Évidemment qu’elle se devait d’en rajouter, l’écrabouiller davantage du bout d’un pied entièrement constitué de son hautainité dégoulinante-dégoutante. C’est certainement une marque de non confiance en soi, battre un gamin déjà à terre. De Lanxorre devait avoir de sérieux problèmes pour enjoyer se comporter de la sorte. Arty le sait, comprend la situation et pourtant, il ne sait pas pourquoi cette réflexion pathétique sur la grandeur de la demeure lui chagrine l’estomac. C’est à peine s’il lève les yeux au ciel, non, plutôt, il la suit, les yeux rivés sur ses baskets qui used to be flamboyantes. Alors qu’il parcourt un couloir surchargé d’une décoration kroumirienne -  à comprendre datant de l’âge des fossiles – ses rétines soudainement dotées d’un super-pouvoir de super-héros entrevoient en transparence sa jambe morsurée. Une sorte de réconfort, comme une petite voix qui lui susurre à l’oreille que oui, il avait pris la bonne décision, que c’était mieux ainsi. Quand bien même le Serpentin voulait de lui, il ne se voyait pas le rencontrer sous sa future forme lupine. Ainsi ce serait plus simple, rompre, brutalement, même sous les ordres de la Vipère. Enfin, et là ses mèches se secouent d’exaspération, il n’y avait peut-être rien à rompre, après tout. Et tandis que l’autre mégère se tient là, tout près de lui, ses mots glacent le Blaireautin qui se fige alors et s’accroche à son sourire méphistophélique. Pause sur le perron. Il savait pertinemment qu’il se ruerait à la Cabane pour en avertir Aza, préparer un plan pour dépecer la professeure d’enchantements une bonne fois pour toutes. Il comprend subitement qu’il ne tiendrait pas, que ce chantage n’aurait qu’une courte durée de vie. Il ferait presque exactement ce qu’elle lui demandait, mais non pas sans élaborer sa vengeance, plus tard, quand il aurait le temps d’y penser.

Il se redresse, encouragé par malice qui se faufile doucement dans son regard. Bien sûr. C’est ce qu’il savait faire le mieux, quand son jeu n’était pas interféré par les explosions impromptues de colère : prétendre, endosser un rôle. Il hoche la tête, s’attarde un bref instant dans la contemplation de l’extérieur, cliché cinématographique, comme s’il pouvait entrevoir son brillant avenir. Bon, tu m’excuseras, mais j’te fais pas la bise. Le retour du tutoiement aurait dû déclencher une vrombissante et bruyante alarme, mais rien, que du silence. De toute façon, il ne reste pas là à lambiner, ils s’étaient tout dit. A peine un quart de seconde pour déposer près de la tortionnaire son cœur estropié à l’idée de ne plus revoir Élius, il viendrait le récupérer une autre fois, un autre jour, quand il aura trouvé une solution. Et s’il pouvait en profiter pour mettre le feu à cette foutue maison, ce serait mieux. Pour l’instant, il lui laissait, après tout, elle avait gagné cette manche.
Avant de se retourner tout à fait, et les mains dans les poches, s’enfuir en maîtrisant le pas. Ne pas montrer qu’il chancelait légèrement, comme brisé et exténué de ce bras de fer qui était perdu d’avance.

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Dommage ; il n'y a pas les jolis reflets turquoise ondoyants comme à la surface d'une vraie piscine. On croirait plutôt le bassin d'Apophis, notre anaconda au cabaret. C'est un rideau vert rempli d'ombres mouvantes, presque velouté, que je pénètre d'une main lâche. Les paupières teintées par mes lunettes de soleil à paillettes, je découvre la sensation de flotter sur l'eau. Trois gouttes dévalent mon torse, et le reste inonde mes traits spasmodiques. L'impression d'avoir une colonie de fourmis grouillantes sous la peau ne me quitte plus depuis des semaines. S'aérer n'a rien changé. Gratter non plus ; mais j'recommence pourtant - quitte à faire basculer le crocodile gonflable. Il paraît qu'une douce inconscience a oublié que je ne sais pas nager.

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Me voici allongé entre le ciel et un morceau de plastique balloté par mon agitation. La chorégraphie a été souvent répétée dernièrement et mes ongles connaissent l'enchainement par cœur. S'en m'en rendre compte, je rabâche les mêmes gestes, use le même épiderme, racle la même démence. Doucement, les tics deviennent des tocs. Mon corps s'enlise peu à peu dans des grimaces qui ne soulagent rien. Si seulement Cristal ne m'avait pas oublietté au début des vacances, si elle avait choisi d'expliquer plutôt qu'enfouir ce qui ne demande qu'à se montrer ; j'aurais autre chose à t'annoncer que j'ai pas dansé depuis le gala. Ou comment déceler sur ton visage de craie une impression confirmée : il se passe un truc. La tête tournée vers toi, j'attends le verdict comme on redoute la guillotine.

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Règles du Potion-pong :

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Ouuui, toi aussi t'as le droit à un bisou - sur la joue et ma langue tirée devant l'objectif. Dis, jolie brunette, tu veux jouer avec moi ? T'inquiète, y'a mes prunelles désignant la table de potion-pong pour t'éclairer. Comme un gamin heureux d'avoir trouvé une nouvelle distraction, je sautille vers l'animation en grattant mon nombril. Le temps de terminer bruyamment le cocktail par de grandes aspirations et tu arrives en face. Me voici concentré, prêt à lancer la balle. Mais c'était sans compter sur le pouvoir de distraction d'un - chaste - short s'approchant (Alex) Tant pis, je glousse, les dés sont jetés. Plop, plop, plof - la sphère blanche rebondit jusqu'à un gobelet. Santé ! Que j'exclame, impatient de connaître le résultat. Quatre doigts curieux tapotent le bois et mes pupilles le minois d'un blondinet.

Lancer de dés :

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'Dé 6 faces' :

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'Dé 6 faces' :

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'Dé 6 faces' :