Un commerce moldu

Là, se laisser bercer par les nuages mélodiques de cette harmonie supérieure. In- divisible. Une pommade qu'on passe à notre âme. À notre esprit, là - derrière les neurones assermentés. Des capsules de couleurs qui laissent pantois sous le lampadaire éteint ; pas besoin de l'allumer pour y voir des étoiles tout autour. Le parfum d'un souvenir car chaque complainte sculpte un avenir, panse un passé et raffermit le présent douteux. Chaque note accomplit un trajet vers la mémoire ou tout simplement, l'organisation d'idées imaginées. À chaque chanson son humeur. Son émotion. Cette même passion.

Le cœur
mis à nu.

Ce garçon (ou cette fille ?) semble enrubanné.e d'un don inné. Un peu comme lui, car il faut toujours se rattacher à soi — l'ignoble vérité d'un narcissique. Le sang-mêlé s'approche doucement, à l'appel mimique du musicien errant. S'approcher du banc, lentement, les enjambées d'une tendre sarabande. C'était... - parfois, le silence se suffit à lui-même. Les mots ont cette limite que la musique n'a pas.

Tu as l'instrument sur l'épaule et tu manques presque de le faire cogner contre le banc en te relevant. Tu as de la chance. Tu en as toujours eu d'une certaine manière. Le surnom de veinard te va bien. Comme un gant. Tu te reconnais dans le criquet. Tu te rappelles? Le petit que tu as vue à l'exposition. Il prenait même un bain dans une tasse sur une photographie. Tu te mets alors à penser qu'avoir un criquet de compagnie pourrait être une bonne chose. Tu ris intérieurement.

Vous vous approchez mutuellement. Tu l'entends. Puis tu comprends. Ses yeux parlent beaucoup. Beaucoup plus que ses mots. Tu souris. Avec les yeux. Toujours avec les yeux. Ce reflet de l'âme qui en dit tant sur une personne. Ces deux fenêtres grandes ouvertes. Tu ne peux t'empecher de plonger ton regard dans celui des autres. Tu te rappelles en souriant que ta soeur les fuit. C'est marrant de remarquer comme frère et soeur vous pouvez être opposés.

- Merci. Tu veux qu'on gratte un peu ensemble?

Médiator tendu vers l'inconnu. Un geste qui ne veut pas dire grand chose pour quelqu'un qui ne connait pas l'objet. Mais tu as comme une intuition...

C'était comme s'il avait compris instantanément ce qu'avait voulu dire Lïnwe. La retranscription en direct, de quelque chose qu'on ne peut exprimer. Il avait dans son regard, quelque chose d'à la fois éclatant, surprenant et déroutant. Deux grands phares plus lumineux encore que les lampadaires de la rue. Des sondes à expression humaine.

Le sang-mêlé a le choix de gratter les cordes, ou de s'envoler dans une mélodie vocale, en guise d'accompagnement ou de lead - peu importe. Il s'agit ici, de fusionner deux talents inconnus. Le fil conducteur ? la musique. Il a une tête de musicien ? Est-ce qu'il a vraiment une tête de musicien ? Je veux dire... ça se voit sur son visage ? Cela fait un moment qu'il n'a pas touché de guitare triton (à trois manches), ces derniers temps il était plutôt porté sur le piano, la lyre ou la voix. Au final, c'est un peu la même chose qu'une guitare classique - avec deux manches en moins - donc moins de possibilités théoriquement mais tout aussi prenant.

- Ça fait longtemps que j'en ai pas touchée une...
Moment d'hésitation. Paranoïa de l'artiste qui ne veut que produire beauté et perfection.

Tu souris. Ton intuition n'a pas eu tort. Tu es bien face à un musicien. Ou du moins c'est ce que tu tends à croire. Tu aimes espérer. Tenter de deviner. Supposer. Un jeu d'énigme grandeur nature. Jouer dès que l'occasion se présente. Tu as seulement un instinct un peu joueur. Qui aime bien te jouer des tours. Mais aussi qui aime pointer des petits trucs. Des toutes petites choses qui peuvent laisser croire, qui laissent sous entendre... Bien souvent tu n'y fais pas attention. Tu mets l'hypothèse dans un coin de ta tète et tu continues comme si de rien était. Cependant elle reste toujours dans un coin, alimentée par les événements qui se suivent.

Un peu naïf tu manque parfois les choses les plus évidentes à force de ne regarder que les détails. Pour toi les petites choses sont les plus intéressantes. Comme un grain de beauté. Un tic nerf d'une personne qui réarrange ses cheveux. Les joues qui rosissent. Le regard un peu fuyant. Les ongles mordillés. Un pendentif porté tous les jours. Un T-shirt particulier... Il y a tellement de choses mais les plus belles pour toi sont dans les yeux. Tu y vois les étoiles. Cette petite étincelle chez certain. Tu aimes la retrouver.

Ici tu penses avoir réussi à la saisir. A l'attraper au vol. Cette petite étoile qui réagit à la musique. Un regard vers le jeune homme comme pour essayer de lui dire que ce n'était pas grave. Tendre la guitare pour associer le geste à la parole silencieuse. Un sourire en coin. Tu as envie de partager mais tu peux comprendre qu'il n'ait pas envie. Il a peut-être des choses à faire. Mais il fait beau.

- Les oiseaux chantent et si nous les rejoignions?

L'amour de l'instrument. Une extension de soi. Une extension de son bras. De ses doigts blancs. C'était comme si une mère retrouvait son enfant. Il le tient dans ses bras comme si c'était sa fille. La guitare miraculée. Miraculeuse. La sensation d'avoir un génie entre les mains. La sensation des cordes grattées sous les ongles courts. Ça claque. Ça vibre. Ça redémarre une vie. Une mélodie. Ça gratte et ça résonne de nouveau. Ça glisse. Une banquise de frettes.

Il conduit sa main gauche sur le manche comme un pantin albinos sans lumière. Aveuglé par les passants et le bruit des voitures, il ne tente pas de passer outre. Il joue pour lui. Et pour le musicien. Pour le banc et les oiseaux. Le lampadaire, qui ne demande qu'à être accompagné. Il chante. Il chante, le réverbère. Quelques grésillements indistincts, comme un chant des sirènes lointain. Sourd. Sous la mer tortueuse.

Perdus sur une île de chênes.
Oak Island.

HRP : RP EN COURS DE RÉDACTION. PRIÈRE DE ME MP AVANT DE POSTER SVP.