Soirée banale de week-end en perspective. Bien qu'il s'y sentait mieux, Peter était de retour de Poudlard pour profiter un peu de la compagnie de sa soeur, cloitrée dans sa chambre. Revenir pour deux jour avait la particularité de faire baisser sa culpabilité grandissante à l'égard que la cracmolle, qu'il avait l'impression d'abandonner en travaillant en Ecosse. Le repas s'était déroulé dans une ambiance calme. Et, alors que Ralf, l'elfe de maison, débarrassait la table, Peter ne pouvait pas s'empêcher d'espérer que le repas du lendemain serait plus propice à la conversation. Camilia semblait se refermer de plus en plus sur elle-même. Le fait de vivre seule dans un immense manoir devait y être pour quelque chose. Portant son troisième verre de vin à ses lèvres, le sorcier poussa un soupir intérieur. Il était revenu pour sa soeur mais cette soirée s'annonçait particulièrement plate.

En face de lui, déjà la demoiselle se levait pour lui souhaiter la bonne nuit. Elle allait déjà dormir, le laissant à la triste compagnie d'un hibou et d'un elfe. Autant dire que le Professeur allait passer la soirée enfermer dans son bureau à simuler une séance de travail en tête à tête avec une bouteille de vin. Il fallait dire que le bureau de Peter comportait un canapé et une cheminée. Il allait probablement s'endormir là, d'ailleurs. Lentement, le sorcier se leva lui aussi, abandonnant à sa tâche le petit être domestique et se dirigea vers son pensoir, en passant par le grand hall, sous les ronflements de plusieurs tableaux endormis.

S'écrasant littéralement dans l'un de ses fauteuils au coin de la cheminée de son bureau, le vin dans son verre en cristal frémis et tacha légèrement le sol. Poussant un véritable soupir, cette fois, il leva sa main droite et examina le petit objet métallique ramené de si loin qui lui avait couté tellement. Quoiqu'en y repensant, il ne souhaitait pas évoquer tous ces souvenirs ce soir, et seul par dessus le marché. Il vida son verre d'une traite avant de reposer son attention sur la fenêtre. Une lueur étrange se dégageait au loin, presque masquée par le soleil couchant. Plissant les yeux, il se rapprocha pour constater le phénomène. Mais la situation de son bureau au rez-de-chaussée n'était pas optimale. Il délaissa donc son bureau pour monter à l'étage, en passant par l'escalier qui reliait le bureau à la bibliothèque. Agrippé à une nouvelle fenêtre, il put constater l'origine géographique du phénomène : le cimetière.

Ni une, ni deux, encouragé par la perspective de l'ennui profond qui l'attendait chez lui, Peter décida de sortir de son manoir, non sans récupérer sa baguette. Phaesporia à la ceinture, il dévala à toute vitesse la petite colline qui séparait sa demeure du village et s'approcha du cimetière baigné par le couché de soleil du soir qui tombait. Peut-être s'était-il imaginé des choses, mais cela valait mieux que de moisir chez lui à attendre qu'une aventure ou le sommeil ne lui tombent dessus. Au fond de lui, cependant, le sorcier n'était pas réellement convaincu qu'il s'agissait là d'un phénomène magique, voire d'un phénomène magique dangereux. Il n'avait pris avec lui aucune écharpe bouclier, ni sa cape d'invisibilité, ni aucun objet de dissimulation ou de protection. Arrivé dans le cimetière, il fit quelques pas, marqués par le bruit des graviers sous sa botte en cuir. Il y avait bien quelqu'un, devant une tombe, qui semblait lire quelque chose. Considérant la dégaine de l'inconnu, cape et masque, cela ne sentait pas bon. Essayant de s'approcher doucement, Peter finit par être assez près que pour lire l'inscription qui figurait sur la pierre tombale face à laquelle l'homme masqué se tenait : c'était celle de sa grand-mère.

Très vraisemblablement, l'enregistrement de cette information dû déclencher chez Peter une réaction qui eut pour effet de le faire repérer. Car le masque de celui qui était plus que probablement un sorcier semblait se tourner dans sa direction. Dans un sursaut tardif, Peter se jeta sur le sol pour se dérober au regard de l'inconnu en se cachant derrière une tombe. Mais le mal était fait, il était repéré. Qui donc pouvait bien être l'abruti qui avait décidé de mettre du gravier sur le sol de tous les cimetières du continent ? Adossé contre la pierre tombale, le sorcier commença à cogiter sérieusement sur les options qu'il lui restait et sur la distance qui le séparait de l'entrée du cimetière.

Cette fois, Peter était fait comme un rat. Ce n'était vraiment pas faute de bravoure. Qu'est-ce qui lui avait pris d'ailleurs, de sortir de sa cachette baguette à la main ? On ne lui connaissait pas ce genre d'élan de hardiesse d'habitude, à présent il comprenait pourquoi. Ni une, ni deux, il avait perdu sa baguette magique et s'était fait attraper dans un filet métallique sortit de nulle part. Certes, continuant sur sa lancée un rien bravache, il avait bien essayé de se défaire de l'intraitable entrave, mais celle-ci s'était refermée sur lui de plus belle, l'entaillant même au niveau des mains et du zygomatique gauche. S'il avait un peu plus creusé la matière des sortilèges offensifs, il ne se serait pas retrouvé dans un tel guêpier, mais c'était à l'évidence trop tard.

La seule chose qu'il avait apprise, c'était qu'il était bien en face d'un Mangemort. Masqué, le gaillard n'avait pas boudé son plaisir de l'attraper lui. Ce devait être involontaire mais le mage noir avait tout de même réussi à flatter l'ego de son prisonnier, il avait lu son livre "Magie Noire : Comment Lutter contre la corruption ?". Esquissant un sourire en coin, qui ne fit que resserrer le filet qui lui entaillait la joue, Peter vit là une lueur dans la soirée obscure qui s'annonçait. Après tout, il avait son petit amour propre, comme tout le monde.

Après un belliqueux « Tartuffe que vous êtes. », le devin se fit trainer comme un saucisson sur les graviers jusqu'à la tombe de sa grand-mère. Cette fois, plus de doute possible, il était bien tombé sur un de ces décérébrés qui voulaient du mal à sa famille depuis plus d'un siècle. C'était que la toute première McKinnon de l'histoire à s'être fait abattre par les Mangemorts se nommait Marlène et toute sa famille y était passé. De là, les ancêtres du sorcier saucissonné avaient décidé de se cacher et de fuir les démonstrations de magie trop importantes, le tout en tentant de procréer un minimum. Ce dernier détail excepté, Peter avait tenté de corriger le passé en flambant durant la grande majorité de son existence et le voilà qui faisait alors face à son destin. Ils allaient tuer là le dernier McKinnon, sur la tombe de sa grand-mère comme autel sacrificiel, c'était d'un mélodramatique ...

Sous les yeux ébahis du devin qui s'apprêtait à quitter ce monde, suite à une magistrale erreur de stratégie, voilà que son odieux tortionnaire se mettait à creuser la tombe de son aïeul. Jetant un regard à un livre ouvert non loin d'eux, Peter se demandait bien en quoi allait consister la suite des évènements. Le gars avait-il vraiment l'intention de le tuer ? Si oui, pourquoi tout ce remue-ménage ? L'homme masqué semblait suivre une série d'instructions dans son manuscrit, dont l'heure avancée de la journée dissimulait toujours le titre à Peter. En lui-même, le devin sentait monter l'effroi que la perspective rituel inconnu et interdit faisait soudain naitre chez lui.

- Mais qu'est-ce que c'est que tout ça ? Et qu'est-ce que vous me voulez ?

Peter était toujours emballé dans le filet de métal. Impuissant, il était forcé de regarder l'inconnu masqué extraire la dépouille de sa grand-mère. La pauvre dame, elle n'avait jamais imaginé ou même mérité qu'il puisse être fait de telles atrocités à ses restes. Certes, le sorcier n'avait jamais eu de rapports particulièrement délicats avec cette vieille sorcière qui avait mené la vie dure à sa petite-fille sous prétexte qu'elle était cracmolle. Mais toutes ces brimades qu'elle avait fait endurer à Camilia et au père de Peter, qui avait eu le malheur d'épouser une moldue, ne valait pas ce traitement, qui arrachait une petite larme au sorcier.

C'était d'autant plus dur d'assister à cela que le Mangemort lui avait fait comprendre en des termes on ne pouvait plus clair qu'il allait devoir se taire. Pour ce sorcier adepte de la magie noire, il aurait été facile d'user sur son prisonnier d'un sortilège de Bloclangue, mais le vrai pouvoir était celui que l'on exerçait sans baguette magique. Et pouvoir tenir un homme au silence de cette façon était l'expression du plus pur des pouvoirs. Cela n'avait que plus d'impact sur la psychologie du sorcier qui, totalement brisé, écrasait une petite larme en pensant à la douceur de ses draps qui l'attendaient à à peine quelques encablures du cimetière.

Voilà que soudainement, le maitre des ombres se plaisait à faire jouer la lumière au bout de sa baguette magique. Pour les adeptes de l'obscurité, générer la lumière ne se faisait jamais gratuitement. Etait-ce la putréfaction avancée du corps de son aïeul qu'il tenait à lui montrer avec tant d'insistance ? Aussitôt après la lumière, arriva un manuscrit dont le titre évoquait évidemment quelque chose au Professeur, auteur d'un traité sur les forces occultes. Alors que l'homme masqué poursuivait dans son délire paranoïaque, Peter levait un regard implorant vers son tortionnaire. Il avait encore essayé de se défaire de ses liens. Ses vêtements étaient parcourus de coupures et perlés de petites tâches de sang. Il commençait à savoir ce que l'on attendait lui. Il n'avait plus la force de lutter.

- Ca suffit, libérez-moi.