[Rp avec Akize T. Xiraz, et peut-être Luia Luminos]

Ce qu'elle fichait ici ? Honnêtement, elle ne le savait pas vraiment. Elle venait de quitter la demeure d'Alexie et leur rencontre ne s'était à vrai dire pas bien passée du tout. Pire, même : On pouvait plus ou moins dire qu'elles n'étaient plus amies. Maria aurait pu essayer de se rattraper, de dire qu'elle s'en voulait, mais s'aurait été un mensonge. Elle avait beau adorer la brune de tout son coeur, son caractère détestable avait pris le dessus. On ne la trahissait pas de cette façon. Certes, elle aurait peut-être dû se montrer un peu compatissante d'autant plus qu'Alexie ne faisait que reproduire ce qu'elle-même avait déjà fait plusieurs mois auparavant mais égoïstement, la blonde aurait voulu garder sa meilleure amie auprès d'elle pour toujours et c'est cet amour qui avait gâché le lien qui les unissait.

C'est pourquoi la gérante ne pouvait s'empêcher d'éprouver une indicible tristesse en arpentant sans but aucun les rues de la grande Bretagne, ne sachant que faire ni où aller. Le soleil commençant progressivement à se coucher il aurait été bien venu qu'elle rentre chez elle et qu'elle oublie cette fichue histoire mais quelque chose en elle s'était brisé et c'est au fil de ses pas pressés qu'elle réalisa à quel point elle était seule au monde désormais. Alexie lui manquait déjà bon sang...Elle aurait tant aimé passer outre son incommensurable orgueil et courir jusqu'au manoir pour s'excuser, encore et encore, et déverser toutes les larmes de son corps...

C'est seulement lorsque la pluie commença de tomber que la blonde s'autorisa enfin à laisser ses pleurs dévaler ses joues blanches comme la mort et se mêler avec la pluie. Elle avait froid, mais elle aimait ça. Elle voulait inconsciemment que toute cette eau froide la réveille, la sorte de sa torpeur. Elle se mit à tourner en rond à travers les rues, ses lèvres devenant bleues et ses membres commençant petit à petit à trembler de façon incontrôlable. Elle errait, un air hagard collé au visage, telle une âme en peine.

Elle ne savait pas précisément depuis combien de temps ce petit manège perdurait, mais cela faisait au moins une bonne demi heure quand elle percuta un homme. La jeune femme allait se mettre à parler froidement, l'accusant, mais elle se figea de stupeur en voyant ce que l'inconnu fixait.

Dans la nuit noire, le bruit des pas pressés d'une silhouette à peine visible résonnait dans le silence. Malgré la clarté de ses vêtements élimés, la lumière bleutée des réverbères n'accrochait pas à son costume et l'étrange personnage continuait son ascension vers les collines du village. De longues minutes durant, il arpentait le village et balayait les rues vides de son regard perçant. Ses pupilles se promenaient sur les murs, à la recherche d'une affiche quelconque qu'un être indésirable aurait fixé. Visiblement, il n'y avait rien. Il aurait pourtant juré que Godric's Hollow n'échappera pas à cette propagande.

Il resta là, au milieu de la place. On pouvait alors apercevoir l'insigne étoilée qui brillait sur sa poitrine et qui semblait être d'une valeur symbolique à ses yeux, tant elle avait été astiquée. On devinait tout de suite le motif de sa présence. Décidément, les Mangemorts jouissaient d'une discrétion hallucinante.

Antoni Londubat se remit en marche. Ses yeux, soulignés d'importantes cernes, semblaient crouler sous la fatigue et ses doigts zinzolins étaient crispés sur sa baguette, prêt à être braqué sur quiconque qui lui semblerait louche...

HRPG:

(Droit au libre arbitre)

Il était content de son action, oui cela faisait plus de trois mois qu'il n'était pas retourné à Poudlard. Pourtant, le monde là-bas le manquait, mais s'éloigner lui faisait du bien. Il avait acheté une habitation donc ça va il n'était pas à la rue, et il n'y avait que ça qu'il comptait au moment là pour lui. Mais, il s'ennuyait tout le temps, avant il y avait les Trois Balais mais il a lâchement et volontairement abandonné cet établissement, encore heureux qu'il y avait une gérante pour s'en occuper. D'ailleurs, il voulait tous les jours avoir des nouvelles de sa propriété aussi là-bas, mais cela arrivait guère. À vrai dire, il était sûr que les Trois Balais étaient bien entretenus.

Mais celle qui lui manquait le plus c'était Luia, car c'est la seule personne dans sa famille avec qui il avait encore contact. Les autres personnes, il s'en fichait en fait. Sa famille n'avait jamais été très sympathiques, ni attachant. Elle recherchait son demi-frère d'après quelques sources mais c'était tous les jours des échecs... Et c'est fort dommage, c'est vrai qu'Akize aurait voulu voir sa demie-soeur et l'aurait accepté si elle l'aurait vue. D'ailleurs, c'était tout ce qui lui manquait là où il habitait. Mais il n'essayait de pas y penser, mais c'est vrai que dans l'ennui on pense toujours à ce qu'on ne veut pas. Et ça lui était sûrement arrivé.

Mais aujourd'hui il avait eu envie de sortir et d'aller en Grande-Bretagne. Ce pays qui l'avait tellement marqué durant son enfance, que ce soit ou il avait revu son ancien ami Jake et qu'il s'était fait morde ou alors quand il avait essayer de rencontrer sa cousine qui n'est jamais venue, Maria Vladescu. D'ailleurs il ne l'avait jamais vu. Et ça aussi il regrettait beaucoup.

Arrivé là-bas, il fut poussé par une femme. Il décida de s'amuser avec elle, malgré qu'elle n'aie pas l'air très commode.

- Pourquoi tu m'as poussé ? Tu as cru que j'étais ton chien ou quoi ? Non mais t'as vu ta tête en plus !

Ses paroles faisaient gamin, mais il voulait jouer. Cependant, il n'aurait pas dût.

Noël arrivait, mais l'ambiance fêtarde à laquelle Seth était habitué depuis son enfance n'était malheureusement pas présente cette année. En effet, dès son retour chez lui, le Poufsouffle avait tenté de parler de Gordon McSoul à ses parents, et il n'en avait résulté qu'une dispute enragée entre tous les membres de la famille. Le garçon avait voulu retirer des informations sur son père près de sa mère, mais celle-ci avait strictement refusé d'en parler. Si bien qu'au bout de quelques jours durant lesquels le préfet obstiné ne fit qu'insister sur le sujet, elle finit par entrer dans une rage folle.

Jean-Eugène, quant à lui, était impartial. Il comprenait Seth sur son besoin d'en apprendre plus, mais soutenait également sa femme de ne pas vouloir faire resurgir si subitement son passé. Malheureusement, lorsque la dispute éclata, tous deux le forcèrent à prendre parti, et il fut bien obligé de se ranger du côté d'Amber.

Heureusement pour Seth, Elliot, ainsi que ses deux jeunes filles, séjournaient chez eux durant la première semaine des vacances. Et lorsque le préfet, bien qu'il se refusât d'abord de lui parler d'Ariana, avoua à son demi-frère sa décision de mener de nouvelles recherches sur leur père, Elliot le soutint immédiatement et lui vint en aide lorsque la dispute éclata.

Ainsi, l'ambiance ne tarda pas à s'assombrir parmi tous ces nombreux secrets. À présent, comme s'il s'agissait d'une affaire policière où tout le monde est suspect, chaque membre de la famille semblait cacher quelque chose d'obscur et d'inavouable. Amber savait des choses sur Gordon qu'elle ne souhaitait partager. Seth savait que son père avait refondé une famille à Manchester, mais ne souhaitait en parler à personne tant qu'il ne s'en était pas assuré. Et, bien qu'ils n'eurent strictement rien demandé à personne, Seth eut un jour l'impression que son frère et son beau-père semblaient vouloir eux aussi dissimuler quelque chose sous leur masque bienveillant. Comme si plus personne ne pouvait se comporter comme un être sain d'esprit dans la maison, plus aucun d'eux ne se sentait à l'abri d'une nouvelle crise de rage.

Enfin, le grand jour finit par arriver. La neige tombait à flots sur les toits et les routes de Londres, et Seth, de bon matin, quitta la maison en emportant avec lui sa baguette magique et quelques objets qu'il jugeait utiles pour son voyage. Le garçon s'isola dans une petite ruelle sombre de la ville, puis, s'assurant que personne ne l'observait, commença à tourner sur lui-même en pensant à sa destination et se retrouva entraîné dans un grand néant, un vide plein de tortures et de souffrances. Lorsque le transplanage fut achevé, le préfet rouvrit les yeux et constata qu'il était bel et bien arrivé à destination : autour de lui s'étendait la ville de Manchester, où sa vie s'apprêtait à prendre un nouveau tournant.

Seth ressortit un petit bout de papier de sa poche : il y était inscrit une adresse, celle laissée par sa demi-soeur Ariana, celle où il pourrait enfin rencontrer son père.

Le rendez-vous était fixé à 16h, mais le garçon avait préféré monter un autre plan personnel, afin de s'assurer que rien n'échapperait à sa vigilance - et, par "rien", il comprenait surtout son père. Car Seth ne connaissait pas vraiment Ariana, mais ce qu'il avait retenu d'elle, c'est qu'elle semblait se montrer très timide et jamais très sûre d'elle. Ainsi, lorsqu'elle avait assuré au garçon qu'elle parlerait à son père de cette histoire, le préfet s'était permis d'en douter. Il avait donc préféré, tout en tenant compte des indications de la petite fille, créer un plan qui lui permettrait de parler à Gordon/William tout en évitant de le faire fuir, et de faire fuir toute sa belle famille.

Après des heures de recherche, Seth arriva enfin devant la maison des Hastings. Aussi ordinaire que celle à l'intérieur de laquelle il avait grandi, ils ne semblaient pas plus riches que la famille Delafourche-Crossman-McSoul. Cela rassurait le garçon de savoir que son père n'avait tout de même pas trop pris la grosse tête de se savoir si désirable par les femmes si facilement manipulables.

C'est là que son plan commençait. Pendant la majeure partie de la journée, tout en guettant l'heure, Seth espionna la vie quotidienne de la famille, observant leurs habitudes, leur manière d'exister, le caractère de chacun des membres de la famille. Lorsqu'il la regardait à travers la fenêtre, le préfet trouva qu'Ariana avait l'air songeuse, perplexe. Bien sûr, aujourd'hui, elle aussi allait devoir changer de vie... En tout cas, elle n'était pas aussi gentille et rayonnante que lorsqu'elle l'avait rencontré aux Trois Balais.

Kira, la petite sœur d'Ariana, était en effet aussi intelligente qu'elle l'avait décrite. Brillante, rayonnante, sa culture, moldue comme sorcière, était incroyablement étendue. Seth avait rarement vu ça auparavant... La deuxième petite soeur d'Ariana, Malia, était quant à elle toute mignonne, toute jolie, mais semblait également très rusée et joueuse pour son âge. Durant la journée, elle s'amusa au moins quatre fois à faire pousser les cheveux de Kira, et deux fois ceux d'Ariana. Leur père, William, se chargea à chaque fois de réparer ses bêtises.

William Hastings... Gordon McSoul... Il était là, juste devant ses yeux, bel et bien présent cette fois-ci, pas comme dans ses rêves. Et il semblait joyeux en cette période de Noël, heureux de se trouver avec ses filles, avec sa femme, avec sa famille... Mais non, ce n'était pas sa seule famille... Quelque part en Angleterre, d'autres enfants, d'autres femmes attendaient son retour, attendaient ses excuses. Tous voulaient qu'ils les rendent heureux, pourtant, c'était cette famille précisément qu'il avait choisie. Pourquoi ? Il n'en avait aucune idée. Peut-être avait-elle quelque chose que les autres n'avaient pas...

Quoiqu'il en soit, Seth n'avait plus aucun doute désormais : cet homme était bel et bien son père. Il l'avait ressenti dès la première fois où il l'avait vu vers le milieu de la matinée, et il savait à présent que s'il retirait cette fenêtre à travers laquelle il l'observait, et s'il commençait à lui parler, cette sensation se ferait encore plus intense. Et Seth espionna ses faits et gestes durant toute la journée, se concentrant plus sur lui que sur les autres membres de la famille. Ariana ne lui avait pas parlé...

En plus d'espionner la maison des Hastings, Seth se permit également d'observer et d'interroger tout le voisinage pour s'assurer que son plan fonctionne. Lorsque sa montre sonna 15h30, le garçon sortit de son sac une perruque blonde, ainsi que des lentilles optiques bleues, des boîtes de maquillage et quelques accessoires plus ou moins utiles. Cela faisait plus de 15 ans qu'il n'avait pas revu son père, mais ce-dernier ne devait absolument pas le reconnaître, c'est pourquoi il valait mieux que Seth change d'apparence. Et si jamais Ariana disait un mot de travers, son plan serait fichu...

16h sonna enfin. Seth, désormais transformé en bel homme blond aux yeux bleus vêtu de vêtements aussi sobres qu'efficaces et coiffé d'une barbe naissante très charmante - et tout ceci sans même faire usage de Polynectar, au cas où son père savait comment déjouer ce sort -, se tenait debout devant la porte d'entrée de la maison, droit et bien tenu. Il entendit des bruits de pas précipités se diriger vers lui, et la porte s'ouvrit brusquement sur une Ariana inquiète, et sa mère souriante.

- Bonjour, dit Seth. Permettez-moi de me présenter : je m'appelle David Cooper, je suis le neveu de Mme Cooper, de la maison d'en face. Je fais simplement le tour du voisinage pour annoncer aux habitants du quartier que j'habiterai désormais avec ma tante pour quelques semaines, le temps de trouver un endroit plus stable où résider. J'espère que nous nous entendrons bien entre nouveaux voisins, même si ma présence ici n'est que temporaire !

Et il prononça ces mots avec son sourire le plus bienveillant, sincère, aimable, même si rien de tout cela n'était vrai. Si, quelques années plus tôt, on avait dit à Seth qu'il devrait mentir et se déguiser pour s'infiltrer dans une maison inconnue, il n'y aurait pas cru une seule seconde. Pourtant, il se trouvait bien là à présent, et il réalisa qu'il prenait presque du plaisir à se prendre à ce petit jeu. Il prenait du plaisir à mentir, pour son bien et pour le bien de tous ses frères et sœurs gardés dans l'ignorance...

Apparemment, Ariana n'était pas parvenue immédiatement à faire le lien entre Seth et cet étrange David Cooper qui lui faisait face. Elle le regarda d'un air déçu, ne comprenant pas ce qu'il venait de se passer, et retourna à l'intérieur de la maison. Le jeune homme resta donc quelques secondes en compagnie de la mère de famille, la dénommée Emily. Ils échangèrent quelques paroles de politesse, faillirent engager la discussion bateau des nouveaux voisins. Mais Seth n'était pas là pour parler de sa "tante" ou de la beauté du quartier, et il dut  interpréter ses phrases de manière à forcer subtilement la femme à le faire entrer dans sa demeure.

Finalement, son plan fonctionna et Emily fit installer Seth dans le salon où se trouvaient déjà Ariana et son père. William Hastings, Gordon McSoul... Seth ne savait pas vraiment comment il devait le nommer, mais ce dont il était sûr, c'est qu'il s'agissait bien là de l'homme qu'il cherchait. La mère proposa au Poufsouffle une tasse de thé ainsi qu'une part de pain d'épice. Le garçon accepta volontiers - si un tournant décisif de son existence devait se jouer ici, autant en profiter pour abuser de l'hospitalité de cette charmante famille.

Seth prit place sur le canapé, à égale distance des deux êtres qui avaient pris un malin plaisir, aussi involontaire fut-il, à bouleverser sa vie : son père et sa demi-sœur.

À ce moment là, l'ex-préfet crut qu'il allait s'évanouir tellement le stress qui envahit son esprit fut intense. Il vit William Hastings lever la tête de son journal et jeter un coup d’œil en sa direction. Son geste fut aussi rapide qu'indifférent, mais Seth le perçut de manière lente, comme si sa réaction allait décider de son avenir, de ce qui allait se passer durant le restant de ses jours. Et soudain, après avoir observé son fils méconnaissable durant une fraction de seconde qui parut une éternité aux yeux du Poufsouffle, l'homme ne fit que le saluer avec un "Bonjour" ordinaire, un minuscule sourire de politesse et une voix qui montrait qu'il ne se doutait de rien.

Ariana, quant à elle, ne cessait de fixer le jeune homme d'un air perplexe. Elle non plus n'avait pas encore deviné l'identité de cet inconnu qui prétendait être son nouveau voisin. Ce n'était pas si mal : au moins, elle ne risquait pas de faire échouer son plan. En revanche, si elle continuait à le regarder comme ça avec une telle insistance, Seth se retrouverait rapidement dans l'embarras.

Le garçon avait-il commis une erreur dans son arrivée qu'il avait pourtant jugé plutôt réussie ? Après tout, les Hastings connaissaient beaucoup mieux la vieille Mme Cooper que lui, et si jamais ils commençaient à douter de la véracité de ses propos, Seth aurait sans doute du mal à se rattraper...

C'est alors que la voix d'Emily retentit depuis la cuisine, appelant Ariana pour l'aider dans son travail. La jeune fille quitta la pièce, laissant l'invité de la maison seul avec son père. Heureusement, ils n'eurent pas le temps de prononcer un mot puisque Ariana revint presque instantanément en compagnie de sa mère, un plateau dans les mains. Alors qu'elle s'apprêtait à le poser sur la table basse à côté du canapé, elle jeta un nouveau coup d’œil à Seth et ses yeux s'écarquillèrent tout à coup, comme si elle s'était retrouvée frappée d'une révélation. Avait-elle enfin deviné l'identité de David Cooper ? Quelques secondes plus tard, elle gardait toujours son air surpris et s'installa sur un pouf près de la cheminée.

C'est alors qu'Emily, curieuse, commença à poser à Seth toutes sortes de questions sur sa vie de tous les jours - ou, du moins, sur la vie de David.

- Quel âge avec-vous, David ? demanda-t-elle sur un ton aimable.

- J'ai 20 ans, répondit Seth avec un grand sourire. Je viens tout juste d'abandonner mes dernières études à Londres, où je vivais chez mes parents, et je viens d'entrer dans une nouvelle université, ici à Manchester. Je galère un peu à trouver assez d'argent pour m'acheter un appartement, mais ça ne devrait pas tarder !

- Eh bien, cela doit être difficile de quitter la maison familiale pour aller vivre en dehors de la capitale... Quelles études faites-vous, exactement ?

- Des études de commerce. Bien sûr, il y a énormément d'universités à Londres, mais un ami m'a parlé d'une en particulier à Manchester et, après avoir jeté un coup d’œil à son site Internet, j'ai trouvé qu'elle correspondait parfaitement à mes attentes.

- J'espère que vous apprécierez l'ambiance de la ville ! Et ce sont donc vos parents qui vous ont proposé de partir vivre chez Mme Cooper ?

- C'est cela, en effet. Ma tante a toujours été très solitaire et distante vis-à-vis de ses frères et sœurs, mais lorsqu'il s'agit de faire plaisir à ses neveux, elle peut se montrer très accueillante !

Et ils continuèrent à discuter ainsi pendant un temps interminable. Seth finit presque par s'ennuyer, à force d'inventer des réponses aussi simples que rapides. Il hésita à engager une conversation avec son père pour enfin entrer dans le vif du sujet, mais se résigna en se disant que, si la situation tournait mal, le stress ne tarderait pas à le tuer et Ariana ne pourrait alors rien faire pour l'aider. Toutefois, ce fut au bout d'un bon quart d'heure que, lassé des paroles de sa femme et de son invité, William Hastings décida de rejoindre la discussion...

- J'ai vécu à Londres dans ma jeunesse.

L'avantage d'être Sang-Mêlé, c'est qu'on connaissait autant les traditions moldues que les sorcières, et la faculté d'adaptation dans l'un de ces deux univers était donc très aisée. Ainsi, Seth n'avait eu aucun mal jusqu'ici à se faire passer pour le plus exemplaire des moldus... Jusqu'à ce que son père décide de se mêler à la discussion. Oh, alors il avait vécu à Londres ? Très intéressant ! Et qu'avait-il donc fait dans cette somptueuse capitale ?

- Londres est une ville passionnante, continua l'homme sur un ton des plus naturels. Mais elle était trop active, trop bruyante, trop peuplée pour moi.

C'est ta famille qui est trop peuplée, se dit Seth. Mais il ne devait pas intervenir. Pas maintenant. C'était trop tôt... Ou alors... Ou alors il n'osait pas, tout simplement. Quoiqu'il en soit, ce n'était définitivement pas le bon moment.

- J'ai donc décidé de m'éloigner un peu de la capitale. Et heureusement, sinon je n'aurais jamais rencontré l'amour de ma vie, ma merveilleuse femme, et je n'aurais jamais eu mes trois parfaites petites filles.

...

...

... L'enfoiré.

Seth posa sa main sur sa cuisse droite. Il ressentait les contours de sa baguette, sous son jean. C'est bon, il avait pensé à l'apporter...

Il sentait qu'il devait réagir. "Oh, c'est vrai, vos filles sont mignonnes, elles ont l'air très gentilles... Sûrement pas autant que vos fils, n'est-ce pas ?" Ou alors : "Bien sûr, je comprends, Londres était trop peuplée, votre disparition ne serait sûrement pas trop remarquée ?"

Pourtant, il ne dit rien. Pas un mot. Il restait muet, essayant le mieux possible de garder son calme. Il sentait ses yeux vaciller, trembler. Cependant, ces-derniers restaient plongés dans ceux de son interlocuteur. Son regard le trahissait-il ? William Hastings avait-il deviné qui se trouvait en face de lui ? Sans doute s'amusait-il à tourner autour du pot, alors qu'il avait reconnu son fils dès que Seth avait pénétré dans son antre... Le garçon se sentait pris au piège, comme paralysé. Il n'était plus le chasseur, mais la proie. Ressaisis-toi, bordel... Ressaisis-toi...

- De quel quartier viennent vos parents, David ? demanda alors l'homme, souriant.

Seth réfléchit. S'il avouait la vérité, tout allait se jouer maintenant, et il n'était pas certain d'être prêt pour cela. Dans ce cas, il devrait mentir. Mais pour combien de temps ? S'il prenait ce risque, il n'oserait jamais entrer dans le vif du sujet.

Il devait choisir.

Avouer, ou mentir... Avouer, ou mentir... Son père s'était-il retrouvé pris au piège dans ce même dilemme, durant toute sa vie ? D'ailleurs, sa femme actuelle était-elle au courant de son passé ? Non, sûrement pas.

Avouer, ou mentir...

Ne réfléchis pas trop longtemps, Seth... Ou alors tu te trahiras tout seul...

Avouer, ou mentir...

- Southwark, dit-il enfin. Ils viennent de Southwark.

- Oh, Southwark ? répéta William. J'ai aussi vécu là-bas dans ma jeunesse, avant de déménager à Hurlingham. Dites-moi, êtes-vous déjà allé au Théâtre du Globe ?

- Une fois, oui, répondit Seth. Ils avaient reconstitué une pièce de Shakespeare.

- Ah oui ? Vous aimez Shakespeare ?

- Moi, pas vraiment. Ma mère en raffole.

- Quelle pièce avez-vous vue ? Antoine et Cléopâtre ? Hamlet ?

- Le Marchand de Venise. Je ne suis pas là pour la plaindre, mais il est vrai que ma mère n'a pas toujours eu la vie facile et, lorsqu'elle a l'occasion d'assister à des comédies plutôt qu'à des tragédies, elle a l'habitude de ne pas les rejeter.

L'adolescent esquissa un petit sourire forcé. William, lui, rigola à pleines dents. Ils y étaient presque...

- Voulez-vous boire autre chose ? intervint soudain Emily Hastings. Ou manger, peut-être ?

Elle, apparemment, elle n'était pas fan de Shakespeare.

- Oh, répondit Seth, je ne voudrais pas abuser de votre hospitalité.

- Ne vous inquiétez surtout pas, répliqua la mère de famille. J'ai préparé beaucoup trop de biscuits pour le dîner, alors nous serions ravis de vous en offrir quelques-uns !

- Eh bien... Merci beaucoup, dans ce cas, dit le garçon en souriant.

Un sourire sincère, cette fois. Pauvre femme, et pauvres filles... Si elles savaient qui était ce monstre...

Alors qu'Emily se rendait dans la cuisine, William Hastings se leva à son tour et vint l'accompagner.

- Excusez-moi, je reviens tout de suite, dit-il.

Mais enfin, qu'allait-il faire là-bas ? Ils n'avaient pas terminé de parler !

Toutefois, Seth réalisa que c'était l'occasion parfaite. Il se retrouvait désormais seul avec Ariana, et il allait pouvoir s'assurer qu'elle ne gâcherait pas tout son plan.

- Ariana... murmura-t-il. Tu sais qui je suis, pas vrai ?

Il ne prit même pas le temps d'attendre sa réponse. Il voyait à ses yeux qu'elle avait compris.

- Ecoute... Il faut absolument que ton père avoue tout par lui-même... Si je lui force trop la main, il va réussir à prendre l'avantage et à me rejeter toute la culpabilité de ses actes... Enfin, en fait, je ne sais pas vraiment moi-même comment il réussirait à faire ça, mais vu à quel point il a l'air intelligent, je préfère ne pas prendre de risques. Tu comprends ? Alors, si tu pouvais m'aider, comme par exemple en me disant ses faiblesses, ou un truc du genre...

Seth attendit une réponse de sa demi-soeur pendant un temps qui lui parut une éternité. Elle avait buggé, ou quoi ? Mais voilà qu'au bout d'une minute de réflexion, elle se leva si brusquement que le garçon sursauta. Alors qu'il s'attendait à une réponse héroïque, magique et véritablement utile, elle se contenta alors d'un simple :

- Je reviens.

... Et quitta la pièce précipitamment, montant les marches de l'escalier qui menait sans doute à sa chambre. Seth demeura perplexe. Qu'était-elle partie faire, et comment pouvait-elle le laisser tomber maintenant ? Dans à peine une minute, ses parents allaient sans doute revenir de la cuisine et il allait de nouveau devoir improviser une réalité alternative et invraisemblable, celle où il aurait hérité des gênes de sa mère, ne serait pas devenu sorcier et serait parti en école de commerce.

Qu'allait-il inventer, cette fois ? Le nom de sa mère, de son école, de toutes les personnes qu'il avait fréquentées durant sa scolarité afin que leurs noms fassent purement moldus ? Mais voilà qu'Ariana réapparut presque aussi vite qu'elle était partie, mais cette fois en compagnie de ses deux soeurs qui, si Seth avait bien retenu leurs prénoms, se nommaient Kira et Malia. Ses soeurs... Elles étaient aussi ses demi-soeurs, d'ailleurs. Rien qu'à cette idée, Seth eut presque un nouveau choc ; le même, en moins intense, que celui qu'il avait eu en apprenant qu'Ariana et lui avaient le même sang. Et il vit soudain Kira lui adresser un immense sourire. Ariana lui avait-elle révélé la vérité ? Non, non, surtout pas, elle n'aurait pas du faire ça... Kira n'était qu'une gamine, elle risquait de tout révéler à son père...

Les parents Hastings (et McSoul) revinrent de la cuisine et s'installèrent sur le canapé. À peine furent-ils assis que Kira se tourna vers William-Gordon.

- J'aimerais bien avoir un frère ! s'exclama-t-elle alors.

NON !!! Mais enfin, qu'est-ce que... Seth détourna vivement son regard vers les deux parents. Emily émit un petit rire, W-G ne sembla pas trop perturbé. Qu'est-ce qu'Ariana avait fait pour que... Enfin bref, il n'était pas non plus trop cramé.

- Ça ne te va pas d'avoir des sœurs ? répliqua W-G.

Enfoiré, pensa Seth.

- Si. Mais j'aimerais bien avoir un frère.

Finalement, elles ont l'air assez malines, mes demi-sœurs... Tant qu'elle n'allait pas trop loin, Kira était plutôt bien partie. Le Poufsouffle ignorait ce qu'Ariana lui avait dit exactement, mais ça ne semblait pas l'avoir trop perturbée.

- C'est vrai que ça serait bien. Tu n'as jamais voulu avoir de fils ?

Pas mal... Finalement, peut-être que la vie inventée s'arrêtait là. Le garçon vit W-G déglutir péniblement. Enfin, ils entraient dans le vif du sujet. Mais Seth était-il vraiment prêt ? Il n'avait appris la nouvelle qu'il y a quelques mois... Etait-ce le bon moment ?

Ne te dégonfle maintenant, on y est presque, se dit-il. Il ne devait dire que quelques mots. Mais il hésitait. Un dilemme atroce naquit en lui. Qu'allait répondre son père ? Méritait-il un tel jugement ? Il ne savait pas... Il réalisa que finalement, tout le plan qu'il avait préparé pour en arriver là ne lui avait servi qu'à retarder le moment de la révélation. Il n'était plus sûr de rien, comme si toute sa vie allait éclater maintenant. En avait-il vraiment besoin ? Non, absolument pas. Sa vie était très bien avant cette rencontre aux Trois Balais, il n'avait qu'à faire comme si rien ne s'était jamais passé...

Mais c'était plus fort que lui. Il devait tout savoir. Il devait connaître le pourquoi du comment de ce secret si longtemps caché. Alors, sans même attendre une réponse de Gordon McSoul, Seth se lança :

- Si elles te disent ça, c'est parce que tu es mon père.

Le silence déjà présent dans la salle devint alors lourd, pesant. Seth n'osa pas regarder tous les membres de cette heureuse famille en face et baissa rapidement les yeux. Il venait de détruire sa vie, celle de Gordon McSoul et celle de toute la famille Hastings. Il ne savait pas réellement s'il avait fait ça par curiosité ou par pure vengeance. Dans tous les cas, cet acte qu'il venait de commettre était monstrueux. Il leva lentement le regard vers ses soeurs, principalement vers les deux petites qui n'étaient au courant de rien. Malia ne semblait pas comprendre, alors que Kira resta la bouche ouverte, comme choquée. Il observa cette-dernière pendant quelques secondes encore, dans l'espoir que sa réaction soit différente. Mais elle était beaucoup trop mature pour une enfant de son âge et semblait déjà avoir tout assimilé dans son esprit - même si elle semblait être une petite fille optimiste, elle ne pouvait pas réagir joyeusement à cette révélation.

Emily Hastings le regarda longuement puis se tourna vers son mari. Était-elle au courant ?

- ... William ? prononça-t-elle tout simplement.

Seth ne savait pas si ce que cet appel signifiait. Était-ce un "William, explique-moi tout" ou un "William, explique-leur tout" ?

Pour finir, le garçon regarda son père. Il le fixa droit dans les yeux, attendant une quelconque réponse de sa part. Et voilà que Gordon McSoul répondit :

- ... Je sais.

[HRPG : Chronologiquement, ce RP se déroule après le RP de mort du père d'Azphel, qui lui-même se passe plusieurs jours après l'enterrement de l'oncle de Valentina, RP à venir ce mois-ci.]




Chronologie 5.



La colline étoilée.
Londres.
07h05.

Vivifiant, l'air frais matinal venait se poser en caresses sur le visage tiraillé d'Azphel. Il n'avait pas dormi depuis quarante-quatre heures et les bouteilles d'alcools parsemant sa terrasse attestaient de ses tourments intérieurs. La cigarette qu'il tenait ente son index et son pouce disparut dans l'herbe quand il la propulsa sans force. Elle termina de se mourir lentement en une fumée soupirante.
¤ ¤ ¤Sur la table, la lettre de sa mère criait encore devant ses yeux lourds de fatigue son chagrin d'avoir perdu l'homme de sa vie, son envie de le voir à l'enterrement, de le revoir tout court. Le regard émeraude d'Azphel avait passé la nuit à détailler le parchemin, ses encornures, les boucles chaloupées des lettres, les hésitations larmoyantes dans les mots difficiles, sans ressentir ne serait-ce qu'un début de compassion pour celle qui l'avait mis au monde.

¤ ¤ ¤Azphel tremblait. Car elle le reverrait enfin aujourd'hui. Il imaginait la réaction de Nelly, s'effondrant surement sur ses jambes en voyant le retour du fils prodigue à la maison. Cette pensée le révulsait, le plongeait dans une haine et une envie de souffrance chronique, à laquelle il ne voyait qu'une fin résolument noire.
¤ ¤ ¤Quand le soleil fut levé assez haut pour réchauffer le sorcier, il se leva, tituba légèrement et se raccrocha à la table maladroitement. Sa tête tournait. Son bras droit le lançait mais s'était arrêté de saigner, pour le moment... Il en restait des traces de sang séchées sur le blanc de la table et sur le papier, jusque sur ses vêtements souillés.
Il prit sa baguette et l'apposa sur la lettre qui s'embrasa, baignant le visage du mage noir d'une lueur orange et d'un sourire macabre. Les derniers mots de sa mère mouraient eux aussi.
La flamme s'embrase et ne laisse derrière elle que des cendres de larmes.


Funérailles du père d'Azphel.
Liverpool.
14h.

¤ ¤ I ¤ ¤ Azphel Darius Lamar, de son nom complet, attendit la résonnance apocalyptique des cloches de l'édifice anglican qui berça de notes  funèbres la rue Hope, imprégnant chaque personne présente sur le parvis de la cathédrale d'un froid manteau de tristesse. Les quatorze coups martelèrent la circulation de silence, imprégnèrent tremblements et larmes dans l'assemblée mortifiée, décomposèrent les visages en statues livides.
Les véhicules s'étaient arrêtés à la demande de l'évêque présent, coupant leur moteur tumultueux en signe de respect. Avant l'ode des cloches, seuls quelques oiseaux avaient défié le silence mortuaire qui rendait hommage à David Lamar.

¤ ¤ ¤Dans la rue, une fiole de verre glissa de la main d'Azphel et se brisa au fond de la bouche d'égout sous ses pieds. Le Polynectar faisait maintenant effet depuis trente-cinq minutes et il avait jugé bon d'ingérer la fin de son flacon avant de pénétrer dans le temple néogothique. Le cortège entama sa procession à la suite du cercueil noir cerclé d'argent qui s'engouffrait dans la cathédrale, en chemin pour la dernière demeure d'un sorcier respecté, voire vénéré.
Le mage noir avait cessé de compter les personnes s'amassant pour la cérémonie une fois arrivé à deux-cent. Il estimait qu'ils devaient être plus du double ; sorciers de très haut rang, haut placées, membres du Ministère de la magie, Mangemorts peut-être, et quantité de moldus aux fonctions importantes, suffisamment utiles pour apporter de leur prétendu pouvoir à la famille Lamar.
Azphel les haïssait tous.

¤ ¤ E ¤ ¤ Laissant tomber un couteau couvert de sang dans la poubelle à côté de lui il regarda la bouteille de Jack Daniels entamée deux heures plus tôt qui gisait lamentablement, vide. Il s'avança en direction du parvis d'un pas chancelant qu'il s'efforça de redresser, serra fort contre lui son bras droit douloureux, adressant un regard souriant aux gouttes de sang qui s'en écoulaient, et se fondit dans la masse de costumes noirs, une simple ombre parmi tant d'autres.
¤ ¤ ¤Les mines étaient basses et silencieuses, entassées, parfois graves et sanglotées, quelque fois souriantes, souvent peinées. David Lamar avait eu cette force de fédérer autour de son charisme nombre de personnalités de tous horizons, influentes pour la grande majorité, résolument partisanes de la magie noire dans leur globalité. Azphel avait hérité de lui sa force, bien que l'exemple prôné à l'adolescence avait perdu tout magnétisme sur le sorcier depuis la mort de sa soeur Cyrielle.

¤ ¤ ¤Les sorciers qui s'entassaient sur des bancs frigorifiés en adressant leurs regards lointains au cercueil ignoraient, pour la plupart, tout des circonstances de la mort de la soeur d'Azphel et des remous qu'elle avait provoquée dans la famille.
Elle avait conduit le mage noir à la rupture avec son propre sang et paradoxalement engendré le monstre assoiffé de pouvoir qu'il était devenu, le Mangemort sans scrupules qui avait tué, le lycan sanguinaire qui s'était déchaîné impunément. En cela Nelly et David avaient réussi leur éducation, forçant Azphel à se parfaire malgré lui dans la seule magie noire, à s'en servir en tant qu'arme pour l'expression de sa colère et de son ressentiment.
Cyrielle aurait pleuré ce qu'il était devenu, il le savait. Les quatre cents personnes présentes dans la cathédrale l'auraient au contraire adulé pour ce qu'il était.

Mais le chemin de regrets et de rancoeur qui l'avait conduit jusqu'ici prenait fin aujourd'hui.
Les larmes d'Azphel ne tomberaient pas, refoulées par l'excédant d'alcool dans ses veines.

¤ ¤ N ¤ ¤ Éreinté, il s'était laissé traîner dans les dernières positions, sous le couvert d'une apparence relativement différente de son ordinaire - un moldu blond aux yeux bleus quelque peu joufflu - ne pénétrant que plus de dix minutes après le cercueil dans l'immense bâtiment qui s'étirait sur près de cent mètres. Il releva la manche de son manteau et plongea son avant-bras entier dans le bénitier à l'entrée, regardant avec fascination l'eau se tinter immédiatement en tons pourpres, révélant sur le bras du sorcier des coupures profondes commencées la veille et ravivées le midi. Il s'essuya sur le pan de sa veste et referma sa manche sur sa main. Elle le piquait gravement.

¤ ¤ ¤La douleur lui convenait, elle était raisonnable, égale à sa meurtrissure intérieure, égale à ce qu'il avait ressenti en apprenant la mort de Cyrielle. C'était sa manière à lui d'extérioriser cette haine profonde qui l'avait habité depuis sa disparition, d'exprimer enfin l'aversion qu'il ressentait pour ses parents pleinement responsables, pour leurs mensonges éhontés, leur mascarade à visage découvert au nom de la famille, de la réputation des Lamar.

¤ ¤ N ¤ ¤ Négligeant de feindre une peine qu'il ne ressentait pas pour son père, il s'adossa à un imposant pilier sculpté au cœur de la nef, dévisageant les visages des fantômes endeuillés rassemblés là. Il en connaissait très peu et les têtes qui évoquaient en lui des souvenirs de sa famille n'étaient que des reflets sans noms surgit du passé, des dessins grossiers à déchirer sans regrets. Les quatre cents personnes tenaient sans mal dans la cathédrale, mais déplaçaient un bruit certain, un mélange divin  de murmures et de sanglots apaisant.
Azphel n'avait pas encore vu sa mère, mais la devinait effondrée tout là-bas au devant, près des carreaux marbrés et de la boîte de pin qui contenait son mari, tout proche de s'écrouler ; oui, c'était la seule pensée qui ne le faisait pas souffrir.

¤ ¤ ¤L'évêque entama son discours religieux, pompeux, et plusieurs sorciers levèrent leur baguette pour envoyer des boules de lumière blanches dans les hauteurs de la cathédrale. Aucun bruit de surprise, aucune peur. Les moldus présents savaient bien qui on enterrait. La mâchoire d'Azphel se contracta, rendre hommage de la sorte à un monstre le mettait hors de lui. Il manqua de glisser sur le côté et de tomber, aussi se ressaisit-il en empoignant rageusement son bras droit, déclenchant la réouverture immédiate de ses plaies, accompagnées par une plainte souffrante que ses voisins proches interprétèrent comme de la peine pour le défunt. Ses dents grincèrent.
Le sang descendait dans sa main, le long de ses doigts, puis tombait en gouttes éparses sur la pierre.

¤ ¤ E ¤ ¤ Titubant légèrement, les jambes tremblantes, il passa dans l'allée latérale pour redonner de la vigueur à ses membres amorphes, se rapprochant par la même occasion des premières rangées ou s'entassaient les vestiges les plus pourris de sa famille, tous ceux qui participaient aux réunions de magie noire et avait été les témoins de la mort de sa sœur. Il s'arrêta au milieu du transept, posant son regard indifférent sur le cercueil noir ébène et les lambeaux de sa famille rassemblés autour. Ses oncles adorateurs de torture étaient là. Il se rappelait d'eux, leur démence lors des réunions familiales, leur plaisir à utiliser le Doloris. Ses cousins avaient bien changés et paraissaient abattus, les visages déconfits par la mort de leur père spirituel. Voir sa famille se dépérir de la sorte emplissait Azphel d'un plaisir sadique, mais réel.

¤ ¤ ¤Il chercha Nelly jusqu'à la trouver du regard. Des frissons de satisfaction le parcoururent en la découvrant toute de noir vêtue, la peau crémeuse et décharnée, les lèvres violettes grelottantes, en train de se déraciner de ses forces, de se perdre dans un chagrin palpable qui risquait d'exploser d'un moment à l'autre, les mains jointes, vainement focalisée de son attention sur la loquacité du prêtre comme si ses mots croyants ramèneraient sa pourriture de mari d'entre les morts.
¤ ¤ ¤Ses yeux se cachaient derrière un voile en dentelles, mais les larmes atteignaient son menton, puis s'écrasaient sur le sol dans un silence endeuillé. Sa mère souffrait, vraiment, pour une fois. Elle avait donc un cœur. Azphel sourit.

¤ ¤ F ¤ ¤ Il resta à observer les membres de sa famille qui paradaient dans ce concours de tragédie, se délectant de leurs performances convaincantes. La cérémonie dura un peu plus d'une heure. Quand l'évêque invita l'assistance à bénir le cercueil, sa mère s'effondra sur le coffin noir, se vidant de toutes ses larmes et de cris décomposés qui résonnèrent tragiquement dans toute la nef. Elle tomba pitoyablement sur le sol, rapidement secourue par l'évêque et son frère dont Azphel n'avait de souvenir que son visage à la forme carré et ses yeux renfoncés, une personne dure et butée.

¤ ¤ ¤Le mage noir quitta la cathédrale sans se retourner, la procession serait longue et ennuyeuse, il avait à faire. Le Polynectar ne durerait plus longtemps et il ne voulait pas être vu. Son paternel allait pourrir dans le cimetière à l'arrière de l'édifice, selon des volontés qui échappaient à Azphel et en totale contradiction avec l'image de grandeur qui l'avait caractérisé. Il aurait surement une pierre tombale éloquente, bien plus grosse que ses voisins de chambrée, peut-être même une place rien qu'à lui, dans un coin de jardin aménagé où son égocentrisme pourrait se complaire par delà la mort.


Manoir des Lamar.
Liverpool.
16h.

¤ ¤ I ¤ ¤ Naviguant dans les rues de la ville avec un souvenir presque photographique des lieux, Azphel reprit de sa démarche incertaine le chemin de son manoir natal, prestigieuse demeure familiale vieille de trois cents ans, bâtisse en briques à la taille colossale sur laquelle grimpaient des lierres audacieux, posée au cœur d'une propriété large comme trois terrains de football.
¤ ¤ ¤À l'heure qu'il était, son paternel devait être définitivement un souvenir, laissé en pâture au temps qui le rongerait inévitablement de son emprise. Du sang gouttait toujours de la main droite du sorcier, il veillait à maintenir sa douleur en éveil par pressions régulières. Quelques fois, il se sentait mal, blême et pris de vertiges et il devait faire des pauses pour ne pas vaciller sur ses jambes flageolantes.

¤ ¤ ¤Il retrouva de ses forces en arrivant dans le quartier huppé de Liverpool qui l'avait vu grandir. Il redressa sa capuche sur sa tête et sortit sa baguette alors qu'il remontait l'allée menant à la demeure, se présentant en profane devant les grilles de fer forgé noires et leurs pointes et poignées en or, un "L" massif à l'exubérance révoltante centré sur chacune d'elles. Il les regarda longuement, figé par les horribles souvenirs qui remontaient à la surface, comme autant de poignards guettant ses faux-pas pour venir se planter dans sa chair. Il agita sa baguette pour révéler les protections en place. Elles n'avaient visiblement pas bougé.

- Salazard, ode de magie noire, honore de ta présence les Lamar, récita-t-il mélodieusement.

¤ ¤ N ¤ ¤ Après quelques secondes, la grille émit une complainte glacée, proche d'un râle de Détraqueur, et se désintégra en une forme ombreuse mouvante. Azphel passa à travers sans appréhension. Derrière lui, elles se solidifièrent de nouveau, imperturbables.
Le mage noir remonta l'allée en formulant un #Révélio et ouvrit la porte d'entrée sans difficulté. La réputation de mages noirs confirmés des Lamar les avaient toujours entachés de cette naïveté infantile ; il suffisait de connaître la formule pour ouvrir le portail et le reste de la maison vous offrait ses plus noirs secrets.

¤ ¤ ¤Azphel franchit le vestibule et pénétra dans le salon avec la sensation étrange de visiter un endroit familier pour la première fois. Les murs étaient toujours garnis de portraits démesurés de tous les membres de la famille, à la différence près qu'il n'y en avait plus qu'un d'Azphel, relativement petit en comparaison des autres, et que toute trace de sa sœur avait disparu ici. La table en chêne massif longue de dix mètres n'avait pas bougée, tout comme les tapis verts émeraude aux contours or qui garnissaient toutes les pièces du rez-de-chaussée. En revanche, sur toute la longueur du mur reposait un impressionnant vivarium qui avait, de mémoire, remplacé quelques vieux meubles datés sans intérêt. La prison de verre contenait un bassin d'eau imposant et surtout un serpent géant de couleur cuivré, des anneaux et tâches noires sur le corps, qui paraissait plongé dans un sommeil de plomb. Le sorcier s'en approcha, mi craintif, mi émerveillé, et lu la petite fiche collée dans l'angle de la paroi : Anaconda constrictor, 8,2 mètres de long, 210 kilos, originaire du Venezuela.

¤ ¤ I ¤ ¤ Figé devant l'animal qui ne bougeait pas, Azphel sortit de sa torpeur. il fit demi tour et rejoignit la cuisine où l'impression de familiarité se ressentait davantage. Il franchit une porte supplémentaire et arriva dans une cave fraîche où des étagères par dizaines entreposaient des alcools moldus et sorciers venus des quatre coins du globe, glanés lors de voyages ou reçus en offrande en guise de flatterie. Il ouvrit une bouteille de vodka polonaise et releva la manche droite de son manteau sur sa main rouge sang. Il tendit son avant-bras et y versa la moitié de la bouteille sur ses coupures, hurlant un cri de douleur fantasmé qui transperça le silence du manoir.

¤ ¤ ¤Il porta la bouteille à ses lèvres, bascula la tête en arrière et la vida d'un quart sans s'arrêter. Quand il la lâcha, il en recracha une bonne partie sur le sol en soufflant fortement. Il resta un moment les coudes sur les genoux, épuisé par un souffle court et haché, les membres tétanisés. Il s'adossa à une étagère et referma la bouteille qu'il remit à sa place. Il tourna sur lui-même jusqu'à trouver le casier où son père rangeait les whiskies. Il prit un dix-huit ans d'âge d'origine moldue et quitta la pièce en refermant soigneusement derrière lui.

¤ ¤ L ¤ ¤ Outrageusement blessé, intérieurement, il chancelait dans les couloirs de la maison avec une nostalgie morose, corrosive. Les lieux empestaient la magie noire, les souvenirs délétères, la mort de Cyrielle, les réunions de sa foutue famille sectaire, ce qu'il était devenu...
¤ ¤ ¤Qu'était-il devenu au juste ? Un mage noir ? Un monstre totalement dépourvu d'humanité ? Etait-il vraiment aimé par quelqu'un ? Est-ce que Valentina changeait quoi que ce soit à sa nature, sa monstruosité, au fait qu'il était un assassin en liberté, une bombe à retardement proche de sombrer, prêt à tout détruire autour de lui ? Il se plaisait de croire que oui, sans penser la mériter un seul instant.

¤ ¤ ¤Il ôta son manteau qu'il lâcha pitoyablement et s'assit à même le sol dans le hall d'entrée, méditant ses pensées rendues floues et confuses par le manque de sommeil et la profusion d'alcools. Il déboucha le Glenfiddich 18 ans d'âge et porta son arôme boisé à ses lèvres déjà anesthésiées. Il essuya son bras droit sur sa jambe, épongeant les gouttes de sang régulières et contempla, sans pensées distinctes, la marque des ténèbres tatouée sur son bras gauche.

¤ ¤ ' ¤ ¤ Rêveur, ses paupières se firent lourdes et douloureuses, alcoolisées. Le feulement caractéristique de la grille le réveilla en sursaut, quelqu'un arrivait au manoir. il se redressa avec une vivacité nouvelle, évaporant temporairement le whisky de son organisme au profit de l'adrénaline. Il regarda à travers un carreau pour voir une quinzaine de personnes, vêtues de noir de la tête aux pieds, qui remontaient l'allée dans la direction du manoir, sa mère en tête, aussi frêle qu'à l'enterrement, affublée du rôle de la personne sur qui tout s'est abattu.

¤ ¤ I ¤ ¤ Emportant alcool et veste dans ses mains, il gravit rapidement les marches qui le menaient aux couloirs multiples de l'étage. Il se dirigea machinalement vers la chambre qu'il avait occupée pendant seize ans et se raidit quand il tourna la poignée, la porte s'entrouvrant sur une pièce qui n'avait pas bougée d'un iota. Son lit était impeccablement fait et les draps semblaient être les mêmes que seize ans plus tôt, la pièce exhalait des souvenirs enfouis depuis longtemps... Des photos de camarades de Serpentard et de membres de sa famille qu'il adulait alors se mouvaient paresseusement dans des cadres sans poussières. Des posters de joueurs de Quidditch étaient affichés aux murs, des livres d'écoles soigneusement alignés sur un bureau acheté à prix d'or. Le tout sans aucune trace de saleté, d'une propreté rigide.

¤ ¤ ¤Il n'entra pas dans la pièce, paralysé,  et la referma prudemment alors que la porte d'entrée s'ouvrait au rez-de-chaussée, libérant des éclats de voix prononcés qui lui évoquait  plus ou moins quelque chose. Il mit la main sur la poignée adjacente, la pièce qu'il savait être la chambre de sa sœur. Son cœur battait fortement, il savait qu'il devait se poser et ne plus faire de bruits. Il entra sans se retourner et ferma derrière lui. Lorsqu'il fit face au cœur de la pièce plongée dans l'obscurité, son cœur s'arrêta, ses glandes lacrymales l'étouffèrent, sa gorge se contracta en un nœud brûlant. Il n'y avait plus rien ici à part le vieux lit de Cyrielle qui se mourait sous une couche affligeante de poussière tassée, au milieu d'un bric-à-brac d'objets dépéris.

¤ ¤ N ¤ ¤ Vociférant intérieurement, il s'avança dans la pièce qui servait maintenant de débarras. Les vieux bibelots, les armoires cassées, les cartons défoncés, avaient remplacé les peluches de l'enfance de sa sœur et les posters de joueurs sexy affichés au mur. Hormis le lit qui servait sans conteste de support plus que de souvenir, toutes traces de l'existence de Cyrielle avaient été méticuleusement supprimées de la maison.
¤ ¤ ¤Les yeux larmoyants, le mage noir abandonna son manteau sur un carton, en extirpa sa cape d'invisibilité et sa baguette et se laissa tomber le moins lourdement possible sur le parquet. Il ôta le bouchon du Glen', s'adossa mollement contre le lit et para ses épaules de sa cape, devenant lui aussi un vestige, un morceau du passé totalement oublié de tous. Là, ses larmes coulèrent pour la première fois depuis des semaines, pas pour son père qu'il avait tué, ni sa mère qui le retrouverait bientôt, pour sa sœur Cyrielle, seule membre de sa famille qu'il avait aimée.

¤ ¤ ¤Les larmes salées s'écoulèrent longuement, plus paisibles que les discussions au salon, à la fois bruyantes et inaudibles, agressives. En vérité, Azphel se foutait de savoir qui était en bas. Il attendrait qu'il n'y ait plus aucun bruit, alors, sa mère retrouverait son fils chéri ; alors, les dernières parts d'humanité en lui sombreraient dans la folie, dans la seule issue qu'il avait entrevue depuis seize ans à leur tissu de mensonges grossier.
¤ ¤ ¤Azphel n'avait rien de bon en lui, il en avait la certitude. Tina n'était peut-être qu'un hasard, une façade, une erreur. Assurément ce qui lui était arrivé de mieux depuis longtemps, mais possiblement une illusion qui ne durerait pas. Le mage noir se convainquait, non sans prendre de bonnes gorgées de whisky, qu'il n'était rien d'autre qu'un homme perdu qui méritait tout, sauf l'amour de Valentina.
Ces pensées poignantes l'accompagnèrent jusqu'au silence.
Le Polynectar cessa de faire effet avant que la nuit ne tombe.


Manoir des Lamar.
Liverpool.
05h11.

¤ ¤ F ¤ ¤ Épuisé, le corps divaguant sous les soubresauts produits par l'alcool, Azphel jouait avec la bouteille vide sur le parquet quand la porte d'entrée de la maison s'ouvrit pour la douzième fois de la nuit. Au fil des heures, les conversations s'étaient faites murmures, et les murmures de vagues chuchotements éteints. Il aurait pu user de sa baguette pour épier tout ce qui c'était dit en bas, mais il avait préféré se meurtrir dans ses pensées, méditer sa haine en s'enivrant, ce qu'il méritait ou non, en ouvrant ses plaies avec un plaisir de masochiste. Il devait souffrir, il en était convaincu, c'était le seul moyen de ne plus avoir mal à l'âme.
Il attendit dans l'ombre, dévêtit sa cape d'invisibilité et jugea de son niveau élevé d'alcoolémie qu'il définit finalement comme "acceptable", bien qu'il aurait surement été rangé dans la catégorie "d'incroyable" par une personne normalement constituée.

¤ ¤ ¤Les jambes lourdes, il se leva dans l'ancienne chambre de sa sœur, les manches de sa chemise relevées aux coudes, sa baguette enserrée dans sa main imbibée de sang. Les coupures suintaient lentement mais surement, sa baguette glissait entre ses doigts, mais ça n'avait pas réellement d'importance.
¤ ¤ ¤Il récupéra cape et manteau et ouvrit la porte avant de s'engouffrer dans le couloir, prenant la direction des escaliers qu'il descendit précautionneusement. Dans le hall, l'ambiance était mortuaire, appropriée. Un bruit de bouchon résonna dans le salon et Azphel s'immobilisa sur le seuil de la porte, en voyant pour la première fois sa mère depuis seize ans, sans rien sur le visage, dos à lui, ouvrant une bouteille de vin rouge. Elle s'assit péniblement sur sa chaise et se servit un verre à pied dans lequel elle trempa timidement ses lèvres.
Azphel se rendit compte qu'il ne ressentait absolument rien  de bon pour elle, pas d'amour, pas même de gratitude, juste une haine complète à calmer instamment.

- Bonsoir maman, dit-il dans son dos, d'une voix qu'il voulait neutre.
Le verre qu'elle tenait éclata dans sa main et le vin se répandit sur la table. Tremblante de tous ses membres, elle se tourna vers lui, le visage stupéfait.
- Az... Azphel ? dit-elle d'une voix où l'étonnement et la panique s'exprimait de concert, se levant difficilement.
Azphel se tenait là en effet, dans l'embrasure de la porte, sa chemise blanche légèrement crasseuse, la manche droite couverte de sang jusqu'à l'épaule, son bras fraîchement scarifié tenant sa baguette d'où le sang perlait, l'autre révélant sa marque des ténèbres mutilée.
Quand Nelly se leva, ses dents claquaient si fort qu'Azphel pensa qu'on pouvait les entendre à l'extérieur de la maison.
- Tu es là mon chéri, dit-elle d'une voix qu'elle se forçait d'assurer, ses yeux ne parvenant pas à le fixer correctement.

¤ ¤ I ¤ ¤ Réprimant un sourire, Azphel ne manifesta aucune émotion, bien qu'il aurait voulu rire aux éclats.
Sans qu'il ne s'y attende, Nelly se précipita sur lui et l'enlaça de ses bras. Il la sentait qui tremblait, de peur, de joie, de sentiments contradictoires qu'elle ne réussissait pas à dissimuler. Il remerciait le ciel de ne pas avoir hérité tant de faiblesses.
Elle éclata en sanglots contre son torse et la mâchoire d'Azphel se contracta, il avait envie de la repousser violemment, mais il voulait savourer ce moment alors il passa ses bras autour d'elle sans réellement la serrer contre lui.  

- Tu es venu, Dieu merci tu es venu...
Sa voix était brisée, mais sincèrement soulagée.
- Mon fils tu es là, je suis si contente..

Les larmes de sa mère l'irritaient, il n'était plus son fils depuis longtemps. Il l'empoigna par les épaules et l'écarta de lui. Le visage d'Azphel était dénué d'expression. Ses yeux verts, inquisiteurs, scrutaient chacune des réactions de faiblesse de sa mère.
- Assis-toi s'il te plaît, il faut qu'on parle, intima-t-il avec autorité, alors qu'il la tirait vers la chaise en bout de table avec force.

¤ ¤ N ¤ ¤ Léthargique, elle se laissa faire, son regard embué cherchant à comprendre son fils, sa bouche ouverte pour dire des mots qui ne venaient pas. Elle mit la main par mégarde sur les bris de verre sur la table, mais Azphel ignora sa réaction. Il prit la bouteille de vin rouge et s'empara d'un verre qu'il leva à la lumière du plafonnier. Il n'avait pas servi.
Il se dirigea à l'autre bout de la table, s'emparant d'un couteau et d'un plateau de fromages, ainsi que de morceaux de pains.
- Que t'est t-il arrivé? demanda Nelly. Pourquoi es-tu couvert de sang ?
¤ ¤ ¤Azphel ne répondit pas et s'assit face à elle, les dix mètres de la longue table les séparant. Il posa calmement sa baguette dans sa direction et la regarda avec une indifférence hostile. Il se servit un verre, le leva pour en admirer la robe et le porta à ses lèvres pour en boire une gorgée, avant de se lécher les lèvres lentement, fermant les yeux ; le vin était succulent. Il but le verre d'un trait et se resservit, son regard alternant entre sa mère mortifiée et le vivarium. L'anaconda s'était réveillé et se déplaçait lentement dans sa prison.
- Mon chéri, tu étais là, à l'enterrement ? Sa voix se tua en bout de phrase, ce qu'Azphel  apprécia.

¤ ¤ I ¤ ¤ Occultant sa question, il prit pain, couteau et camembert et se fit un sandwich copieux qu'il dégusta en arrachant des bouchées grossières, accompagnées par la tendresse du Bordeaux. Les français possédaient vraiment la meilleure gastronomie et les meilleurs vins du monde, aucune autre tablée ne pouvait souffrir la comparaison pour Azphel, elle était à la cuisine ce que la magie noire était dans le monde de la sorcellerie : une supériorité évidente. Il s'essuya la bouche du revers de la main, léchant quelques gouttes de sang chaud qui s'égrainaient encore.

- Ton bras...
- Ce n'est rien de grave, trancha-t-il, acerbe. Et pour répondre à tes questions incessantes, oui, j'étais là à l'enterrement. Mais j'avais pris du polynectar.
- Pourquoi ? demanda-t-elle en essayant de rassurer sa voix.
- Parce que je voulais te voir en train de souffrir, et surtout pas que tu trouves un quelconque réconfort à ma présence.
¤ ¤ ¤Nelly devint plus pâle encore qu'à l'enterrement, si c'était possible. Azphel restait impassible, son regard demeurait froid, sa posture et ses gestes assurés, malgré l'alcool qui battait ses tempes.
- Ton père aurait voulu te voir avant de mourir, hésita-t-elle. Azphel hocha la tête.
- Alors il peut reposer en enfer. En paix, pardon, dit-il en levant les deux mains devant lui en guise d'excuse. Je l'ai vu tout juste quelques minutes avant sa mort.
¤ ¤ ¤Le visage de sa mère restait interdit. Il voyait qu'elle hésitait avant de formuler sa réponse, aussi préféra-t-il poursuivre :
J'ai été voir cet homme sur son lit de mort, pour écouter ses derniers mots. Oh bien sûr, il aurait surement pu s'en sortir si l'on ne s'était pas vus. A l'autre bout de la table, sa mère ne bougeait plus, il entendait ses dents claquer. Il se coupa une tranche de fromage pour savourer cet effroi qu'il produisait sur elle. Il l'avala en deux bouchées et se rinça avec un autre verre de vin.

- David est mort dans son sommeil, quand tu étais avec lui ? Oh mon chéri...
Azphel s'essuya patiemment les lèvres sur une serviette avant de lever les yeux vers elle.
- Non, tu ne me comprends pas. Je te dis qu'il ne serait pas mort si je n'y avais pas été.
Là, elle devait frôler la crise cardiaque.
- Je me suis présenté là-bas suite à ta première lettre infestée de bons sentiments. J'ai livré un bouquet de fleurs à ce... père ? Il la regarda en fronçant les sourcils et en levant une main. Peu importe, poursuivit-il. J'avais laissé un cadeau dans le bouquet, pour qu'il ne se sente pas seul. Une vipère, créée par magie. Il ne regardait plus sa mère et déblatérait son discours d'une traite. Morsure fatale et très discrète. Ne laisse aucune trace, presque indécelable sur un corps, encore plus quand il est attaqué par la vieillesse.
¤ ¤ ¤À ces mots, sa mère se décomposa sous les larmes et il s'arrêta pour la regarder. Enfin, le plaisir arrivait, après seize années de tourments.
- Tu veux di...
- J'ai tué papa, dit-il froidement.

Le regard désemparé, Nelly se tourna vers un meuble contre le mur et commença à se lever. Azphel se saisit de sa baguette et l'immobilisa sur sa chaise. La pointant sur elle, le visage déformé par sa fureur, il la fit se retourner vers lui, la manipulant sans mal.
- Pourquoi... parvint-elle à dire dans un murmure éthéré.
- Parce que vous avez tué Cyrielle et fait disparaître la moindre trace de son existence.
- C'était....
- Un accident, je sais! coupa Azphel en se levant rageusement.

¤ ¤ ♥ ¤ ¤ Vindicatif, il envoya sa chaise à travers la pièce d'une seule main. Elle frôla de peu le visage en décomposition de sa mère. Il informula rapidement un #bloclang, comme il l'avait fait avec son père, cinq jours auparavant.
¤ ¤ ¤Un sentiment de bien être s'empara aussitôt d'Azphel maintenant qu'elle se désagrégeait devant ses yeux sous des larmes inarrêtables, le visage dépérit et horrifié, les membres tremblant dans un silence de mort, devinant l'issue de la soirée qu'aucune prière adressée, qu'aucune promesse de repentir ne saurait changer. Dans le vivarium, l'anaconda manifestait un intérêt distant à la scène.

¤ ¤ ¤Azphel dirigea sa baguette sur la vitre qui le maintenait enfermé, fit un geste simple de la main et la regarda disparaître dans l'inconnu. Il posa un regard dément sur sa mère qui comprenait ce qui allait se passer. Il fit le tour de la table pour la rejoindre et se tenir à côté d'elle, encourageant l'épais serpent qui se rapprochait du bord de son cloître de verre en se déroulant. L'animal siffla ce qu'Azphel devina être une promesse de mort. Des frissons d'excitation s'emparaient du mage noir. Sa main ne le faisait plus souffrir, les assauts de l'alcool étaient omniprésent mais il ressentait de la fierté.
Son dessein s'accomplissait et ne laisserait derrière lui que deux flammes qui avaient mérité de s'éteindre depuis longtemps.

¤ ¤ T ¤ ¤ Élégamment, l'anaconda se posa sur le sol en une boule difforme, pointant ses yeux jaunes dans leur direction. Leur chaleur corporelle l'attirait et Azphel s'écarta de sa mère, reculant dans le vestibule, ne perdant pas une miette de l'avancée lente du reptile vers Nelly. Il était à deux mètres... un mètre... Il siffla de nouveau dans l'air, un liquide s'écoula le long de la jambe de sa mère..
¤ ¤ ¤L'anaconda monta sur elle, sa tête apparaissant à hauteur de sa hanche, puis grimpant son dos, s'enroulant autour de sa poitrine... Il fit rapidement un tour, puis deux, puis tout le haut du corps de Nelly disparut en tremblements sous l'épaisse silhouette du serpent. La chaise se renversa et l'animal s'enroula de toute sa longueur autour d'elle.
Dans un bruit sinistre, des os craquèrent par dizaines sous l'étreinte colossale.

¤ ¤ ¤Azphel se retourna et sortit du manoir sans le moindre regard par dessus son épaule. Il dévala l'allée d'un pas rapide, revêtant son manteau, rangeant sa baguette, laissant derrière lui toute la haine qui l'avait consumé, perverti, durant de longues années. Les Lamar s'éteignaient de ce côté de la famille ; ne restait plus qu'un seul élément en vie, perdu dans la noirceur la plus totale, déshumanisé.
Pourtant, dans cette obscurité complète, il lui restait une lumière en ligne de mire, une flamme qui ne s'éteindrait jamais totalement s'il ne disparaissait pas dans les ténèbres.

¤ ¤ ¤Pour la dernière fois de sa vie, Azphel quitta Liverpool et regagna Londres. Son esprit s'apaisait peu-à-peu, l'alcool fuyait ses veines, et bien qu'il s'était confronté à sa propre douleur, il se sentait serein. Dorénavant, son passé gisant derrière lui, il ne suivrait plus qu'un chemin, celui où brillait cette flamme intense. Dans les premières lueurs du jour, il gagna l'appartement de Valentina, il avait à lui parler, de son présent et de leur futur.