Commande des boissons:

Sortir. Prendre l'air. Faire n'importe quoi sauf penser au pire.

En cette fin de journée marquant le début de week-end, quelques semaines seulement depuis la reprise des cours à Poudlard, Erin était d'humeur aussi larmoyante que le ciel de printemps. Elle se sentait seule. Et elle l'était. A force de ne jamais se livrer aux autres, d'écouter poliment pour faire bonne impression, de garder pour elle ses secrets les plus inavouables, la serdaigle n'avait personne vers qui se tourner en ces moments de troubles.

C'était la troisième fois en l'espace de deux semaines qu'Hécate, sa chouette favorite parmi la volière de l'académie, était revenue les griffes vides après avoir transmis une lettre au père d'Erin. Le père et la fille ne s'était pas quitté en très bons termes, ils n'étaient jamais très bons ces derniers temps. Monsieur Erskine buvait pour oublier. Oublier la douleur d'être un sorcier brisé par le rejet de la femme qu'il avait tant aimé 16 ans auparavant, jamais vraiment remis de cette triste réalité que des non-mages pouvaient à ce point réprouver une autre manière d'exister. Alors il avait choisi de cesser d'être un sorcier. Mais ça n'existe pas, ce genre de choix. Surtout quand on récupère une enfant après 7 ans et qu'on doit lui expliquer pourquoi sa mère l'a, elle aussi, abandonnée.

Mais Erin avait fait le choix opposé. Si sorcière elle était, alors talentueuse elle serait.

Sauf que la dernière fois que son père avait été aux abonnés absents, il s'était retrouvé convoqué au Ministère de la Magie pour une infraction au code international du secret magique. Alcool moldu et sorcier en dépression était rarement un bon mélange. Heureusement, il n'avait pas sa baguette avec lui et s'en était sorti avec une amende ainsi qu'un avertissement. Forcément, Erin espérait que la raison du silence de son père ne soit dû qu'à une rancune passagère, une simple sanction pour avoir été insolente avant de repartir à Poudlard.

Malgré tout, l'adolescente avait peur. Elle était terrorisée. Si il faisait pire que la fois passée ? A 16 ans, rien ne vous préparait à comment préserver votre famille. Comment être celle qui maintient la barque. Comment prendre soin d'un père qui ne veut même pas qu'on l'aide, qu'on lui réapprenne à vivre dans un monde qui était le sien.

Alors la pluie qui tombe sur Erin est salvatrice. Elle cache ses larmes. Aux autres, un peu à elle-même aussi. Mais le froid a raison d'elle, il faut qu'elle se mette à l'abri.

Et lorsqu'elle entra dans la salle principale des trois balais, où ses pieds l'avaient menée un peu par hasard dans les rues d'un Pré-au-Lard boueux, la jeune fille fut partagée entre le plaisir de la chaleur de la pièce qui lui redonnait quelques couleurs et la pudeur, consciente de l'image qu'elle renvoyait avec ses yeux gonflés par le chagrin, trempée jusqu'aux os. Rarement elle ne s'était sentie si vulnérable, elle qui s'efforçait de préserver une image assurée, sans nuage.

Sans trop regarder autour d'elle, espérant ne croiser aucun visage estudiantin familier, Erin s'installa dos à la salle sur une petite table à côté d'une autre, beaucoup plus grande. Seule. Elle enfoui son visage dans ses mains, poussa un profond soupir et attendit patiemment que quelque chose se passe. Qu'on vienne lui annoncer que son père était à Azkaban, qu'on lui dise qu'il s'était tué en jetant un énième sortilège sous l'emprise de l'alcool alors qu'il utilisait sa baguette une fois l'an, qu'on lui dise qu'il ne voulait plus jamais qu'elle retourne chez elle. Et les larmes coulent de nouveau, entre ses doigts, silencieuses témoins d'une anxiété incontrôlable.

Silencieusement, une âme se joint à Erin. D'abord perdue dans ses songes, l'adolescente n'entend rien, ne capte que les battements de son propre coeur en proie à d'intenses réflexions. Mais c'est une voix qui la sort de ses tourments. Un murmure, presque, dans lequel Erin découvre son propre nom, cessant presque instantanément ses larmes.

Relevant les yeux de ses mains humides, la jeune fille posa son regard sur la personne qui venait de s'asseoir face à elle. Un visage familier, peut-être ? Pas réellement. Une impression de déjà vu, néanmoins. Cette impression que ces deux pupilles observatrices pouvaient lire en elle quelque chose d'insondable. Ce sentiment lui était parvenu plus tôt dans la saison, mais à l'heure actuelle des choses, Erin n'avait pas envie de creuser pour trouver la source de cet étrange souvenir.

« Vous savez comment je m'appelle ? demanda simplement la serdaigle, essuyant rapidement dans un même temps d'un revers de la main les quelques larmes qui continuaient de ruisseler sur ses joues. Je suis désolée si j'ai pris votre place... Je pensais que personne n'était installé ici... » ajouta-t-elle, ses yeux se posant sur le bois de la table.

Honteuse, détestant avoir l'air si fragile et à découvert, Erin songea d'abord à quitter la table. Elle voulait se morfondre, s'enfouir dans son désespoir, seule. Mais dans un sens, cette intrusion était peut-être bienvenue. Peut-être le destin venait à elle, lui offrant une source de purgatoire, de confession. Quoi de mieux qu'une soudaine apparition semblant tourner son intérêt vers elle ? Non, c'était idiot. Personne ne vomit ses émotions au premier venu. Peut-être alors qu'une simple conversation polie allait réussir à la détourner de son chagrin ? Non, certainement pas.

Elle qui d'habitude savait si bien mener une conversation, qui essayait toujours de faire bonne impression, qui n'hésitait jamais à s'intéresser aux inconnus pour apprendre toujours plus, qui souriait. Comment en était-elle arriver à une telle situation ? Pourquoi ne pouvait-elle simplement pas continuer de faire semblant, ce soir ? Incapable de se contenir davantage, Erin fût légèrement secouée par un nouveau sanglot, silencieux.

« Désolée... » encore des excuses.