PV avec Lizzie Bennet

L'insomnie, cette terrible compagne se tint en embuscade comme chaque nuit. Eurydice se leva avec des lunes sous les yeux à force de les avoir comptées. La chasse à l'homme avait commencé. Elle se vêtit d'une combinaison noire où l'on pouvait voir la naissance de ses seins tandis que le démon s'enroulait tout autour de la cage.
Une obsession l'habitait ; elle le traquait depuis des années. Elle noircissait des carnets entiers de son écriture chahutant les pages. Sans pitié.

Dans les rues, tout se bouscule, les gens, le temps, la vie. Elle se délectait du silence et des quelques oiseaux qui traînaient sur les toits, tout en ressassant sans cesse, les détails de la vie de celui qu'elle avait juré de détruire comme il avait brisé tous ses enfants. L'Anglaise croyait entendre le bruit d'un cœur que l'on presse et dont le sang se répand. Partout. C'était de pouvoir sauter de la peur à la haine, cette infime distance qui la maintenait en alerte prête à déverser sa fureur.

De grandes enjambées, une carte de Londres et un carnet en cuir à la main, elle recherchait avec ardeur, ce petit appartement, qu'elle imaginait souillé et sombre. Sa chevelure remuait au rythme de sa marche. Tout s'étendait et se ressemblait fondant ensemble, convergeant vers l'objet du désir. Écrasant.

Une jeune femme s'avançait droit sur la petite brune. La surprise, l'angoisse se lut dans ses yeux et des questions se disputèrent en elle. Son carnet s'échoua entre les tuiles, prisonnier. Peu de gens s'aventuraient sur les hauteurs de la capitale préférant croiser un regard familier, peut être un sourire ou encore des frôlements preuve qu'ils ne sont pas seuls.

« Qu'est-ce-que vous faites ici ? Vous vous êtes perdue ? » demanda-t-elle sur la défensive. Ses lèvres se crispèrent en une drôle de moue. La sauvagerie de ses mots essayèrent de s'accrocher au corps de l'autre. Désespérée. Un bout de son âme était resté sur ces toits qu'elle avait arpentés.

*Non il n'est pas perdu* C'est impossible. La belle connaissait déjà tout par cœur mais elle ne voulait en aucun cas oublier. Enfermée dans un délire malsain. La nuit avait ce pouvoir de tout emporter, de tout faire disparaître, et surtout, de renforcer l'Ombre. Elle se sentait partir de plus en plus, cela ne servait à rien de lutter contre « ça ». Cela se transformait en jeu pour son interlocutrice.

« Ne laissez pas de griffures sur mon carnet alors. Ce serait fâcheux. Rendez-le-moi. » Ton revêche qui n'accepte pas le refus.

Elle tenta de lui arracher des mains mais en vain. C'était la petite proie entre les pattes du chat qui espère que le plaisir durera le plus longtemps possible, jusqu'à la mort.
Petite pointe d'admiration qui perça tout autour d'elle. Qu'est-ce-que c'était beau. Mais qui était-elle?

« A moins que vous soyez doté d'une géo-localisation hors-pair en temps et en heure cela ne vous regarde absolument pas. »
Une adresse toujours flottante. Voilà l’obstacle qu'elle avait rencontré pendant des années et cela ne l'avait pas du tout aidée à l'espionner aisément, à connaître ses habitudes, la couleur de son ombre.

«  Daignerez-vous bien me le donner ? » dit-elle tremblante de rage.* oh l'insolente* L'impatience la tenait depuis longtemps. Elle ne résistait pas pour le moment.
Cet objet était trop précieux, divulguant trop de choses pour être en la possession de n'importe qui.
La brune essaya de l'attraper au vol, le manqua de peu et trébucha entre les tuiles tombant sur l'autre. Elle se serait passer de devoir l'enlacer dès le premier regard ou de croquer des tuiles mais sa maladresse en avait décidé autrement. Il ne fallait pas mourir bêtement maintenant. Pas maintenant.

Ce n'était vraiment pas le moment mais dans sa tête, il y avait une drôle de faille qui n'arrêtait pas de crier et de se déchaîner. Vous savez l'interrupteur sur lequel on appuie si facilement, tous les jours. La fascination lui caressait l'esprit, la folle envie de posséder aussi.L'Anglaise imaginait des fils invisibles que le marionnettiste guidait.
Dans un souffle, tout en relevant doucement la tête elle lui demanda les lèvres légèrement entrouvertes :

« ça fait longtemps ? Pour la manumagie. »

Elle devina si facilement un de ses points faibles. L'anglaise se sentit déstabilisée, comme sonnée. Elle perdait son masque sans arriver à continuer de mentir, tout le temps, à n'importe qui. La lumière de la lune pouvait toucher sa joue diaphane.

« J'ai l'impression de perdre mon temps quand je le vois filer. Puis, je préfère choisir cette amie cruelle mais passionnée. Pas beaucoup d'amis dans le coin. *Pas beaucoup de monde qui se bouscule au portique.*
Et comment comptes-tu t'y prendre ? »

La brune sans même s'en apercevoir plongea dans la flaque de curiosité. Elle voulait être éclaboussée par son savoir. Ses yeux s'agrandirent d'intérêt. Elle était prête à tout, prête à écouter cette inconnue, comme sortie des méandres de la nuit. Elle abandonna même son manuscrit. Quelques instants.

Ce n'était pas un ennemi, ce n'était qu'un vulgaire moldu qu'elle voulait déchiqueter, écraser comme de la viande que l'on donne à un carnivore. Elle était toujours affamée sans jamais pouvoir se rassasier. C 'est pour cela qu'elle déambulait sur les sentiers ardus pour essayer de se débarrasser de toute sa rage qui la brûlait si fort. Elle n'avait pas encore réalisé que le sacrifice serait grand, n'étant encore qu'une enfant que l'on avait forcé à vieillir, fripée de l'intérieur.

« Pourquoi m'aiderais-tu? »

Elle ne reculerait pas même si elle devait l'entraîner dans sa noyade. Il subsistait cette éternelle méfiance qu'elle éprouvait dans cet instant de lucidité. Comme il était facile de l'éblouir... Elle savait qu'elle ne serait pas de taille à lutter contre ses désirs, contre la beauté qu'elle lui proposait. Une dernière question frôla ses lèvres sèches :

« Qui êtes-vous ? »

Chaque personne rencontrée la nuit traînait derrière eux leur passé. La femme ne semblait pas vouloir la faire souffrir. Pas ce genre de plaisir. Un poids qui n'avait pas de gloire, pas une once de réel bonheur, pas de demain. Quel serait le sien à la croisée des chemins ?

Elles ressemblaient à deux chats errants, à parler comme ça sur les toits. L'Anglaise sentait poindre l'angoisse comme si tout le mal pouvait déteindre, laissant des tâches ça et là. Elle n'avait pas répondu à la question. Elle n'était pas comme les autres.
« espérons que tu ne te lasses pas trop vite alors. » chuchota-t-elle.

C'était là tout le problème. Elle n'était qu'un vulgaire divertissement dans sa vie. Alors que la femme, devenait nécessaire, armée à ses yeux. Eurydice n'avait jamais pensé utilisé la magie et comptait sur les aptitudes moldues des autres. Celles-ci s'avéraient incompétentes tout autant que ces petites gens mangées par leur boulot. Inefficaces pourtant. Elle était certaine qu'il n'était pas sorcier.

Lizzie ou ce qu'il en restait, était dure. Elle avait l'air brisée ; elle avait l'air de faire un drôle de bruit. Les rouages grinçaient dans une sourde musique. Elle décida de prendre les choses en main. Était-elle destinée à être le jouet avec lequel on joue puis que l'on jette, une fois cassée? Un léger soupir flotta. Il fallait se lancer.

« Oui je sais exactement ce que je cherche. Regarde. Il faut que je sache où il vit maintenant, ce qu'il est en train de faire, ce qu'il est en train de regarder, de manger. Enfin je suppose que j'aurais toutes les occasions possibles plus tard de faire tout ça.» dit-elle avec un faux détachement. Cela ne devait pas être grand chose pour elle.
Je veux tout savoir de lui. Donne un sens à ma vie à défaut de la tienne.

Elle fouilla et sortit une portrait fait à la mine de plomb de son sac. Les contours étaient bien trop nets. Elle en avait des tas comme celui-ci variant peut être d'années en années. Les coups étaient obsédants Ils déchiraient presque le papier froissé et défroissé violemment. Plusieurs fois. Elle ne comptait plus.

Il ne restait jamais longtemps au même endroit, butinant à droite, à gauche. Il y avait des traces de salives. Lui aussi devait avoir des contacts car son ombre disparaissait toujours quelques temps avant d'autres fleurs. Elle avait aussi quelques photos qui traînaient au fond du tiroir, d'autres au fond de sa mémoire, celles là plus difficile à extraire.
La belle ne croyait pas en la rédemption, et le pardon sonnait creux dans sa bouche. Des années envolées. Les moldus n'étaient que des p*tains d'idéalistes. Ils vivaient à dix mille lieux au dessus du ciel.