La jeune fille reprend peu à peu conscience, tirée de son état léthargique par mes sorts ou ma voix. Ou les deux.
Elle demeure sur sa chaise et ne dis rien. La vague de colère de tout à l’heure paraît être passée. En tout cas, elle me manifeste plus aucune rage. Au contraire. Elle paraît épuisée. Comme si son énervement précédent lui avait avalé toute son énergie, telle un prédateur affamé.
Elle reste sur sa chaise sans bouger et m’écoute.
Je ne sais pas trop si mes mots sont justes. S’ils sont ceux qu’elle aimerait entendre. Mais ils sont ceux auxquels je pense. Enfin... je crois. Il y a tant de choses qu’on ne voit pas tant qu’on ne nous les dit pas clairement. Alors qu’elles peuvent paraître évidentes aux autres. Pas à nous.
La parole est sans doute le meilleur des moyens.
Silencieusement, je me mords la joue.
Je m’improvise donneuse de conseils pour tenter de calmer et panser l’âme d’une petite fille en détresse. Alors que, je suis sûre, je serais incapable d’appliquer ce que je lui dit de faire.
Parler à son père. Expliquer ses ressentis, ses blessures, ses larmes et ses peurs.
Je devrais faire pareil envers ma propre famille. Mais. Comme Isolde, je me tais, je détourne le regard, je garde le tout enfoui et je fuis. Je cours sans me retourner pour ne pas avoir à affronter. Alors qu’au fond de moi, je sais pertinemment que là n’est pas la solution. Parler, exposer clairement les faits et les enjeux, voilà qui serait bien mieux.
Pourtant.
Je ne me sens pas encore prête pour cela.
Et Isolde. Se sent-elle prête ?
Accepte-t-elle de passer le cap, sauter au-dessus du vide du silence et, enfin, délier la parole ?

Le petit espace dans lequel nous sommes terrées s’emplit soudainement de sa voix. Qui dit qu’elle va le faire.
Elle va le faire.
Elle va lui parler.
Elle va mettre des mots là où ça fait mal. Des mots là où ça blesse. Pour expliquer. Pourquoi. Comment. Expliquer. Faire comprendre.
Je lève les yeux sur son visage et lui adresse un sourire encourageant. Elle a une force intérieure que j’admire et envie. Celle d’entendre et accepter de stopper la fuite. Celle d’accepter de se retourner et faire face.
Je me dis que. J’aimerais bien. Etre comme elle.
Trouver le courage de cesser de courir.
Et parler.
Je soupir intérieurement : un jour, ça viendra pour moi aussi. Un jour, ça viendra. J’apprendrai à me faire face dans le miroir et parler pour assumer.
Isolde m’apparaît soudain comme une petite fille ne cherchant, ne demandant qu’une seule chose : un brin d’affection.
Alors je me penche sur elle et la pend doucement dans mes bras. Comme j’aurais fait pour un enfant en pleurs. Pour essuyer ses larmes et rassurer son âme.
Je reste ainsi un bon moment, à tenir Isolde entre mes bras. En silence.
Et finalement :

-Il doit être tard. Je te raccompagne chez toi. Ton père s’inquiète peut-être.

/Tu as mon LA pour conclure si besoin\

Kohane répondit à la demande d'affection de la fillette. Elle l'accueillit dans ses bras et toutes deux demeurèrent ainsi serrées l'une contre l'autre pendant quelques instants. Une vague de chaleur humaine vint recouvrir Isolde qui n'eut plus mal, qui n'eut plus peur. Son nez picotait encore un peu mais il ne saignait plus.

Tel un chaton retiré trop tôt à sa mère, la jeune fugueuse serrait puis desserrait les mains, ses doigts s'accrochant aux omoplates de l'ange avant de se détendre. La fillette manqua de planter plus profondément ses ongles dans le vêtement de la jeune femme mais elle s'aperçut vite de son geste. Elle relâcha son étreinte. Kohane rompit le silence :
— Il doit être tard. Je te raccompagne chez toi. Ton père s'inquiète peut-être.

Isolde acquiesça. Toutes deux s'assurèrent de ne rien avoir oublié et remirent les objets à peu près dans leur position initiale avant de quitter la pièce. Les couloirs étaient très peu fréquentés à cette heure, ce qui leur permit de regagner la civilisation sans attirer l'attention sur elles.

Le trajet du retour se fit en silence, mais la petite sorcière sentait bien que désormais, un lien allant au-delà des mots l'unissait à sa confidente. Isolde était épuisée car trop d'émotions l'avaient traversée ce soir-là. La vingtaine de minutes de marche lui parut interminable. Enfin, elles arrivèrent au pied des escaliers de l'entrée de l'immeuble. La préadolescente serra les lanières de son sac à dos, comme pour se donner du courage.

Soudain, des bruits de pas précipités.
— Isolde ! Mon Dieu, Isolde, je t'ai cherchée partout… Isaac Hawkes se rua sur sa fille, le visage baigné de larmes. Il remarqua immédiatement le sweat-shirt taché de sang. Isolde, ma chérie, Isolde, tu es blessée ?

Il avait le teint livide, ses lèvres étaient bleutées. Il était gelé et tout tremblant. Isolde fit non de la tête et eut un mouvement de recul puis, prise de pitié devant ce père rongé par l'inquiétude et la culpabilité, elle s'avança finalement vers lui. L'homme s'agenouilla sur le sol humide et l'enlaça.
— Je… Je suis tellement désolé. J'ai eu si peur de te perdre. Pardonne-moi, Isolde.
— Papa… Tu me morves dessus, désolée de te le dire.

L'architecte se mit à rire en même temps qu'il pleurait. Il pleuriait.

Isolde se tourna vers Kohane. Elle voulut lui dire tant de choses, lui montrer à quel point elle était apparue au bon moment. Elle avait failli quitter la ville et la jeune femme l'avait retenue, l'avait rassurée, l'avait écoutée, sans rien demander en échange. Un acte de bonté pure. Mais, épuisée par ces événements, Isolde ne parvint qu'à plonger ses yeux dans le regard à la fois sombre et brillant de Kohane et à articuler un simple :
— Merci.

Isaac fit de même mais semblait à peine avoir remarqué l'inconnue qui avait raccompagné – qui avait sauvé – sa fille. Il posa une main sur l'épaule d'Isolde. Ils gravirent les marches et pénétrèrent dans l'immeuble dont l'entrée était faiblement éclairée par une lumière murale.

Il n'était pas l'heure de discuter. Isolde manifesta rapidement mais calmement son envie de se coucher. Son père ne la retint pas, lui souhaita bonne nuit et la regarda s'éloigner avec un amour paternel qu'il n'avait jusque-là jamais autant éprouvé. Leanne, qui avait été laissée seule toute la soirée, suivit sa grande sœur, le visage tout ensommeillé, et toutes deux regagnèrent leur chambre commune.

Avant de s'endormir, Isolde, allongée sur le dos, corps étendu, détendu, yeux rivés au plafond, se demanda si un jour elle reverrait cette femme. Elle la revit sourire, elle entendait encore sa voix claire mais douce. Bercée par cette image et cette mélodie qu'elle n'oublierait jamais, la fillette se laissa glisser dans un sommeil profond dont elle se réveillerait transformée. Grandie.