Dans la famille de Megan, y a toujours eu des non-dits. Tout ce qu'elle avait obtenu comme infos sur son père, avant de le rencontrer, c'était un nom. Et un nom, c'est jamais suffisant. Quand il avait posé les yeux sur elle, elle avait sentit tout son être se perforer. Ils se ressemblaient, véritablement. Les mêmes yeux, le même sourire. La même maladie de l'âme, un peu ternie, un peu vieillie. Du mal avec les conventions sociales. Au moins, ça expliquait les yeux mélancoliques de sa mère. Meg avait comprit que quand Eva posait les yeux sur elle, elle voyait que le salop qui l'avait abandonnée. Déjà à dix ans, elle voyait le mal. Quand il avait tenté de la noyer, Megan avait aussi assimilé un aspect important de la vie. Les humains ne valent rien. Elle s'était refermée comme une huitre et avait attendu que les années passent.

Faut dire, elles étaient passées. Six, en fait. Et maintenant, son père était mort. Le choc avait été plus important que prévu. Il lui avait fait du mal une dernière fois. Le jour de son enterrement, sa maladie avait grignoté un bout de sa chair. Elle était métamorphomage. Pas seulement sorcière, non. Sorcière différente. Elle se trouvait pathétique. Et de cette rage de la mort, de sa mort et des autres, elle avait décidé de remonter la ligne. Elle avait eu le droit à un nom et à une déception. Maintenant, elle voulait affronter la famille entière. On lui avait dit qu'c'était beau, la famille. Pour le moment, c'était surtout un alignement de menteurs. P'tet que ses grands-parents paternels sauraient remonter la barre ?

Elle était assise par terre, dans un rayon de la bibliothèque Londonienne. C'était les vacances. Pas de Poudlard, pas de boulot. Elle avait tout son temps. Elle était plongée dans un vieux registre. Elle cherchait une trace du nom Hayajân dans le monde magique. Peut-être, après tout ? Pourquoi pas, qu'elle s'était dit. Sont tous tarés, de toute façon. Elle s'était arraché un sourire. Elle avait ouvert le bouquin et depuis, elle n'avait pas relevé la tête. Les gens lui adressait des regards méchants. Une ado sale roulée en boule dans une bibliothèque, ça attire plus de colère que de pitié. Les humains sont viles : ils n'ont pas idée. Pour eux, cette gamine zone et empoisonne leur air. C'est inconcevable qu'elle soit simplement à la rue et malheureuse. Tss.

Megan finit par relever la tête. Ses yeux d'orage croise l'horloge au moment où son ventre se met à gronder. Elle se relève péniblement, étire ses muscles endoloris. Elle prends le livre sous le bras et demande à l'emprunter au guichet. Accordé. Elle fourre l'ouvrage dans son sac, se frotte les yeux et s'enfonce dans les rues de Londres. Il y a une sandwicherie, pas loin. Elle se prendra un casse-croûte en finissant sa lecture, et puis ce sera très bien. A peine installée en terrasse avec son encat qu'elle se replonge dans le livre, oubliant tous ces enfoirés d'humains. Comme dans les films, le soleil s'élève et redescends. Meg ne bouche que quand une légère bruine lui mouille les bras. Les serveurs rentrent les tables et elle, elle rentre nulle part. Elle s'installe dans le bar d'à côté, avec un chocolat. Laissons de côté ces autres déplacements pour se concentrer sur les mots - parce que le nom d'Hayajân existait bel et bien dans le monde des sorciers. Une certaine Chiera.

Chiera. Un autre nom. Megan, les yeux dans la pluie, essayait de trouver des histoires sur chaque lettre. Y en a toujours à déchiffrer. Y en avait même une là, dans la ville accrochée au prénom. Hamadam. C'est comme ça qu'a débuté son voyage. C'est là, en fait. A Hamadam. Le magicobus, puis toutes ses économies jetées dans un bâteau et dans un trajet d'un train miteux. Hamadam, qui s'élève et crève le monde de sa splendeur détruire. Hamadam, et des archives.

Megan fouille. Elle se perds dans des langages qu'elle comprends pas. Elle jure, beaucoup, dans son patois irlandais. Elle comprends rien à ces mots. Elle connait pas de sorts. Elle était foutue - rien à tirer. Mais y avait une ombre protectrice. Un homme. Capuche, large veste, yeux noirs scintillants. Il se tenait derrière elle. Elle a sursauté, d'abord. Puis elle a rien dit. Lui non plus. Elle avait pas peur des étrangers. Les humains étaient tous des humains - certains étaient méchants, tous étaient mauvais. Elle l'a juste regardé et lui, il a posé une main sur son épaule. Il a parlé dans sa langue. Elle n'a pas compris. Puis il a dit, tout simplement :

- Bonjour, Megan.

et elle, elle a dit :

- Bonjour, monsieur.

Elle était comme ça, Megan. Simple. Il lui a proposé de l'aide. Elle a accepté. Ils ont quitté les archives, se sont installés dans un petit café. Les gens parlaient fort, les gens parlaient mal. Elle tournait simplement sa cuillère dans son chocolat, et lui souriait sous sa capuche. Elle suivait des inconnus et vivait des aventures, en belle inconsciente. Puis, il a dit :

- Chiera est morte il y a longtemps.

Elle ne savait pas comment il savait qu'elle pensait à ça. Puis il lui a dit pourquoi : il était legilimens, et elle le regardait dans les yeux. Elle ne s'est pas formalisée. Y avait rien à cacher, dans sa tête. Elle voulait apprendre. Il a refusé. Elle était trop jeune. Elle comprenait. Mais elle voulait en savoir plus. La porte s'est ouverte, un courant chaud.

- Tu ne trouveras rien ici. Il faut aller plus loin.

Elle avait hoché un peu la tête.

- Vous êtes un sorcier ?
- Oui. Tu es une sorcière ?
- Il parait.

Dans le bar, les gens hurlaient. Se disputaient. Dans ce chaos des hommes, cet être et cette gamine semblait appartenir à un autre monde. Ils étaient presque immobiles, se regardant dans le blanc des yeux. Il la décortiquait, apprenait d'elle tout ce qu'il pouvait savoir. Il comprenait des choses qu'elle même ignorait à partir des souvenirs qu'il percevait. Elle le laissait faire. Elle ne pouvait pas se défendre et n'en ressentait pas le besoin.

Meg n'avait jamais craint le danger. Ce n'était pas du courage mais une certaine forme de lassitude. Elle se laissait porter par des courants qu'elle n'avait jamais comprit. C'était pas plus mal.

- Tu veux passer la nuit à la maison ? Ma mère serait ravie d'avoir de la compagnie. Elle se sent seule.
- J'ai pas d'endroit où dormir. Je veux bien.

Et puis elle était pas contre un lit et un repas chaud. Il avait sourit. Ils étaient sortis du café, s'étaient dépêchés de trouver un coin discret. Elle avait prit son bras, il avait transplané. Megan avait vomit à l’atterrissage. C'était atroce, ce truc. Il lui avait tapoté le dos d'un air désolé. La maison était devant eux. Une grande bâtisse carrée, blanche et rose, encastrée dans une dizaine d'autres maisons, toutes identiques, en étage. Un drôle de domaine. Ils avaient grimpés les escaliers qui séparait le jardin de la porte.

La première chose que vit Megan, c'était cette femme. Petite, ronde. Avec un sourire qui vous rassurait toute entière. Elle avait des joues roses et des petites au coin des yeux. En voyant la jeune métamorphomage, la femme s'était presque mise à pleurer. Elle s'était approchée, l'avait embrassée sur les deux joues. L'homme lui avait adressé un regard noir que Megan n'avait pas intercepté.

- Où tu l'as trouvée, cette pauvre petite fleur ?

C'était marrant, ça. Son deuxième prénom, Khâli, signifiait fleur fanée.

- Je suis Zhali, ma chérie. Bienvenue.

Megan se laissait serrer par cette femme douce. La première figure maternelle qu'elle rencontrait depuis longtemps. Depuis Tina, en fait. Elle adressa, dans le même temps, un regard interrogateur à l'étranger. Il ne s'était pas présenté. Elle avait même oublié de lui demander son prénom.

- Je suis Kyan. Megan, je te présente ma mère. Maman, j'ai trouvé Megan aux archives. Elle est à la recherche de sa famille.

Les yeux de Zhali se remplirent à nouveau de larmes et elle s'excusa. Elle déclara qu'elle allait préparer du thé et Kyan guida Megan jusque dans un salon d'extérieur, entre deux pièces. Elle s'installa sur le tapis. Elle dégagea de son sac le grand livre qu'elle avait emprunté à la bibliothèque de Londres. Kyan le regarda longuement.

- Chiera était une sorcière reconnue ici. Mon père a lu certains de ses écrits.
- Tes parents sont sorciers ? demanda Meg.
- Seulement moi.

La brunette ne pouvait qu'imaginer ce qu'avait vécu Kyan. Elle aussi, était héritière d'un grand père sorcier sans qu'aucun autre membre de sa famille n'est été touché par des pouvoirs magiques quelconque. Objectivement, elle s'en serait bien passé. Zhali revint, les bras chargés d'un large plateau sur lequel reposait une théière, trois tasses et des gâteaux fourrés aux dates. Megan adorait ces pâtisseries. Elle regardait autour d'elle avec étonnement. Elle adorait l'atmosphère de cette maison.

- Mon père était iranien. déclara-t-elle. J'ignore d'où il venait.
- Ton nom ne nous est pas inconnu. Nous allons t'aider.

Megan se sentait stupide. Elle ne savait même pas comment remercier ces gens qui se montraient si gentils avec elle alors qu'elle était une étrangère pour eux. Alors qu'elle allait bafouiller une formule de politesse, un homme fit son apparition. Il était âgé d'une soixantaine d'années, visiblement, et semblait fatigué. Il posa un regard vide sur elle... et puis soudain, ses iris se mirent à pétiller.

- Nous avons une invitée, chéri. Je te présente la jeune Megan Hayajân. Elle est à la recherche de sa famille. la présenta Zhali.

Elle appuyait sur tous les mots, comme si ils avaient un sens caché. Megan se demanda si la mère essayait de s'assurer que les bonnes manières soient respectées dans sa maison. Lily le faisait beaucoup. Quand elle recevait des invités, elle intimait à Meg des regards appuyés pour lui faire comprendre qu'elle devait bien se tenir. Zhali fonctionnait peut-être pareil ?

L'homme vint s'asseoir et se présenta comme étant Shahab, l'époux de Zhali et le père de Kyan. Il semblait très heureux de recevoir la jeune métamorphomage. Il contempla le bouquin qu'elle avait apporté d'un air pensif.

- Tu es encore à Poudlard ? demanda-t-il.

Sa voix était rauque et chaude. On aurait dit qu'il n'avait pas parlé depuis des années. Meg remarqua que Kyan avait baissé la tête dès que Shahab avait ouvert la bouche. Elle avala difficilement sa salive. Comment devait-elle agir ? Devait-elle aussi regarder le sol ou bien serait-ce un affront que de ne pas le regarder dans les yeux en lui répondant ? Elle opta pour un juste milieu.

- Oui, monsieur. Je suis à Serpentard.

Shahab haussa un sourcil et se fendit d'un sourire. Il devait connaître la sinistre - et infondée - réputation de la maison des sinoples. Les verts et argents étaient peut-être plus débrouillards et plus ambitieux que les autres, mais ils n'étaient pas tous pourris jusqu'à la moelle. Elle ne fit cependant aucun commentaire.

- Dis moi, Megan. Si tu es iranienne, pourquoi n'as-tu pas grandis ici ?
- Mon père a abandonné ma mère quand elle était enceinte. J'ai été élevée par ma grand-mère maternelle, en Irlande. Je n'ai presque pas connu mon père. Il est mort il y a quelques mois.

Zhali étouffa un nouveau sanglot et la serra dans ses bras. Shahab lui expliqua qu'ils avaient perdu un fils en Septembre. Ils compatissaient visiblement au deuil de la jeune sorcière. Finalement; la petite famille et Megan dinèrent en discutant de tout et de rien. Ils semblaient très curieux de la vie que menait la sinople en occident et elle leur avoua même qu'elle était atteinte d'une maladie rare - mais non contagieuse. Ils semblèrent accepter sa métamorphomagie et s'émerveillèrent même de la voir devenir blonde ou rousse à volonté. Zhali la qualifia de charmante. C'était la première fois qu'on lui faisait ce genre de compliment.

On attribua à Megan une vaste chambre. Megan n'avait jamais connu que la petite chaumière de sa grand-mère, le dortoir de Serpentard et la piaule miteuse qu'elle louait à Londres. Elle s'émerveilla de chaque tapisserie, de chaque tableau. Zhali sembla ravie de lui expliquer qu'elle peignait elle même beaucoup et lui promit de lui montrer ses toiles dès le lendemain. Megan se mit au lit. Elle fixait le plafond.

Pourquoi ses gens étaient ils si bons ? Jamais, à Londres, on ne l'avait traitée avec tant de respect et d'attention. Elle était une adolescente discrète et effacée. Elle ne méritait pas l'attention et l'hospitalité de cette famille et se demandait comment elle allait pouvoir leur rendre la pareille. Il était deux ou trois heures du matin - le sommeil se refusait à elle.

Megan enfila son gros pull et se tira des draps. A pas de loup, elle quitta sa chambre et se décida à explorer la maison. Elle ne se rendait pas vraiment compte qu'il était impoli de fouiller ainsi. Elle n'avait pas la notion du privé. Elle s'aventura dans des couloirs sombres, trouva même un superbe bureau où Shahab devait travailler. Elle passa devant des chambres vides, d'autres verrouillées. Une porte aussi. C'était une grande pièce de bois sculptées. Elle ne ressemblait à aucune autre. A peine eut-elle posée la main sur la poignée qu'elle glissait sur ses gonds et dévoilait aux yeux de Megan une chambre.

Elle avait visiblement été habitée. Le lit était fait. Il n'y avait de poussière nul part mais Meg trouvait à cet endroit un air assez morbide. Comme si elle était hantée. Elle se rendait bien compte que c'était stupide et décida d'en savoir un peu plus. Elle glissa ses pieds nus sur le tapis et arpenta la chambre. Il y avait de superbes tentures, et même, dans un coin, une pile de vêtements. Sur l'étagère, une collection de photo. Elle attrapa le premier cadre... et poussa un cri déchirant.

Sur la photo, entouré de Kyan et de Zhali, se trouvait son père. Il était fidèle au dernier souvenir qu'elle avait de lui. Grand, les yeux d'orage, la massa de cheveux noirs indisciplinés. Un air canaille. Un diable de beauté. Elle entendit des pas derrière elle, et c'est les yeux pleins de larmes qu'elle se tourna vers Kyan. Il était torse nu, et visiblement, absolument pas surpris de la trouver là. Il lui jetait un regard infiniment compatissant.

- Qui êtes vous vraiment ? demanda Megan d'une voix chevrotante.

Les morceaux refusaient obstinément de se recoller. Elle savait, au fond d'elle. Mais elle ne voulait pas accepter cette vérité. C'était impossible.

- Qui êtes-vous ? répéta-t-elle.
- Viens, Megan. Shahab t'attends.

Elle le suivit dans les couloirs. Ils passèrent devant le salon extérieur et pénétrèrent dans une grande salle où une immense table occupait l'espace. Shahab trônait, dans ses habits de jour. Il tapotait le dos de Zhali, en robe de chambre, qui pleurait à nouveau. Le coeur de Meg se fractura en voyant cette femme si généreuse en larmes. Mais elle se sentait intimement trahie. Elle prit place. Il y eu un silence déplacé, gêné. Elle n'avait pas le coeur de demander une fois de plus la vérité.

Kyan posa devant elle le portrait de son père. Elle jeta un regard implorant à la ronde. Shahab toussota, puis se décida :

- Megan. Nous t'avons mentis.
- Pardonne-nous, ma chérie...
- Megan, nous sommes désolés.

Ils semblaient réellement inquiets.

- Khâli, reprit Shahab. En l'appellant par son deuxième prénom, il fit se crisper Megan. Khâli.
Mon véritable nom est Shahab Idéo Hayajân. Je te présente mon épouse, Zhali Amera Hayajân. Nous avons eu deux fils. Kyan Shal Hayajân... et Caleb Salim Hayajân.

Megan sentait ses larmes couler. Elles étaient incontrôlables, incontrôlées. Intransigentes. Elles fleurissaient de ses cils et venaient mourir sur ses joues dans un silence de mort.

- Tu es notre petite fille, Khâli.
- Nous sommes ta famille. confirma Kyan.

Et sur un ton de défi, Megan demanda :

- Prouvez-le moi.

Alors, Kyan se leva sombrement. Il tourna la chaise de Megan pour qu'elle soit bien en face de lui et sous les yeux ébahie de la jeune sorcière, les traits de l'étranger se crispèrent. Ses joues se déformèrent, ses yeux s'éclaircirent. Elle était maintenant face à un parfait double d'elle-même. Il avait prit son apparence.

- Tu es...
- Chérie, la métamorphomagie n'est pas une maladie. C'est un don. C'est un don héréditaire, qui plus est. Chiera,  mon arrière-grand-mère l'était aussi.

Un son éraillé proche du gémissement franchit les lèvres de la jeune fille. Alors la vérité était là. Elle avait retrouvé sa famille. Son premier contact avait été un mensonge - ils étaient donc aussi humains que les autres. Une part d'elle, pourtant, se sentait soulagée.

- Ta grand-mère maternelle s'est bien occupée de toi, ma chérie, mais si tu le veux, nous pouvons t'aider à aller mieux. Ton mal-être est un crève-coeur... reste avec nous.

Les larmes de la sorcière redoublèrent. En quelques heures, cette femme - sa grand-mère - avait ressentit ce que personne d'autre n'avait décelé jusqu'à présent. Elle était malheureuse. Profondément. Elle était mal, elle se sentait mal. Elle haïssait son corps, détestait sa tête, maudissait son âme. Elle se sentait étrangère à ce monde, était oppressée par toute cette colère et cette douleur qu'elle ressentait. Elle était toujours incomprise et là - au coeur de cette nuit, au fin fond de l'Iran, elle avait à la fois une famille et un espoir de lumière.

- Oui. Je veux rester avec vous. Mais je dois retourner à Poudlard...
- Tu reviendras pendant les vacances ! la rassura Kyan.

Megan resta muette.

- Zhali ? Je peux ravoir des gâteaux aux dattes ?
- A la bonne heure ! tonna Shahab dans un rire merveilleusement rassurant.

Venez. Faisons comme dans les films. Allez, éloignons nous progressivement, laissons-les à leur bonheur. Puisque l'auteur est sadique, il sera bien assez tôt perturbé. Et les lumières s'éteignent sur l'Iran.