Une légère bruine entrainait les Highlands dans une douce mélancolie, tandis qu’une brise insouciante faisait danser les branches nues des arbres abondants. Il faisait sombre. Les lochs enchantés par la pluie fine se joignaient dans un doux concert de clapotis à la danse inconvenante de la nature. Ils fredonnaient un triste bruissement, une morose mélodie. Joyeuse et sinistre. Les larmes du monde s’abattaient avec douceur sur les plaines. Dans les forêts, elles semblaient chanter les imperceptibles frémissements de la vie qui végétait en silence. Dans cette douce agitation, un craquement sec déchira l’air humide, s’évanouit lentement, puis mourut contre les arbres d’une forêt de conifères. Il tomba dans l’oubli. Un homme, immobile, guettait la vie qui l’environnait, cette vie qui s’étiolait tristement. L’homme progressa prudemment au travers de la forêt épaisse.

Il atteint la lisière proche en peu de temps, écartant les branches importunes qui se dressaient sur son chemin, hostiles à sa présence. Il marqua une courte pause devant un raidillon escarpé qui sillonnait le long d’une colline humide, puis il descendit avec précaution le court layon. Il se mouvait avec aisance et conservait un équilibre qui lui semblait immuable. En un instant au pied de la colline, il continua la tête haute, les yeux rivés devant lui. Face à lui, au loin, se dressaient de hauts remparts et un gigantesque château. Il marcha longuement, tout droit, d’une démarche souple et élégante. L’homme portait une grande cape, et il avait rabattu sa capuche pour abriter sa tête de la pluie légère. Il s’approcha des remparts, mais ralentit à une cinquantaine de mètres de ceux-ci, et s’adossa à un arbre. Les bras croisés sur le torse, il patientait. Un chemin en terre battue sinuait le long des remparts, les contournait, pour disparaitre dans la brume au loin. Accidenté, boueux, il y avait de nombreuses flaques d’eau qui rappelaient sournoisement la tempête de la veille. Les premières lueurs du jour perçaient encore faiblement les nuages nocturnes, tandis que l’homme immobile attendait en silence, contre son arbre. C’était le moment.

L’homme s’anima brusquement. Son mouvement était si fluide qu’il semblait être continu, comme s’il n’avait pas interrompu sa progression dans la pénombre. Il longea le sentier boueux, sans un bruit, et contourna les remparts par le nord. Il marcha peu. Des sombrals s’agitaient dans le froid, attelés à des carrosses. Un grand nombre de personnes s’agglutinaient derrière un solide portail pourvu de statues représentants des sangliers ailés. L’homme s’approcha des remparts, s’immobilisa de nouveau et attendit que les premières calèches se remplissent.

En une dizaine de minutes, la première vague d’élèves avait pris d’assaut les premiers carrosses. L’extrême majorité d’entre eux pensaient avec certitude que, dans leur insouciance enfantine, ceux-ci se déplaçaient d’eux-mêmes. Matt Kowalski était un Auror à la retraite, et la fonction qu’il avait exercée avait profondément bouleversé sa vie. C’était en partie ce pourquoi il voyait les sombrals. Ces grands chevaux ailés aux yeux brillants, au corps squelettique et à la tête de dragon l’incommodaient, et la peur l’envahissait lorsqu’il s’en approchait de trop. Il gardait donc raisonnablement ses distances. Kowalski n’avait jamais été à son aise avec les créatures magiques, la charge funeste qui accompagnait les sombrals confortait son malaise lorsqu’il était en présence d’un spécimen. La mort, il l’avait vu de très près. A vrai dire, la mort avait détruit sa vie. Ses deux premiers coéquipiers, Andor Sørensen et Krist Malkovitch, avaient été tués au combat, sous ses yeux. Sørensen avait été son mentor, et Kowalski n’était âgé que de vingt et un ans lorsque celui-ci avait été tué. Kowalski avait mis quarante ans à surmonter cette épreuve, avant de prendre un jeune homme sous son aile. Malkovitch. Il lui avait appris les règles du métier durant trois années. Trois années d’épanouissement, les plus belles de sa vie. Malkovitch était vif, intelligent, prometteur. Ils s’entendaient à merveille. Mais ils l’avaient eu, Kowalski n’avait rien pu faire, et cela faisait dix ans qu’il n’avait pas souri.

C’était le moment. La plupart des élèves était déjà dans les calèches, et attendaient bruyamment qu’elles s’élancent sur le sentier boueux. Kowalski repéra deux silhouettes encapuchonnées qui se dirigeaient rapidement vers une diligence. Elles montèrent à bord, les sombrals s’ébrouèrent. Kowalski, malgré ses soixante-douze ans, était en parfaite santé physique. Il s’élança d’un bond souple et gracieux dans la calèche qui partait.

~

Svenn, le visage fermé, courbé dans le froid hivernal, fumait devant le portail de Poudlard. Il s’appuyait sur une des colonnes surmontées de sangliers ailés, le regard dans le vide. L’agitation ambiante, les élèves bruyants, les cris du personnel et la pluie fine qui venait festoyer l’arrivée des vacances…Il sentait la migraine lui monter à la tête. Il releva la tête brusquement, et salua brièvement Andreas Finn d’un sourire complice. Andreas Finn était un élève de Serpentard, en septième année. Grand, sec, pâle, il avait une mine patibulaire et un air rusé qui lui donnait une allure supérieure et suffisante. C’était le seul véritable ami de Svenn à Poudlard. Tous deux avaient un pantalon noir soigneusement rentré dans leurs rangers maculées de boue, et des blousons en cuir de la même couleur. Ils étaient les deux seuls en retrait, les deux seuls qui fumaient, les deux seuls qui conservaient un silence pensif, un silence presque menaçant.

Il jeta son mégot à ses pieds, Finn l’imita, et ils s’élancèrent vivement vers les dernières diligences, les mégots encore fumant derrière eux. Svenn prit place sur une banquette vide, défoncée, s’y installa confortablement, laissant s’échapper une dernière bouffée de fumée. Finn s’assit en face de Svenn, et sortait déjà une autre cigarette, ainsi qu’un briquet moldu. Svenn, songeur, le regarda se servir de du briquet en pensant que c’était l’unique objet moldu que Finn possédait et cautionnait. Svenn n’avait jamais parlé à Finn de ses origines, qu’il avait été recueilli par une famille moldue et qu’il redevenait un moldu comme un autre à l’occasion des vacances scolaires. Il s’interrogeait quant à la réaction qu’aurait Finn en apprenant de telles révélations.

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La calèche cahotait sur le chemin accidenté lorsqu’elle tangua un instant d’un côté. Kowalski informula un sortilège de stupéfixion. Une lueur pourpre illumina l’intérieur de la diligence. Kowalski se glissa sur la banquette de Finn, inconscient.

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Un homme s’introduit avec souplesse dans la diligence. Svenn n’eut pas le temps de réagir, il fut un instant aveuglé et il protégea instinctivement son visage de ses bras, son cœur battait avec force et son ventre se nouait. Le calme des cahotements réguliers de la diligence apaisa doucement son esprit. Il rouvrit les yeux. Devant lui, Finn avait le regard vague, la tête de côté, il était immobile et sa cigarette fumait silencieusement sur le sol de la calèche. En face de Svenn se tenait un vieil homme, qui malgré les rides sillonnant son visage, traçant ainsi le long chemin sombre et sinueux qu’il avait traversé au cours de sa vie, semblait d’une grande force et d’une grande vivacité de corps et d’esprit. L’homme le dévisageait d’un regard énigmatique, de ses yeux gris insondables. Svenn, interloqué, cria son incompréhension :

- Il se passe quoi là ? T’es qui toi ? Qu’est-ce que tu fous là ? Qu’est-ce que tu lui as fait ? TU SORS D’OU PUT*IN ?

Sa voix montait au fur et à mesure qu’il parlait. Il paniquait, il ne comprenait pas, et le silence posé de l’homme face à ses interrogations lui faisait perdre le contrôle de lui-même. Sa voix devenait hystérique. Il ne savait pas comment réagir, et se contenait de ne pas se jeter sur l’inconnu. Ça n’aurait servi à rien. Celui-ci parla, d’une voix grave, profonde, éloquente.

- Tu ne connais pas mon nom, il ne te sera d’aucune utilité. En revanche…
- QUI ES-TU ? martela Svenn
- …Je pense que tu…
- QUI ES-TU PUT*IN ? hurla-t-il
- …pourrais être intéressé par la raison de…
- MAIS FERME TA GUEULE ET REPOND MOI !
- Matt Kowalski, je m’appelle Matt Kowalski.

Svenn se tut. Il ne comprenait pas. Il ne connaissait pas cet homme, pas plus que son nom. Svenn ne savait pas s’il représentait un danger, mais Finn était inconscient sur la banquette par la faute de l’inconnu, et ce devait être une raison suffisante pour sauter de la diligence et aller chercher de l’aide. Il regarda Kowalski, et ils se fixèrent un instant en silence. Les cahotements incessants de la diligence reprirent leurs droits. Svenn attendait, il ne savait pas quoi exactement, il attendait. Il attendait de savoir. De savoir pourquoi il ne fuyait pas. Kowalski le dévisageait. Puis il poursuivit comme s’il n’avait jamais été interrompu :

- Svenn, nous n’avons que peu de temps, laisse-moi tout t’expliquer.

Svenn acquiesça lentement d’un signe de tête, ne quittant pas le vieil homme autoritaire du regard. Il ne releva pas le fait que celui-ci connaissait son prénom, ce n’était d’ailleurs pas même surprenant. L’atmosphère irréelle qui l’enveloppait de son épaisse brume onirique était propice aux faits extraordinaires, ce qui se déroulait sous ses yeux ne semblait n’en être qu’une folle succession. Et s’il ne rêvait pourtant pas, il ne pouvait qu’attendre. Attendre de comprendre. L’homme reprit avec plus d’assurance :

- Mon nom est Matt Kowalski. Notre conversation est strictement privée, j’ai dû stupéfixer ton ami afin qu’il n’entende pas ce que j’ai à te dire. Je suis un ancien Auror du gouvernement norvégien. J’ai…j’ai travaillé avec ton grand père, que tu ne connais pas, cinquante et un an auparavant.

~

Il marqua une pause. Kowalski repensa à la mort de son mentor. Il ressentait presque le froid glacial qui régnait sur les contrées scandinaves. C’était l’époque de la grande guerre des sorciers. La Norvège, au cours de la vie de Kowalski, n’avait connu que guerres et déchirements, mais le XXIème siècle avait bel et bien été le plus meurtrier. C’était un hiver parmi les plus rigoureux que la Norvège ait jamais connu. Il ne faisait pas moins de -34°C sur les rives de l’Altafjord, dans le Comté de Finnmark, la région la plus septentrionale du pays. A la frontière russe, une meute de loups garous, la Lune Rouge, avait attaqué des familles, et le Comté de Finnmark était plongé dans la torpeur la plus sombre de son histoire. Kowalski n’était qu’un jeune homme ambitieux, un jeune øror au visage ingénu, au cœur insouciant, et il était loin de se douter que ce qui s’était déroulé cet hiver-là dans le Comté de Finnmark allait à tout jamais déchirer la Norvège, quarante ans plus tard. C’était la grande époque des ørors. Ils étaient dirigés d’une main de fer par Asbjørn Sørensen, le beau-père d’Andor, et la magie noire était réprimée, balayée, étouffée dans une macabre mécanique ; les forces du Mal étaient anéanties, les Mangemorts et les loups-garous traqués et abattus comme des bêtes sauvages. Sørensen Jr. avait tout appris à Kowalski. Il lui avait transmis un enseignement qui avait fait de lui un sorcier redoutable. Andor Sørensen était certainement l’un des meilleurs de son temps, mais sa mort prématurée avait été l’avènement du sinistre déclin d’une des plus grandes nations magiques. La Lune Rouge était une petite meute d’une dizaine de loups garous, désorganisés mais féroces. Trois familles avaient été déchirées, trois jeunes orphelins avaient été transformés. Sørensen Sr. avait dépêché dix hommes dans le Comté de Finnmark. Leur ordre de mission était d’annihiler les loups garous. Dans un premier temps, ils devaient localiser la meute, l’observer, sans l’appréhender. Dans un second temps, se sachant infaillibles, ils devaient les tuer. Tous.

Le début de l’opération Lune Rouge – le nom initial de la meute convenait à merveilles au sort qui était réservé à ses membres - s’était déroulé comme prévu. Mais si les dix hommes étaient d’une redoutable efficacité, il leur arrivait parfois à leur égo de les surestimer, et ce fut ce qu’il s’était produit cette nuit-là. Ils avaient convenus qu’abattre les bêtes aurait été moralement plus supportable que tuer les sorciers, aussi ils avaient attaqué à la pleine lune. Parmi les quatorze loups garous de la Lune Rouge, il y avait cinq jeunes individus, six femelles et trois mâles. Le plan était simple, peut-être trop simple, et c’est ce qui causa leur perte. Ils avaient attendu la pleine lune, avait attendu les transformations. Ils devaient les tuer durant leur immonde métamorphose, lorsqu’ils étaient faibles et impuissants aux sortilèges des ørors. Les dix hommes avaient encerclé la meute. Ils n’avaient pas prévu que le ciel allait être aussi dégagé, il ne l’avait jamais été durant les trois mois d’observation. La pleine lune transforma les loups garous dès que ses sombres rayons aient effleurés la vile peau des monstres. En une fraction de seconde, les dix sorciers faisaient face à quatorze bêtes féroces, plus puissantes que jamais. Pourtant personne n’avait reculé. Personne n’avait hésité. Les belligérants s’étaient tous lancés avec fouge dans une terrible bataille. Kowalski et ses neufs compagnons avaient vite battu en retraite, submergés, et les assaillants devinrent les assaillis. Les loups garous s’étaient jetés dans un bain de sang, d’un seul homme, ou plutôt d’un seul loup. La meute avait fendu les faibles sortilèges de défense des ørors, et les crocs et leurs griffes les mirent en pièce. En quelques secondes, seuls Sørensen Jr., Kowalski, et Kahlysher, l’homme le plus expérimenté de l’expédition étaient encore debout.

Le sang coulait abondamment de la gueule des bêtes sauvages, les chairs se répandaient joyeusement sur le sol, et les meurtriers se pressaient en une danse macabre autour des trois hommes. Kahlysher était tombé le premier, il était le plus excentré, et les loups garous avaient fusés sur lui. Kowalski était terrorisé. Ils combattaient sans relâche pour essayer de maintenir la meute à distance. Inévitablement, Kowalski faillit. Il perdit son sang-froid. Il ne savait pas comment, ni pourquoi. C’était le désespoir qui hurlait en lui qui guidait ses actes. Il n’était pas assez fort. Une large brèche avait fendu leurs derniers remparts, les loups garous s’y étaient engouffrés sans peine. Kowalski ressentait toujours cette peur au creux de son ventre, le sang qui lui battait les tempes, il avait reculé. Trop. Laissant Sørensen en première ligne. L’abandonnant. Ce n’était que quelques mètres, pourtant ce fut suffisant. Kowalski ne connut pas les dernières pensées de son mentor, mais ce dont il était sûr, c’était qu’il était un combattant exceptionnel. Ses dernières paroles, ils les avaient hurlées, avec toute la force de ses convictions. « Avada Kedavra ». Le sort avait été si puissant qu’il avait abattu deux loups garous, d’un seul mouvement de baguette. Abattre seul un loup-garou, même avec le Sortilège de la Mort, était un exploit. Mais il y avait tant de pureté dans ses funestes paroles que Sørensen, avant d’être déchiqueté comme les autres, avait accompli ces deux meurtres héroïques.

Kowalski avait transplané alors que douze bêtes féroces se jetaient sur lui. La Lune Rouge avait été meurtrie, cette nuit-là. Ils avaient perdus deux des leurs, et tous étaient blessés. Tous les loups garous de Norvège furent persécutés durant les années qui suivirent, sous bonne garde de Sørensen Sr., mais la Lune Rouge fut celle qui nourrissait une haine profonde, une rage monstrueuse envers tous les sorciers. Elle fut celle qui éleva l’Enfant, l’instigateur du grand soulèvement, le meneur, celui qui aura su unifier toutes les meutes, celui qui aura su dominer chaque sorcier norvégien. Kowalski quant à lui, avait disparu cette nuit-là. Il ne pouvait pas faire le terrible aveu d’avoir été l’unique survivant. Il aurait dû rester aux côtés d’Andor Sørensen, il aurait dû mourir. Tout le monde l’avait cru mort durant Les nombreuses années durant lesquelles il avait fait carrière en Angleterre. Jusqu’à Krist Malkovitch. Le jeune Ukrainien avait été son jeune élève à Londres, et lorsque Kowalski avait appris que les loups garous menaient une véritable révolution en Norvège, il s’était porté volontaire pour aller prêter main forte aux ørors. Il voulait terminer ce qu’il avait commencé. Mais rien ne s’était déroulé selon ses plans. Krist Malkovitch avait été tué par les loups-garous, invincibles, et Kowalski avait une nouvelle fois échappé à la mort. Il aurait dû mourir, pas son élève. Abattu, il avait quitté les Aurors le jour de la mort de Malkovitch, était resté en Norvège quelques temps auprès des deux seules personnes qui connaissaient la vérité, à le savoir vivant. Malkovitch Sr. le majordome de Karen Sørensen, la belle-mère d’Andor. Son secret avait été révélé par Krist malgré lui. Fort heureusement Karen avait depuis toujours traité Kowalski comme un fils, et lui offrait du travail. Depuis sept ans, il devait garder un œil sur Svenn Sørensen, son arrière-petit-fils. Le petit fils d’Andor. Il regarda le jeune homme avec un regard empreint de mélancolie, de nostalgie. Il s’était attaché à Svenn au fil des ans, et le rencontrer pour la première fois était déstabilisant. Toutefois il devait garder une certaine consistance face au gamin. Kowalski se réfugia derrière son masque d’aversion et de froideur.

~

- Je travaille pour ton arrière-grand-mère depuis que tu es à Poudlard. Elle m’a chargé de te surveiller et de te protéger.
- De me … ? s’indigna Svenn.
- Ne m’interrompt pas, siffla-t-il.
Il reprit :

- Elle veut te rencontrer. Dans une semaine, samedi prochain, elle t’invite dans son manoir en Norvège. Tu passeras la semaine dans sa demeure.

Svenn était interloqué. L’homme s’exprimait d’une manière froide et laconique, et il aurait pu raconter qu’il vendait des farfadets en peluche pour une école privée en Suisse que Svenn n’aurait su faire mine plus déconfite. Il le regarda plonger une main dans la poche de sa robe de sorcier et en sortir un beau parchemin roulé. Après une seconde hésitation, comme s’il portait la dernière pierre a un édifice, il le tendit à Svenn.

- Son adresse est jointe. Prends le temps de lire cette lettre consciencieusement.

L’homme se leva, il marmonna un sortilège en direction de Finn, salua Svenn d’un signe de tête, et disparu. Tous les muscles de Svenn étaient crispés. Un profond désarroi s’emparait du jeune homme. Il vivait un rêve étrange, le regard vide. Finn le fit sursauter et il le regarda d’un air presque affolé s’étirer, se frotter les yeux, s’installer plus confortablement sur sa banquette défoncée puis dévisager un instant Svenn, tout aussi éberlué que son camarade. Sans préavis, il lança :

- Chaud mec.
Il laissa quelques secondes s’écouler, ses yeux ternes trainèrent un instant dans le vide.
- Je me suis endormi.

Svenn aurait souri, en temps normal. Il rendit son regard à Finn et ils mirent un certain temps à prendre conscience que la diligence était à l’arrêt, que le Poudlard Express attendait les élèves dans un épais panache de vapeur. Svenn regarda la cigarette que Finn avait fait tomber sur le plancher de la diligence, lorsque Kowalski l’avait stupéfixé. Ce n’était à présent qu’un mégot. Leur conversation n’était plus qu’un souvenir dont la lettre que tenait Svenn fermement dans une poche de son manteau était la dernière trace.

Le Poudlard Express fendait le paysage britannique de sa vitesse fulgurante. La pluie tombait avec force contre les vitres des compartiments. Svenn avait le regard sombre, et si les intempéries l’incommodaient, ce n’était pas la raison de ses tourments. Depuis de nombreuses heures, en silence, il ressassait sans cesse le flot continuel des sensations de sa rencontre avec Kowalski. Ce qu’il avait dit, ce qu’il avait fait, surtout, ce qu’il avait ressenti. Ce qu’il aurait dû dire, ce qu’il aurait dû faire et ce qui aurait dû ressentir. Il n’avait pas sorti sa main de la poche de son manteau, qu’il n’avait par ailleurs pas pris la peine d’ôter. Il serrait avec force le parchemin. Les traits soucieux de son visage étaient crispés. Andreas Finn était sur la banquette d’en face, et il dormait d’un air paisible. Il avait été tellement persuadé qu’il s’était assoupi pendant que Kowalski était dans la diligence, qu’il s’était endormi dès la première demi-heure de voyage, prétendant être terriblement fatigué. Svenn aurait voulu lui parler de Kowalski. Il aurait voulu parler de Kowalski à quelqu’un. Il y a tellement de choses dont il voulait parler. Mais il ne pouvait se confier à personne. Il accumulait les déceptions, les désillusions, il vieillissait et se confrontait à la dure réalité de la vie, dans une solitude inquiétante. Il fut un temps où Ayrton, son grand frère adoptif, était à son écoute. Mais Ayrton avait lui aussi besoin d’une épaule sur laquelle pleurer la misère du monde, et il avait trouvé cette épaule dans la drogue. En six années, Ayrton était devenu le junkie par référence dans le quartier de Svenn. Il n’avait que vingt-quatre ans mais semblait en avoir vingt de plus. Svenn songeait tristement à son frère. Ils avaient partagé tant de choses. Mais il arrivait un âge où il fallait affronter la vie, et Ayrton avait échoué. Svenn savait qu’il échouerait également. Ce n’était qu’une question de karma, mais il échouerait. Il n’était pas fait pour vivre comme les autres. Il le savait depuis des années. Mais maintenant, un vent nouveau soufflait en lui. Un vent d’espoir. Un vent qui saurait chasser ses tourments. Il serrait avec force son parchemin…

~

Les Jefferson habitaient dans un immeuble banal d’une banlieue de Manchester. Avec neuf étages, une myriade d’horribles balcons colorés, il surplombait un square dont Svenn connaissait les moindres recoins. Svenn fumait, accoudé au petit balcon jaune canari dont disposait l’appartement des Jefferson. Son regard se promenait sur le square, les gens qu’il avait côtoyés mais qu’il n’avait pas vu grandir, les nouveaux immeubles alentour qu’il n’avait pas vu se construire. Nostalgique, perdu dans ses pensées, il écrasa le mégot dans le cendrier posé parterre, et entra dans la pièce à vivre de l’appartement. Robert Jefferson était occupé, au téléphone. Sa voix montait au fur et à mesure qu’il parlait. Elisabeth assise à côté de lui, le regardait d’une mine éplorée. Ayrton avait disparu depuis un mois, deux semaines après que Svenn soit retourné à Poudlard, et la police, le connaissant comme étant un junkie, n’employait pas suffisamment de moyens pour le retrouver selon Robert. Svenn soupira, il passa devant ses parents adoptifs et alla dans sa chambre. Robert et Elisabeth pensaient qu’il n’était pas affecté par la disparition de son frère. Ils pensaient que Poudlard les avaient séparés, que Svenn s’était isolé dans son propre monde et qu’il s’était complétement détaché du leur. Ils se trompaient. En réalité, Svenn était perdu. Perdu entre deux mondes. Il s’en voulait lui-même de ne pas être attristé par la disparition d’Ayrton. Il ne ressentait que de la colère. De la colère pure, envers tout et rien. De la colère envers Ayrton, parce qu’il était devenu dépendant. De la colère contre les Jefferson qui avaient été impuissants et n’avaient pas su le protéger. De la colère contre ses amis moldus qui s’étaient laissé couler dans la drogue avec Ayrton. De la colère contre Poudlard, de la colère contre les sorciers, et toutes leurs conneries. Poudlard l’avait séparé d’Ayrton. Il savait qu’il aurait pu éviter ça. Il aurait pu protéger son grand frère. Il était le seul. Mais il n’avait pas été là, il ne pouvait pas. De la colère contre lui-même. De la colère contre sa mère. Pourquoi se droguait-elle ? Pourquoi l’avait-elle mis au monde ? Pourquoi l’avoir abandonné ? Qui était-elle ? De la colère contre le monde. Et son injustice. Assis sur son lit, il ramena ses genoux contre son torse, les enserra de ses bras. Puis, doucement, il pleura.

Deux jours s’écoulèrent sans que Svenn n’échange un mot avec ses parents adoptifs. Mais, alors qu’il fumait en silence sur le petit balcon, Robert Jefferson s’était glissé à ses côtés. Il avait cinquante-trois ans, et, alors que la plupart des hommes de son âge avaient le crâne dégarni, il avait quant à lui encore ses cheveux gris cendrés. Son visage, vieillissant, meurtris par l’injure du temps et de chaque tourment qui le ponctuait, était sillonné de jeunes rides. Habituellement, il ne fumait pas, pourtant il tira une cigarette du paquet de Svenn, et l’alluma avec le briquet posé dessus. Le balcon était si petit que Svenn n’avait d’autre choix que de disposer son cendrier, son paquet et son briquet parterre. Ils fumèrent en silence, leurs regards vagues ne se croisèrent jamais. Robert commença :

- Et maintenant ?

Sa phrase, mystérieuse, résumait tous les songes de Svenn ces derniers temps. Et maintenant. La septième année à Poudlard allait toucher à son terme, et il n’aurait alors ni logement, ni travail, aucun ami sur qui compter. Il savait qu’il préférait dormir dans la rue plutôt que loger chez les Jefferson. Il ne le supporterait pas. Et maintenant. Et maintenant, il fallait ouvrir les yeux. Il fallait sortir la tête de l’eau. Il fallait affronter la vie en face. Il fallait qu’il parle à Robert. Il ne savait pas ce qu’il fallait qu’il dise, il ne le saurait certainement jamais.

- Je vais partir, papa. Loin. Je dois aller en Norvège.

C’était ce qui s’était imposé à lui, il ne savait pas pourquoi. Robert ne répondit pas. Il tira quelques taffes en silence. Svenn voulu croiser son regard, il chercha son soutien, mais son père avait tourné la tête. Toutefois, il crut discerner l’éclat d’une larme briller au soleil couchant, empruntant lentement les méandres que la vie avait creusé dans son visage. Svenn resta un instant immobile à scruter le crépuscule, aux portes de la nuit. Puis il jeta son mégot, ramassa ses affaires et quitta le balcon.
Le lendemain, lorsqu’il se réveilla, Robert et Elisabeth étaient déjà partis travailler. Il se traina jusqu’à la pièce à vivre, déjeuna, et, allumant une cigarette, il s’assit sur le canapé. Il sortit avec délicatesse la lettre de Kowalski de la poche de son pantalon. Il ne l’avait encore jamais lue. Relâchant une bouffée de fumée, Svenn retira le ruban qui entourait le parchemin beige – qui était d’une excellente qualité – et déroula celui-ci avec précaution. Son attention se focalisant un instant sur l’écriture, gribouillée, presque illisible, d’une main tremblante et hésitante.

« Mon très cher Svenn,
Je suis Karen Sørensen, ton arrière-grand-mère. Il m’est bien difficile de t’écrire, cela fait maintenant dix-sept ans que tu es venu au monde et je ne t’ai jamais rencontré. J’ai fêté mes cent-sept ans il y a quelques jours, il me tarde de partir. J’aimerais rattraper le temps perdu ce week end. J’habite dans un manoir à Stavanger, en Norvège. Viens samedi à 20h. Il est temps pour toi de connaitre ta véritable famille, d’éclaircir les zones d’ombre.
Affectueusement, ton arrière-grand-mère. »

Svenn relut la lettre, encore et encore, jusqu’à connaitre chaque hampe, chaque délié, chaque empattement de chaque lettre. Sa cigarette s’était éteinte depuis longtemps lorsqu’il décida de se lever.

Dans sa chambre, il rassembla ses affaires dans la vieille valise que les Jefferson lui avaient offerte lorsqu’il était entré à Poudlard. Il prenait son temps. C’était la dernière fois qu’il venait ici. Il prit la peine de ranger manuellement ses vêtements, ses livres, ses quelques plumes et parchemins, ainsi que quelques photos d’Ayrton, d’Elisabeth et de Robert. Il emmena tout l’argent moldu qui trainait dans sa chambre, de l’argent que ses parents lui avaient donné chaque été et qu’il n’avait jamais dépensé, les gardant précieusement dans une petite boite sous son lit. Il compta les coupures unes à unes, et dû s’y prendre à plusieurs reprises, peu habitué à manier l’argent moldu Il ferma sa valise, enfila son manteau, et, cédant à un ultime regard pour la chambre de son enfance, il ferma définitivement la porte derrière lui. Svenn savait qu’il ne pouvait en être autrement, qu’il devait partir à tout jamais. Il resterait à Poudlard pour les prochaines vacances et partirait commencer sa nouvelle vie dès la fin de sa scolarité, il ne savait pas où ni comment, mais une lueur d’espoir, de renouveau brillait faiblement dans la lettre qu’il tenait fermement dans sa poche. Il verrouilla la porte derrière lui d’un coup de baguette magique, et c’est le cœur serré qu’il descendit un à un les sept étages de l’immeubles des Jefferson.

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La neige était impériale en Norvège, sous bonne garde de l’hiver scandinave. Les pays des fjords avait revêtu son habit d’une blancheur immaculée, et le froid hivernal chevauchait joyeusement les bourrasques féroces d’une mer agitée. Svenn avançait courbé, trainant sans grande conviction sa petite valise dans la neige. Exténué par les vingt-trois heures qu’il avait passé à somnoler dans le ferry, il avait les traits tirés et la mine fermée. A sa fatigue s’ajoutait la faim qui commençait à le tenailler, il n’avait encore rien mangé depuis près de huit heures. La veille, il avait pris le train afin de se rendre à New-Castle d’où il avait embarqué à bord d’un ferry pour Stavanger. Ruiné, fatigué, Svenn avait tout de même apprécié la beauté des fjords de la grande ville portuaire, qu’ils avaient traversés pendant près d’une heure et dont les louanges avaient été chantées sans arrêt par l’équipage du ferry. Il était 20h15 passé et s’il avait fait des repérages et savait précisément quel bus prendre et où, il n’avait aucune idée du temps de marche jusqu’à la demeure de Karen.

Le crépuscule chassa les flocons d’un vent doux, amenant néanmoins des températures de plus en plus hostiles à l’exhibitionnisme. Le froid s’engouffrait à grandes bourrasques dans le jean déchiré de Svenn, qui avait l’impression de progresser dans une forêt de fantômes ; le vent glacial lui mordait les jambes et le visage, ses pieds semblaient devenir à chaque pas plus rigides. Lorsqu’il atteint l’arrêt de bus, le refuge bienveillant qu’il s’était imaginé ne consistait en tout et pour tout qu’en en simple poteau surmonté d’une pancarte indiquant le nom de l’arrêt et le numéro du bus qui le desservait. Svenn ragea intérieurement, frigorifié, harassé et éreinté. Il patienta de longues minutes, tremblant, à s’amuser avec la fumée blanche qu’il expirait par la bouche, avant de d’apercevoir le bus venir au loin.

Il se précipita et gravit les marches du bus en une enjambée. Alors qu’il payait le chauffeur, il lui lut tant bien que mal le nom de l’arrêt qu’il avait gribouillé hâtivement sur un morceau de papier avec son accent anglais, et dû s’y reprendre à plusieurs fois pour que le conducteur le comprenne. Le bus était presque vide et Svenn alla s’assoir à l’une des nombreuses places assises. Il posa sans ménagement sa valise trempée par la neige sur le siège voisin, et trouva refuge dans le paysage enneigé qui défilait devant lui pour échapper au regard réprobateur d’une vieille dame. Ils quittèrent Stavanger rapidement, et bientôt Svenn n’était qu’en la seule compagnie du chauffeur. Ils sillonnaient le long d’une petite route sombre au travers d’une sinistre forêt, dense, aux troncs secs et fins. Les branches tordues, nues, s’envolaient de toute part et rejoignaient même celles des arbres de l’abord voisin.

Le chauffeur indiqua à Svenn que son arrêt était proche, sans un regard pour le jeune homme et dans un anglais plutôt approximatif. Svenn empoigna sa petite valise et, sans un mot, descendit du bus. Il s’était habitué à la climatisation agréable du véhicule et frissonna lorsqu’il retomba dans les griffes du vent glacial. Il faisait nuit, il devait être aux alentours de 21h et Svenn resta un instant figé dans le froid, perdu. Il eut la clairvoyance de se servir de sa baguette magique pour éclairer son chemin, et fut soulager de voir indiquer « Manoir Sørensen » sur le poteau de l’arrêt de bus. Non seulement il approchait de la destination, mais il se réjouissait déjà de passer la semaine dans un manoir.

A la lumière de son lumos, il suivit des traces de pas dans la neige, qui prenaient la direction du manoir. Etrangement, il y vit des traces continues et droites, lui laissant présager que le dernier voyageur ayant emprunté le chemin aurait lui aussi une valise. Svenn pris soudain conscience qu’il avait peut-être des frères, et que Karen les faisait surveiller tout comme lui depuis des années. Il était possible que sa mère ait abandonné d’autres enfants avant lui, et d’autres encore après. Pressant le pas, Svenn voyait à présent un réel intérêt dans la perspective de découvrir sa véritable famille. Il avait commencé l’expédition par nécessité plus que par curiosité pour ses origines. C’était le dernier chemin à suivre, qui n’était pas encore obstrué par les aléas de la vie et qui restait totalement inconnue.

Il passa sous une arche en fer, sur laquelle étaient inscrits des caractères étrangers, puis un robuste portail se dressa devant lui. La propriété des Sørensen était bordée de hauts murs de briques austères, du moins là où Svenn dirigeait sa baguette. Il inspecta le portail, constatant qu’il était fermé, avant de découvrir une petite corde au bout de laquelle était attachée une cloche. C’était intriguant pour un manoir, Svenn actionna le mécanisme, pensant à d’autres moyens ingénieux et plus spectaculaires qu’une vulgaire clochette et un bout de corde usée. Une sorte de craquement sonore claqua le silence nocturne, Svenn sursauta et recula d’un bond, laissant échapper un cri de surprise. Affolé, il fut stupéfait d’avoir face à lui un vieil elfe de maison portant une sorte de pagne et une grosse paire de chaussettes.

- Bonsoir maitre Svenn…La route a été laborieuse ? Nous vous attendions depuis près d’une heure… Je m’appelle Almut, laissez-moi vous guider jusqu’au manoir.

Svenn était trop fatigué et bien trop stupéfait pour riposter aux reproches de l’elfe, et, se remettant de ses émotions, emboita le pas à la petite créature. Ils parcoururent un long chemin de graviers, et Svenn regretta que la nuit soit tombée car il ne voyait pas les jardins de la propriété. Ils mirent un certain temps à atteindre la demeure, et l’imagination de Svenn imaginait un véritable château et un parc digne de celui de Poudlard. Ils gravirent quelques marches puis Almut lui ouvrit la porte d’entrée qui était assez impressionnante. L’elfe lui prit son manteau et ils traversèrent un hall d’entrée plongé dans la pénombre. Alumut le guida jusqu’à un salon, vaste, meublé de fauteuils et d’une table basse. Un feu grondait joyeusement dans l’âtre de la cheminée, comme pour accueillir Svenn. Le jeune homme se retourna, Almut avait disparu. En revanche, il y avait d’autres personnes dans la pièce. Il s’approcha, hésitant.