns des sons qui fendent le silence soudainement, le bourdonnement de ses oreilles devient trop important, trop fort. Ça lui crie de s’enfuir, de virer le gamin, de ne jamais recroiser ses prunelles – lui faisaient-elles pensées à celles d’Austin ? Haut-le-cœur, nausée maladroite dont son organisme est saisi. Mais les idées sont là, elles perforent. Elles usent le corps déjà trop abîmés par les sentiments, par les ressentiments. Par ce qui caractérise les relations humaines. Elle le regarde, l’observe. Ses ébènes toisant avec force l’océan de l’âme qui s’ouvre devant elle. Un soupir se meurt au coin des lèvres de l’ancienne auror. Mais force est de constater qu’elle manque de volonté. Qu’étreindre un corps dans le froid de l’hiver manque à sa peau. A sa vie. Ça ne comble pas les problèmes existentiels, les disparitions sournoises qui laissent à la chair un frisson d’abandon.

Est-ce une explosion au creux des entrailles ou seulement la sensation d’être vivante ? Sa peau se révulse de multiples frissons alors que leurs lèvres se trouvent, s’entrouvrent, à l’autre, pour l’autre. Mais la brune ferme les yeux, des images qui repassent en boucle. Des yeux bleus, la haine qui transcende dans le regard de l’Autre. Cet autre. Pas Ethan, non. Mais lui. Elle se raidit sous le contact. Elle bloque, à ses yeux. Une image qui ne veut pas partir, qui ne veut pas s’oublier. Qui est imprimé, là, sur ses rétines. Etait-ce pour cela qu’elle refusait de laisser entrer le gamin dans son cercle ? Parce qu’il lui rappelait, sans le vouloir, Austin ?

Le contact cesse alors que les pensées tumultueuses s’amplifient. L’œil est hagard, perplexe, totalement perdu. Elle recule. D’un pas. Le toise du regard, même s’il est plus grand qu’elle. Un geste inconsidéré qu’elle regrettera peut-être dans les minutes qui suivront, mais qu’importe. La main s’abat sur sa joue. Malédiction au bout des doigts. Le contact était de trop. Beaucoup trop pour elle. Après le duel, après cette hésitation, cette latence, ces sentiments qu’elle ne comprenait pas. Elle voulait reprendre le dessus, resté elle-même. « Vous êtes viré Turner ». La voix est glaciale. Abyssale. Elle entraîne dans un puits sans fond, où seul demeure le noir le plus total, le néant le plus absolu.

Ses yeux se brouillent, les larmes affluent, remontent. Les souvenirs s’enchainent. L’ivresse sur la voie publique, l’auror qui débarque d’on-ne-sait-où. Tout cela était trop confus, trop proche mais en même temps trop loin. Et la présence d’Ethan, ce feu incandescent qu’il semblait représenté rappelait amèrement à la brune que les gens qui passent dans la vie sont destinés à en sortir. Un mouvement de talon, un dernier regard froid. Et là voilà qui s’éloigne, presque en courant, avant de transplaner. Loin du brun qui  lui rappelait trop de souvenirs, qui réveillait en elle trop de douleurs enfouies.

Réponse Amy/Alexeï