Oh, tiens,
il pleut.
Une goutte, petite, au début. Puis deux. Trois. Cadence raide. Filets d'eau. Qui tombent au sol. Une grosse saucée arrivée du ciel. Ce ne sont plus les gentilles et mignonettes goutelettes. C'est le torrent qui déferle sur le sol britannique.
Les gens se mettent à courir. A droite, à gauche. Leurs jambes les portent ; ils galopent vers un coin d'abri.
Les enfants trouvent ce déluge amusant. Ils rient, sautent dans les flaques alors que les parents les attrapent par la peau du cou pour les rapatrier au sec. Qu'ils n'attrapent pas froid, les p'tits !
Je regarde la masse s'agiter.
Ils craignent tous la colère du ciel.
Croient qu'un toit les sauvera.

Moi, je reste. Immobile. J'sais pas pourquoi. Je sais jamais pourquoi. Je fais les choses.
Je suis juste bien. Là. Immobile. A regarder le monde tourner.
Je suis invisible. Aux yeux des autres. Invisible. A leurs regards pressés, fuyants. Ils ne regardent pas autour d'eux ; ils regardent devant eux. Vers le coin d'abri. Qu'ils ont repéré plus tôt.
Certains me bousculent dans leur fuite en avant.
Parfois un mot d'excuse. Parfois rien. Et je m'en fous.

Il pleut,
pleut des cordes.
Mes vêtements sont trempés, cheveux plaqués au front et regard perdu dans l'Univers.
Y'a pas d'étoiles, avec ce temps. Que des nuages. Gris, noirs, lourds. Ceux-là doivent être encore plus confortables que ceux avec qui on a volé, mon frère et moi. Parce que ceux-là sont chargés de pluie, rembourrés d'eau.

Les rues se vident.
Et moi, j'avance. Un peu. Regard au ciel. Qui gronde. Un sourire sans raison aux lèvres.
La pluie bat mon corps. Et j'aime ça. Blesser la chair par le froid. Risque de se chopper un rhume, revenir avec de la fièvre. Tomber malade et délirer. Savoir qu'on est encore là, vivant, le corps aussi, vivant puisqu'il peut être blessé.
J'aime.
Alors j'avance.
Sans chercher à fuir.

Dans le gris et la pluie, j'entrevois l'enseigne de la TS.
Je pourrais m'y arrêter pour chercher abri.
Mais non. Pas envie. J'veux continuer. A marcher.
Je marche
marche, marche
Encore un pas
Dans des vêtements trempés.
Bientôt, je dépasse la TS. Et je continue. Tourne à un angle. Où je vais ? J'en sais rien. Je suis loin. De tout. Dans ma p'tite case d'esprit qui me permet de m'évader.
Et mon corps aussi, se retrouve loin. Un coin désert. Angle mort. Où je me retrouve seule face à moi-même. Un coin discret. Avec la pluie qui, inlassablement, continue de tomber. Sous un ciel qui gronde.

Une présence, une ombre sous la pluie.
Qui rompt le cercle solitaire
-mais pourquoi y a-t-il encore quelqu'un dehors, alors que tout le monde vient de déserter les rues ?-
et s'approche, sans peur ni hésitation.
Le ploc-ploc-ploc de la pluie au sol
et clap-clap clapotis des pas dans les flaques
je l'entends seulement approcher
avant même de daigner le voir.

Sa silhouette bifurque dans l'angle, me rejoint.
Dans ce petit coin de rien loin de tout.
Ce petit coin qui n'existe pas aux autres regards.
L'angle mort de la rue.
Loin du jugement des autres.
De toutes les façons, les autres, ils sont pas là.
Il y a juste moi. Qui ai voulu rester ainsi. Dehors. Sous la pluie.
Il y a juste moi.

Il y a désormais
l'autre.

Qui pénètre mon cercle de solitude.
Rompt les barrière de pluie érigées autour de moi.
Je tourne la tête vers lui
toujours le clap-clap-clapotis de ses pas
et ne je dis rien.
Une neutralité toute simple. Ne pose pas de question. Qu'ai-je à demander ? Je ne vais pas demander pourquoi il est ici, sous la flotte. Il pourrait me retourner l'interrogation. Et je ne saurais y répondre.

Juste

que j'aime ça.
Je sais pas pourquoi.
D'habitude, j'aime pas l'eau. Parce que ça éteint le feu. Et que le feu, la flamme, c'est devenu mon instrument de survie.
J'aime pas l'eau.
Parce que, lorsqu'elle fond, la neige, ce n'est que de l'eau, finalement.
Et la neige
c'était beau, autrefois,
aujourd'hui, elle est pleine de sang. Mon esprit ne parvient pas à effacer cette image. Rouge sur blanc, blanc sous rouge. Sang sur neige.
Je hais la neige.
Elle est devenue mon cauchemar. Depuis ce soir-là. Le soir où la femme s'est écroulé, face contre terre, la groge tranchée, la plaie crachotant le sang sur l'immaculé blanc.

J'aime pas l'eau

mais aujoud'hui, c'est différent.
Je sais pas pourquoi.
Peut-être parce que la pluie est particulièrement froide.
Parce que je risque de finir par m'écrouler, fièvreuse et tremblante.
Parce que chaque goutte vient blesser ma chair, imbiber les vêtements, emmêler les cheveux. Parce que le corps n'est jamais à l'aise sous la pluie. Et que j'aime l'inconfort. Comme la douleur. C'est par eux que j'Existe.

-Il fait beau, n'est-ce pas ?

Sa voix perce les rideaux de flotte pour me parvenir.
Tels de petits bateaux, ses mots voguent sur la pluie et se percutent au rocher -mes oreilles.
La voix toute simple. La phrase banale.
Je ne sais pas si je dois y sentir ou non une pointe d'ironie.
Et dans le fond, qu'importe.
Je n'ai pas envie de penser à ça.

Mes yeux sombre le regardent quelques secondes avant de se perdre au-delà de son épaule.
La pluie est si violente que c'est flou, à peine un mètre derrière lui.
Le paysage se découpe difficilement entre deux longs fils d'eau. Sorte d'ombres sur le ciel gris.
On pourrait reconnaître la forme de bâtiments communs -échopes, bars, habitations.
On pourrait aussi y voir complètement autre chose.
Constructions architecturales extraterrestres. Ruines d'un temps ancien. Bâtiments futuristes.
On peut s'imaginer ce que l'on veut
-la vision est trop mauvaise pour pouvoir confirmer quoi que ce soit.

J'aime ce sentiment. De perdition.
On ne saurait plus dire si nous sommes ou non à Pré-au-lard.
On est perdu, dans un coin loin de tout, loin des regards, loin des autres.
Perdus à voguer dans un monde incertain.
La seule réalité,
c'est la pluie.
Et lui. Aussi.

Avant, j'étais allée me perdre seule.
Trouver, seule, mon endroit de tranquillité pour m'éloigner du reste.
Et, par je ne sais quel hasard, il est venu me rejoindre.
Alors désormais, nous sommes deux.
Dans cette errance de l'esprit.
Au milieu d'un univers pour pourrait être tout et rien à la fois.

L'eau dégouline de mes cheveux, glisse comme des larmes le long de mes joues.
Et doucement, mes lèvres s'étirent.
Sourire face au gris.
Je ne sens plus mon corps. Il est froid. Trop froid.
Vêtements trempés, figés.
Je ne bouge pas.
Et mes yeux, dans le vague, reviennent se braquer sur lui, l'inconnu, tout aussi trempé que moi.

-Oui, il fait beau, je réponds dans un souffle. Absolument beau.

Aucune ironie dans ma voix.
Un ton léger, qui volette de ses petites ailes de papillon.
Un ton simple.
Qui dit ce qu'il a à dire.
Il fait beau
parce que je me sens bien.

-Finalement, l'eau, ce n'est pas que mauvais, n'est-ce pas ?

Tu ne serais pas là en train de te mouiller, sinon.

Les soirs d'orage ont quelque chose de magique.
Enfant, je les attendais avec impatience.
Parfois il y avait la pluie. Parfois non. En été, c'était juste le vent, la lourde chaleur avant explosion.
Lorsqu'il pleuvait, j'entendais chaque goutte se répercuter sur la fenêtre. Une douce comptine dans ma tête. Entrecoupée de roulements ou déchirée d'un éclair.
Puis venait la nuit.
Au fond de lit.
Yeux éternellement ouverts dans l'écoute du dehors.
Pluie battante.
Puis tonnerre.
Lueur brève sur les murs de la chambre.
Excitation enfantine au creux des tripes.
La pluie berce au grès de ses tip-tip-tip sur la vitre.
La nature en furie, ça impressionne toujours.

Aujourd'hui, sous des trombes d'eau, j'ai un peu la même impression.
Même si le ciel ne tonne pas.
Voir toute cette pluie se déverser en même temps ravive cette âme de l'enfant impressionné.
La douce poésie des gouttes qui s'écrasent par millier.s
Alors peut-être que c'est aussi pour ça, que je reste.
Non seulement parce que je me sens vivante dans cet incofort.
Mais parce que je sens encore briller en moi une flamme d'autrefois.
Cette flamme qui ne se ravive que très rarement.
Cette flamme dont il faut profiter, lorsqu'elle est là.
Une flamme, douce flamme. Que je veux conserver. Envers et contre tout.

Les enfants sont les seuls capables de se créer des mondes entièrement à part.
De faire du petit détail une planète qui leur appartient.
De se perdre si loin des autres, si loin des Grands.
C'est pour ça que je les admire. Que je les envie.
Que j'aimerais, encore un peu, en rester une. Une enfant. Dans toute sa candeur et son éloignement des choses.
Continuer de vivre dans ce monde idyllique que je me suis créé sans personne pour venir me le reprocher.
Je ne veux pas qu'on puisse me le reprocher sous prétexte que je suis grande.
Je ne veux pas.
Pas encore.
J'aimerais, encore une fois.
Rester, les yeux fermés, dans ces doux rêves d'avant.
Grandir, ça fait si mal, en fait.
Grandir, je ne pensais pas que je le vivrais si négativement.

Mais aujourd'hui, pour une fois
-pour cette fois-
J'oublie qu'on veut que je grandisse.
La pluie, c'est la rêverie d'enfant.
On joue sur les flaques, on court à travers les rideaux d'eau, on rit, on crie, on danse.
On s'invente des mondes, les ombres alentours prennent une toute autre forme.
Et on dérive. Sur son bateau imaginaire. A la conquête de contrée nouvelles.

Aujourd'hui, toi, dont je ne connais pas le nom, toi, qui est venu me rejoindre, tu seras mon compagnon de voyage.
Ou compagnon de jeu ?
Si tu le veux, tu caleras tes pas dans les miens -ou peut-être serait-ce l'inverse ?- et nous partirons ensemble, dans un rêve de pluie, loin de tout, loin des autres. Surtout. Loin des autres.
Il me répond, d'une voix tout aussi simple que la mienne.
Il me dit. Que l'eau. C'est joli.
Je n'aurais jamais pensé qu'un jour, je serais d'accord.
Mais, je dois bien l'avouer.
Aujourd'hui, l'eau, elle est jolie.
Aujourd'hui, l'eau, je l'accepte.

Il secoue la tête -des goutelettes suspendues prennent alors leur vol.
Une vision au ralenti et l'image est tout simplement sublime.
Je ne pensais pas que la pluie pouvait être aussi belle.
Maintenant que je le sais, je trouve ça regrettable, ces gens qui ont courru pour la fuir.
Ces gens qui ont courru soit-disant se mettre au sec.
Pourquoi ?
Alors que c'est si beau.

Je penche légèrement ma tête sur le côté sans lâcher le jeune homme du regard.
Je l'observe. Un peu de travers. Pour avoir un autre angle.
Je le trouve bien, comme ça. Sous la pluie battante.
Les cheveux collés au front, les vêtements gorgés d'eau.
A-t-il froid ?
Je ne sais pas.
Il n'en dit rien en tout cas.
Mais peut-être qu'il tremble sous ses couches de tissu sans que je m'en aperçoive.
Je reste quelques secondes, à le fixer sous cet angle nouveau.
Ca lui donne un autre aspect. Je ne saurais définir précisément quoi.
Comment s'appelle-t-il ?
Quel âge a-t-il ?
Autant de questions concrètes qui ne servent pas à grand chose. Cela ne changera rien au fait qu'il est là, sous la pluie. Prête à s'embarquer sur un bateau invisible de l'enfance perdue. Porté par les flots du ciel.

Un petit sourire amical en coin, je remets ma tête droite et continue de l'observer.
-T'es intéressant, vu de travers, je commente en toute simplicité. Je m'appelle Kohane.
Je fais un petit pas vers lui.
Le voir de plus près.
Quelques couches de rideaux d'eau en moins entre nous.
Mes yeux sombres scrutent son visage. Cherchent à y lire une réaction. Une expression. Un sentiment.
-Tu as froid ?

Ce sont deux silhouettes sous une pluie battante.
Deux silhouettes qui se regardent.
Curiosité.
Elles ne se connaissent pas.
Mais ne semblent pourtant pas étrangère l'une à l'autre.
Sans doute parce qu'elles glissent sur la même vague de pluie.
Sautent ensemble dans la même flaque.

Image ralentie.
Je vois les gouttes tomber le long des mèches de ses cheveux.
Je crois même les entendre, elles, particulièrement,
Les entendre au milieu du fracas du reste.
Elles tombent
ploc
Jusqu'au sol
plic
Où elles se perdent,
ploc
Rejoignent les autres
plic
Pour former l'immense étendue d'eau qui dévale le macadam.

La nature reprend ses droits.
Sur le village des Hommes.
Elle s'abat de tout son poids.
Ronge les murs et les trottoirs, chute contre les toits d'ardoises ou de tuiles, bat les arbres sagement rangés dans les jardins et les plantes en pot prisonnières d'une terre qui n'est pas la leur.
La nature se déchaîne.
Pour montrer à l'Homme qu'elle est, restera la plus forte.
Tous la fuient. Croyant pouvoir s'en protéger.
Tous.
Sauf nous.

Nous sommes.
Face à face.
Sous la pluie.
Et il donne son nom.
Sirlan
Ca résonne dans mes oreilles.
Je ne le connais pas.
Mais ça sonne beau. Ces sons.
Ca tinte doucement.
Une agréable cloche aux oreilles.

Je regarde son visage.
Ses lèvres étirées.
Les joues où roule la pluie comme des larmes.
Alors qu'il illumine d'une tranquille lueur.
Il n'a pas l'air triste.
Ces larmes naturelles ne sont pas sombres.
Au contraire.
Elles dévalent la pente de l'espoir.
J'aime son sourire sous l'eau.
Le sourire noyé.
Et pourtant pas disparu.

On est des noyés.
Ensemble.
Pourtant, on est toujours là.
Ensemble.
C'est beau.
On accepte l'eau.
Elle ne nous emporte pas.
Nous ne faisons qu'un. Nous. Elle. Tous les trois. Ensemble.

Sa voix répond.
Des oui et des non.
Oui mais non.
Non et oui.
Qu'importe, peut-être.
Il reste.
Il demeure.
Il n'a pas si froid.
Ou alors, il s'en fout. D'avoir froid.
Moi aussi, j'm'en fiche.
Tant que je suis là.
Tant que je le regarde.
C'est ça, le plus important à cet instant-là. Cet instant précis.
C'est ça le plus important.
C'est ce qu'il faut savoir.

J'ai pas froid, en fait.
Je me sens bien.
Sous son regard.
Je me sens bien.
En sa présence. Et le rideau de pluie tout autour.
Nous sommes seuls dans ce coin retiré.
C'est notre domaine.
Personne pour nous embêter ; ils sont tous réfugiés sous leurs tranquilles petits toits.
Nous sommes seuls.
C'est bien mieux.

-Les gens ne savent pas profiter des bonnes choses.

Un pas.
Encore un.
Puis un. Autre.
Une
Deux
Secondes
Je comble le vide entre nous.
Le gouffre d'eau qui s'est creusé.
Je ne te connais pas, Sirlan.
Mais tu acceptes l'eau.
Et j'ai l'impression de te connaître depuis toujours.
Es-tu un enfant de l'eau ?
Moi, j'crois que je suis plutôt une enfant du feu.
Mais peut-être que, chacun dans notre élément, nous sommes jumeaux.
Eau
Et
Feu
Deux êtres qui se regardent et se reconnaissent dans la pupille de l'autre.

Le vide est comblé.
Il n'existe plus.
Je te vois, plus proche que jamais.
Je vois la pluie sur ta peau.
Tes cheveux trempés.
Tu es comme une apparition au milieu de nulle part.

Inconnu.
Mais je me fiche de ces termes.
Pourquoi ne devrions-nous pas aborder les inconnus comme s'ils étaient connus ?
Inconnu.
Mais je referme mes bras autour de toi.
Etreinte sous la pluie.
Une étreinte de l'amitié renouée. Alors que nous ne nous connaissons pas.
Mais j'avais envie de la donner.
De te la donner.
Cette étreinte.
Je ne te connais pas.
Mais aujourd'hui, c'est toi qu'elle a choisi.

-Les gens ne savent pas regarder où sont les bonnes choses.

On sous estimera toujours. Le bonheur que peut procurer un peu de chaleur humaine.
La douce étreinte sous la pluie.
Entre deux amis venus de loin.
Qui ne se connaissaient pas, d'ailleurs.
Ils savaient pas qu'ils pouvaient être amis.
Ils savaient pas qu'ils se trouveraient sous la pluie, ensemble.
Ils savaient pas qu'ils se regarderaient comme ça.
Que leurs noms allaient sonner étranger chez l'autre
Et pourtant leur présence si familière.
Ils savaient pas, avant de se voir.
Qu'ils se parleraient en toute simplicité.
Qu'ils s'étreindraient presque sans un mot.
Comme la vieille amitié retrouvée.
Alors qu'elle ne fait que naître, fleurir doucement au-dessus de la surface du monde.

Ses bras se referment aussi autour de moi.
Je sens sa chaleur.
Comme une flamme sous l'eau.
Le feu qui résiste à l'averse.
On est peut-être deux lampadaires dans cette grisaille.
On est peut-être deux lampions encore un peu brillants.
Mais pour combien de temps, dis ? Pour combien de temps ?
Les lampadaires meurent aussi.
Et nous, nous mourons ?
Oui. Bien sûr.
Nous n'éclairerons pas éternellement le monde.
Nous ne traverserons pas à jamais la pluie de nos rayons ardents.
Un jour, nous aussi.
Nous nous éteindrons. Peut-être cela se passera-t-il sous la pluie. Peut-être pas.
Lampadaires sans ampoule. Lampadaires sans feu.
Nous ne guiderons plus personne.
Il fera noir.
Sous l'eau.
Il fera si noir.

Mais pour l'heure, nous n'en sommes pas encore là.
Car je sens son étreinte.
Sa chaleur.
Il est toujours vivant. Moi aussi.
Sous la pluie.
A résister à l'attaque de l'érosion. A supporter le grignotement lent de la pluie sur les fondaisons.
On est solides, n'est-ce pas ?
Solides, tous les deux, sous l'eau.
Dans cette étreinte abandonnée.
A jouer ensemble sur le fil de la cascade.
Tiens, on pourra remonter les flaques.
Monter sur un bateau.
Sortir les rames.
Et ramer, ramer, ramer. Jusqu'à s'épuiser.
Ramer jusqu'à ne plus savoir vers où.
Seulement se laisser flotter sur les flaques d'eau.
Sous la pluie incessante.
On cueillerait une grande, gigantesque feuille, tu sais.
Une feuille assez forte pour supporter nos deux poids.
On la poserait sur un flaque géante qui nous paraîtrait lac voire océan.
On aurait, avec nous, d'énorme roseaux. Pour pagayer.
Et on larguerait les amarres, on partirait.
Sur notre feuille gonflée de pluie.
On se laisserait porter.
On voyagerait.
On découvrirait enfin la beauté des choses que les gens ne savent pas voir. Ou refusent de voir.
On verrait enfin la vie.
Sous une nouvelle forme.
Complètement trempée.
Mais régénératrice.
Et, au milieu des gouttes, des bulles de couleur.
Un peu doré, un peu pastel. Des bulles souriantes, pleines d'énergie.
Elles voleraient à travers les rideaux de pluie.
Et on les attraperait en riant. Elles chaufferaient dans la paume de nos mains. Contrebalançant le froid de l'eau.
Elles nous transmettraient de leur énergie.
Et on continuerait de ramer. Sans arrêt.
A la découverte des belles choses de la vie.
Que les autres ne voient pas.
Ou ne veulent pas voir.

Pourquoi ?

Oui, Sirlan.
Pourquoi ?
Si tu me poses la question, c'est peut-être que t'as pas la réponse.
Pourquoi ?
On sait pas. Ils sont aveugles, les gens. Mais pourquoi ? Savent-ils eux-même y répondre ? Pas sûr.
Ils regardent pas.
C'est tout.
Ils savent pas. Profiter. Des belles choses.
Mais nous, on sait.
C'est pour ça que tu m'as suivie jusqu'ici.
Parce que toi aussi, tu sais.
Tu sais ce qui est beau.
Et tu marches sur les mêmes plate-bandes que les miennes.
Tu flottes sur la même bulle.
Tu comprends les mêmes choses.
Tu comprends. Me comprends. Tu vois les mêmes choses.
Tu vois ce qui est beau.
Et tu ne comprends pas.
Pourquoi les autres...

-J'sais pas.

Je me recule un peu, desserre mon étreinte.
Je me recule et le regarde.
Me recule pour mieux le regarder.
Perdu sous toutes cette eau.
Et je passe une main sur son front, sur ses cheveux mouillés.
Du bout des doigts.
Juste effleurer.

-J'sais pas, je répète. Je comprends pas les autres. Comme ils ne me comprennent pas. Mais toi. Toi, tu n'es pas comme les autres. Sinon, tu ne serais pas là.

Un sourire.
Je fais encore un nouveau pas en arrière.
Lui prends la main dans la mienne.
Une légère traction en avant pour lui faire signe de me suivre.
Puis la lâcher.
Il viendra s'il en a envie.
Il ne me suivra pas s'il ne le veut pas.
Mais je l'invite tout de même :

-Viens !

Et je m'élance.
Sur le macadam mouillé.
Trempé.
Détrempé.
Je m'élance entre les rideaux de pluie.
Et, telle une enfant, je saute dans la première flaque venue.
Splouf,
ça fait.
Des éclats partout. Qui se mêlent à la pluie.
Et mon rire monte dans la gorge. Se mêle à l'eau. Alors que je saute dans la flaque suivante. Pieds joints. Pour plus d'impact.

Sous la pluie brille le sourire.
Au-dessus du sourire brille le regard.
Et partout, on entend le cœur qui bat. Bat. Bat. Tambourine dans l'air. Cogne l'atmosphère.
Battements de vie. Si forts. Exaltants.
Ca cogne. Cogne. Cogne.
Mes yeux brillent.
Tandis que je l'emmène. Que je l'enlève. A la terne vie. Pour courir sous la pluie.
Tu vois
Les couleurs derrière les rideaux d'eau ?
Tu vois
Les bulles éclatantes qui se déversent du ciel ?
Tu vois
L'arc-en-ciel dissimulé dans l'orage ?
Tu vois... ?
Moi, je les vois. Tous. Ils sont tous là. Les copeaux colorés. Morceaux de bonheur enfoui. Ils volettent ou ils flottent, ils rampent ou ils courent. Ils sont là, en tout cas. Ils nous sourient. Comme moi je te souris.
Tu vois ?

Le monde est beau.
Aujourd'hui.
Les monde brille.
Comme un dimant.
Viens. Faisons partie de ce diamant, nous aussi.
On peut danser à l'intérieur.
Crier. Hurler. Eructer.
La pluie nous entendra. Nous écoutera. Ce sera beau. Si beau.
Il est là, il me suit. Le lien sous l'eau. Les flaques qui s'écartent sur mon chemin. Tandis que je leur saute dedans. Plouf.
Le rire résonne dans la rue désertée. Alors que les gouttes soulevée du sol se mêlent à celles descendues du ciel. On ne sait plus qui alimente qui : la pluie nourriture de la flaque ou la flaque venue renforcer la pluie ?
Je sens mes cheveux coller au front. Les vêtements à la peau.
L'eau pénètre chaque seconde davantage la chair.
Je sens. Et je ne sens plus. Comme anesthésiée dans le froid.
Je me contente de rire en sautant, gosse un peu trop grande. Ou peut-être pas. Qui a décrété qu'un enfant pouvait être trop grand ? Tant qu'on garde cette flamme et ces couleurs doucereuses superposées à la vie, on n'est jamais trop grand.

Mes pas engloutissent le goudron. La distance.
Eau. Flaque. Ca saute. Dedans.
Et derrière moi, ça suit.
L'eau est notre amie, aujourd'hui. Celle qui nous a liés. Et nous amuse. Ranime chez nous cette vision d'autrefois. D'une vie colorée.
Je souris. Si fort.
Je ne sens pas mon corps se figer un peu plus. La pluie venir le ronger doucement. Prise dans le feu de l'action, je continue mon jeu enfantin.
Et les frissons montent. Mais. Je ne sens pas. Ne veux pas. Sentir.
Les frissons montent et je m'en fiche.
L'important, c'est que je sois là. L'important, c'est que je sente mon corps bouger, courir, sauter. Et que Sirlan soit là aussi. Pour partager un morceaux de joie puérile.
L'enfant se fiche bien que la tête commence à avoir mal de froid. Tant qu'il peut encore jouer. Adrénaline, excitation, exaltation. Voilà ses meilleurs remèdes. Je ne fais pas exception. Ce sont mes remèdes à moi aussi.

Je tourne vers Sirlan un sourire large, regard légèrement fiévreux.
Peut-être que je prononce des mots. Ou j'ouvre juste la bouche sans son. J'sais pas trop. Tout, autour de moi, est un peu flou. Je sais juste. Qu'on est là. Sous la pluie. Le reste. Qu'importe. Même les sons s'amenuisent. Et je ne sens plus mon corps. Pas même les frissons qui le parcourent.
Quand la pluie aura cessé, y'aura les traces sur le macadam. Y'aura des formes sur le sol. Et on se rappellera. Les flaques qu'on a éventrées. Les flaques qu'on a divisées.
On se rappellera.
On rigolera.
On regrettera.
Comme on regrette un bon souvenir. Tout en souriant à cet instant fugace de bonheur d'autrefois.
On ne pensera pas qu'on a pu avoir froid.
Qu'on a pu avoir mal à la tête.
Qu'on a pu ressentir des frissons fiévreux le long de l'échine. Tout ça. On s'en fiche. C'est pas important.
Juste.
On est là, on est deux.

Sous l'eau, on pourrait aller loin.
Se laissant dériver.
Sur les flots du ciel.

Et le sourire fiévreux reste gravé sur mes lèvres alors que je me remets en route.
Sous le déluge.

Le déluge venu laver le monde de ses impuretés.
Peut-être pouvons-nous réellement espérer un monde meilleur ?