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'Dé 100 faces' : 87

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'Dé 100 faces' : 75

Les filets de métal s'étaient refermé sur deux masqués, avec une précision diablement efficace. C'était le genre de magie qui plaisait à notre jeune Izsa, particulièrement à l'aise dans la métamorphose ou l'apparition et la disparition d'objet. Bref, elle avait bien suivi les cours de Miss Quinn quand elle était à Poudlard, tout simplement.

Ses deux victimes avaient adopté la même stratégie pour s'en sortir, qui n'était pas des plus évidentes. Le métal fut amené à une température de fusion, afin de les libérés de leurs liens. C'est pas juste des mages noirs en fait. C'est aussi de gros gros masochistes dans leur tête. P'tête que c'était ça l'explication, en fait. Les Mangemorts étaient juste des psychopathes sadomasochistes.

Cette seconde de divagation fut de trop pour la jeune femme. Elle avait cessé de faire attention à la contre-attaque, et reçu douloureusement le sort d’électrisation du chef des masqués. Ce n'était pas insoutenable -il fallait dire que son seuil de résistance à la douleur s'était considérablement élevé depuis sa petite séance dans un de leurs repères- cependant la surprise et la perte de coordination musculaire la fit s'effondrer comme une poupée en chiffon. Pas de perte de conscience, pas de cri de souffrance, juste comme si on avait fait disjoncter son corps pendant un cours instant.

En fait, le plus dur ce fut la chute. Le sol n'était pas un matelas ; elle vit des papillons quelques secondes. Le temps qu'elle se relève, elle se rendit compte du carnage qui régnait à présent dans les rues de Londres. La panique n'était plus juste un état d'esprit partagé. C'était un monstre aux milles visages. Morts. Destruction. Sang.

Au milieu de cette marée, Izsa se demandait bien ce qu'elle pouvait faire. La seule chose qui arrêterait le carnage était d'en finir avec les masqués.

Et parmi les masqués en question, certains mettaient les voiles. La jeune fille pesta. Presque tout l'Ordre du Phénix était sur les lieux. Si jamais les Mangemorts se mettaient à attaquer d'autres cibles dans la ville, rien ni personne ne pourrait les en empêcher. Comprenant qu'il fallait bien que quelqu'un s'en occupe, elle transplana.
Laissons les combattants combattre. Le rapport de force était suffisamment équilibré pour ne pas que sa présence soit vitale.

Ainsi, elle se mis à transplaner à intervalle régulier dans la ville. Si quelque chose ne tournait pas rond, elle serait apte à s'en rendre compte et à intervenir.

Alexander étouffa un juron, pourquoi diable avait-il fallu qu'un moldu se mette sur la trajectoire de son sortilège ? Non seulement ce dernier allait probablement mourir dans une lente agonie mais en plus le mage noir qui était à l'origine la cible de ce sortilège pouvait continuer à répandre la mort et la destruction sur le champ de bataille. Le sorcier de l'est n'aimait pas la tournure que prenait les évènements, il y avait bien trop de paramètres à prendre en compte, bien trop de variables qui pouvaient provoquer la mort d'un membre de l'Ordre. Ce soir là peu importait l'expérience, peu importait la science des combats, peu importait le maniement de la baguette et la puissance des sortilèges... N'importe qui pouvait mourir car personne n'était capable de surveiller tout ce qui se passait aux alentours.  Le sorcier de l'est jeta un regard fugace derrière lui pour s'assurer que personne n'était en train de le braquer avec une arme moldue ou avec une baguette. Le pourfendeur de magie avait déjà survécu à une bataille de ce genre, la bataille de Poudlard avait été violente et expéditive, elle avait eu son lot de mort et avait eu le mérite de lui apprendre que personne n'était jamais à l’abri dans ce genre d'affrontement ouvert. Une grimace déforma le visage du chasseur de mage noir tandis qu'il recherchait l'homme rouge des yeux, où ce meurtrier était-il passé ? C'était lui qui avait emmené Elenna... Si une personne était capable de lui dire si elle était encore en vie et où elle se trouvait alors c'était bien lui ! Un géant comme ça ne pouvait pas passer inaperçu, il ne pouvait pas avoir disparu c'était tout bonnement aberrant ! Le sorcier de l'est serra son poing autour de sa baguette, plus les minutes passaient et plus ses espoirs de retrouver l'aventurière des neiges diminuaient. Ce soir l'occasion était parfaite, il ne pouvait pas la laisser passer...

Aux premiers instants Scott manqua de s'étouffer, mais comment aurait-il pu en être autrement ? Pouvait-on réellement s'attendre à boire la tasse en plein milieu de Londres alors qu'on était même pas à l'intérieur d'un café ? Instinctivement sans réellement comprendre de qu'il se passait le russe stoppa sa respiration. Impossible de savoir d'où l'attaque venait. Impossible de savoir qui l'attaquait. Impossible de savoir si il allait pouvoir résister. Impossible de savoir si il allait survivre. Il avait besoin d'inspirer, il avait déjà expiré la moindre parcelle de dioxygène présente dans ses poumons et bientôt ces derniers allaient se remplir d'eau. Le sorcier de l'est inspira à plein poumons lorsqu'il sentit que sa bouche se trouvait à l'air libre, une belle inspiration qui dura assurément quelques instants de trop. Une nouvelle fois le pourfendeur de magie noire se retrouva à suffoquer au milieu d'une boule aqueuse. Son agresseur avait-il fait exprès de le laisser respirer ? Cette respiration n'était-elle qu'une hallucination ? Alexander n'avait jamais été un aficionados de l'eau liquide, lui la préférait sous l'état solide, son adversaire n'était sûrement pas au courant mais il avait eu là une belle inspiration ! Le courageux chasseur de mage noir avait envie de hurler à son bourreau d'arrêter, de lui ordonner de venir se battre mais parler n'était peut-être pas la meilleure chose à faire dans cette situation. Plus les secondes passaient et plus il sentait la boule dans sa gorge grossir. Comment mourrait-on de noyade ? Mourrait-on parce qu'on avait cessé de respirer ou parce que notre cerveau dans un dernier réflexe nous obligeait d'inhaler l'eau environnante ?   Nouvelle bouffée d'air frais. Nouvelle apnée. Le russe sentit sa baguette lui échapper, il était totalement à la merci de son adversaire. De mémoire d'homme Alexander Scott avait rarement été aussi mis à mal. Qu'est ce qui lui restait comme espoir ? Qu'un de ses compagnons d'armes remarque sa situation ? Qu'un moldu tire sur le mangemort qui l'attaquait ? Il était étrange et désespérant de se dire que son existence se jouait au hasard surtout lorsqu'on avait l'habitude de tout contrôler lors de ses duels. Bouffée d'air frais. Apnée. Tout cela devenait très machinal, très répétitif... Le pourfendeur de magie noir aurait aimé dire qu'il s'habituait mais ça aurait été un mensonge, au contraire peu à peu ses forces diminuait. Il était à bout de souffle. Si l'esprit ne craquait pas alors nul doute que le corps s'en chargerait... Air frais... Ap...

Le Phenix s'effondra à genoux toussant, suffoquant, recherchant à tâtons sa baguette qui avait dû rouler quelque part par là... Combien de temps fallut-il avant qu'il ressente la sensation de l'ébène contre sa paume ? Quelques secondes ? Quelques minutes ? Dans tout les cas c'était bien trop car il pouvait désormais apercevoir sa tortionnaire qui le visait une fois de plus avec sa baguette.  Le sort de l'Auror mourut à l'intérieur de sa gorge tandis qu'une fois de plus il se retrouvait incapable de respirer ! Cette fois pourtant il n'y avait pas d'eau, juste une sensation étrange au niveau de sa gorge comme si la boule à l'intérieur de celle-ci avait atteint son paroxysme, son apogée et qu'elle allait exploser d'un instant à l'autre ! Scott était bien incapable de dire quel était le sortilège utilisé par son adversaire ici mais visiblement cette dernière avait décidé d'en finir et il n'y avait rien qu'il puisse faire pour se sauver... Il s'était déjà retrouvé dans une situation similaire contre 26, se transformer en chat avait alors suffit à le sauver mais visiblement cette fois cela n'allait rien changer. D'ailleurs il était bien incapable d'utiliser ses talents d'animagus ici. Plus près... Plus près... De combien était le record du monde d'apnée ? Deux minutes ? Trois minutes ? Le chasseur de mage noir avait l'impression que cela faisait maintenant plusieurs heures qu'il ne pouvait plus respirer. Plus près... Plus près... Peut-être même avait-il battu le record du monde ! Y'avait-il quelqu'un pour le valider ? Maintenant ! Instinctivement Alexander décocha un coup direct au niveau de la gorge de son adversaire qui rompit immédiatement le sortilège qui les liait. Pour la deuxième fois en l'espace de quelques minutes l'animagus se retrouva à suffoquer sur les pavés froids des quais Londoniens. Foutu Mangemort... Métier de Mer**... Soirée de Mer**... Retrouver Elenna... Elenna...  

#Electrocorpus

Mer** ! Mer** ! Mer** ! Le pourfendeur de magie noire serra les dents dans l'attente du choc fatidique qui ne vint jamais. Visiblement son adversaire avait jugé bon de l'épargner, grand bien lui fasses mais il ne serait sans doute pas aussi magnanime ! Pour la première fois depuis le début de la bataille l'homme en rouge était totalement sorti des pensées du sorcier de l'est, désormais il avait compris qu'il devait se débarrasser de la femme avant de se diriger contre celui qui avait kidnappé Elenna. Alexander ne perdit pas un instant et informula un Legglutten sur son adversaire d'un soir pour diminuer la réactivité et l'esquive de cette dernière.  Nul doute qu'elle serait moins prompt à le gêner une fois enterrée vivante.

-Terra soluenta!


-Réussite critique (1-10) : Les dons d'Alexander en métamorphose ainsi que les capacités naturelles de sa baguettes font merveille ! Mangemort 87 s'enfonce dans le sol avant même de pouvoir s'en rendre compte et se retrouve enfouie jusqu'au cou !
 
-Réussite (11 - 56) : Alexander est à bout de souffle et ne parvint pas à lancer son sort dans des conditions optimales, cependant ses dons en métamorphose font merveille. le mangemort 87 s'enfonce dans le sol jusqu'à la taille. Bonne chance pour sortir de là !  

-Echec (56 - 95) : Sous les pavés, la plage. Alexander transforme les froids pavés Londonien en sable chaud ! Clìodhna Quinn aurait honte de lui !

-Echec critique (96 - 100) : Molo Pédro ! Habité par la rage Alexander lance un sort bien trop puissant et s'enfonce lui même dans le sol jusqu'à la taille, à la merci de son adversaire...

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'Dé 100 faces' : 4

La sang-mêlée essaya de rester concentrée sur les moldus autour d'elle: elle essayait de ne pas trop se faire voir, mais, dans la panique, personne ne se préoccupait d'une fille avec une bout de bois dans la main, de tout façon, ce n'était pas ça qui endommageait le secret magique... Ne regarde pas autour de toi, ne lève pas la tête, ne regarde pas... Et puis, elle ne voulait pas voir ce qu'il se passait pour ne pas céder à la panique, même si sa curiosité pestait.
- #Ferula!
Elle s'efforça de laisser ses yeux noirs sur les victimes, les plaies, les blessures à soigner... Les sorts continuaient de voler dans les airs. Mais Alice n'avait jamais été visée: elle s'était montrée assez discrète, il fallait croire. Elle s'attendait à recevoir un Sortilège à tout moment, pourtant. La peur commençait à naître dans son esprit, à l'envahir, à se propager comme un virus. Ses mains tremblaient.
- Curo As Venus... Velnus... M****!
Une explosion finit par la faire se redresser, ou plutôt sursauter. Elle était trop loin pour faire quoi que ce soit, des gens tombaient à l'eau... La serdaigle formula un dernier#Sortilège de la Réparation osseuse sur un moldu avant de regarder autour d'elle. Plus elle soignait, plus elle avait l'impression que ça ne servait à rien: le nombre de victimes ne faisait qu'augmenter.

La jeune sorcière avait soif de réponses, mais comment différencier les créateurs de ce chaos de ceux qui étaient venus défendre le secret magique ou autre chose dans tout ce bazar? C'était trop risqué pour arriver comme une fleur et demander ce qu'il se passait au risque de tomber sur un mage noir, même si ça ressemblait plutôt à une attaque de sorciers bien plus sombres... elle préférait ne pas chercher plus la vérité. Elle préférait attendre la réaction des mondes magiques et non-magiques. Elle essayerait de se renseigner. Elle était passée inaperçue: il fallait conserver cet avantage. Et puis, son instinct lui hurlait depuis trop longtemps de prendre ses jambes à son cou. Tout semblait de moins en moins tendu, de plus en plus "calme". Les moldus n'allaient pas tarder à se reprendre, et elle ne tenait pas à ce qu'on lui pose des questions, sorcier ou non.

Alors, comme la bataille prenait fin, elle s'écarta, et pria en silence pour les victimes et les secours, avant de se retourner définitivement pour redevenir une simple passante. Ça avait été sa goutte d'eau dans l'océan.

Suite de ce RP. Avec Azénor.

Des grains s'envolent du sablier représentent le bleu. Qui donc vient d'enlever des points à cette chère maison ? On s'enfou un peu, au final. La maison de Ian, c'est cele qui est représenté par le vert. Celle que l'on appelle Serpentard. Celle qui détient la coupe. Dans le silence du grand hall résonne le bruit du vent s'écrasant contre Poudlard. C'est violent. L'hiver est rugueux cette année. Plus que la précédente, moins qu'il y a deux ans. Ou peut-être pas. Ian doit avoir une fausse impression. Deux ans en arrière, le directeur dormait encore dans la rue. Ce soir, il dormirait dans ses appartements de Professeur. Comme quoi, la vie pouvait passer d'un extrême à l'autre, et ce très rapidement.

Passer de clochard à Professeur. De Professeur à directeur. D'étudiant à travailleur. De Professeur à clochard. Car ce qu'on nous donne peut très vite nous être retirer. Toujours garder cet avertissement en mémoire. Rien n'est jamais acquis, n'est jamais graver. Rien en nous revient de droit, tout doit être gagner. Ian a appris cette leçon à ses dépends. Alors qu'il sortait de Poudlard, remplie d'assurance et de certitude, il avait finit sous les ponts. Il s'était prit pour un futur grand et n'était devenu qu'un grand rien. Pas de quoi être fière. De quoi apprendre, par contre. Toujours retenir ces leçons, c'est important les enfants. Écouter les adultes. Houuu, tellement dure. Inimaginable à son époque. Pourtant, ça l'aurait protégé de l'hiver glaciale deux ans plus tôt. Peut-être pas de celui-ci. Qui sait. La vie réserve tellement de surprise.

Des talons qui claque, le rêve disparaît au profit de la réalité. Les talons annoncent quelque chose d'agréable pour la vue. Si elle porte des talons, elle porte une robe. Ian l'espère. Les robes lui vont tellement bien. Mieux qu'à beaucoup. Il se retourne, regard baladeur. Sa main se dépose sur l'épaule de Ian. Elle est tactile. Le restera t-elle ? On espère pour le vert et argent. Même si on en doute, hein ?.. Elle s'adresse à lui. Il entend mais n'écoute pas. Il laissé échapper un petit mot, sourire aux lèvres.

- Sexy.

Il tend son bras pour qu'elle s'y accroche. Il y a du vent dehors, avec ses talons elle pourrait bien perdre l'équilibre. Puis, Ian pouvait bien se faire passer pour un gentleman. On pouvait le sentir ça, que la demoiselle appréciait le gentleman. Tout le contraire de notre Benbow national. Il devra jouer un rôle pour conclure ce soir. Prétendre être un autre. Facile, il s'amuse à ça tout les jours. Se faisant passer pour un homme calme alors qu'au fond de lui vit un psychopath.

Les deux adultes traversent le parc du château, Le Bras gauche de Ian enlacé dans celui d'Azénor. Il discute de leur journée, rien de pationnant, mais c'est mieux que le silence. C'est toujours gênant, le silence. Doit-on le briser ? La personne en face veut-elle qu'on le brise ? Beaucoup de choses peuvent se produire sans qu'un seul mot ne soit prononcé. Certaines personnes aiment le silence. L'enceinte de Poudlard est derrière nous, l'heure de transplaner est arrivée. Partons ! Quittons ce maudit château, Philaester. Les bras serviront de contact pour l'escorte. Elle fait le geste que Ian ne maitrise pas et les voilà parti.

Pouf. Deux secondes et ils sont à l'autre bout du pays. Londres. Où sont-ils ? Ian les connaît par cœur ses rues. Il a vécu dedans pendant quatre ans, il connaît cette ville comme sa propre poche. Il fait très sombre, plus que dans une rue principale même en pleine nuit. Ils sont dans une petite ruelle, entre deux bâtiments bloquant toute source de lumière venant de la rue. Le seul éclairage disponible vient des fenêtres de part et d'autres de la ruelle. Ian ne peut pas reconnaître le quartier, il ne peut rien en voir d'ici. Par contre, il est sur d'une chose. Ça doit pas être le côté bourgeois de Londres.

- Où est-ce que tu nous as emmenés ? disait-il en rigolant. On ferait mieux de ne pas traîner par ici. Surtout dans ces tenues.

Surtout elle dans cette tenue. Les gars traînant par ici n'ont certainement pas l'habitude de voir des jeunes filles si raffinés. Ici c'est plus du genre à jouer au foot et cracher par terre. Ian avance, entraînant sa collègue à sa suite. Direction la rue principale, ils seront déjà plus à l'abris s'ils arrivent à la rejoindre.

Quelqu'un siffle. Comme quand on siffle une jolie fille. Le Professeur de DCFM comprend.

- Regardez ce quoi nous avons lô. Une mam'zelle comme on voit pas beaucoup ici.

Ses amis rigolent. Ian aussi à vrai dire, son anglais est degueulasse. On leur apprend pas à parler dans ces quartiers ? Ce qui est moins marrant par contre, c'est qu'ils sont quatre. Des moldus à première vue. C'est une bonne nouvelle, ils sont pas très dangereux ses moldus. Ian est extrêmement excité par la situation, il a du mal à cacher cette excitation d'ailleurs. L'envie de blesser, il l'a sent monter. Il sent que ça va dégénérer. Qu'il va pouvoir les attaquer. Légalement en plus. Un micro-sourire, qu'il s'empresse de cacher afin de ne pas être repérer par Azénor.

- Donnez votre argent. Et vos bijoux. Et toi ta robe, envie de voir ce qui y'a d'ssous.

Les quatre rigolent, encore une fois. Ouai, c'est très drôle.

- Même si moi aussi j'ai très envie de voir sous cette robe, je ne vais pas pouvoir vous laisser faire. Alors je vais vous le dire une seule fois, écartez-vous de notre chemin. Tous se passera bien, et je ne serai pas obligé de vous faire du mal.

Encore des rires. Ils se prennent pour des caïds, faut croire.

- T'sais pas qui nous on est. T'sais pas à qui t'as à faire man.

L'homme fait un geste brusque en direction de sa ceinture. Une baguette ? Je réagis au plus vite, me positionnant devant Azénor, prêt à sortir mon propre bout de bois s'il le faut.

Ma baguette est coincée dans mon jeans, à l'arrière. C'est donc dans cette direction que je fais glisser ma main droite. Tout en évitant les gestes brusques, ça pourrait forcer le dégénéré à appuyer sur la gâchette. C'est pas facile ce genre de situation. Les armes à feu moldues étaient vraiment dangereuses. D'ailleurs, un Protego nous protégerait-il de la balle ? J'avais un doute, et dans cette situation valait mieux pas essayer. Car au mieux, la balle serait arrêté, au pire elle passerait au travers et finirait sa course dans un de nous deux. Je jete un regard par dessus mon épaule, essayant de localiser Azénor. Elle s'est décalé de quelques centimètres, apparemment elle ne souhaitait pas me transformer en Bouclier. Bon point pour elle. Et puis, quand je regarde son visage, je n'y décèle pas grand chose. Pas de peur, rien. Peut-être un peu d'agacement. Cette femme est surprenante. Puis elle le provoque, en plus. Je souris, apparemment elle savait où frapper. Haaa les mamans, un sujet de moquerie tabou pour quiconque ne savait pas prendre de la hauteur, et ces gars là en étaient incapable.

C'est d'ailleurs suite à cette provocation que l'homme se décide à sortir son arme et à la pointer en notre direction. Légèrement plus du côté d'Azénor, sûrement à cause de ce qu'elle a dit sur la môman de la caille-ra. L'homme semble un peu déçu, il s'attendait sûrement à une autre réaction de notre part. Peut-être plus de supplication, et de pleure aussi. Il s'était trompé de cible. Même si, de prime abord, j'aurai également pensé que Philaester se serait laissé aller.

- Tu vas tirer ?

Houuuu. Elle va peut-être un peu loin dans la provocation, là. Quand on regarde le non-verbal du bouffon en face de nous, il est clair qu'il n'a pas les coucougnettes pour appuyer sur la détente. Enfin, suffit juste de le regarder. Plein de sueur, la main libre toute tremblante. Un gamin perdu, qui se prend pour un gangster et qui s'est certainement retrouvé enfermé dans un placard avec tonton Pat quelques fois dans sa jeunesse. Pauvre enfant. Lui qui se pensait roi de Londres, il allait vite redescendre. Calmement, je sors ma baguette de ma poche arrière. En vrai, j'ai envie de voir leur réaction quand ils vont me voir les menacer avec un bout de bois. Ils vont sûrement se foutre de ma gueule.

Alors je le fais. Je pointe ma baguette dans sa direction, et lui fronce les sourcils. Il fait noir, il doit se demander s'il n'hallucine pas. Un truc du genre "C'est un bout de bois ? Non c'est pas ça. Ça doit être une arme.. bah non, c'est du bois". Un truc dans le style, mais dans son langage à lui, avec ses fautes d'anglais et tout le bazard.

Comme prévu, ça rigole en face. Fort. Ça sonne presque comme un rire forcé. Alors je décide de pousser le bouchon plus loin, jouant le gars qui comprend pas.

- Qu'est-ce qui vous fait rire ?

Je fronce les sourcils, prenant le même air idiot que lui juste avant tout en me tournant vers Azénor.

- Wouuuuuh. Tention môssieur à un bout de bois. Il lève les bras en l'air puis rigole à nouveau puis donne un coup de coude, avec la main armé, à son camarade de droite. Manque de chance, il n'appuie pas sur la gâchette. Dommage, c'était un de moins. T'vas faire quoi avec c'te brindille, hein ? M'la fout dans l'nez ?

Il rigole encore.

- Ha ouai, c'est drôle ça. Même rire idiot que les zigotos auparavant. Tu sais dans le monde dans lequel je vis, on sait faire beaucoup de chose avec ça. Pratiquement tout, enfaite. Mais j'ai la flemme de tout t'expliquer, ça serait comme apprendre à compter à une goule.

Le gars semble comprendre que c'est une insulte, même s'il ne doit pas avoir la moindre idée de ce qu'est une goule. Il a peut-être même compris poule, ça serait pas étonnant venant d'un ahuris pareil. Il fait bouger sa main et pointe son arme dans ma direction maintenant.

- Explique !

On dirait qu'il essaie de voir à quel point moi je suis fou, ou débile. Il doit penser qu'Azénor et moi sommes des tarés évadé d'un asile pas loin. Ne me sentant pas le courage de tout lui expliquer, je me tourne vers Azénor.

- J'ai pas la patience. J'enseigne déjà à des débiles toutes l'année, celle-là elle est pour toi. Puis je mets ma main devant ma bouche, prétextant lui dire un secret mais en continuant de parler à haute-voix, pour être entendu de tous. On lui fera oublier après.. . Et je termine avec un sourire.

Le mec s'impatiente, il s'énerve un peu. Il a peut-être fini par comprendre ce que faisait les deux sorciers ; se payer sa tronche. Il fait bouger son arme, comme pour leur rappeler qu'elle est toujours là. Geste qui, au lieu de faire peur à Ian, ne fait que renforcer l'idée qu'il s'était faîte sur l'homme en face de lui : un bouffon qui pense être le caïd du coin. La situation est vraiment amusante, jouer les petits moldus en détresse ne déplaisait pas à Ian. Bon, c'était moins marrant que de se trouver dans un bar devant un bon verre de whisky, mais quand même c'était déjà pas mal. Azénor commence son petit cours.

- Ce que tu vois là, cher ami, ce n'est pas un bout de bois ordinaire, c'est une baguette magique. Ian ouvre de grand yeux et laisse échapper un "whouuuuua" empreint de tellement d'ironie qu'il lui semblait impossible que les thugs en face d'eux ne l'ait pas décelé.

Il essaie d'observer les réactions du petit groupe. Ian n'avait pas l'impression qu'Azénor était prit trop au sérieux. Ils devaient commencer à se poser de bonnes questions sur notre santé mentale. Ils se lancent des regards amusés, rigole nerveusement même pour certains. Comme quand un vieux nous accoste dans la rue pour nous raconter son expérience de la vie. Ce genre de moment gênant.

- Pour faire simple, Ian et moi-même, nous venons...D'un autre monde. Et dans ce monde ils nous ont donné des baguettes et avec on peut faire de la magie.

C'est plutôt pas mal comme explication. Un peu vague, faut dire, mais le message essentiel est passé : "nous sommes sorciers et avec ce bout de bois on peut faire tout ce qu'on veut". Y compris leur faire beaucoup de mal. Bon.. sans surprise, ils n'y croient pas trop à cette histoire de magie. T'en as un qui arrive même à leur dire qu'ils sont pas bien. Ian se sent légèrement offensé. Il veut répondre, mais Azénor est plus rapide que lui, alors il la laisse se débrouiller.

Elle regarde vers Ian, elle lui montre sa baguette du regard, sous entendant une démonstration. D'un geste de tête, Ian confirme la pertinence d'une démo. Au moins, il arrêteront de nous prendre pour des fous. Au risque de devenir quelque chose de pire. Genre des monstres.

Et BAM, même pas dix secondes plus tard, la directrice fait apparaître une magnifique boule de feu. Il fait noir et ça éclaire la ruelle comme en plein jour. Ou presque. Et puis, il y a la chaleur qui réchauffe Ian. Azénor se permet même une petite remarque, signalant au leader de ce petit groupe qu'il n'a encore rien vu de ce qu'elle peut faire.

Et c'est maintenant que ça devient vraiment drôle. Parce qu'ils commencent à se dire que les deux sorciers ne sont pas si taré que ça. Ils se remettent en question, remettent en question le monde dans lequel ils vivent. Après tout, Azénor vient de leur prouver que la magie existe. Certains ont la bouche grande ouverte, d'autres se frottent les yeux pour se concentrer à nouveau sur la boule de feu, pensant peut-être qu'elle est le fruit de leur imagination. Ils peuvent toujours aller mettre leur main dedans pour vérifier.

L'homme armé, lui, tremble de plus en plus. Ian jurerait voir l'arme bouger légèrement de gauche à droite au rythme des tremblements.

- Vous.. êtes.. des monstres..

Sa voix est saccadé, on sent qu'il commence à avoir peur. Ian prépare sa baguette, au cas où. Il sait déjà quel sort utilisé en cas de tir.

- Franchement, c'est pas gentil. On a des sentiments, tu sais. C'est.. blessant.

Il renifle, faisant semblant de pleurer. Puis il jette un regard à l'homme armé. Et là, il comprend. Le jeu est terminé. Il va appuyer.

- #Montem Tractus !

Au même moment, il appuie sur la détente. Un grand bang plus tard et une balle vint s'éclater contre le sol fait de béton qui s'était levé pour former un bouclier devant les sorciers. Ian ne rigolait plus. Il n'entend plus de tir, il annule son sortilège. Le tireur semble toujours sous le coup de ce qu'il vient de voir, Ian lui se laisse emporter par la colère.

- Je vais.. Je vais.. #Sectumsempra ! Le gamin à la droite du tireur s'effondre, subissant le choc du sortilège. Le sang commence à couler, il y en a beaucoup. Le tireur regarde son ami s'effondrer, puis veut se concentrer à nouveau sur Ian. #Impero !

Il s'arrête net. Ses amis le regardent, se demandant ce qu'il se passe, pourquoi ne tire t-il pas ? Ils sont effrayés. L'homme blessé est tremblant, secouer par des spasmes dont l'ampleur s'accentuent à chaque minute. Son destin est d'ors et déjà scellé.. Ils prennent peur, veulent s'enfuir.

- * Dit-leur de rester !*

- Ne partez pas. Ils se regardent l'un l'autre, ne comprenant pas trop ce qu'il se passe.

- *Pose ton arme contre ta tempe.*

Il bouge son bras, lentement, et l'amène à l'endroit précis indiquer. Ses amis le regardent faire.

- T'fais quoi frère ? C'est eux que faut viser. Arrête les cou*lles, c'pas là qui faut rire gros.

Il répond pas. Azénor a maintenant rejoints Ian, se trouvant à sa droite.

- * Tire !*

Rien ne se passe. Ce n'est pas normal. Dix secondes et toujours aucun coup de feu. Que fait-il ? Il résiste ? Jamais encore ce genre de chose n'était arrivé au sorcier, d'habitude la cible suivait ses ordres à la lettre. Le moldu sourit. Regarde vers Azénor. D'instinct, Ian attrape sa collègue.

Un coup de feu.

Les deux s'effondrent derrière une poubelle. Du sang. De l'adrénaline. Puis la douleur. Son bras.