Je tente de percer à jour les pensées de ma compagne, les yeux rivés sur son visage j'essaie de décrypter ses émotions. À peine ais-je terminé ma phrase qu'elle ferme son livre, sans pour autant montrer d'exaspération. Je peux voir à sa réaction qu'elle n'apprécie pas forcément mes mots. Ce n'est pas étonnant, elle et une idéaliste. Elle voit le monde du bon côté, là où moi je me concentre sur son mauvais aspect. C'est son optimisme, aussi, qui m'a fait tomber amoureux d'elle. Comment pourrais-je le lui reprocher, maintenant ? Son regard se pose sur rien, l'espace de quelques instants, un moment de réflexion peut-être. Nos mots, les siens ou les miens, devront être soigneusement choisi, au risque de terminer la discutions sur des éclats de voix.. et peut-être une réconciliation sur l'oreiller ?

Quelques instants seulement, c'est le temps qu'il lui avait fallut pour préparer sa réponse, et me la soumettre. Ils ne s'en prennent pas aux innocents, disaient-elle, qu'était-je alors ? Me jugeait-elle coupable de quoique ce soit ? Je grimace, pour marquer mon désaccord, le regard planter dans celui de ma belle. Ils ont attaqué le Heurtoir, alors que j'en étais le propriétaire, et pourtant je suis censé être innocent. Enfin, selon leur informations, parce que je ne le suis pas nécessairement. Pourtant, ils avaient mit le feu à mon établissement, se targuant par la suite de ne pas en être à l'origine. Qui sait ? Peut-être disaient-ils la vérité, mais jusqu'à preuve du contraire, ils étaient les coupables les plus évidents, tant les preuves s'accumulaient.

- Dois-je te rappeler l'attaque du Heurtoir ? dis-je le plus calmement possible, faisant très attention à ne pas animer le débat. Ils ont bien essayé de se déculpabiliser, mais toutes les preuves pointaient en leur direction.. Mais peut-être que quand on ne partage pas leur idée sur le secret magique, nous passons directement dans le camp des ennemis, quand bien même nous agissons pacifiquement.

Pacifiquement, pas trop hein. En silence, je me lève et attrape deux verres dans lesquels je verse un fond de whisky. Mes yeux se fixent sur le liquide ambré, faisant ressurgir les souvenirs d'un Ian alcoolique, passant le plus clair de son temps dans les bars, accompagnés de demoiselles différentes chaque soir. Cette vie de débauche était loin derrière moi, aujourd'hui j'avais une femme, un enfant, des gens que je ne voulais certainement pas décevoir. Que je voulais protéger, plus que tout.

Je me tourne, lançant un regard inquiet vers Azénor. Beaucoup penseraient que l'amour entre deux personnes aux idées politiques opposées étaient impossible. Jusqu'ici, Azénor et moi leur avions prouvés qu'ils étaient dans le faux. Allions-nous continuer, alors que l'on s'enfonçait encore un peu plus dans le débat ?

Je pose un verre sur la table basse, face à Azénor puis regagne ma place, non sans ajouter au passage une délicate caresse dans les cheveux de la Gryffondor. Je suis de nouveau assis, portant le verre à mes lèvres.

S'il y a bien une chose que je peux affirmer avec certitude, là maintenant, c'est bien qu'Azénor n'est pas du tout heureuse. Elle vient de se refermer comme une huître, et j'ai bien l'impression qu'elle n'est pas prête de s'ouvrir avant un moment. Je ferme, en avalant une gorgée du précieux liquide. Fini l'époque de l'alcoolisme, je continuais à boire mais c'était en d'exceptionnelles circonstances, comme une discutions houleuse avec sa chère et tendre. Je repense aux mots qu'elle venait tout juste de prononcer. Elle mentionne, à nouveau, l'innocence des Phénix, mettant en avant le fait qu'il n'y avait aucune raison pour eux de s'en prendre à moi. Elle marque un point, même deux en signalant qu'il était simple de faire porter le chapeau à un autre pour un acte de vandalisme. Malgré tout, elle ne me fera pas changer d'avis. Ces points, elle les avait déjà marqués auparavant, et jamais elle n'avait réussi à me faire sortir de la tête qu'il était possible que ce soit les Phénix derrière l'attaque.

La demoiselle se lève et aphone son verre de whisky, signe de sa nervosité, selon moi. J'affiche un sourire nerveux, conscient de m'approcher de plus en plus du précipice, à quelques pas seulement d'une chute mortelle. Je ressens toutes l'irritation qu'Azénor accumule. Elle prend le sujet à coeur, peut-être un peu trop. D'ailleurs, elle ne s'arrête pas en si bon chemin. De mon côté, je reste calme, assis sur le fauteuil, le verre de whisky entre mes doigts. J'observe Azénor, elle est nerveuse et bouge beaucoup. Ça a le don de me stresser un peu aussi, je l'avoue. Sa nervosité devient contagieuse.

Sa voix est sèche, elle se veut ferme. Je ne sais pas si c'est une façon pour elle de m'imposer ses idées, mais ça me dérange un peu. Je me mordille la lèvre inférieure, comme pour contenir la colère qui s'empare de moi. Lorsque son verre clac contre la table, je ferme les yeux, surpris par le choc. De quoi accentuer ce sentiment qui m'emporte depuis quelques secondes. Le calme qui me contrôlait jusque là n'était plus que souvenir, moi aussi, j'avais envie de m'emporter. Moi aussi, j'allais parler avec passion. Jusqu'à maintenant, j'étais resté silencieux, écoutant avec attention les arguments de la mère de mon enfant. C'était à mon tour de parler et j'espérais qu'elle se tairait à son tour. Je reprends une gorgée. Ça me permet de gagner quelques secondes, de dissiper un peu de rage et de peser un peu plus les mots.

- Peu importe qui la fait, ça n'a aucun sens d'avoir attaqué le Heurtoir. Ce n'est pas un argument pour disculper l'Ordre, Azénor. À mon tour de déguiser ma voix avec un ton ferme. Tu as certainement raison, c'est facile de trouver un bouc émissaire dans ce genre d'acte, malgré tout il y a des preuves qui pointent en leur direction. Ils sont les coupable les plus probables.

Je ne laisse aucune place à la négociation. Ce n'est pas mon objectif, il semble que nos positions resterons inchangées sur le sujet. À nouveau, je laisse un petit silence s'installer. L'espace de quelques secondes tout au plus. Le temps pour moi de porter le verre à mes lèvres, une nouvelle fois.

- Je ne m'associe à aucun camps, Azénor. Je répugne les deux factions, que ça soit ton Ordre du Phénix ou les mangemorts.. C'est faux, mais quel homme saint d'esprit peut dire à sa femme qu'il respecte les mangemorts ? Aucun. Heureusement pour moi, ma maîtrise de l'Occlumancie me permet d'être un parfait menteur. Je ne me revendique partisans de personnes, tu m'entends ? Je me lève, emporté par la passion. Je refuse juste d'élever notre fils dans un monde qui le force à cacher qui il est vraiment, qui le force à se sentir différent. Nous ne sommes pas des monstres, obligé de vivre dans le noir. Nous devons être fière d'être des sorciers. Nous devons obtenir l'autorisation de vivre comme des sorciers, partout, en toutes circonstances. Nous sommes une évolution de l'être humain, nous avons quelque chose qu'ils n'ont pas, et alors ? Ils apprendront à vivre avec ! Ma voix est toujours aussi ferme, je ne me soucie plus vraiment de qui est en face de moi. J'expose juste ma vérité. Malgré tout, je fais les cents pas, instinctivement. Je pense que ça me permet d'évacuer un peu de frustration, et donc de rester en pleine possession de mes moyens. Ils comprendront, ils apprendront à vivre avec nous. Ils s'adapteront. Nous ne sommes plus au moyen-âge, personne ne tentera de nous brûler vivant, Azénor !

J'ai la gorge sèche, trop de mots prononcés. J'attrape mon verre et je le termine, cul sec comme l'avait fait Azénor. Ce n'est pas du tout rafraîchissant, mais ça m'aide un peu. Je ferme les yeux alors que liquide descend le long de mon œsophage, provoquant de petites brûlures au passage. C'est que ça pique ce bordel. Je suis toujours debout, mais immobile maintenant. Je me sens un peu idiot dans cette position. Je ne sais pas comment mettre mes pieds, ni quoi faire de mes bras, alors je les croise. Puis je fixe Azénor droit dans les yeux, en repensant à ce que je venais de dire.

N'avais-je pas totalement raison ? Était-ce si compliqué d'embraser l'idée d'un monde parfait, dans lequel les sorciers marcheraient en rue sans jamais devoir se cacher. Un monde dans lequel Alfred, sorcier se promenant en robe, et Michel, moldu qui aime les costumes trois pièces, se croiseraient en rue sans jamais se dévisager. Un monde dans lequel la magie et la technologie se mélangeraient dans l'unique but de tirer les un et les autres vers le haut. Pourquoi était-ce si compliquer, pour Azénor et tout les partisans du secret, d'imaginer ce monde, dans lequel la honte d'être un sorcier ne serait pas transmis à nos jeunes ?

Avec mes années, j'avais compris. J'avais réfléchis. Non, le moldu n'est pas inutile. Il est faible, moins évolués que nous, mais j'ai appris, non pas à le respecter - faut pas rêver, mais à l'accepter. Ils font partie de notre monde, et nous faisons partie du leur aussi. Ils ont des connaissances à nous apporter, nous avons une toute autre perspective à leur offrir. Azénor, elle, semble persuader de l'incompatibilité de nos "races". Elle m'explique sa façon de voir les choses, du danger auquel le peuple anglais, dans son ensemble, se verrait confronter. Elle parle de mort, de celle de notre enfant, et de la sienne aussi un peu. Les mots pleuvent, beaucoup plus calmement que toute à l'heure, elle n'en démord néanmoins pas : le secret ne peut être brisé. Elle termine son laïus en revenan. Sur le sujet original, l'attaque du Heurtoir. Je n'y apporte que très peu d'importance, le réel débat se situant ailleurs.

- Il y a cent ans, peut-être qu'une guerre aurait éclatée, mais les mentalités ont changé. À notre époque, les gens sont beaucoup plus enclins à accepter les différences, notre différence. Nous pouvons cohabiter, sans se terrer sous prétexte qu'une guerre pourrait voir le jour. C'est absurde.

J'attrape son verre, puis le miens. Direction le bar. Je continue de parler, tout en nous servant un nouveau verre, chacun.

- Contrairement à toi, je n'affirme pas savoir exactement comment réagirons les moldus en découvrant notre existence, mais il y a fort à parier que la majorité d'entre-eux arriveront à accepter l'idée de vivre avec nous. Je veux dire, regarde leur spectacle de magie, ils paient pour aller voir ça. Ils sont fasciné par la magie. Des legilimens se font passer pour des "mentalum" un truc du style et se font énormément d'argent. Alors oui, une infime partie ne nous acceptera pas, et peut-être faudra t-il s'en occuper, mais ça ne finira pas en guerre. Les gouvernements moldus et sorciers travailleraient main dans la main pour enfermer les barbares qui refuseront de vivre en paix avec nous. Ils peuvent nous apporter des choses, et nous pouvons leur en apporter encore bien plus.

Boarf. C'est un peu un discours à l'eau de rose. Je ne suis pas aussi sévère que je le devrai avec les moldus. Comme je l'ai dis, je les ai accepté, mais pas en tant qu'égaux. Je reste persuader que nous sommes une évolution de l'être humain. Bien entendu, vivre en paix est possible, mais il est clair qu'au bout d'un certains temps, les postes à responsabilités reviendront aux sorciers. Nous avons plus de pouvoir, de possibilités. Alors, il ne faudra pas les brusquer au début, le changement devra se faire en subtilité, petit à petit, mais les moldus sont voué à accepter notre domination.

Et alors que je dépose le verre d'Azénor sur sa position initiale, des mots résonnent dans mon cerveau, prononcé par Azénor quelques minutes plus tôt. Des mots auxquels je n'avais attribué aucun intérêt, et qui maintenant me donnait matière à réflexion. Je.. Non ? Ce n'était pas possible. Était-ce pour cette raison, qu'elle les défendait si farouchement ? Je m'éclaircis la voix. Je fronce les sourcils puis plongé mon regard dans le sien. Je ne suis pas un grand legilimens, je n'ai pas encore atteint le niveau permettant de déceler les mensonges dans la voix de mes interlocuteurs.

- De l'argent ? Je ne t'ai jamais dis qu'ils m'avaient envoyés de l'argent..

Mon regard se fait plus pesant alors que je laisse ma phrase en suspend, faisant bien comprendre à Azénor que j'attends une réponse. Je me sens bizarre. J'ai la tête qui tourne, la gorge sèche à nouveau et cette impression d'avoir un poids sur la poitrine. Calmement, j'essaie de reprendre mon souffle, ce qui n'est pas mince à faire.

Cette discutions me tend, parce que je sais qu'elle ne mènera à rien, et pourtant nous y voilà chacun avançant ses arguments que l'autre réfute, sans reelllement prendre la peine de comprendre. Parce que oui, je ne comprends pas. Je n'arrive pas à déterminer la raison pour laquelle Azénor rejette avec tant de fermeté l'idée d'un monde où nous n'aurons plus à vivre caché. Je l'entends, quand elle avance l'argument d'une guerre à venir, sans pour autant y croire. Je pense, au fond, qu'elle a peur du changement. Comme tout le monde. On sait ce qu'on a, on ne sait jamais ce qu'on aura. Malgré tout, "avoir peur" est-ce une raison suffisamment bonne pour ne pas faire quelque chose qui nous rendra heureux ?

L'épanouissement des jeunes sorciers, ou des moins jeunes, ne passe t-il pas par une vie dans laquelle nous assumons qui nous sommes, ce que nous sommes capable de faire ? Le secret magique n'est pas une règle qui nous profite, c'est une règle contraignante qui nous oblige à nous renfermer sur nous-même, qui force nos enfants à se brider, peut-être même à considérer que la Magie, c'est mauvais, vu qu'on ne peut pas la pratiquer en public.

La peur crée souvent un ravin entre ce qui est bien et ce qui est extraordinaire. Il y a les gens qui sont satisfait de ce qu'ils ont, et qui ne prendront aucun risque, car ils sont heureux ainsi, peu importe si ce qui les attend de l'autre côté du pont les rendra 1000 fois plus heureux. Et il y a ceux qui sont prêt à prendre le risque de tout perdre pour obtenir l'extraordinaire. Pour être franc, je me positionne dans la première catégorie, à la différence que contrairement à Azénor je considère que le secret magique est une ineptie, une ineptie que je ne me sens pas prêt à combattre. Une idéologie, à laquelle j'adhère, mais pour laquelle je ne me sens pas - encore - prêt à  me mettre en danger.

Mon attention se porte sur la voix d'Azénor, elle se justifie arguant avoir lu une lettre qui trainait sur mon bureau. Après un bref moment de réflexion, je me souviens avoir laissé la lettre le temps de quelques jours sur mon espace de travail, au Heurtoir. Peut-être l'avait-elle découverte en m'attendant en fin de journée. L'histoire étant tout à fait plausible, je passe à autre chose, repoussant ce détail au plus profond de ma mémoire, tant il n'avait plus aucune importance à présent. La discutions continue, et Azénor ne s'arrête pas en si bon chemin, campant toujours sur ses positions. À la fin de son discours, elle en vient même à rompre la distance qui nous sépare depuis le début, m'attrapant la main pour la déposer sur son sternum. Sourire aux lèvres, je lui caresse une joue, de ma main disponible.

Vous savez, il n'y a pas que ce visage aux traits parfait qui m'a fait tomber amoureux de la Directrice-Adjointe. Elle est absolument magnifique, j'en conviens, mais ce n'est pas pour ça que j'ai succombé à son charme. Sa force de caractère, son charisme, sa fierté, son honnêteté, autant de choses qui m'ont conduits - petit à petit - vers l'amour. Et si je suis tombé amoureux d'elle pour sa force de caractère, je ne vais pas lui en vouloir maintenant de camper sur ses positions. À dire vrai, c'est même assez excitant de me confronter à elle de cette façon.

- Je ne pourrai pas vivre sans vous non plus, Azénor. Une voix douce, qui contraste avec la fermeté dont j'ai fais preuve jusqu'à maintenant. Il semble que nous ne tomberons pas d'accord sur le sujet. Pas de tristesse dans la voix, juste un peu de déception, celle de ne pas être en accord sur un sujet si important avec la femme que j'aime. Passons à autre chose, tu veux.. lui dis-je avec un léger sourire au coin des lèvres. Je dépose un baiser sur sa lèvre inférieure. Dans combien de temps il revient, le casse-c* ?