Arty comme une allumette éternellement prête à s’enflammer, les autres projets de l’Amoureuse lui paraissaient tout à fait appétissants, déposaient sur ses lèvres prises l’avidité de célébrer la nouvelle par leurs corps embrasés. Il aurait largement succombé aux caresses de la jeune femme sur son ventre palpitant, s’apprêtait même à saisir la Gryffondor afin de la déposer sur le plan de travail, et débuter les langoureuses réjouissances – profiter, comme elle l’avait si bien dit. Mais les derniers mots de la jeune femme sont un seau d’eau glacé sur ses mèches échauffées. Bond éberlué en arrière : tu t’fous d’moi ?
Qu’avait-il espéré ? Que Loredana se transforme en une femme raisonnable et casanière, que ses envies de danger hibernent le temps de la grossesse ? Il comprend à quel point il s’était leurré. La tête ballotte d’exaspération en se servant un verre de whisky, y plonger le regard préoccupé avant de l’avaler tout entier. C’est pour empêcher la langue de cracher des abominabilités qu’il regretterait immédiatement, comme une irrépressible envie de s’enfuir, quitter la scène et la discussion qui s’annonçaient houleuses. Tu m’expliques l’intérêt de faire un bébé si c’que tu veux c’est le perdre prématurément ? Il ne s’attarde pas vraiment sur le fait que ça n’avait pas été prévu, mais peu importe.

Il sait qu’il devrait plutôt l’enlacer et lui parler, lui chuchoter des conseils qu’il pensait évidents, le fait qu’elle devait faire attention, prendre soin d’elle et tout le tralala. Mais convaincre Loredana de rester tranquille revenait pour lui à ouvrir la porte du manoir à une terrible tempête. Non, il préfère largement provoquer, voilà un terrain qu’il connaissait très bien. Tu veux des sensations ?! J’peux aussi m’envoyer en l’air sans protection, mais j’suis pas sûr qu’t’apprécies. Le désarroi resserre les doigts autour du verre qu’il remplit de nouveau, amères paroles pour un cœur irrité.
Cette corrosive remarque envoyée, c’est sans un regard qu’il quitte la cuisine vers le salon, verre et bouteille à la main. Décidément, cette matinée était véritable déambulation agitée dans la maison. Lorsqu’il passe le seuil de la pièce, un dernier ronchonnement déborde des lèvres brunes d’alcool : ça va être long neuf mois, très très long. L’inquiétude le rongerait tout à fait, à surveiller constamment les papillonnantes décisions de sa femme, les neurones gonfleraient de folie, il finiraient par s’oublier, oublier qu’il s’agissait d’un merveilleux heureux événement. C’est la perspective de ces semaines à rabâcher rabâcher à l’Aimée ce qu’elle devait ne devait pas faire, or le Wildsmith ne connaît que trop bien les conséquences d’une Loredana qu’il tentait de réfréner. Les épaules écrasées par cette lourde tâche, il s’affale dans le canapé, les baskets sur l’accoudoir – il en avait oublié les bonnes manières.

Le réel problème de telles discussions, était que les mots se perdaient, avalés dans la proximité des visages. Rapidement, Arty est bien plus aspiré par les lèvres de l’Amoureuse qui gigotent que par les mots qu’elles prononcent – quand bien ils rassuraient les boucles contrariées. Coincer tout de même quelque part cette consolante promesse, une Loredana prudente – et il la croit. Il n’était pas à convaincre, il saisissait les paroles de la Métamorphomage comme des vérités, crédule Amoureux qu’il était. De toute façon, j’ai pas envie d’être ta Nounou, hilarant renversant de situation, le Wildsmith comme gardien de la bonne attitude des autres, mais c’était un peu ça. Aucun désir de surveiller constamment les mèches colorées de la jeune femme, elle était suffisamment grande, responsable – si on mettait sous un tapis ses dangereuses lubies. Et puis, il ne pense qu’à l’embrasser. C’était là un merveilleux terrain d’entente : lorsque les corps s’enlaçaient, ils délayaient les chamailleries.
Le désir finit par déborder, de ses mains il emmaillote le visage de Loredana afin de joindre les lèvres brûlantes, glisser par-là un résolu, même équipe. Il n’y avait aucune autre solution que de faire front devant les angoisses et les événements qui les attendaient. Ça ne pourrait que bien se passer s’ils restaient ainsi embrassés.

Bien que les bouches fussent emmêlées, la taquinerie parvient à se faufiler au cœur d’un sourire, c’est mignon tout de même, que tu aies pensé que je parlais de m’foutre en l’air quand j’ai dit « m’envoyer en l’air ». Se moquer doucement de la naïveté de la Gryffondor, sans lui laisser l’opportunité de répondre, Arty se redresse, ne parvient pas encore à s’empêcher de mordiller les babines de l’Autre, c’est l’effet des chaleurs émergeant des vêtements, des doigts baladins. Il veut sentir chacune des formes de sa femme, d’où la fermeté de la poigne qui la plaque contre lui. Brutalement conscient que dans quelques semaines un arrondi prendrait place entre eux, qu’il ne pourrait plus la serrer comme maintenant – un triste inconvénient. L’ardeur entortille le langage, incapable de composer une phrase dans son entièreté tant ses baisers dévorent le cou de la jeune femme : chambre. Bien plus confortable et sûre pour de charnelles acrobaties.
Décollés du canapé, il se défait immédiatement de son haut et de ses baskets, gestes fébriles avant de retrouver la silhouette vénérée de l’Amoureuse. Sur le chemin de braise menant jusqu’à la porte de la chambre, écraser chaque millimètre de distance voulant les séparer, harponner les bassins sanglés, lui montrer avec foule d’impatients (fiévreux) baisers qu’il la voulait. Peut-être trop abruptement alors qu’ils rencontrent brusquement un des murs du manoir, pardon, rieur, il devra prendre l’habitude de dompter son animalité.

Presque arrivés sur les rebords du lit conjugal, une nouvelle badinerie amuse son museau affamé, tu voulais faire des trucs en attendant l’arrivée du bébé, les cils malicieux suspendus aux siens, c’est parfait comme activité ça. L’éternelle obsession d’Arty : il pouvait encore passer ses journées là, la truffe parcourant les courbes de l’Aimée, jamais rassasié, explorer continuellement ces délicieuses contrées. Après ces années, il n’avait toujours pas quitté cette passionnée nécessité d’être constamment cramponné à elle.

Il n’a pas le temps de souffler, de lui dire d’attendre, de s’attarder dans d’amoureux doux baisers. Non, c’est toute la fureur de l’Épouse qui jaillit sur son épiderme, le rendant davantage fébrile à chaque fois que les lèvres pétillent sur son corps. Il sait qu’elle cherche à faire claquer son cerveau de délire fougueux : et ça marche. Le torse se courbe, les boucles s’étirent, tout se tend, vulnérable aux chaleureuses vagues de plaisir, aux spasmes pétillants. Évidemment, la Bête tambourine sur les côtes, souhaite saisir Loredana par les cheveux, fermement à la fois la tirer et la guider, enfoncer ses griffes dans ses épaules et sa nuque.

Mais Arty refuse, déterminé à ne surtout pas lui faire mal. Ainsi son ventre se contracte furieusement, il est presque à le voir onduler sous le mécontentement de la Monstrueuse qui continue de rugir intérieurement. Il est stupide, à refuser d’essaimer la férocité tout au long de l’ébat, il provoquerait seul une intenable et dangereuse déflagration. Il s’en fiche, veut absolument tenir cette idiote promesse qu’il s’était faite. Ainsi les mains s’agitent, évitent le visage et le corps de l’Amoureuse, ce n’est pas suffisant. Obligé d’attraper les draps, les tordre entre les doigts blanchis, ce n’est pas suffisant. Elles volètent jusqu’à la tête de lit qui menace de craqueler sous la puissante poigne, ce n’est toujours pas suffisant. Un murmure éperdu, Lore, j’arrive pas à, contenir la Bête, c’est ce qu’il souhaite dire, jusqu’à la solution. C’est sa propre main qu’il enfonce dans sa mâchoire furibonde, la croquer croquer jusqu’à sentir avec soulagement le sang s’écouler contre les canines. Brillante astuce qu’il avait chapardé à sa femme bipolaire, il comprend le besoin qu’elle avait de se mordre pour éviter les débordements. Il gémit autant du bref apaisement que du plaisir émanant de la bouche concentrée de la Métamorphomage.

Quelques instants de répit où son souffle bruyant, ravi, fait greloter les oreillers, grand temps de renverser la situation, avant que cela n’explose à nouveau. Il la surplombe, afin de calmer l’ardeur, il se perd dans d’adorables caresses, le nez les joues de Loredana, imprimer la douceur de sa peau, prendre le temps. Tu m’trouves pas assez endurant ? C’est l’ego qui souhaite converser, avant de l’embrasser. De charmants baisers presque formels, où les crocs ne dépassent pas bien qu’ils le démangent. L’impression que l’ensemble de son corps lui hurle de se lâcher – Arty tient bon.
Il sent contre son bassin que le ventre de l’Aimée réclame, ondoie d’appétence, il entreprend alors une bien lente descente. Contourner avec précaution la gorge, cet endroit tentateur, son point faible, où il sent les veines palpitantes qui l’appellent. Non il préfère lorgner sur les seins et le ventre, touchers et baisers veloutés. Parfois, les ongles dérapent, éraflent maladroitement la peau brûlante de la jeune femme, mais rapidement il se rattrape, redouble de délicatesse. Il n’a jamais fait ça. C’était comme découvrir le corps de l’Autre sous une autre lumière, plus tendre et onctueuse, c’est curieux, pas forcément désagréable. Bien que ça lui demande une concentration légendaire, quasiment jusqu’à faire mollir sa masculinité.

Faire taire les instincts prédateurs lui embrouille la quasi-totalité du cerveau, mais il poursuit sa tâche, ce gourmand désir de faire frémir l’Amoureuse sous ses embrassades. Après cet interminable et sinueux chemin, il prend enfin place devant la féminité offerte, il ne s’agit pas de la dévorer mais de la savourer, soigneusement. S’appliquer davantage sans planter les doigts dans les cuisses, sans maintenir le bassin dans le matelas qui finirait peut-être par s’ennuyer de cet acte languissant – il n’a pas l’habitude. Fort heureusement, la langue garde sa vivacité, animée par cette nécessité : entendre l’Autre jouir.

Sentir l’autre insatisfaite, sous sa prestance et sa mouvance. Il sait qu’elle désire plus sans qu’il se résigne à le lui donner, le cœur et l’orgueil se fendillent, doucement. Bloquer l’habituelle sauvagerie à l’intérieur, éviter qu’elle ne déborde sur l’Amoureuse, que la brutalité ne provoque un choc trop important pour le corps – stupide idiot bête. Avant que la sentence ne tombe soudainement, d’un coup de jambes lui demandant de cesser. A peine redressé, il la voit s’enfuir, était-ce là l’effet qu’il produisait maintenant ? Les yeux accrochés à la porte qu’elle venait de franchir, il s’essuie la commissure des lèvres, affamées.
Il y avait deux domaines dans lesquels Arty il excellait : la destructrice violence, et le sexe. Aujourd’hui, la moitié s’était cachée profondément dans les draps à peine froissés. Ça n’arrivait jamais. Une frappante déception qui pourrait à son tour lui donner la nausée, mais au lieu de ça, la Bête colérique lui vocifère comme un j’te l’avais dit à coups d’organes complètement essorés.

Les boucles bouleversées sont secouées par d’horribles pensées, le voici cloué dans ce lit qu’il voudrait absolument quitter. Et si ses performances se résumaient à ça désormais ? Et si Loredana cessait de l’aimer ? Et s’il n’était ps capable de mettre son animalité de côté ? S’il n’était que ça, une Bête constamment assoiffée ? Et si l’Amoureuse préférait se combler seule, pire encore, dans d’autres bras ? Chaque acerbe interrogation lui aiguille les poumons qui halètent, le menant au bord du lit, furieux à l’idée qu’un.e autre se régale du corps de l’Aimée.
Interrompre le tourbillon brûlant d’incertitudes en envoyant valser une des lampes de chevet, elle éclate contre un mur de l’autre côté, en même temps que la voix du Wildsmith : F*CK ! Les mains s’échauffent d’une toute autre chaleur, cela fait grimacer la paume mordue. Disparue l’excitation, c’est la fureur qui germe sous l’estomac. Déambuler nerveusement dans la chambre tandis que le lit où il avait ridiculement échoué semblait se moquer de lui – Arty humilié par le mobilier.

Il précipite son souffle courroucé dans la salle de bains, accompagné d’un long teeshirt de l’Épouse. Le jeter ainsi à même le sol écrabouille la délicate attention, en voyant Loredana allongée, il ne peut s’en empêcher : pu*ain, c’était si nul que ça ? Mais ne surtout pas la regarder.
Le Loup-garou se planque sous un jet d’eau glacée glacée dans la douche. Caler le front sur le carrelage tout aussi froid et tenter de calmer les bonds enragés, le déferlement des flammes de l’explosivité – ses lèvres deviennent bleues, même les boucles grincent sous les désagréables gouttes. Il est pitoyable, et ça le révolte.

Les mots de l’Amoureuse le glacèrent plus que l’eau ruisselante. Les voici ainsi donc de nouveau dans cette lancinante ritournelle, et Arty allait devoir sortir les rames. Il n’a pas mis un pied hors de la douche qu’il est déjà blasé, la fureur s’est enfuie dans le siphon en même temps que la jeune femme, mais c’est sa conscience qui lui hurle à quel point il s’était encore montré stupide.
Il n’y arrivait pas. Faire les choses bien tout de suite, s’illuminer dans une réaction correcte d’un jeune homme amoureux - marié - non, son égoïste orgueil tirait perpétuellement les ficelles, et il en était prisonnier. Alors bien sûr qu’il était écœurant, Loredana avait raison. Et toutes les réparties du Fripon s’en étaient allées se cacher derrière sa langue embarrassée. Il s’ébroue à peine en enfilant un pantalon tout doux confortable - nécessaire pour les laborieuses minutes qui l’attendaient dans le salon, aux côtés de la Métamorphomage assise et boudeuse. Rassuré de ne pas avoir raté le bruit de claquant de la porte d’entrée. Il souffle, combien de fois allait-il se retrouver dans cette situation à implorer la clémence de l’Autre parce qu’il s’était emporté ? C’était comme revivre encore et encore la même journée sans issue possible. Enfin, rien de fatal que lui murmurent ses boucles chagrinées d’être toujours mouillées, à tout moment il pouvait vraiment décider d’agir mieux.

Sur le dossier du canapé, les avant-bras s’appuient, observent les traits contrariés de l’Épouse, toujours aussi belle quand t’es en colère. Ce n’était pas une flatterie, ni un stratagème afin d’amadouer le courroux de l’Aimée. Non, c’était ce genre d’instants où la réalité lui revenait comme une pierre dans la gu*ule : Loredana était là, sublime, et lui comme toujours enfoncé dans une boue dégueulasse et collante constituée de son horripilante impulsivité - indivisible évidemment, puisqu’il sortait de la douche. Les boucles gouttent sur le tissu fauteuil, il se redresse en soupirant tu sais c’que j’crois Loredana ? Les quatre syllabes du prénom résonnent dans le salon comme son timbre désolé, il y a deux ans, quand tu m’as repris, inconsciemment tu m’as laissé comme un nombre de jokers pour toutes les fois où je ferai de la m*rde. Exposer ses songeries accablées le fait déambuler vaguement dans la pièce, de drôles d’excuses mais le Wildsmith avait cette façon de tourner sa frimousse en celle d’un chiot battu, tout en bavassant. J’ai comme l’impression que là j’arrive au bout, j’ai plus beaucoup de jokers en réserve, surtout quand j’agis comme un c*nnard comme ça. Il s’agenouille à ses pieds, chercher son regard, tenter de la supplier, et pu*ain ça me terrifie. Il n’a pas de doutes là-dessus, elle finira par partir, enfant ou pas.
J’suis pas si c*n, je sais qu’j’aurais dû venir te voir, te demander si ça allait, être là, et au lieu de ça, j’me suis emporté parce que j’étais. Vexé. Avouer ainsi en silence à quel point la colère s’emmêlait si bien avec la susceptibilité et ses idiotes incertitudes.

De ses doigts craintifs, il caresse doucement les genoux et les cuisses de la Gryffondor, déposer sur son épiderme un peu de son soutien, des bribes de chaleur consolatrice. C’pas aujourd’hui que j’gagnerai la médaille du meilleur futur Papa - ni du meilleur mari d’ailleurs. C’est ce qui lui turlupine le plus coeur, alors qu’il ferait tout tout tout pour Elle et pour la graine de bébé à l’intérieur. Son front s’écrase alors sur les genoux de l’Amoureuse, j’suis désolé. Il l’était toujours, sincèrement, mais après coup. Les mèches chaotiques et froides se répandent sur Loredana, tentent peut-être elles aussi de l’adoucir. Arty complètement vaseux, étourdi après la confusion des émotions, la joie, la colère, la culpabilité, constante rythmique de sa vie.

La délicatesse des doigts de Loredana fait ronronner les boucles rassurées. C’était devenu comme curieusement nécessaire, ce pic explosif avant le calme tendre et les étreintes. Une cadence dramatique mais qu’Arty ne parvenait décidément pas à interrompre. Il n’était que flambées suivies de brutales retombées. Et même si l’Amoureuse semblait avoir accepté cela en enfilant son alliance, cela devait être fichtrement épuisant. Ainsi, comme toujours il hoche docilement le menton devant les douces aspirations de la Métamorphomage, une famille heureuse, soudée dont les journées seraient bercées de rires et de tranquillité – jamais. Si le Fripon était vivement extrêmement profondément joyeux de l’arrivée d’un petit bébé, il savait que leur vie ne serait qu’accumulation de chahuts. Enfin, il sourit légèrement, ils pouvaient être chahutés et heureux. Loredana l’avait d’ailleurs dit, elle voulait de cette vie. Il la serre entre ses bras, désire chaleureusement écrabouiller les doutes qui persistaient, ceux qui donnaient l’idée à l’Epouse qu’il n’était pas enchanté. D’où l’impératif de prendre ensuite le désirable minois entre ses mains résolues, et pointillant les charmants baisers qu’il dépose, quelques paroles consolantes : oui oui oui oui, j’suis heureux ! Trèèèès heureux, l’explosion du sourire naïf le démontrait brillamment. Il avait ce talent de faire éclater sur sa bouille les sentiments.

C’était souvent ça le problème, lorsque les embrassades cessaient, toujours les craintes d’une querelle se faufilaient. Alors, il ne ferait plus l’erreur aujourd’hui, Arty resterait là. Le nez accolé à celui de la Gryffondor, dans un enlacement douillet. Il veut lui murmurer qu’il l’aime, mais après avoir si mochement explosé, il ne s’aventurera pas sur ce terrain. Par contre, les plaisanteries étaient tout aussi conciliatrices que les baisers : et puis, si jamais ça se passe mal, on mettra le petit – ou la petite – dans ta famille, il paraît qu’ils savent gérer les chenapans. Gentiment, il ricane, jamais il ne déposerait son enfant sur cette branche familiale – pas fou le Wildsmith. Avant de reprendre tout contre lui le visage de Loredana, la presser davantage, une nouvelle promesse silencieuse, malgré son maudit fichu caractère de cochon, Arty resterait dévoué.

Permis de sortir

Saison XXXII - Avril 2179 (Printemps)- Avec Loredana Wildsmith

Une scène qu’il reproduisait de temps à autres, lorsque le manque commençait à lui démanger les ongles, qu’il gigotait gesticulait pirouettait dans le manoir lui paraissant soudainement petit très petit beaucoup trop petit. C’était un zèle bouillant lui dévorant les viscères, cette violence qui ne demandait qu’à rugir. Sans surprise, Arty avait autant besoin de brutalité que de faire l’amour avec sa femme – absolument vital. Et une seule hâte, que l’air frais printanier vienne fouetter ses renardes moustaches.
Ainsi se retrouvait-il devant le miroir de la chambre conjugale, donnant à son reflet l’éclat satisfait de sa bouille d’ange enjoué. C'est bête, mais il parfait le rebondi de ses boucles folles qui seront sagement ensevelies. Il lisse alors la veste de son costume trois pièces en exclamant un bon ! coutumier, synonyme d’un départ imminent. L’interjection dresse les poils d’oreilles du petit elfe, celui-ci disparaît réapparait dans d’harmonieux crac ! résonnant dans la demeure prête à aller se coucher pour la soirée. Biggleswade tend la tête du Renard empaillé au Poufsouffle, il la saisit de ses mains enthousiastes. Drôle d’effet mais agréablement habituel, la perspective d’une soirée éclatante de ténèbres, où il répandra les ombres mangemoresques sur des têtes ingénues/inconnues, ou pas. L’attrait des mille possibilités qui l’attendaient une fois qu’il aurait rejoint les toits londoniens qu’il arpenterait à la recherche d’un sorcière ou d’une sorcière à enquiquiner ou à persuader – cela était souvent une question d’humeur. Faire tournicoter le masque entre ses doigts subitement incertains, c’est qu’il avait un petit crochet à faire avant de transpercer la calme nuit.

C’est le Renard caché derrière le dos qu’il entre sur la pointe des pieds dans la salle de bains où l’Amoureuse se prélasse entre les bulles et les parfums fruités. Essayer d’illuminer la pièce d’un large sourire réconfortant ; il se dépêche et assène le front humide de Loredana d’un tendre baiser et d’incroyables banales paroles : j’y vais, j’rentre pas tard, bisous bisous, qui trahissent indiscrètement son empressement – l’idiot.
Petite marche arrière jusqu’à la porte pour disparaître au plus vite vite et faire coucou du bout du nez jovial. Intérieurement, les chaussures précipitées ronchonnent du chemin qui paraît long si long jusqu’à la porte d’entrée, qui brille telle une échappée désirée.

La baignoire n’avait pas été un piège suffisant, elle n’avait pas su retenir une Loredana bien trop vivace, rapide, et Arty fut bientôt tiraillé entre deux alternatives bien ennuyantes : s’échapper tout de même, déclencher au passage la fureur de l’Amoureuse ; se retourner et s’empêtrer dans ses filets de femme têtue. Il est gentil Arty, il s’est retourné, le masque chapardé.
Ce vol plaisantin marquait le fossé gigantesque que le Poufsouffle creusait entre la Métamorphomage et le reste des gens – jamais il n’aurait laissé un.e lambda mettre les doigts sur le Renard adoré. Il soupire, laisse danser quelques secondes dans le hall d’entrée – il se prépare à la joute, fait craquer sa nuque et bombe le torse, comme si ça allait changer quelque chose. Le premier non s’échappe du mince sourire, timide.
Ridicule, ce n’était pas avec une voix si aigrelette qu’il se dresserait contre la ténacité de Loredana, il le sait. Mais répéter la négation ne l’aiderait pas non plus. Une nouvelle fois, l’idée de dérober rapidement le masque et de s’enfuir en foufelle l’effleure, les boucles la balaie en s’ébrouant.

Rester solide et opiniâtre sur ses chaussures vernies était une solution, et laisser le caprice de l’Épouse salir le joli costume ; mais comme à son habitude, le Wildsmith tente un chemin plus sinueux – roublard ?
Il enchaîne avant de se voir éclaboussé des contestations de la jeune femme, et lui chuchote d’une voix suave au creux de l’oreille, ce serait pas prudent ; tandis que la paume de la main se pose délicatement sur l’arrondi du peignoir. Il s’arme de délicats petits baisers déposés sur la ligne de la mâchoire de la Gryffondor, poursuit, assuré, demain promis, j’termine tôt les répétitions et on fera un truc, eh oui ! Monsieur travaillait au cirque désormais.
Mais déjà, il commet un faux-pas duquel il aura bien du mal à se relever, la main curieuse s’est mise à caresser le tissu éponge, remonter pour l’entrouvrir, espionnage indiscret vers la courbe d’un sein encore chaud et humide, il s'y attarde quelques instants - c'est suffisant pour que sa concentration craquèle. Tu sens bon. Sapristi ! Les mots se sont dérobés sans qu'il ne puisse les rattraper, et le voici titubant légèrement vers l’arrière pour échapper à l’enivrant parfum. Comment dire non, maintenant ? C’était un guet-apens ! En moins d’une minute, le Fripon venait de bousiller la bribe d’ascendant qu’il avait sur l’Amoureuse.