Tu t'es accroché à sa jambe pour qu'elle ne parte pas. Pour qu'elle ne te laisse pas seul. Pour qu'elle éclaire un peu ta nuit. Une lanterne au milieu de l'obscurité et du brouillard. Pour te guider. Pour te lever. T'as besoin d'elle. Juste d'une main tendue pour écarter la brume. Reste-là, lumière. T'en vas pas sans moi. J'ai besoin de toi. Ton regard suppliant dans le sien. T'espères qu'elle ne va pas dire non. T'es pas sûr de t'en sortir si elle te laisse là, comme ça. Aujourd'hui, t'as peur du noir. Parce qu'il amène la solitude. Et ça fait trop longtemps que t'es seul, t'arrives plus à continuer comme ça. Elle est la première à s'être montrée. Ton appel à l'aide lui est donc destiné.

Pas trop le choix me semble

Tu souris. Elle va rester avec toi. T'as pas besoin de plus. L'enfant en toi est rassuré. Il se sent presque en sécurité. Ce soir, tu ne seras pas abandonné. Une peur envolée. D'un coup, ce soir semble plus beau. Tu le revois à travers des yeux émerveillés, quoi que ta vision soit quelque peu brouillée par tout l'alcool ingéré. Tu la regardes elle, comme pour la remercier. Mais tu ne dis rien. T'as pas l'habitude, tu ne sais pas vraiment comment réagir. De toute façon, t'as un peu l'impression que ton cerveau s'est mis en pause pour l'instant.

Allez viens, me semble que c'est pas un très bon endroit où rester cuver

Tu penches légèrement ta tête sur le côté. C'est pas elle qui reste avec toi alors. C'est toi qui doit rester avec elle. La suivre. Tu ne sais pas si t'en es vraiment capable. C'est pas facile de faire fonctionner son corps quand l'esprit lui-même semble être endormi. Mais elle t'aide à te remettre sur tes jambes. Tu tangues beaucoup, t'appuies sur elle comme tu peux. Tu défies toutes les lois de la gravité en tenant sur tes pieds. Tu sais pas où elle veut t'emmener. Mais tu t'en fous. Tant qu'elle t'emmène avec elle. Tant que t'es pas tout seul face aux ténèbres. T'es prêt à la suivre n'importe où. Pourvu qu'elle parvienne à t'y porter à moitié, bien sûr.

Je pense qu'on le regrettera tous les deux demain mais tant pis

Regretter. C'est un peu l'histoire de ta vie. Toujours tout regretter, mais ne jamais rien changer. Parce que c'est trop difficile. Parce que tu préfères rester dans ce que tu connais, quitte à tout faire empirer. Quitte à te détester. Appuyé sur elle, tu la regardes, toujours en souriant comme un enfant. L'alcool t'as perdu dans un monde bien agréable, surtout avec une présence à tes côtés. Alors t'articules tes pensées comme tu peux, avant de les laisser filer.

- T'as éclairé la nuit.

Et tu te laisses traîner. Un pied devant l'autre, en essayant de ne pas trop trébucher, même si c'est raté. Elle t'emmène dans un appartement. Sûrement le sien. Sinon ce serait bizarre. A peine entré, tu te laisses tout simplement tomber sur le canapé. Ta bouteille de rhum entamée toujours à la main. Le trajet t'a donné soif, alors t'en reprends quelques gorgées. Avant de lui tendre, comme si tu te souvenais vaguement d'une règle de politesse.

- T'en veux ? Ça donne soif de marcher.

C'est ta manière de dire merci aussi. Parce que t'as du mal. C'est déjà un miracle que tu aies demandé de l'aide. Mais c'est simplement que t'arrives de moins en moins à gérer. Trop de choses sont arrivées dernièrement. T'as l'impression d'être de plus en plus paumé. Pourtant, tu pensais déjà être allé trop loin pour te retrouver. Maintenant, t'as plus l'impression que tu vas sombrer.

Le canapé te paraît bien confortable. T'es limite prêt à t'endormir là, bercé par les effluves de l'alcool. Elle est toujours là, à tes côtés. T'aimes bien l'idée qu'elle reste avec toi. C'est rassurant. Tu la regardes s'allumer une cigarette, et t'amuses à suivre la fumée des yeux. Elle dessine dans l'air, stagne, tourne, s'élève, se disperse. C'est hypnotisant. Surtout dans ton état. Tu imagines des formes dans la fumée, comme les enfants le font avec les nuages. Il y a toute une vie là-dedans. Éphémère. Comme le calme et la tranquillité qui sont en toi en cet instant.

Mais d'un coup, le tableau se casse, éclate. La cigarette est éteinte, la fumée emprisonnée. Le verre par terre. Tu comprends pas. Tu comprends rien. Qu'est ce qu'il ne va pas ? Le monde est beau, pas vrai ? Il est tout éclairé, pourquoi elle réagit comme ça ? Elle est debout, en colère. Ça se voit. Mais tu ne sais pas pourquoi. Tu la regardes toujours, affalé sur le canapé, totalement incapable de bouger. T'en es empêché par l'alcool, mais aussi par l'enfant en toi. Qui a de nouveau peur. T'as dû faire quelque chose de mal. Et maintenant, elle va te laisser aussi. Tu vas devoir retourner à ta solitude. Mais t'en as pas envie. C'est le gamin qui la regarde. Le gamin effrayé, suppliant. Me laisse pas, t'as promis.

Et ses mains saisissent ton visage. Tes joues. Et alors qu'elle cherche ton regard, toi tu ne parviens plus à la regarder. Tu fuis totalement. T'essaies de la repousser mollement, mais tes mains n'ont même pas la force de saisir ses poignets. T'aimes pas qu'elle te touche comme ça. Ça pince, ça tire, c'est douloureux. Plus dans le coeur que dans le corps. Bientôt tu te retrouves projeté au sol. Elle, toujours au dessus de toi. Sa colère t'écrase. Tu recules sans même essayer de te redresser. Ta main dans le verre brisé, elle se met à saigner. Mais tu ne sens rien. Tu la vois juste elle, ta lumière, qui a décidé de te sortir de ton monde coloré. Un simple sort, et tu retrouves les idées claires.

C'est juste ta prof. T'as rien à foutre là. Elle n'aurait jamais dû te trouver, et encore moins te ramener. Et t'aimes pas l'idée qu'elle soit autant en colère pour rien. Parce que t'en es bien sûr là, t'as rien fait. Sa voix s'élève alors, froide.

tu t'infliges la destruction
la sommation de la souffrance
pour qu'elle accourt
ça me dégoûte de voir des gens
se torturer soi-même

Cette fois, ce sont ses mots qui te maintiennent cloué au sol. Le jugement. Elle te balance tout ça, alors même que tu le fais très bien toi-même. Tu supportes pas que ça vienne de quelqu'un d'autre. De quelqu'un qui ne te connaît pas. Tu fais pas tout ça pour te détruire. Tu le fais pour réussir à vivre. Toujours un peu plus. Plus longtemps. Parce que t'aimes l'idée de croire qu'il y a bien un moment où ça ira mieux. C'est simplement un espoir. Un rêve. Mais c'est tout ce qui te raccroche à présent. Après tout, ta vie n'a jamais été la tienne. Dès ta naissance. Tu l'a appris il y a peu. Alors maintenant, t'as bien le droit de faire un peu ce que tu veux.

Mais elle n'est visiblement pas de cet avis. Elle te lance un nouveau sort. Impardonnable. Que tu prends de plein fouet. Tu te retrouves à te recroqueviller sur toi-même au sol, en attendant que ça passe. La douleur te semble insoutenable. Comme à chaque fois. Mais maintenant tu sais. Elle finit toujours par s'arrêter à un moment donné. Et tu pourras te relever. Tu ne peux cependant pas retenir un cri. T'as besoin de le laisser s'échapper. Pour montrer que t'es encore en vie. Si tu t'entends crier, c'est que t'es encore là, pas vrai ? Même si c'est pas forcément joyeux non plus comme pensée. La douleur s'arrête enfin.

alors que certains
l'ont subis sans rien demander

A peine le temps de te remettre qu'elle te plaque contre le mur, t'y maintient. Tu te laisses faire. T'es qu'un pantin. Pourtant, t'as envie de lui dire. De le hurler même. Que non, t'as rien demandé. Que tu t'en es toujours pris plein la tronche sans même savoir pourquoi. C'est vrai, c'est plus clair maintenant. Tu comprends mieux pourquoi ton père te haïssait tellement. T'étais pas de son sang. Mais c'est lui qui t'a construit. Lui qui t'a façonné. Lui qui s'est amusé à te briser, année après année. Et maintenant, on te dit que tout cela n'aurait jamais dû exister. Que ta vie entière n'est qu'un mensonge. Et on te laisse assumer. Alors que t'es pas capable de gérer. T'as le droit d'être en colère non ? De vouloir oublier. Et puis, de quoi elle se mêle d'abord ? D'où elle s'octroie le droit de te refaire subir tout ça ?

Tu sais
pour jouer à l'ivresse de la mort
y a rien de mieux qu'un Peverell

Son bras appuie sur ton cou. Tu la regardes avec une envie de la frapper. Pour qu'elle te lâche, qu'elle te foute la paix. T'attrapes son bras pour la faire desserrer. Et ton oeil est attiré par un éclat. A son doigt. Une chevalière. Que tu connais bien. Que t'as passé les derniers jours à observer. A maudire. A aimer. A espérer. A vouloir oublier. A vouloir jeter. Mais que t'as toujours gardé. Ton coeur loupe plusieurs battements. Tu te sens faible, fébrile. T'as envie de fuir. De rester. T'es incapable de parler. Mais la voilà qui s'en charge pour toi.

Regarde-moi
Petit

Et tu obéis. Tu détaches tes yeux du bijou pour les plonger dans les siens. T'essaies d'y lire quoi que ce soit qui pourrait t'aider. Te confirmer ce que tu viens de comprendre. T'as peur de le dire à haute voix. T'as peur que tout cela ne soit qu'une vaste blague. T'as peur que ce soit vrai. Tu n'a pas la moindre idée de ce que tu veux. Cette lettre, t'aurait préféré qu'elle ne te soit jamais envoyée. Et pourtant, une vraie famille, tu mentirais si tu disais que tu n'en avais jamais rêvé. T'avales ta salive avec difficulté, et tu finis par laisser échapper, d'une voix blanche :

- La lettre... C'est vrai ?

T'es incapable de dire un mot de plus. Incapable même de la repousser, alors que quelques secondes auparavant t'étais prêt à la frapper pour qu'elle te foute la paix. Pour qu'elle te lâche. Parce qu'elle n'a pas le droit de te toucher sans ton autorisation. Tout comme elle n'avait pas le droit de te lancer ce sortilège. Impardonnable. Et pourtant, t'es incapable de lui en vouloir. Parce que t'as l'impression que la douleur est simplement ancrée en toi. Et un sort de plus ou de moins... A force de prendre, tout le temps, t'as fini par l'accepter. C'est que, quelque part, tu dois le mériter, pas vrai ? Et t'attends beaucoup trop d'elle à cet instant présent pour pouvoir éprouver la moindre rancoeur. Tu veux des réponses. T'en as besoin.

Quelle lettre ?

Quoi, quelle lettre ? La chevalière, tu l'as quand même pas rêvée. La lettre non plus. Tout ça, ça veut bien dire quelque chose, ça ne peut pas être qu'une mauvaise blague. Tu ne peux pas avoir passé les derniers jours à lire et relire un papier qui n'est que mensonge, en essayant de comprendre pourquoi tout ça, ça t'arrivait à toi. Alors pourquoi elle fait celle qui comprend pas ? Elle doit bien être au courant, vu que de toute manière, le seul qu'on prévient jamais, c'est toi. Il a fallu attendre tes seize ans pour qu'on t'apprenne tout ça. Ta vie n'est pas ta vie, on t'a toujours menti.

Tu sens sa poigne qui se relâche. T'es enfin libre de son emprise. Une pression en moins. Mais tu ne bouges pas pour autant. Tu restes contre le mur, tes yeux plongés dans les siens, toujours à la recherche du moindre indice, de la moindre preuve que t'es plus pour elle qu'un élève supplémentaire. Et pourtant, tout ce que t'arrives à y voir, c'est une lueur de déception. Que tu connais bien, puisque t'as l'impression de la voir dans les yeux de chacun de tes interlocuteurs. Tu commences d'ailleurs à en avoir assez. T'arrives de moins en moins à passer outre, alors que ça devrait devenir une habitude pourtant.

je sais pas de quoi tu parles

Tu pousses un soupir. T'en as marre qu'on te mente sans arrêt, comme si t'étais pas capable d'assumer la vérité. A moins que ce soit elle qui refuse de voir les choses en face. Après tout, ça pourrait se comprendre aussi. T'es pas franchement le petit frère rêvé. Mais c'est pas pour autant que t'apprécies de te faire renier de la sorte. Alors tu te contentes de garder le silence. Tu vas pas non plus continuer à t'enfoncer pour rien. Tu lances un regard vers la porte. Tu ferais mieux de partir d'ici. Maintenant que t'as désaoulé t'as plus vraiment de raison de rester si elle fait comme si tu n'étais personne d'autre qu'un étudiant qu'elle a récupéré complètement ivre dans une rue. Sauf qu'elle se remet à parler. Et t'as comme l'impression que ton coeur manque quelques battements en l'entendant.

mais je voudrais te dire un truc
t'es mon frère
et que malgré tout ce qui se passera, ce qui s'est passé
ben
je t'aime
Et je suis là

Tu ne t'y attendais pas. Mais vraiment pas. Parce qu'elle a fait comme si de rien n'était par rapport à la lettre, mais elle te balance ça comme ça juste après. Alors peut être qu'elle était vraiment pas au courant. T'es son frère. Vraiment. La lettre le dit, elle le dit, la chevalière le prouve. Et apparemment elle t'accepte dans sa vie. Tu restes donc contre le mur, immobile, incapable de bouger parce que t'es toujours en train de digérer l'information. Il y a un monde entre croire quelque chose et se l'entendre dire. Et surtout... Ces quelques mots qu'elle a dit, que tu n'as pas entendu depuis au moins dix ans. Que tu pensais d'ailleurs ne plus jamais entendre, parce que tu t'es persuadé que tu ne les méritais pas.

Et elle te les dit. Comme ça. Alors même qu'elle ne te connaît pas. Tu te demandes si elle est réellement sincère. Si elle ne dit pas ça uniquement pour se donner une bonne conscience. Après tout, ce serait possible. Mais t'as envie d'y croire. Parce que t'en as besoin. Parce que tu veux quelqu'un à qui te raccrocher. Parce que tu veux quelqu'un que t'auras pas besoin de repousser. Quelqu'un à qui tu peux faire confiance. Mais peux-tu être sûr que tu puisses réellement lui accorder une telle chose ? T'es un peu trop paumé pour ça pour l'instant. Tu te contentes donc de hocher légèrement la tête pour lui montrer que tu l'as bien entendue.

Tu finis par enfin te décoller du mur. Tu récupères ton sac que t'as laissé près du canapé, et fouilles un instant dedans pour en sortir un bout de parchemin. S'il est soigneusement plié, tu ne peux cacher qu'il a été plus d'une fois chiffonné pour être jeté. Il est même déchiré par endroits, où t'as essayé de réparer la chose avec quelque bouts de ruban adhésif magique. Et tu lui tends, ainsi que la chevalière que tu sors de ta poche.

- Je parle de cette lettre.

Tu te rassois sur le canapé, encore sous le choc de tout ce qui te tombe dessus. Parce qu'à présent qu'elle se tient devant toi, toute cette histoire paraît tellement... Réelle. Ce n'est plus un simple espoir, ce n'est plus une simple prise de tête. Maintenant, tes questions vont enfin trouver leurs réponses. Et t'es pas sûr d'être vraiment prêt à assumer. Mais t'as pas le choix, va falloir essayer. Parce que, que tu le veuilles ou non, c'est ta vie à présent. Tu finis par demander, sans la regarder :

- Pourquoi tu me l'as pas dit avant ? Tu le sais depuis quand ?

Parce que ça fait plus d'un an que t'es à Poudlard, que tu la vois régulièrement, que tu te retrouves à devoir aller à ses cours, aussi inintéressants soient ils à tes yeux. Alors les occasions de te le dire ne manquaient pas. Pourquoi elle a tellement attendu ? Pourquoi il a fallu qu'elle te trouve complètement ivre, déchet, et qu'elle te ramène ici pour enfin te dire la vérité ? T'as besoin de savoir. T'as besoin de comprendre. Et d'autres questions se posent avec la lettre? Notamment une.

- Et mon père, il lui est arrivé quoi ?

Elle a récupéré la lettre. Sans un mot. Et toi, tu te contentes d'attendre. Comme toujours. Attendre des réponses, attendre une réaction. N'importe laquelle. Juste pour être bien sûr qu'elle est là, et qu'elle a pas l'intention de te laisser. Et pourtant, elle s'éloigne. La fenêtre semble plus intéressante que toi. Tu peux comprendre. Toi aussi t'aimes bien regarder le ciel. Les étoiles. Celles qui écoutent, qui comprennent. Dans le silence. Sans jugement. Qui se contentent d'être là, chaque nuit. D'apporter une lueur dans l'obscurité. Qui empêchent de trop broyer du noir. Qui empêchent les ténèbres de prendre toute la place qui reste.

Mais tu restes assis. Incapable de bouger. Tu veux simplement qu'elle parle. Qu'elle te dise pourquoi tout ça t'arrive. Mais c'est à peine si elle répond. Elle évite tes questions. Ne te donne rien, aucune information supplémentaire. Comme si tout pouvait être expliqué par un simple "c'est compliqué". T'es peut être pas un génie, mais t'es quand même en capacité de comprendre, pour peu qu'on t'explique un minimum les choses. T'as pas envie d'être jeté comme ça dans une nouvelle vie sans même savoir dans quoi tu mets les pieds. Tu hausses légèrement les épaules, et finit par lâcher :

- T'as qu'à expliquer.

T'es prêt à écouter. C'est pas comme si t'avais mieux à faire de toute façon. Maintenant que t'es là, autant rentabiliser la chose. Et t'as envie d'en savoir plus. T'as envie de savoir si t'as vraiment une famille qui t'attend, ou si tu vas juste te heurter à de nouvelles déceptions. A de nouvelles souffrances. Parce que pour l'instant, à tes yeux, la famille ce n'est que cela. Douleur. Peur. Et déception. Rien de plus. Pourtant, t'as envie d'y croire. T'as envie de t'imaginer que c'est tout autre chose. Que la famille, ça peut aussi rendre heureux. Entier. Que c'est pas juste là pour t'enfoncer. Alors tu veux en savoir plus. Sauf que de nouveaux mots tombent.

Elle ne t'as rien dit pour te protéger. Elle a choisi à ta place. Comme si tu n'étais pas capable de faire tes propres choix. Comme si te laisser dans l'ignorance et dans le doute pouvait t'aider à quoi que ce soit. T'y crois pas. Ou alors, c'est juste qu'elle s'y prend très mal pour te protéger. Mais t'es plus un enfant. T'as pas besoin qu'on te protège en t'empêchant de voir les obstacles qui se dressent devant toi. T'as juste besoin d'un peu d'aide pour les passer. Qu'on te passe les clés des portes qui te barrent le chemin.

- J'ai pas besoin d'être protégé.

Tu plonges ton regard dans le sien. La regardes alors même qu'elle boit un verre de whisky. Elle te désaoule pour se mettre elle même une mine. T'as bien envie d'un verre toi aussi. Mais d'abord, tu sors ton matériel à rouler. Feuilles, tabac, jolie plante verte et bout de carton. Au travail, tu roules rapidement le tout avant de l'allumer. Tu lui lances un léger regard de défi. Histoire de voir si elle va te faire ou non la morale. Tu commences déjà à tester ses limites. Tu désignes son verre d'un mouvement du menton, avec un léger sourire provocateur.

- J'en veux bien aussi. Mais t'as pas répondu pour mon père. La lettre dit qu'il est mort. J'suis pas au courant. Il s'est passé quoi ?

Ouais, parce que c'est le genre de détail qui te paraît important quand même. T'as pas l'intention de pleurer sa mort, t'as absolument aucune affection pour cet homme. Mais t'as quand même bien envie de savoir ce qui lui est arrivé, parce qu'il était en pleine santé, ça, tu le sais. Jusqu'à recevoir la lettre, t'étais persuadé qu'il s'était juste barré. Qu'il en avait eu assez. Et ça t'avait arrangé. Sauf que t'avais quand même bien envie de lui faire sa fête. Juste pour te venger. Pour lui montrer que t'es capable d'être plus fort que lui. De te protéger, et de contre attaquer. Que t'es pas juste faible. Que t'es pas juste décevant. T'as toujours quelque chose à lui prouver.

Elle refuse d'expliquer. Comme si tu n'avais pas le droit de savoir. Tu pousses un soupir. C'est le genre de comportement qui t'énerve. Après tout, c'est de ta famille qu'on parle, là, ça te regarde un minimum, non ? Mais tu ne relèves pas tu n'essaies pas de la relancer. Elle ne veut rien dire, grand bien lui fasse. Tu vas pas la harceler jusqu'à ce qu'elle craque. T'as franchement pas que ça à faire. Tu prends plusieurs bouffées de ce que tu as roulé. Ça te fait du bien, ça t'aide à rester calme, même si tes pensées commencent peu à peu à s'envoler, comme si elles refusaient de rester enfermées dans ta tête. Inutile alors pour toi d'essayer de les rattraper, elles ne feraient que fuir plus loi encore. Non, tu laisses faire, tu te laisses porter.

Elle te refuse l'alcool aussi. Visiblement, elle sait pas dire grand chose d'autre que "non". Du regard tu cherches ta propre bouteille, éclatée au sol. Ton sang sur quelques uns des débris. Tu regardes un instant la paume de ta main. La coupure est plutôt profonde. Et douloureuse. Mais tu n'y a pas songé un seul instant. Tu l'avais comme oubliée. Tu finis par mettre la main sur ta baguette, pour lancer un #Episkey. La coupure se referme légèrement. Elle ne saigne plus en tous cas. D'ici plusieurs jours il ne restera qu'une simple cicatrice. Une de plus. Nouvelle bouffée. La fumée entre dans tes poumons. Tu l'y gardes plusieurs secondes avant de la recracher. Pour toujours plus d'effets. A défaut de pouvoir à nouveau te cacher derrière une bouteille, tu te contentes de cela. Ça fonctionne tout aussi bien après tout.

Et voilà la réponse sur ton père qui arrive. Et qui te cloue au canapé. Tu plonges ton regard dans le sien. Elle a vraiment cru qu'elle s'en sortirait comme ça ? En disant simplement ces quelques mots, comme si ils se passaient d'explications ? Non mais elle peut toujours rêver. T'es pas forcément plus étonné que ça qu'il se soit fait tuer. Après tout, toi, son propre fils, t'en rêvais. Alors des ennemis, il devait en avoir quelques uns vu comment il était insupportable. Et violent. Mais celui qui lui a pris la vie t'as également volé ta vengeance. Et ça, ça ne passe pas. Parce que c'était un peu tout ce qu'il te restait. L'espoir de pouvoir lui montrer qui tu es réellement. Le remettre à sa place. Finir par gagner contre lui, pour lui prouver qu'il ne suffit ps de faire souffrir, ou de faire peur pour être fort. Qu'un peu de volonté suffit. Mais à présent, tout ça t'est retiré. Par un abruti qui a décidé que c'était à lui de le buter.

Ta main tremble légèrement. Quelques cendres tombent au sol dans ton indifférence la plus totale. Tu vas devoir trouver autre chose pour tenir. Comme si t'étais en état de trouver un nouveau sens à ta vie, surtout en ce moment. C'est comme si tout se barrait de plus en plus en cacahuète sans que tu puisses y faire quoi que ce soit. T'es spectateur de ta propre vie, tu la vois d'un point de vue extérieur plutôt que d'en faire parti. Nouvelle latte tirée, histoire d'embrouiller encore plus tes pensées. Mais tu dois savoir. T'as besoin de savoir, elle ne peut pas te cacher quelque chose comme ça.

- Par qui ? Et pourquoi ?

Tu la supplies du regard de te répondre. Il faut que tu saches. Pour passer à autre chose. Pour faire une croix là-dessus, pour clôturer toute cette histoire. Tu dois en savoir plus. T'es l'un des premiers concernés. C'est toute ta vie qui a été chamboulée. Non pas que sa disparition te dérange, encore une fois. Non, t'en as simplement marre des mensonges et de l'hypocrisie. Maintenant, ce que tu veux, c'est la vérité. Alors t'espères qu'Alhena puisse te la donner. Ta soeur. Tu la dévisages un instant, comme si tu la voyais pour la première fois. T'as peur qu'elle commence à compter pour toi. Tout comme t'as peur de ne pas compter pour elle.

Les secondes s'écoulent, une à une. T'attends une réponse qui ne viendra peut être jamais. Mais t'oses pas vraiment relancer. Tu ne la quittes pas du regard. Ta soeur. Celle qui peut t'apporter la vérité, en même temps qu'une autre vie. Mais qui pourtant ne sait rien de toi, tout comme tu ne sais rien d'elle. Cela ne l'a pas empêchée de te faire une promesse. Celle d'être toujours là. Et c'est ce dont tu as besoin. Que quelqu'un soit là, quoi qu'il arrive. C'est comme si elle t'avait offert un droit à l'erreur. T'auras toujours peur qu'elle finisse par t'abandonner, comme tous les autres. Mais t'as tellement besoin d'y croire que tu t'y accroches. T'as pas envie de continuer à la voir comme une inconnue, même si vous venez de vous retrouver, et que c'est ce qu'elle est.

Tu continues de fumer ton truc. Ça t'agresse les poumons. T'as l'impression que la fumée emplit ton corps tout entier. Et ça te fait du bien. Tes pensées tournent moins, c'est comme si tout ralentissait au fur et à mesure. Comme si le temps décidait d'arrêter de courir, et de laisser les choses faire. Tout devient plus tranquille. Tu te sens apaisé. Mais ça ne dure pas. Une lampe tombe au sol avec fracas. Tu fixes un instant l'objet éclaté au sol avant de reporter ton attention sur elle. Après avoir passé ses nerfs sur toi, la voilà qui commence à détruire son appartement. Elle a pas l'air hyper stable. Mais tu ne bouges pas. Parce que t'as l'impression que quelque chose va venir. Quelque chose d'important. La réponse à ta question, par exemple. Et elle finit effectivement par tomber. D'un coup, sans prévenir.

Et cette fois le temps fait plus que ralentir. Il s'arrête, se paralyse. Tout comme toi. Tu te figes sur le canapé. Les yeux écarquillés, la fixant sans comprendre. Comme si tu n'y croyais pas. Les battements de ton coeur se sont arrêtés aussi. Du moins tu en as l'impression. Plus rien ne bouge. Plus rien ne vit. Plus rien n'existe. Ta respiration s'est coupée. Un seul mot. Et tu te retrouves incapable de bouger ou de parler. Elle l'a tué. Ta soeur a tué ton père. Elle s'en est débarrassé. Elle a fait ce dont t'as toujours rêvé sans même penser que ça pouvait être possible. Tu bloques. Comme si tu refusais d'y croire. Comme si ton corps entier repoussait cette idée. Tu n'es pas triste. Simplement... Choqué. Qu'elle t'annonce avoir pris la vie de quelqu'un de cette façon, et que ce quelqu'un soit la personne dont la mort est sensée te réjouir plus que tout au monde.

Des explications suivent. La famille. La fratrie. Elle avait une raison, elle avait une excuse. Mais ça ne change rien. Au fait que ce soit dur à entendre. Dur à assimiler. Ton cerveau continue de buguer. Mais tu finis par bouger. Respirer à nouveau. Ton coeur repart. Pas très régulièrement, mais il bat à nouveau. Et le temps reprend son cours. Lentement. Très lentement. Comme pour te laisser le temps de digérer. T'es toujours assis sans bouger. Pourtant, t'as envie de hurler, de crier, de pleurer. Tu ne sais même pas ce que tu ressens au fond de toi. Il est mort, tu le savais déjà. Et sa mort te réjouis. Alors pourquoi le fait que ce soit elle te met dans un tel état ? T'es incapable de dire le moindre mot. Tu finis de fumer, fébrilement. Il t'en faudrait un autre. Plusieurs autres. Il te faut plus que ça. Mais tes mains tremblent. Tu ne peux pas rouler. T'as l'impression que toute ton énergie vient d'être sapée.

Et la voilà qui te file son flacon de pilules. Comme si elle savait. Comme si elle comprenait que t'en as besoin. Juste une. Tu la déposes dans la paume de ta main. Elle tremble toujours. Tu la regardes un instant, et finis par la gober, sans réfléchir. Il te faut au moins ça. T'essaies de parler. De dire quelque chose. Mais rien ne sort de tes lèvres entrouvertes. Pas le moindre son. Pas la moindre parole. De toute façon, tu ne sais pas ce que tu pourrais bien dire. T'as envie de te lever, de tout casser, de tout démolir. De frapper, encore et encore. Toujours plus fort. Pour que tout sorte. Mais ton corps ne réagit pas. T'as l'impression d'être totalement amorphe. De ne pas posséder ton propre corps. D'en être sorti. Comme si tu te voyais de l'extérieur. Et pourtant, la rage est bien présente en toi. La haine. Mais tu ne sais pas vers qui elle est tournée. Elle se contente d'être là. Un flot constant qui t'emporte avec une violence inouïe. Qui t'éloigne des rives, comme pour t'amener plus loin. Loin des autres. Loin d'elle. Et t'as beau essayer de lutter, de revenir, t'as l'impression qu'aucun de tes efforts n'est utile. Comme si ils ne faisaient que tout empirer.

Tu vas finir par exploser. T'es sous pression. Tu gères rien. La pilule n'aide pas. Elle t'embrouille encore plus. Elle te fait partir. Elle te fait planer. Tu dois revenir. Tu prends ta tête entre tes mains, tu serres ton crâne de toute tes forces. Douleur, physique, mentale. Souffrance cachée enfin manifestée. Ton corps te revient. Tu en reprends possession peu à peu. Tu te lèves d'un coup. Et ton poing s'abat sur le mur. De toutes tes forces. Puis c'est au tour de l'autre. L'un après l'autre. Tu frappes aussi fort que tu le peux, plusieurs fois, encore et encore. Et enfin, ta voix. Tu hurles :

- C'était à moi de le faire ! C'était à moi !

Tu continues de frapper, sans te soucier de tes phalanges en sang. Sans te soucier de la douleur. Sans te soucier de rien. Même elle n'existe plus. Jusqu'à l'épuisement. Un dernier coup, et tu te laisses glisser le long du mur. Essoufflé. Tes yeux la trouvent à nouveau. Et tu répètes, dans un murmure, comme pour être sûr qu'elle comprenait, et qu'elle t'avait entendu :

- C'était à moi...

LA d'Alhena

Tu la fixes toujours alors qu'elle te répond. Qu'elle prend tout sur elle, comme pour alléger le fait que tu n'aies pas pu le tuer toi-même. Comme si c'était son devoir à elle. Son devoir de soeur aînée. Mais non. Elle n'était pas là. Elle ne sait pas, elle ne sait rien. A présent, tu ne pourras plus jamais prouver à ton père que t'es meilleur que lui. Tu ne pourras jamais lui prouver que t'es plus fort. Tu ne pourras jamais lui montrer qu'il aurait dû croire en toi plutôt que de te détruire chaque jour à coups de sortilèges, de coups et de mots. Tu ne pourras jamais le faire souffrir autant que toi t'as souffert par sa faute. Tu n'as plus aucune raison d'essayer de devenir meilleur. Plus rien qui te retient réellement de sombrer. T'as perdu ton seul et unique objectif.

Et la voilà qui continue à parler. Tu ne l'aurais pas détestée si elle t'avait laissé faire. Tout comme tu ne peux pas la détester de s'en être chargée elle-même. Elle ne pouvait pas savoir. Elle pouvait agir, et elle l'a fait. Si tu avais pu, tu aurais fait exactement la même chose. Tu ne lui en veux donc pas. T'es simplement... Vide. Comme si toute la haine et la rancœur que tu éprouvais à l'égard de ton père étaient concentrées dans ton envie de vengeance. Et qu'à présent, elles se contentaient d'être là, sans aucun but. Aucun moyen de s'en débarrasser.

Elle s'approche de toi, se met à ta hauteur. Tes yeux ne la quittent pas, comme par peur qu'elle disparaisse. La pilule que t'as avalé t'empêche de penser clairement. Elle change ta vision de ce qui t'entoure. Et lorsque sa main entre en contact avec ta joue, tu n'as aucun mouvement de recul. Tu restes immobile, à la fixer. Comme si tu refusais que ce soit réel. Comme la mort de ton père. Mais ses mots te sortent de ta torpeur. Tu repousses sa main pour te relever, tout en restant appuyé au mur. Tu secoues légèrement la tête de gauche à droite. Parce que tu ne peux pas accepter ses mots. Elle ne les dirait sûrement pas si elle savait. Si elle savait tout ce par quoi il t'a fait passer.

- Non, ce n'est pas mon père. Je n'ai pas de père.

Tu n'en as jamais eu après la mort de ta mère. Aucun père n'a jamais été là pour toi. Aucun père ne t'a jamais protégé. Aucun père n'a jamais éloigné tes peurs. Aucun père ne t'a jamais appris ce que c'est d'être un homme bien. Aucun père ne s'est jamais soucié de toi. Aucun père ne t'a jamais aimé. T'as toujours été seul, à simplement encaisser, encore et encore. Tu n'as toujours pu compter que sur toi. Tu es celui qui t'a bâti. Si père il doit y avoir, tu es ton propre père. Ou du moins ce qui s'en rapproche le plus pour toi.

Tu commences à étouffer dans l'appartement. Peut être à cause de la pilule. Peut être à cause de la douleur. Faut dire aussi que t'as passé une sacrée soirée entre ton cassage de gueule alcoolisé au concert, le doloris d'Alhena et toutes les révélations qui te sont tombées dessus. T'as besoin d'air. Tu te diriges vers ton sac, tout en lâchant un vague "J'vais rentrer.". Mais visiblement, ta soeur ne l'entend pas de cette oreille. Elle t'oblige à rester. Tu finis par céder. Parce que t'as l'impression d'exister à ses yeux. Et ça te fait du bien.