Phoebe ? Penses-tu que ton amie aime les fleurs ?
Comme toutes les femmes Papa.
Des fleurs donc... Des pervenches bleues feront parfaitement l'affaire !

Prisonniers d'une pièce circulaire ne comportant que quelques trous bouchés par des vitraux occultant d'une manière trouble la lumière. Les murs étaient peints à la chaux et illuminaient l'espace d'un sentiment de pureté, de légèreté. Au loin, on pouvait entendre le clapotis des vagues s'échouant sur une digue. L'air avait un goût salé qui emplissait les poumons d'une certaine fraîcheur inimitable. Étant assis sur une chaise en rotin tissée dans la plus ancienne tradition, Phoebe projetait son regard au loin d'une fenêtre, un regard voletant au-dessus de la mer terrible, piquant sur aile et déployant ses ailes pour ainsi reprendre de l'altitude. Il se pensait comme Icare traversant les flots, libre mais toutefois grisé par cette liberté.

Je vais donc les chercher...
Plus que trois minutes !

Ses doigts tapotèrent une salière vide, le verre craquelé par les années. Soudain, son souffle se relâcha en une bouffée d'air qu'il ignorait retenir. Il ne lui restait plus que trois minutes, trois minutes où il pouvait encore faire le choix, trois minutes où il pouvait encore déployer ses ailes et voleter à son tour des les cieux. Ses iris fauves se figèrent sur une photo déposée non par hasard sur le coin de la table. Les cornues du clichés s'effritèrent signe de son ancienneté, les couleurs avaient perdu de leur superbe. Il ne restait plus que trois silhouettes, l'une plus petite que les deux autres. Des silhouettes aux allures guillerettes, un sourire gravé sur leur visage angélique. L'un de ses silhouettes était plus petite, l'une de ses silhouettes était Phoebe. Brusquement, d'autres doigts se déposèrent sur la salière et tout s’accéléra, il perdit le temps. Un temps qu'il n'avait plus pour respirer, un temps qu'il n'avait plus pour sentir son cœur s'emballer.


Les ruelles de ce village typique abritaient quelques enfants jouant à la balle, profitant des dernières lueurs de l'été. Leurs visages de chérubins éclairés par cette aura d'innocence. Une innocence qui ne fut pas troublée suite à la subite apparition de trois personnages dans l'une de ces ruelles. En avaient-ils l'habitude ?

Qu'est-ce que je déteste ça...
C'était... rapide.

Les trois protagonistes se donnèrent la marche, menés par Phoebe. Un homme à la silhouette élancée et à la carrure athlétique. Ses prunelles étaient allumés d'une once de folie, d'une espièglerie naturelle. Son visage buriné par les embruns marins était parsemé de tâches de rousseur. Ses deux bouts de chairs carmins ne formaient qu'une ligne impassible. A chacun de ses pas, ses boucles auburn sautillaient en rythme, comme animée par une conscience indépendante. A son côté droit, avançait fièrement une femme approchant la cinquantaine. Le visage émacié et la peau luisant d'un éclat cadavérique. Ses iris étaient noirs, ils projetaient un éclat de doute, une vague de froid enivrante. Ils reflétaient l'âme de la femme, comptaient son histoire, tournant page après page mais ils resplendissaient de bienveillance à la vue de son fils. Il était d'ailleurs surprenant d'apprendre que ces deux là possédaient un quelconque lien de parenté pourtant, en les approchant ils irradiaient du même aura de supériorité, rendant mineure toutes choses croisant leur regard. Au côté gauche, déambulait un homme à la démarche toute aussi gauche. A sa vue, on se demandait bien pourquoi prenait-il la peine de marcher, alors qu'il semblait pouvoir voler, pouvoir nager. Un être prisonnier de la mauvaise enveloppe charnelle. Ses gros doigts vinrent gratter une barbe naissante, poussant sur un visage halé. Ses yeux ne fixaient que l'horizon, tel un but, tel une promesse. Une verrue ingrate gisait sur sa joue et ses cheveux étaient aussi sombre que la nuit elle même. Ainsi donc, la famille Monroe avançait au complet dans les rues de Goric's Hollow.

Phoebe Monroe connaissant approximativement le chemin, tritura ses méninges afin de se rappeler à quel croisement devaient-ils embarder afin d'arriver à destination. Il était anormal de voir la famille Monroe, au grand complet, se déplacer ensemble. En effet, cet événement ne se produisait que très rarement et en cas exceptionnelle. Tournant enfin, les Monroe arrivèrent sur un petit chemin menant directement à un grand manoir. Le cœur de Phoebe s'emballa à nouveau, il souhaitait piailler à la manière d'un oiseau prisonnier dans sa cage mais, en cet instant, la voix lui manquait. Il se rapprochait peu à peu de l'édifice animant ses rêves mais aussi ses cauchemars, il se dirigeait chez Alexie Scott.

Arrivant, sur le perron, il s'arrêta, adressant un dernier regard à ses parents. Serena Monroe fixait la porte, les commissures de ses lèvres formaient un sourire cordiale mais sans aucune chaleur. Vincenzo Monroe regardait son fils, non sans un certaine fierté. Un sourire également encré sur le visage laissant ainsi apparaître des rides sur son visage buriné. Ses gros doigts saisissant un bouquet de fleurs d'un bleu royal. Laissant s'échapper un long soupir, l'écossais fixa le sol tandis que son doigt oppresser la sonnette laissant s'échapper une douce mélodie.

Serena Monroe Ridgaley - Mère de Phoebe :

Vincenzo Monroe - Père de Phoebe :

Un silence suivit la douce mélodie, un silence gênant malmenant l'esprit de Phoebe qui osa, à peine, s'imaginer qu'Alexie puisse oublier cette rencontre fatidique. Extrêmement gêné, les commissures de ses lèvres formèrent un rictus qui se voulait rassurant auprès de ses parents. Sa mère était toujours droite mais une pointe d'énervement se lisait sur son visage opalin et ce d'une manière étrangement explicite qui se voulait communicative : sans, pourtant, le clamer, on savait que Miss Monroe désappointée. Tandis que Vincenzo s'amusait de la situation, fredonnant une légère mélodie entêtante.

Puis, alors que Phoebe peinait à s'extirper de ses pensées, une voix fluette l'interpella. Alexie apparut devant eux après quelques temps d'attente. Pourtant, il fallut quelques instants à notre protagoniste pour reconnaître sa bien-aimée ; pensant, en premier lieu, se retrouver face à une inconnue. Bien qu'il avait la certitude qu'il s'agissait de la confectionneuse de sucreries, il n'avait, devant lui, qu'une pâle copie : son visage auparavant angélique était recouvert de maquillage, cachant ainsi tout ce qu'il aimait chez elle. Pour la première fois de la journée, elle le déçut.

L'hôte s'enquit rapidement de les faire rentrer, saluant chaleureusement Phoebe comme ses parents. Pourtant, le fauve resta de marbre face au baiser qu'Alexie déposa sur sa joue, bien qu'il ne put empêcher ses joues de prendre une légère teinte rosée. Vincenzo, le volatile, offrit le bouquet à la maîtresse de maison : un magnifique assortiment de pervenches, d'un bleu si profond qu'il rappelait étrangement le ciel un soir de clair de Lune. Un sourire hagard se lisait sur le visage du vieux bougre, sûrement charmé par la femme disposant de la beauté d'Aphrodite et qui couvait également sa descendance. Serena, quant à elle, avait répondu cordialement à Alexie et avait esquissé un sourire tout aussi cordial à son adresse, un sourire forcé dénotant une légère pointe d'hypocrisie.

Alexie s'approcha de son, jadis, amant, lui susurrant des paroles se voulant intentionnées bien qu'effectuées avec une certaine dose d'indolence. Phoebe, suite à cela, déglutit avant de répondre d'une voix qui se voulait discrète : « Ça va aller. » N'osant pas affronter son regard de braise.

Ils arrivèrent dans le salon où, Serena, cherchant à briser la glace s'exclama d'une petite voix : « Vous avez beaucoup de goût pour la décoration ma chère Alexie ! » S'approchant de la table où étaient disposés un semblant d'entremet, Vincenzo Monroe eut un petit glapissement qui ne pouvait échapper à chacun. En effet, il était dépité à l'idée de devoir savourer un « apéritif » de ce genre. Quelques gâteaux biscuits ainsi que des tasses de thé ou bien de café gisaient pauvrement à la surface de la table. N'y avait-il rien de plus insultant ? Même pas le fossile d'une quelconque présence d'alcool. Vincenzo, pensant trouver son rôle dans cette entrevue en tant que sage calmant les ardeurs de sa femme, se sentait, à présent, insulté et déshonoré. Croyant se laisser aller et dire les mots qu'il portait au cœur, le marin sentit la main de sa compagne sur son épaule ce qui le stimula instinctivement suite à une grande inspiration. Malgré tout, on pouvait l'entendre bougonner avec fugacité au sujet de cet apéritif : « J'suis pas une tapette, j'vais pas boire du thé... » disait-il dans sa barbe tout bas.

Des bruits étranges aux quatre protagonistes se firent entendre à l'orée des escaliers. Quelque peu saisie de peur qu'il s'agisse de voleurs ou de ravisseurs, Sereena Monroe émit une petite exclamation effrayée. Contre toute attente, des jambes dénudées firent leur apparition sous le regard exacerbé de Phoebe. Il s'attendait au pire et dû se faire violence pour continuer à regarder la scène, le cœur plein d'appréhension. Comme il se l'était imaginé, le reste du corps d'un jeune titubant légèrement apparu. Un jeune homme dont la peau était seulement recouverte par un sous-vêtement.

Le fauve se retourna vers Alexie, offusqué par ce qu'il voyait, tandis que l'intrus saluait ses parents. Des milliards d'expressions se lisaient sur son visage mais une seule apparaissait plus que les autres : la déception. Pour la deuxième fois de la journée, elle le déçut.

Tu peux m'expliquer ce qu'est cette mascarade ?

Sa voix fut assez basse pour que ses parents ne puissent entendre cette conversation. Pourtant, ils étaient toujours présents et écoutaient avec une immense ferveur. Le regard mordoré brilla de ce fameux éclat de folie, comme s'il était une bombe à retardement, qu'il suffirait d'une étincelle pour que tout explose.

Alexie se forgea des remparts, fronça son esprit. Elle érigeait des murailles infranchissables. Phoebe, quant à lui, n'en comprit pas d'avantage. Se contentant de s'imaginer ce que pouvait bien prétendre la présence d'un homme aussi jeune dans le manoir de l'hôte. Croyait-elle pouvoir passer l'éponge sur cet incident ? Tout nettoyer et, ensuite, prétendre qu'il ne s'est rien passer ? Mais comme une tache de vin, Phoebe se révélera tenace à se sujet et aucun détergent ne pourra éradiquer les images qu'il avait aperçu.

La voix fluette s'envola, enfin, entre les murs de la pièce pour répondre à la lointaine interrogation de Serena qui, elle, n'y pensait déjà plus et lançait un regard indigné en direction de celle qui aurait très bien pu être sa gendre. Quand au maître patriarcale de la famille Monroe, il restait quasiment de marbre face à tout cela, toujours renfrogné à l'idée de ne pas pouvoir déguster d'alcool en cette journée qui s'annonçait éreintante. D'autant plus qu'il commençait à s'assoiffer et quand Vincenzo Monroe a soif il devient une manticore lançant des dards et rugissant au moindres gestes.

Un éclat nasillard éclata, surprenant la plupart qui se retournaient face à un elfe de maison rabougri. En effet, ce dernier venait de réagir aux propos d'Alexie et ce sous les yeux écarquillés de Vincenzo se rappelant pourtant qu'il n'avait pas eu le droit à une seule lichette de rhum. L'hôte essayait, tant bien que mal, de rattraper le coup mais, fort est de constater, que les mots proférés par la créature fantastique étaient d'une réelle franchise et la réaction d'Alexie ne pouvait que confirmer ses dires. Cette dernière, sûrement dépassée par l'attitude insolente de l'elfe, s'envola dans son ravissant jardin, apparemment outrée.

Phoebe adressa un regard à ses parents, un regard vide ne témoignant d'aucune gêne ni même d'énervement pour ensuite se retirer du salon et rejoindre Alexie dans le jardin. Les alizés vinrent lui ébouriffer les cheveux et glisser sur sa peau bistrée. Il ne savait pas ce qu'il ressentait en cet instant, à vrai dire il ne semblait plus savoir grand chose ni même s'il aimait ou non la confectionneuse de sucrerie. En cet instant d'incertitude, le sorcier avançait pourtant fièrement, de sa démarche habituelle, ne laissant passer aucune émotion. Arrivant en face d'elle, le souffle de Zeus emporta le parfum de la belle, un parfum délicieux et ça, il en avait la certitude.

Et, tu ne vas pas te déclarer vaincue maintenant ?! Aller, relèves-toi, ce n'est pas terminé !

Sa main se déposa sur la frêle épaule de la femme, il lui adressa un clin d’œil, bien que, lui-même, ne nourrissait que de faibles espoirs sur la suite de cette entrevue.

Ça va mieux ? Bon, si tu le permets, il faut que je fasse un tour aux toilettes...

Bien que le prétexte ne soit pas très studieux, Phoebe n'avait, en réalité, aucune envies pressentes : il souhaitait simplement pouvoir s'isoler quelques instants afin de se pencher sur un problème tout autre et qui, par la même occasion, l'intéressait bien plus que d'apprendre que dans une armoire du manoir se trouvaient quelques bouteilles d'alcool... Se rendant tout de même aux toilettes, il prit soin de fermer la porte à clef et de baisser la cuvette des toilettes. « Spero Patronum » chuchota-t-il. A l’extrémité de sa baguette apparu un nuage de fumée étincelante, les volutes s'amassèrent pour former la silhouette chétive d'un chacal aux oreilles pointues. L'animal faisait peine à voir, il tenait à peine sur la cuvette étant apparemment à l'orée de la mort.

April, un élève manque à Poudlard, plutôt de dernière année et brun. Surveilles-le, s'il te plaît.

Le chacal s'envola pour disparaître aux yeux de Phoebe. Le message devait parvenir à April. Non, aucun coups de savon d'Alexie ne lui feront oublier ce qu'il a vu. Aucun. Il ne se mentait pas, oui, il cherchait à attirer de problèmes à ce gamin et cela ne l'empêchera sûrement pas de se coucher la nuit tombée.

Revenant dans le salon, il trouva Vincenzo en pleine discussion avec l'elfe de maison. Il parvint à entendre une bribe des mots prononcés par le soprano de son père : « Et... tu crois que ta maîtresse voudra bien nous servir l'une de ces bouteilles ? » Un petit sourire au coin, Phoebe s'assit aux côtés de sa mère sur le divan, ignorant si Alexie avait refait son apparition et quand son père arrivera. Serena adressa un regard fier à son fils, se demandant quand est-ce que toute cette mascarade prendra fin car elle ne comptait pas y passer toute la journée. En effet, elle avait du jardinage à faire et elle se donnait pou mission de préparer un succulent pot-au-feu à son fils afin de lui montrer ce qu'une vraie mère de famille se doit de cuisiner à so enfant. Non pas quelques biscuits pré-fabriqués...

Les déblatérions du serviteur effleurèrent ses oreilles. Il ne lui accordait aucune importance, savoir pourquoi il se donnait ainsi en spectacle ne l'intéressait pas. Ces êtres ne l'intéressaient pas ou, du moins, ne méritaient pas un réel intérêt. Ces créatures contraintes d'obéir, dotés d'un sens de la servilité développé au point de ne plus savoir faire la différence entre les actes accomplis d'une inspiration propre et ceux d'une inspiration intimée. Sont-ils dotés de pensé, de vie ou simplement la continuité des bras de la gente sorcière ? Telle est la question qu'ils devaient se poser et non pas se préoccuper des tracas personnels d'individus ayant assumés leurs propres actes. Qu'il retrouve sa dignité avant de pouvoir s'adresser à Phoebe.

Alors, non sans arborer un certain délicieux dédain, il ne lui adressa pas même un regard. Laissant son esprit flâner au gré de ses envies, de ses ressentis, de ses humeurs. Tantôt il s'imagina couler son doigt dans l’onde rafraîchissante d'une rigole sous l'ombre de quelques arbres, tantôt dans une maison douillette et se délectant de la lecture d'un ouvrage romancier palpitant. Mais un certain élément revenait à chacun de ses rêves, de ses espoirs : Alexie. C'est ainsi qu'il concevait ses rêves, c'est ainsi qu'il parvenait encore à rêver. Elle était sa muse, sa source d'inspiration, l'étincelle qui faisait vibrer son cœur afin qu'il puisse avancer chaque jours. Elle était une déesse l'ayant châtié de son jardin merveilleux pour l'avoir provoqué, pour avoir goûter au fruit interdit, pour avoir trahi sa confiance.

Le tintement singulier de la sonnette vint extirper Phoebe de ses songes. Nul doute ne régnait sur l'identité du nouveau venu, le père Scott. Ce dernier arriva dans le salon quelques instants plus tard. La famille Monroe au complet se leva pour serrer la main, chacun leur tour, au dénommé Ewan Scott. Un homme à la barbe grisonnante et aux cheveux maculés. Son visage se ponctuait par une note acariâtre : aucun signe avant-coureurs annonçant la venue future ou immédiate d'un quelconque sourire ne transparaissait. Pour cause, deux apostrophes comme gravées sur la roche étaient présentes, encadrants ainsi deux lèvres impassibles.

Pensant que l'entrevue allait pouvoir commencer dans les règles de l'art, sans aucun autres encombres, l'esprit fugace se berçait d'illusions car une nouvelle fois l'elfe de maison s’immisça dans la conversation. Ennuyé par cette créature mal léchée, le sorcier – qui ne s'était pas rassit suite à avoir serré la main au nouveau venu – se mouva dans la salle en direction du vase comportant le bouquet de pervenches.

Des éclats de voix résonnèrent provenant du ténorino qui n'est autre que le père Scott. La situation dépassait Phoebe qui n’accordait à celle-ci qu'une attention limitée. Les senteurs du bouquet l'enrobaient, qu'il était beau, qu'il était naturel. Il dépeignait une certaine magie bien que, pourtant, aucun coup de baguette n'est passé au-dessus de ces simples fleurs. Ne pouvant résister à ses envies primaires, il laissa son doigt glisser un pétale. La couleur était merveilleuse, ce bleu royal que l'on pouvait retrouver sur l'accoutrement des rois d'époques. Un bleu presque peint au pinceau par un impressionniste sur chevalet. L'uniformité de la texture avait quelque chose de langoureux qui affecta outre mesure l'homme versatile. Un plaisir enfantin. Puis, il se retourna brusquement.

Ainsi donc les affabulations de l'elfe de maison n'étaient pas si infondées ? Alexie adoptée ? Il ne pouvait se faire à cette idée, d'ailleurs il ne voulait y croire et concevoir que son père puisse, avec aussi peu de légéreté, annoncer cette nouvelle dans un débat qui devait se situer à mille lieux de ce sujet. Il ne pouvait concevoir qu'il puisse douter que les Monroe perdent confiance en Alexie sous prétexte qu'elle fut adoptée. D'ailleurs, où se situe le rapport ? N'est-ce donc pas se nourrir de préjugés que de penser que l'on puisse abandonner son enfant parce que l'on fut adopté ? Les Monroe ne se nourrissent pas de préjugés et, depuis longtemps, se sont forgés leur propre manière de penser, une pensée bien loin de ce genre de clichés obscurantistes. Phoebe tenait, tant bien que mal, de se contenir mais il voyait, sur le divan, sa mère boire les paroles d'Ewan d'un regard concerné et compatissant. L'écossais, étant le seul personnage debout, s'éclaircit la gorge et articula de sa voix lancinante :

Excusez-moi mais... quand est-ce que l'on s'occupe du bébé ?

D'un simple geste de la main sa férule de bois apparue à la manière des illusionnistes moldus. La pointant en direction de l'elfe rabougri, celui-ci se retrouva poussé par une force oppressante et invisible en direction de la cuisine. Une fois l'abeille entrée dans sa ruche, les portes de la cuisine se fermèrent en un bruit de sucions.

On pourra discuter plus calmement comme ça.

Serena remua l'air apparemment préoccupée, ses traits s'étaient adoucis au cours des dernières minutes. C'est ainsi qu'elle s'adressa avec un ton présentant la plus grande cordialité au père Scott :

Bien, la question se pose de savoir où est-ce que l'enfant logera ? Mon mari et moi pensons qu'il serait préférable d'unir nos fonds afin de leur offrir un toit commun qui n'exclura aucun des parents. Qu'en pensez-vous ?

Un rictus vif comme l'éclair traversa le visage buriné de Phoebe, les propos que tenait Alexie ne lui plaisaient absolument pas. Se rendait-elle compte de ce qu'elle insinuait ? Il commençait à percevoir les plans de la femme retors et ceux-là le dégouttaient. Il bouillonnait de l'intérieur, ne répondant pas aux appelles de la mère de son enfant. Ainsi donc elle voulait garder leur fille rien que pour elle, elle voulait séparer une jeune fille de sa présence paternelle afin qu'il ne devienne qu'un souvenir. Jamais. Telle un loup traquant sa proie, il ne la lâcherait pas. Scott voulait jouer à ce jeu là ? Alors il suivrait le mouvement et se battrait également. N'est-ce donc pas triste pour un enfant que même avant sa naissance ses parents se battent pour la garde ? Phoebe en avait conscience mais, malheureusement pour Alexie, il n'accepterait jamais de voir sa fille une fois de temps en temps, la laissant grandir auprès d'une autre. Cette femme n'avait pas honte de se comporter ainsi ? D'autant plus qu'elle avait l'audace de le regarder après ses propos, quelle déception.

Serena Monroe regardait son mari qui lui aussi semblait choquer par ce manque de tact et de diplomatie. Certes, ils pouvaient concevoir qu'ils ne s'aimaient pas, qu'ils n'allaient pas dormir dans le même lit mais cela leurs tenait vraiment à cœur : ils voulaient y croire, ils voulaient croire que leur petite-fille était née de l'amour. D'autant plus qu'ils avaient mis toutes leurs économies de côté pour ce projet, une tâche complexe quand on sait qu'ils ne roulent pas sur l'or. Madame Monroe prit une voix des plus douces afin de s'adresser à Alexie :

Nous le concevons parfaitement mais... Peux-tu accepter que votre fille ne puisse pas avoir la présence de son père à ses côtés ?
Mais non, tu vois bien qu'elle n'en a rien à faire !

La voix lancinante de Phoebe éclata dans la pièce, son aura déversait une tension palpable dans la pièce. Ses yeux parfois si calmes et si tempérés étaient éclairés de cette lueur de folie qui le distinguait tant.

Tu n'en as rien à faire de savoir si moi aussi je voudrais voir ma fille ! Enfin, peut-être que si et c'est ça qui te motives. Ça ne m'étonne pas, tu cherches toujours le conflit, toujours ! C'est peut-être inconscient chez toi, peut-être que tu ne t'en rends même pas compte, mais moi je le vois bien et il grand temps que tu le comprennes ! Regardes-toi, la manière dont tu viens m'annoncer que tu es enceinte, ce con à moitié nu alors que c'est le jour où on vient chez toi, tu recherches le conflit. Ça te rends folle de vivre en paix avec les autres ? Hein ? C'est ça ? Mais ne te sens pas trop en sécurité, si je ne peux pas avoir ma fille tous les jours à côté de moi c'est moi qui vais te rendre folle !

Après ce petit discours, il inspira longuement avant de relâcher la bouffé d'air retenu. Un sourire décrivait son visage, il était fier. Un Monroe, voilà ce qu'il était. Il se respectait tout autant qu'il respectait ce nom venu d'Italie et c'est pourquoi il ne se laissait pas marcher sur les pieds par cette garce d'Alexie Scott et ses hauts talons. Tant bien même il puisse y avoir la présence de son père, Phoebe n'allait pas s'excuser de ses propos devant lui, il en était hors de question. Jamais il ne reviendrait sur ses mots, surtout pas sous la demande d'un bourgeois suffisant. Qu'en avait-il de savoir ce que Môsieur Scott pensait de lui, au moins les Monroe se démarquaient et ne restaient pas tassés sur leur canapé. Alors F*ck la société et F*ck les Scott !

Hum... Oui... Je pense que mon fils, pour faire simple, n'appuie pas vraiment votre état d'esprit...

Les commissures des lèvres de Vincenzo formaient un sourire entendu et amusé. En effet, la scène l'amusait énormément, voir son fils rabattre le caquet à deux « gens de la ville » le rendait extrêmement fier et il se sentait honteux de ne pas avoir réagit de la même manière en voyant dans quelles conditions ils avaient été accueillis. Toutefois, sa main s'aventura afin de prendre un petit biscuit qu'il grignota en attendant de ce qu'il allait se passer.